MARCADA

La puerta del ático no se había cerrado del todo cuando Holden ya la tenía contra la pared.

No la del ascensor —esa quedaba treinta pisos atrás, ya empañada por el calor del ascenso. Esta era el recibidor de su apartamento, el mármol frío traspasando el vestido donde su espalda se arqueaba, y él ya tenía la boca en su cuello antes de que ella pudiera respirar.

—Dejaste que tocara tu silla —dijo Holden contra su piel.

No era una pregunta. Era una acusación.

—Su mano estaba en la silla, no...

Los dientes de él encontraron el tendón donde el cuello de ella se unía al hombro y mordieron.

No con fuerza suficiente para romper la piel.

Sí con fuerza suficiente para dejar una marca que seguiría ahí el lunes por la mañana.

Las manos de Nora se cerraron en puños sobre la chaqueta de él, atrayéndolo más cerca en lugar de apartarlo, y el sonido que escapó de sus labios era el que había estado conteniendo desde el ascensor: bajo, fracturado, rendido.

—Dime que no pensaste en que él te tocara.

—No lo hice.

—Mentirosa.

La boca de él se desplazó al otro lado de la garganta de ella, la lengua plana contra su pulso, luego los dientes de nuevo: una segunda marca, deliberada, colocada tan alta que ningún cuello de camisa la cubriría.

—Pensaste en ello. Y luego me miraste. Y te mojaste más.

Lo había hecho. Lo estaba. La tela de su ropa interior estaba arruinada, lo había estado desde el salón de baile, desde la mano de él en su rodilla, desde la sonrisa de Tyler y el silencio de Holden y cómo la posesividad se volvía granito en un hombre que dirigía una empresa de mil millones de dólares.

Ella palpitaba, hinchada, desesperada, y él ni siquiera la había tocado todavía.

—Holden...

—En la cama.

Retrocedió. Sus ojos eran negros, la pupila devorando el iris, y tenía la mandíbula tensa como si se mantuviera entero a base de arquitectura y fuerza de voluntad.

—Ahora.

Ella caminó. Sus tacones resonaron sobre el mármol, luego se amortiguaron en la alfombra del dormitorio, y lo sentía detrás: sin tocarla, solo siguiéndola, su presencia como una presión física entre los omóplatos. Se detuvo al pie de la cama y se giró.

Él ya estaba desabrochándose la camisa. Ni rápido ni lento.

Metódico. Como hacía todo: con una precisión que la volvía loca, que le daba ganas de quebrar ese control y encontrar al animal debajo.

Lo había encontrado antes. En el puente.

En su escritorio. En el ascensor con el muslo de él entre los de ella.

—Quítate el vestido.

Llevó la mano hacia atrás buscando la cremallera.

El sonido al bajarla fue obscenamente alto en la habitación silenciosa.

Dejó que la tela cayera formando un charco a sus pies y se quedó allí en ropa interior negra y nada más —sin sujetador, el vestido no lo había permitido— y observó cómo los ojos de él recorrían su cuerpo como si estuviera catalogando lo que le pertenecía.

—Todo —dijo él.

Se deslizó la ropa interior hacia abajo.

Se la quitó. Se quedó desnuda bajo la iluminación empotrada mientras él terminaba con el último botón y dejaba caer la camisa al suelo.

El cinturón fue lo siguiente, la hebilla tintineando: ese sonido, ese sonido metálico específico, conectado ya directamente con el lugar entre sus piernas, pavloviano e irreversible.

Cruzó la habitación en dos zancadas. La mano de él se cerró alrededor de la garganta de ella —sin apretar, solo sosteniendo, un collar de dedos y calor— y la hizo caminar hacia atrás hasta que las rodillas golpearon el colchón y cayó.

Él la siguió, una rodilla entre sus muslos, su peso presionándola contra las sábanas.

—Voy a marcarte —dijo—. En todas partes donde pueda. Y vas a dejarme.

No era una pregunta. Tampoco una orden. Una declaración de hecho: lo que iba a suceder, lo que ambos querían, el espacio entre esas dos cosas reducido a nada.

—Sí —dijo ella.

La boca de él fue primero a la clavícula de ella.

Dientes, luego lengua, luego succión: un estallido de calor y dolor que pulsó directamente hasta el clítoris.

Se movió más abajo. La curva del pecho, la parte inferior, la piel suave donde comenzaban las costillas.

Cada marca deliberada, colocada con la misma precisión que usaba en contratos y piedras preciosas, cada una un punto en un mapa que solo él podía leer.

Ella se arqueó hacia su boca, los dedos hundidos en su cabello, atrayéndolo más cerca, y el dolor era fino, brillante, enredado tan estrechamente con el placer que no podía separarlos.

