Capítulo Dos

Harmony

Agarro el volante con fuerza, con la vista fija en la motocicleta de Whiskey que va delante de mí. Los faros de mi Honda cortan la oscuridad mientras dejamos atrás las afueras de Kingstown. El corazón me martillea en el pecho desde el momento en que entré en la sede del club y lo vi allí de pie.

Jake «Whiskey» Fowler.

Seis años le han sentado muy bien a ese hombre. Muy. Jodidamente. Bien.

Me muerdo el labio inferior, recordando cómo se veía esta noche: más alto y más corpulento de lo que recordaba, esa barba oscura enmarcando una mandíbula afilada que podría cortar cristal.

Esos ojos color whiskey profundos que le valieron su apodo.

Los tatuajes. Dios, el hombre tiene unos tatuajes increíbles que asoman por debajo de las mangas de la camiseta.

¿Y la forma en que me miró?

Siento que se me enciende la cara. Me miró como si nunca me hubiera visto antes. Como si no fuera la hermana pequeña molesta de Lucas, sino alguien con quien quisiera hacer cosas sucias.

—Una chica puede soñar.

Siempre he sido muy consciente de él, incluso cuando éramos más jóvenes. Algo en su intensidad silenciosa me atraía como una polilla a la llama. No es que él se diera cuenta. Siempre fue tan cuidadoso a mi alrededor, guardando las distancias como si yo fuera una apestada.

Hasta esta noche.

Esta noche vi algo brillar en esos ojos oscuros. Algo que me encendió la piel desde dentro.

—Contrólate, Harmony —murmuro para mí misma, volviendo a concentrarme en la carretera mientras la moto de Whiskey gira por un camino de grava—. Tienes problemas más grandes que ese enamoramiento imposible con el mejor amigo de tu hermano.

Problemas como Xavier. Trago saliva mientras la ansiedad me trepa por la garganta.

Sigo a Whiskey por el camino sinuoso hasta que su cabaña aparece a la vista.

Se alza sola en un pequeño claro, iluminada por una única luz del porche.

La imagen me trae recuerdos: viajes de pesca en verano con papá y Lucas, sentada en el muelle con los pies en el agua mientras los hombres destripaban lo que habían pescado.

En aquel entonces era la cabaña de su padre. Ahora le pertenece a él.

Whiskey aparca su Harley cerca del porche delantero y apaga el motor.

Aparco a su lado y apago los faros antes de apagar el coche.

Por un momento me quedo aquí sentada, reuniendo valor.

No planeaba verlo esta noche. Desde luego no planeaba quedarme con él.

No planeé nada de esto. Solo metí todas mis cosas en el coche y puse rumbo a casa.

Cojo el bolso del asiento del copiloto y salgo del coche justo cuando Whiskey se acerca.

—Abre el maletero —dice, y su voz profunda me provoca un escalofrío.

Pulso el botón del mando y el maletero se abre. Whiskey mira dentro y frunce el ceño. No hay mucho. Dos maletas, un par de cajas y algunas cosas que pude coger rápido de camino a la puerta.

—¿Dónde está el resto de tus cosas? —Me mira y arquea una ceja.

La pregunta da demasiado en el blanco y aparto la mirada.

—Estoy simplificando.

Me estudia durante un largo momento, luego coge las dos maletas grandes como si no pesaran nada.

—Coge tu bolsa de noche. Volveré a por el resto.

Asiento y saco el neceser y un pequeño bolso de lona con el pijama y una muda de ropa. Para cuando cierro el maletero, Whiskey ya está a mitad de camino de la puerta principal.

Lo sigo por los escalones del porche, intentando no fijarme en cómo se le marcan los músculos de la espalda bajo la camiseta. La puerta mosquitera chirría cuando la empuja con la bota.

—Hogar, dulce hogar —murmura mientras entra.

Me quedo en el umbral, de repente indecisa. Esto se siente... íntimo. Un trueno retumba a mi espalda y entro a regañadientes.

¿En qué demonios estaba pensando al venir aquí? ¿Seguir a un hombre con el que he fantaseado más veces de las que jamás admitiría hasta su casa en plena noche?

—¿Vas a cerrar esa puerta o qué? —dice Whiskey por encima del hombro.

Me doy la vuelta y cierro la puerta, luego observo la cabaña.

El interior no es nada como lo recuerdo.

Está inmaculado, para empezar. Y aunque es claramente masculino con sus muebles de cuero y madera oscura, también resulta...

acogedor. Una gran chimenea de piedra domina una pared del salón diáfano.

La cocina, a la derecha, tiene electrodomésticos modernos y una barra con taburetes de madera.

—La habitación de invitados está por aquí —dice Whiskey, ya enfilando un pasillo a mi izquierda.

Lo sigo, fijándome en los detalles: una estantería llena de libros. Una chaqueta de cuero gastada sobre una silla. Una fotografía enmarcada de lo que debe de ser su equipo del parque de bomberos.

Empuja con el pie una puerta al final del pasillo y me indica que entre primero.

