Capítulo 10 #2

—Soy una pastora, mamá. Me van a hacer usar una barba y Billy Philippoussis dice que la pegan con pegamento, y que pica y hace cosquillas al mismo tiempo. ¿Voy a tener que usar la afeitadora de Poppy ? Porque Billy dice que sí.

Justina abrazó de nuevo a su pequeña.

—No le hagas caso a ese Billy Philippoussis.

Es un niño tonto. Todo el mundo sabe que usan una poción mágica para hacer crecer barbas en niñas hermosas como tú, solo para esas ocasiones.

Los bigotes crecen así —chasqueó los dedos a un lado de la cabeza de Kora— y desaparecen igual de rápido. —Chasqueó los dedos del otro lado.

Kora soltó una risita.

Rena negó con la cabeza.

—Ay, mamá. Ya nadie cree en la magia. Ni siquiera la bebé Kora.

—¡No soy una bebé! ¡Casi tengo seis años!

—Debes ser una bebé si crees lo que dice Billy Philippoussis. Todo el mundo sabe que es un gran mentiroso.

—¿Y Harry Potter? Él usa magia.

—¡Bebé Kora! ¡Kora es un bebé!

—Mamá, Rena me sacó la lengua. ¡De verdad!

—Pesada.

—Rena, ya basta —dijo Justina, intentando sonar firme aunque sin tener el corazón para ello—. Ahora siéntate mientras termino de preparar la cena.

—¿Stifado? —gritaron al unísono.

Justina asintió.

—Lo prometí. Su trabajo como catadoras oficiales del Bistró es decirme si está lo bastante bueno para servirlo esta noche a los clientes o si debo empezar de nuevo —dijo en un tono grandilocuente.

—Ay, mamá —dijo Kora—, vosotros nunca tenéis que volver a hacer algo. Os sale bueno a la primera.

—Gracias, moraki mou —dijo ella, acercando la silla de Kora a la mesa con un empujoncito—. Ahora comportaos mientras termino de cocinar y os sirvo dos tazones pequeñitos.

—Los grandes, mamá. Los tazones grandes —gritó Kora.

Justina ayudó a Kora a sacar las cosas de su mochila.

—Empieza con la tarea, ahora vuelvo.

Kora revisó su estuche de lápices de colores, sin duda buscando los rosados.

Rena comenzó sus ejercicios de ortografía y Justina volvió a la cocina.

Colgó los blazers en el perchero junto a la puerta trasera, sonriendo con tristeza mientras escuchaba a las niñas charlar como si el mundo fuera todo mariposas y dulzura.

Como si hombres como Lovejoy y el silencioso Tugboat no existieran.

La puerta trasera se abrió de golpe, dejando entrar una ráfaga de aire frío y cargado de lluvia en la cocina.

Ore se lanzó adentro y se apoyó contra la puerta para ayudar a cerrarla más rápido.

Se quitó el abrigo, lo colgó y se quedó quieto, soplando aire caliente sobre sus manos y frotándolas con fuerza.

Aunque sonreía, sus ojos enrojecidos e hinchados y las ojeras oscuras debajo mostraban el efecto de semanas sin dormir bien.

Normalmente impecable, no se había afeitado esa mañana y la barba incipiente le raspó la mejilla cuando se inclinó para besarla.

Estaba cansado, pero fingía estar bien por las niñas.

—El invierno ha llegado temprano. Hace un frío de mil demonios allá afuera.

Ella asintió.

—Nunca era así en Kos. A veces me pregunto por qué dejé la isla.

Ore la atrajo hacia sí y la rodeó con los brazos. Su ropa estaba fría y húmeda.

—En ese caso, mi amor, nunca nos habríamos conocido y nuestras hermosas hijas no existirían.

Ella negó con la cabeza, apoyada en su hombro.

—El Buen Señor nos habría guiado el uno al otro.

—Tal vez.

Aflojó el abrazo y la sostuvo a distancia.

—¿Cómo pinta esta noche? ¿Alguna reserva más?

—Una mesa para cuatro. Y los Spanos llegarán a las ocho en punto, como siempre.

Ore frunció el ceño y dejó caer los hombros.

—Siete cubiertos un viernes por la noche. ¿Eso es todo?

—No es lo que nos gustaría, pero… —Miró a las niñas en la mesa y bajó la voz—. ¿Qué vamos a hacer, Ore? Tenemos tan poco tiempo.