—Mañana vas a ver esto —murmuró contra el estómago de ella, su aliento caliente sobre la piel húmeda—. En el espejo. Y vas a recordar que yo las puse ahí.

—Lo recordaré.

—Las sentirás. Cuando tu blusa se mueva. Cuando gires la cabeza.

Mordió el interior de la cadera de ella, y Nora jadeó: agudo, real, las caderas alzándose del colchón.

—Cuando te sientes en una reunión y finjas que solo eres mi empleada.

La mano de él se deslizó entre las piernas de ella. Dos dedos a través de sus pliegues —no dentro, solo arrastrándose por la humedad, descubriendo lo mojada que estaba, lo destruida que ya estaba—, y la exhalación de él fue irregular, la primera grieta en su control.

—Dios, Nora.

—He estado así desde...

No pudo terminar. El pulgar de él encontró el clítoris de ella y presionó, y la frase se disolvió en un sonido que no era lenguaje.

—Desde cuándo.

Hizo círculos, lento, enloquecedor.

—Dímelo.

—El ascensor. Cuando... cuando dijiste...

—Cuando dije que eres mía.

Deslizó dos dedos dentro de ella, profundo, curvándolos, y la boca de él se cerró sobre la marca en la garganta de ella al mismo tiempo. La doble sensación —plenitud y dolor y presión y el tirón caliente de sus labios— hizo que las caderas de Nora se levantaran de la cama.

—Dilo otra vez.

—Soy tuya.

Añadió un tercer dedo. El estiramiento era real, un filo brillante de demasiado que se inclinó inmediatamente hacia más, y podía oírse a sí misma: húmeda, obscena, los dedos de él trabajándola con un sonido que llenaba la habitación.

El pulgar de él seguía haciendo círculos en su clítoris, implacable, y la boca de él se movió a su pecho, mordiendo la curva suave donde la piel era más fina, y el orgasmo creció como una ola, como un muro, como algo que la rompería.

—No te corras todavía.

—Holden...

—Todavía no.

Sacó los dedos. El sonido que ella hizo la avergonzó: crudo, desesperado, toda pretensión de dignidad desaparecida.

Él se bajó la cremallera de los pantalones, se los quitó, y su polla estaba dura, enrojecida, ya húmeda en la punta.

La giró boca abajo, le levantó las caderas y se hundió en ella con una larga embestida, asentándose completamente, y el gemido de Nora se rompió contra las sábanas.

La folló despacio. Deliberado. Cada embestida tan profunda que la desplazaba hacia adelante en el colchón, cada retirada un arrastre que la hacía contraerse alrededor de él, tratando de mantenerlo dentro.

La mano de él recogió el cabello de ella de nuevo —ese agarre, esa reclamación específica— y le giró la cabeza hacia un lado para poder alcanzar la nuca, el lugar debajo de la oreja, el lugar donde vivía su pulso.

Cada embestida traía una marca. Su boca en el omóplato. La curva de su cintura. La piel sensible detrás de la oreja. La estaba cartografiando, firmándola, dejando evidencia que oscurecería durante la noche hasta convertirse en moretones que ella vería en el espejo del baño a la mañana siguiente.

Ella se corrió primero —con fuerza, contrayéndose, todo su cuerpo rígido mientras el orgasmo la atravesaba en oleadas que no podía controlar.

Él la siguió segundos después, enterrándose hasta el fondo, su gemido grave y posesivo contra la marca de su cuello, y ella lo sintió derramarse dentro, caliente y espeso, y la plenitud la hizo estremecerse en un segundo clímax inesperado.

Se derrumbaron juntos. El peso de él sobre su espalda, su aliento en su cabello, ambos sudorosos y destrozados y en silencio, solo el sonido de sus respiraciones acompasándose.

El lunes por la mañana, Nora estaba de pie frente al espejo del baño del ático.

Las marcas estaban por todas partes. Su garganta —dos moretones distintos, cada vez más púrpuras, imposibles de ignorar. Su clavícula. La curva visible por encima del escote de su blusa. El interior de su muñeca, donde él la había sujetado contra el colchón para inmovilizarla.

Se abrochó la blusa blanca hasta el segundo botón. No hasta arriba. Las marcas quedaban expuestas sobre su piel, visibles para cualquiera que mirara.

Se dejó el pelo suelto, pero no lo arregló para cubrirse el cuello.

Holden la observaba desde el umbral del dormitorio, café en mano, la mirada fija en los moretones expuestos con algo entre satisfacción y desafío.

—Podrías taparte eso.

—Lo sé.

Recogió el bolso. La llave de latón, en el bolsillo. El archivo rojo, en el bolso de mano. El contrato de trabajo, firmado y archivado.

Pasó junto a él hacia la puerta; las marcas de su cuello atrapaban la luz de la mañana que entraba por las ventanas del ático.

No las cubrió. Ni lo intentó.