Capítulo 11

Capítulo Once

Bistró Mykonos, Tower Hamlets, Londres, Inglaterra

Kaine salió por la puerta de la pensión y entró en la penumbra de la tarde, de inmediato empapado por el aguacero y golpeado por el frío.

Autos detenidos llenaban los cuatro carriles.

La lluvia rebotaba en techos y capós, sumándose al estruendo.

Cruzó la calle a toda prisa, esquivando los coches, trepando por los parachoques y dirigiéndose directamente al centro de atención: el Bistró Mykonos.

Una de las grandes ventanas del Bistró se había desintegrado y rociado el interior con esquirlas del tamaño de balas. Los restos escarchados del cristal se aferraban a las esquinas del marco, listos para desprenderse.

Los gritos y llantos continuaban. Los conductores permanecían seguros y secos dentro de sus autos, observando los destrozos pero sin hacer nada para ayudar.

Justina se arrodilló entre los escombros, abrazando con fuerza a sus hijas desconsoladas, manteniendo sus rostros apretados contra su pecho, de espaldas a la mesa.

Miraba horrorizada a su esposo, que se había desplomado hacia adelante en la silla.

Su cabeza, el brazo derecho y la parte superior del cuerpo yacían sobre la mesa, inmóviles.

La sangre fluía de una herida en el costado de la cabeza y corría sobre el mantel blanco como la nieve, mezclándose con los restos de la comida sin terminar.

El brazo izquierdo de Orestes colgaba suelto, extendido hacia el suelo.

Kaine atravesó a empujones una pequeña multitud de curiosos que llenaban la acera frente al Bistró.

Una mujer tenía el teléfono en la oreja y hablaba con urgencia.

Oyó las palabras: «ambulancia y policía» y guardó su propio móvil.

Un joven, con un abrigo caro protegido por un paraguas negro, apuntaba con su teléfono hacia los daños. Estaba grabando. El desgraciado estaba ahí, filmando la destrucción sin mover un dedo para ayudar.

«¿Qué demonios le pasa a la gente?»

Al entrar al restaurante, embistió al director de cine con tanta fuerza que lo hizo caer de espaldas sobre la acera.

El móvil se le escapó de la mano. Sin detenerse, Kaine pateó el teléfono hacia adelante y lo aplastó con el pie al pasar.

El hombre gritó algo, pero Kaine lo silenció con una sola mirada que decía: «No me provoques, muchacho. »

Miró hacia el interior iluminado del Bistró.

Todas las mesas estaban vacías, salvo una con manteles blancos y almidonados, cubiertos de plata reluciente, velas apagadas, listas para el servicio de la noche.

La mesa más cercana a la ventana destrozada había recibido el mayor impacto del ataque.

Vio un desastre cono platos rotos, estofado derramado y algo de color rojo. Sangre.

Orestes gimió.

«Vivo. Gracias a Dios.»

Movió el brazo izquierdo. Los dedos se estremecieron y volvió a gemir. Orestes levantó la mano hacia su cabeza y luchó por incorporarse, todavía gimiendo. La sangre rezumaba entre sus dedos y le bajaba por el brazo.

Medio bloque de hormigón yacía en el suelo entre la mesa y la ventana, parcialmente enterrado en un montón de vidrio granulado.

La sangre en una de las esquinas del bloque mostraba dónde había impactado contra la cabeza de Orestes.

Por suerte, la ventana estaba hecha de vidrio templado y se había desintegrado al recibir el golpe.

De haber sido vidrio flotado, habría producido astillas afiladas como cuchillas y el daño habría sido mucho peor. Las niñas podían haber sido heridas.

Kaine estudió la trayectoria de vuelo del medio bloque de hormigón. Si Orestes no hubiera estado en medio, lo más probable es que el bloque hubiera golpeado a la más joven, Kora.

Observó a las niñas llorando, envueltas en los brazos de su madre, y sintió hervir la rabia en silencio. Los bastardos responsables de semejante acto de cobardía lo pagarían.

Por Dios, que lo pagarían.

Kaine hizo crujir los vidrios del suelo y se agachó frente al hombre herido.

—Será mejor que no te muevas, amigo. La ambulancia ya está en camino.

Orestes volvió a gemir.

—No, estoy… bien. De verdad.

Levantó la cabeza.

—¿No te duele el cuello?

—No… solo me duele la cabeza.

«Bien, probablemente no haya daño en la columna.»

—¿Las… las niñas?

—No te preocupes, no están heridas.

Orestes apoyó los codos sobre la mesa y se cubrió la cabeza con las manos. La sangre le corría por el brazo izquierdo y teñía de rojo brillante la manga blanca de su camisa.

Justina se puso de pie y se colocó frente a los escombros, abrazando con fuerza a sus hijas contra sus piernas.

Ellas seguían llorando, pero ella había enmudecido.

Se volvió hacia Kaine con los ojos muy abiertos, suplicantes.

Él había visto esa misma mirada desesperada y confusa en los supervivientes tras un centenar de batallas distintas.

—Ayúdalo —dijo—. Por favor, ayúdalo.

—La ambulancia llegará pronto. ¿Las niñas están bien? ¿Sin cortes?

