31 · LA CHAQUETA AZUL

LA CHAQUETA AZUL

La chaqueta estaba en la lavandería.

Clara dijo que la había llevado allí el domingo porque olía a tabaco.

—Yo no fumo —dijo Adrián.

—Gabriel sí fumaba —respondió ella sin pensar.

El silencio fue inmediato.

—¿Cómo sabes que fumaba?

Clara cerró los ojos.

—Lo hacía cuando éramos jóvenes.

—Podía haberlo dejado.

—Podía.

Adrián sacó la chaqueta de la bolsa. Se la acercó a la nariz.

Detergente, plástico, quizá algo más debajo.

—¿Por qué la llevaste a lavar tan rápido?

—Porque olía mal.

—¿Y no te pareció raro que mi chaqueta oliera a tabaco después de una noche que supuestamente pasamos en casa?

Clara se sentó en la cama.

—Todo me parecía raro el domingo.

—El domingo por la mañana aún no sabíamos que Gabriel estaba muerto.

Ella levantó los ojos.

Adrián sintió cómo la frase acababa de colocar otra pieza.

—¿Cuándo la llevaste exactamente?

—No lo sé.

—Has dicho el domingo.

—Sí.

—¿Antes o después de ver la noticia?

Clara apretó la mandíbula.

—No recuerdo.

Adrián soltó la chaqueta.

—Tú sí recuerdas esa noche.

—No.

—Recuerdas mi ropa. Recuerdas que olía a tabaco. Recuerdas llevarla a lavar.

—Eso no significa que recuerde salir.

—¿Qué significa entonces?

Clara se puso de pie.

—Que quizá desperté antes que tú. Que vi la ropa y pensé que habíamos bajado a algún sitio. No sé.

—¿A las dos de la mañana?

—¡No lo sé!

Adrián se quedó mirándola.

Clara respiraba demasiado deprisa.

—Voy a llevar la chaqueta a la policía.

—Haz lo que quieras.

—¿Te preocupa lo que encuentren?

Ella lo miró con una mezcla de rabia y cansancio.

—Me preocupa que cada cosa que encuentren te guste un poco más si apunta hacia mí.

La frase le dolió porque, durante una fracción de segundo, Adrián no supo si era falsa.