CELOS

El chico apareció cuando servían el café.

Holden lo registró como registraba todo en una sala: con la visión periférica, automáticamente, como un depredador detecta movimiento en la hierba alta.

Joven. Veintidós años, quizá veintitrés.

Traje azul marino barato, zapatos decentes, un nudo de corbata demasiado elaborado.

Cruzaba el comedor con la trayectoria precisa de alguien que tiene un objetivo, y el objetivo era la mujer sentada a la izquierda de Holden.

La postura de Nora cambió antes de que hablara. Un cambio mínimo: los hombros se le relajaron, alzó la barbilla, y su boca hizo algo que nunca hacía con Holden: esbozó una sonrisa fácil, sin reservas. Una sonrisa que tenía historia.

—Tyler —dijo ella—. Dios mío, hola.

El chico llegó a su mesa. Tenía el tipo de rostro que espera caer bien: mandíbula bien definida, ojos sinceros, esa franqueza del Medio Oeste. Miró a Nora como si ella fuera la respuesta a una pregunta que llevaba arrastrando toda la noche.

—Nora Quinn. Sabía que eras tú.

Echó un vistazo rápido y nervioso a Holden, y volvió a mirarla.

—Estoy en Kellogg ahora. El programa de MBA. Vi a Blackstone en la lista de patrocinadores y pensé en pasarme... no sabía que estarías aquí.

—Analista ejecutiva —dijo Nora—. Oficina del CEO.

El chico arqueó las cejas.

—No me lo creo. Tienes veintidós años.

—Veintiuno cuando empecé.

Se rio. Se inclinó hacia ella. Puso la mano en el respaldo de la silla de Nora —no en el hombro, no en el brazo, sino en la silla—, y eso era peor, porque resultaba familiar. Decía «ya he hecho esto antes». Decía «sé hasta dónde me deja acercarme».

Holden lo sintió como un golpe en el pecho, como la aguja de un indicador disparándose hacia el rojo.

No se movió. No cambió de postura, no se ajustó los gemelos, no hizo ninguna de las cosas que su cuerpo quería hacer.

Se quedó con la mano izquierda plana sobre el mantel y la derecha alrededor del vaso de bourbon, y observó cómo los dedos del chico se curvaban sobre el respaldo de la silla de Nora, y contó los segundos, y permaneció muy, muy quieto.

Nora los presentó.

—Tyler Brandt. Fuimos juntos a...

—Northwestern —completó el chico—. La carrera. Misma promoción.

Le tendió la mano a Holden por delante de Nora.

Holden se la estrechó. Aplicó exactamente la presión justa: firme, controlada, un segundo más largo de lo estrictamente profesional.

—Holden Blackstone.

El color abandonó el rostro de Tyler Brandt en tiempo real. Intentó recomponerse.

—Por supuesto. Yo... es un honor, señor Blackstone. La colección L'Eclipse es lectura obligatoria en nuestros seminarios de marketing.

—Vaya.

Tyler retiró la mano. Volvió a mirar a Nora, y Holden lo observó: vio cómo sus ojos descendían hasta la clavícula, la línea del vestido, el punto donde la tela se tensaba sobre el esternón.

Tyler Brandt la había tocado antes. Holden lo sabía igual que sabía derecho de patentes: por las pruebas, por el lenguaje corporal, por cómo el chico no podía evitar acercarse a ella aunque la mano de su jefe aún estuviera tibia del apretón.

—Deberíamos ponernos al día —dijo Tyler—. ¿Puedo...? ¿Estás libre después de esto? Hay un bar arriba, el...

—No lo está.

Nora se volvió. Holden sintió la mirada de ella en un lado de la cara. Mantuvo los ojos fijos en Tyler Brandt y dejó que el silencio hiciera lo que hace el silencio en una sala llena de gente que entiende el poder: se expandió hasta llenar cada rincón.

—Quiero decir... —empezó Tyler.

—Señor Brandt. Gracias por acercarse —la voz de Holden era uniforme. Serena. El tipo de serenidad que hizo que la mujer de marketing dos asientos más allá dejara de masticar—. Disfrute el resto de la velada.

Tyler se marchó. No volvió la vista.

Nora exhaló: no fue un suspiro, sino algo más cortante, una liberación controlada. Cogió la copa de vino. Los dedos estaban firmes, pero el pulso era visible en el hueco de la garganta, y Holden lo observó latir, rápido, más rápido de lo que debería.

—No hacía falta que hicieras eso —dijo ella en voz baja.