Ella les levantó el rostro, inspeccionando una por una en busca de heridas pero solo vio ojos desorbitados, lágrimas, piel pálida y temblores. Claramente, en estado de shock.

Justina miró hacia abajo, a Kaine, con el mentón tembloroso. Negó con la cabeza.

—N-No hay cortes. No hay sangre.

—Excelente. ¿Son sus hijas? —preguntó, fingiendo ser un desconocido ignorante.

Justina frunció el ceño como si no pudiera procesar la pregunta.

—¿Vive arriba? —insistió él, con más firmeza. Ella parpadeó y asintió.

—S-Sí. Yo…

—Bien. Llévatelas. Yo cuidaré de su esposo hasta que llegue la ambulancia.

Justina vaciló, claramente sin querer irse, pero Orestes agitó una mano. Cuando habló, sus palabras salieron entre murmullos; sonaba aturdido.

—Sí, amor. Llévalas… arriba. Estoy… bien. S-Solo es el shock.

Ella lanzó una mirada suspicaz a Kaine.

—¿Está seguro?

—Sí, completamente. Cuide de sus pequeñas.

A regañadientes y sin perder de vista a Orestes, condujo a sus hijas hacia la cocina y las hizo pasar por una puerta trasera con el letrero «Privado».

Kaine tomó una servilleta de una mesa cercana y se acercó al hombre herido.

—¿Le importa si echo un vistazo?

—¿Es... es usted médico?

—No, pero he visto alguna que otra herida en mi vida.

Orestes apartó la mano de su cabeza, aspirando aire entre los dientes mientras mechones de cabello se le quedaban pegados a los dedos y tiraban de la herida.

Sin tocarla, Kaine inspeccionó el daño. Un colgajo de piel en forma de L, de unos cinco centímetros, se había desprendido, dejando al descubierto músculo enrojecido y amoratado, y un destello blanco de cráneo.

El bloque de hormigón había iniciado bien un intento de arrancarle el cuero cabelludo, pero al menos el hueso parecía intacto.

Orestes soltó un quejido cuando Kaine utilizó la servilleta para doblar el colgajo de nuevo en su sitio y juntar los bordes.

Luego presionó la servilleta contra la herida.

—Parece peor de lo que probablemente es.

Las heridas en la cabeza siempre sangran como condenadas.

Tenga —dijo, tomando la mano izquierda ensangrentada de Orestes—, presiónela contra la herida.

Ayudará a detener la hemorragia. La herida va a necesitar una buena limpieza y varios puntos.

Probablemente los médicos lo dejen en observación esta noche para monitorear una posible conmoción. Tuvo suerte.

Orestes hizo una mueca y señaló con la mano libre el medio bloque de hormigón.

—¿A eso... a eso llama suerte?

—Pues sí —dijo Kaine, frunciendo el ceño—. Si el bastardo hubiera lanzado un bloque entero, habría tenido más impulso al atravesar la ventana.

—Dios mío. Las niñas...

—Como le dije, tuvo suerte.

Kaine se puso de pie y volvió a observar los daños.

—¿Qué pasó, amigo? ¿Molestó a uno de los gamberros del barrio?

El hombre cerró los ojos con fuerza.

—Ni idea. Probablemente solo un acto aleatorio... de v-vandalismo.

«Sí, claro. Tal vez el mensajero no estaba jugando a hacer tonterías después de todo. ¿En qué estás metido, Orestes?»

—Los chicos de hoy en día ¿eh? —dijo Kaine—. Demasiadas drogas y ningún sentido del bien y del mal. No me gustaría moverlo, pero ¿cree que puede ponerse de pie? Necesitamos alejarlo de la ventana.

También quería alejarse de los curiosos y sus teléfonos con cámara. Aunque había mantenido la espalda hacia ellos y el rostro oculto, no podía arriesgarse a ser reconocido.

—Creo que sí.

Kaine lo ayudó a levantarse, lo apartó de los escombros y de la lluvia torrencial, y lo acomodó en una silla más al fondo de la habitación.

—Bien hecho. Por cierto, soy Vince Abernathy. Si no le importa, podemos darnos la mano más tarde.

Kaine sonrió, pero su intento de alivianar el ambiente no dio resultado. Necesitaba más práctica para perfeccionar su trato con los heridos. Eso y el libro de chistes imaginario.

—Orestes Constantine… Orestes. Gracias por su ayuda, señor Aberna⁠—

—Mis amigos me llaman Vince. Solo mi jefe me llama señor Abernathy. Mi jefe y el recaudador de impuestos. ¿Cómo se siente ahora?

—Débil, y un poco… indispuesto.

El color de Orestes cambió de gris a verde y se tambaleó en su silla. Apoyó los codos sobre la mesa y volvió a sostenerse la cabeza entre las manos, manteniendo la servilleta firmemente presionada contra la herida.

—Respire profundo y despacio; eso ayudará con las náuseas. Con una lesión en la cabeza, es mejor que no beba nada hasta que los médicos lo autoricen. Mientras tanto, trate de mantenerse despierto.

—No me siento bien. Estoy mareado. Creo que voy a vomitar.

Kaine se puso de pie de un salto. La conmoción cerebral era una posibilidad clara.

—Está bien, vamos a moverlede esa silla. No quiero que se caiga y dañe los azulejos.