La atrajo hacia él una vez más.

—Pensaré en algo. Protegeré a mi familia.

Típico de Ore. Nunca podía enfrentar la verdad, nunca podía tomar una decisión. En el pasado lo dejaba todo en manos de Papá Onassis, pero ahora el problema recaía sobre sus hombros y no sabía cómo manejarlo.

Le dio unas palmaditas en el pecho.

—Ve a sentarte con las niñas, yo llevaré la cena. Mañana podemos hablar con mi hermana y con Christos. Tal vez ellos nos puedan ayudar.

—Eso solo será un parche. Estoy trabajando en algo para… el largo plazo. —Se pasó las manos por los rizos espesos y tiró de ellos con tanta fuerza que abrió los ojos de par en par.

—¿En qué Ore? ¿Dónde has estado esta tarde? Te llamé muchas veces pero no contestaste el teléfono.

Ahí estaba otra vez, la misma expresión de dolor que veía cada vez que él la miraba desde el ataque.

Era como si se culpara a sí mismo y sintiera remordimiento por no haber estado allí para protegerla.

Pobre Ore, su hombría había sido puesta a prueba y no había estado a la altura.

Para un hombre griego, no poder proteger a su familia era lo peor que podía imaginarse.

Desvirilización lo llamaban. Muchos hombres griegos preferirían la muerte antes que semejante deshonra.

Frunció el ceño.

—Perdón, se me acabó la batería. Olvidé cargarla anoche. Pero no te preocupes, puede que haya encontrado una forma de sacarnos de este lío. Tú mantén el restaurante en marcha, y yo me encargo del… otro asunto. ¿Está bien?

El corazón de Justina dio un vuelco.

—Ore, me estás asustando. ¿Qué estás planeando?

—He estado hablando con Iván.

Se le cortó la respiración.

—¿Qué? No, lo prometiste. ¡Nada más de apuestas! Eso no nos va a ayudar.

—No, no lo entiendes. Te prometí que no volvería a jugar al póker y siempre cumplo mis promesas. Siempre.

—Entonces ¿por qué hablaste con Iván?

Él se acercó, tomó ambas manos de ella entre las suyas y las apretó contra su pecho.

—Mi trabajo es mantenerte a ti y a las niñas a salvo, y no puedo hacerlo sin un arma. —Lanzó una mirada hacia Rena y Kora antes de susurrar—: Le pedí a Iván que me consiga una pistola.

Justina dio un respingo. Se soltó de sus manos y se tapó la boca para no gritar ni asustar a las pequeñas.

El stifado hervía a fuego lento en la olla, el tráfico avanzaba lentamente frente a la ventana y las niñas charlaban felices en la mesa.

Una parte de su mente rechazaba la idea de tener un arma en casa.

Era incorrecto. Preocupante. Ilegal. Otra parte, la parte de leona montañesa dentro de ella, rugía con desafío y odio.

Sí, con gusto apuntaría un arma a Alfie Lovejoy y al monstruo oscuro y apretaría el gatillo.

Haría lo que fuera por proteger a su familia.

¿Pero qué hay de las enseñanzas del Buen Señor? ¿Qué hay de su fe?

El debate ardía en su pecho, pero una mirada a sus niñas, sentadas en la mesa jugando tan bien juntas, tomó la decisión por ella. Sí, tal vez una pistola fuera la respuesta.

—¿Sabes disparar? —preguntó.

A Ore se le cayó la mandíbula. Claramente, había estado esperando una discusión acalorada. Que ella aún pudiera dejarlo sin palabras después de tantos años no le sorprendía en lo más mínimo.

—No, no. Nunca he sostenido un arma. En la televisión parece fácil: solo apuntas y tiras del gatillo. Pero pensé que, si Lovejoy sabía que tenía una, sería suficiente.

Menudo tonto. Tan ingenuo.

Se había casado con un tonto, y lo había sabido desde la primera vez que se conocieron. Un tonto tierno, adorable, maravilloso, al que adoraba con todo su corazón y alma.

—No lo has pensado bien, ¿verdad, Orestes?

—¿Qué quieres decir?

—Entonces ¿vas a agitar una pistola bajo la nariz de Lovejoy y esperar que se haga encima y salga corriendo a llorarle a su jefe? ¿O vas a poner un cartel en la ventana que diga: «Tengo un arma y no tengo miedo de usarla»? ¿Eso es lo que piensas hacer?