—Sí hacía falta.

Se volvió hacia ella. Ya lo estaba mirando: no enfadada, no avergonzada.

Algo más visceral. El espacio entre las sillas se había reducido a centímetros.

Podía oler su perfume y el vino en su aliento, y debajo, el aroma cálido e inconfundible de su piel, el que había memorizado contra la barandilla del puente DuSable y en su cama a las 5:12 de la mañana.

—Tenía la mano en tu silla —dijo Holden.

—Es una silla, Holden.

—Tenía la mano en tu silla, y te miraba como se mira lo que ya se ha poseído.

Nora entreabrió los labios. Un rubor le subió por el cuello: no era vergüenza, no era bochorno. Era reconocimiento. Sabía exactamente lo que él quería decir, y ese conocimiento estaba escrito en su cuerpo en un lenguaje que él leía con fluidez.

—¿Has...? —Se detuvo. Volvió a empezar—. ¿Te acostaste con él?

No era una pregunta sobre el pasado. Era una pregunta sobre el presente: sobre el hecho de que alguien más en aquella sala conocía su cuerpo, había penetrado en la intimidad que ahora compartía con él, y estaba a nueve metros de distancia portando ese conocimiento como quien porta una llave.

Nora dejó la copa.

—Sí. En tercero. Dos veces.

La honestidad lo golpeó con más fuerza que una mentira.

Sintió la mandíbula tensarse, sintió el calor extenderse por el pecho y bajar al estómago y más abajo, hasta ese lugar posesivo y oscuro que no tenía nombre en el vocabulario corporativo.

Ella lo había dicho sin rodeos, sin inmutarse, y eso lo empeoraba: porque no estaba avergonzada, y debería estarlo, no porque el sexo fuera vergonzoso, sino porque él quería ser el único, el último, la única boca que hubiera estado en su cuello y las únicas manos que hubieran dejado marcas en sus caderas y la única polla que ella hubiera sentido dentro, y ese deseo era tan absoluto y tan irracional que acababa transformándose en algo parecido al hambre.

—Estás mojada ahora mismo —dijo él. No era una pregunta.

—Para.

—Estás mojada porque marqué territorio delante de él, y lo sentiste.

Deslizó la mano bajo el mantel y la posó sobre la rodilla desnuda de ella. Nora no cerró las piernas.

—Admítelo.

—Holden...

—Admítelo.

Los músculos del muslo de ella se tensaron bajo su palma.

—Sí.

Él deslizó la mano unos centímetros más arriba, hasta el dobladillo del vestido, donde la tela se encontraba con la piel. El pulgar de él trazó el pliegue interior de la rodilla de ella, y Nora inhaló por la nariz, controlada, silenciosa.

—Nos vamos —dijo él.

—El programa no ha...

—Nos vamos, Nora.

Ella lo miró. El rubor le había subido a los pómulos.

Tenía las pupilas dilatadas, y detrás del deseo él podía ver a la chica que había firmado un contrato el lunes, que había impuesto una regla sobre las mentiras y que llevaba un archivo rojo en el bolso como un arma cargada.

Tenía capacidad de decidir. Podía decir que no.

Se puso de pie.

Holden pidió el coche. Le puso la mano en la parte baja de la espalda —más abajo que antes, con los dedos curvados sobre la cadera, posesivo y deliberado— y la guio entre la multitud hacia la salida.

Victor Marsh seguía en el bar. Holden sintió la mirada de este posarse sobre ellos al pasar, pero no se volvió.

En el ascensor, las puertas se cerraron y quedaron solos.

Nora se volvió para mirarlo. La espalda le golpeó contra la pared. Aún llevaba el bolso en la mano, y dentro había una llave de latón, un archivo rojo y los restos de una vida en la que había entrado por voluntad propia.

—Él no es nadie —dijo ella.

Holden avanzó hacia ella. El muslo de él presionó entre los de ella. Le recogió el cabello en el puño —ni fuerte ni suave, simplemente suyo— y le echó la cabeza hacia atrás hasta que la garganta quedó expuesta, la boca abierta y los ojos fijos en los de él.

—Eres mía —dijo él—. Dilo.

A ella se le entrecortó la respiración. Las caderas se le fueron hacia delante contra el muslo de él, y el sonido que emitió —pequeño, involuntario, rendido— se lo dijo todo.

—Soy tuya.

El ascensor subió. El ático estaba a treinta pisos de distancia, y la noche no había terminado.