—Aquí.

Paso a su lado y me detengo.

—¿Floral?

Miro por encima del hombro y lo veo encogerse de hombros.

—Era barato.

—Es mono.

Gruñe ante mi comentario y pasa a mi lado para dejar las maletas junto a la cama.

—El baño está enfrente —dice, sin mirarme a los ojos—. Las toallas limpias están en el armario bajo el lavabo.

—Gracias —dejo la bolsa de noche sobre la cama—. De verdad, Jake. Te lo agradezco mucho.

Se le tensa la mandíbula al oír su nombre real.

—Sí, bueno. No podía decirle que no a tu hermano, ¿verdad?

Las palabras duelen más de lo que deberían.

—Cierto.

Un silencio incómodo se instala entre nosotros. Jugueteo con la correa del bolso, buscando desesperadamente algo que decir.

Whiskey carraspea.

—Tengo cerveza en la nevera.

Es una pequeña rama de olivo, pero la acepto.

—Una cerveza me vendría genial.

Asiente y sale de la habitación. Me tomo un momento para recomponerme, me paso las manos por el pelo y respiro hondo.

«Contrólate, Harmony. Ya no eres una adolescente enamorada».

Lo sigo hasta la cocina, donde ya ha sacado dos botellas del refrigerador. Quita las tapas con las manos. ¿Por qué algo tan simple resulta tan sexy? Porque es él.

Desliza una fría hacia mí por la encimera.

—Gracias —murmuro, y le doy un largo trago. La cerveza fría alivia mi garganta reseca, y me doy cuenta de que estoy muerta de sed. Doy otro trago largo.

—Tranquila —dice Whiskey, apoyándose contra la encimera—. Eso no es agua.

Bajo la botella, ya medio vacía.

—Ha sido un día largo.

—¿Sí? —Sus ojos marrones oscuros me estudian por encima de su cerveza—. ¿Quieres contarme qué está pasando de verdad? Y no me vengas con la historia de mierda que le soltaste a tu hermano.

El corazón me da un vuelco. Debería haber sabido que Whiskey me calaría. Siempre lo hizo. Incluso de niños, tenía esa extraña habilidad para saber cuándo me traía algo entre manos.

—No sé de qué hablas —intento de todas formas, con la vista fija en mi cerveza mientras despego la etiqueta.

Whiskey deja la botella con un golpe seco.

—Déjate de tonterías, Harmony. Te conozco desde que llevabas coletas. Nadie deja un bufete elegante en Nueva Orleans para volver a este pueblo de mala muerte si no pasa algo gordo.

Me muerdo el labio, sopesando mis opciones. No puedo contarle la verdad a Lucas, todavía no. Se volvería loco, probablemente intentaría matar a Xavier y acabaría entre rejas. Pero ¿Whiskey? Levanto la cabeza y lo miro a los ojos. Quizá él pueda ayudarme. Quizá lo entienda.

—Si te lo cuento —empiezo con cautela—, no puedes decírselo a Lucas.

Abre la boca para protestar, pero lo interrumpo.

—Todavía no. Necesito ser yo quien se lo cuente, cuando llegue el momento. Y no es ahora. Está esperando un bebé y ya sé cómo se pone.

La expresión de Whiskey se endurece.

—No le guardo secretos a tu hermano.

—Por favor, Jake —me acerco un paso, mirándolo con lo que espero sea una expresión convincente—. Se lo diré. Te lo prometo. Solo... todavía no.

Me sostiene la mirada un largo momento y luego exhala despacio.

—Está bien. Pero sea lo que sea, tiene que saberlo cuanto antes.

Asiento y doy otro sorbo de cerveza para armarme de valor.

—Es por lo que dejé Nueva Orleans.

—Me lo imaginé.

Dejo la cerveza, incapaz de quedarme quieta. Camino de un lado a otro de la cocina mientras siento la mirada de Whiskey siguiendo cada uno de mis movimientos.

—Estaba saliendo con alguien —empiezo—. Un policía llamado Xavier Mills. Nos conocimos cuando aún estaba en la facultad de Derecho. Vino a dar una conferencia sobre procedimiento penal.

La expresión de Whiskey no cambia, pero noto cómo sus dedos se tensan en torno a la botella.

—Al principio las cosas iban bien. Genial, incluso. Era encantador, triunfador, respetado —me río con amargura—. Pensé que me había tocado la lotería.

—¿Pero? —insiste cuando me quedo callada.

—Pero luego empezó a... cambiar —me abrazo, sintiendo frío a pesar de la noche cálida—. Pequeñas cosas al principio. Se enfadaba si no le contestaba los mensajes enseguida. Me preguntaba con quién había estado. Se presentaba en mi oficina sin avisar.

Me arriesgo a mirar a Whiskey. Su rostro se ha endurecido, la mandíbula apretada.

—Me decía a mí misma que era porque le importaba. Que era protector —sacudo la cabeza ante mi propia estupidez—. Luego empezó a decirme qué ponerme. Con quién podía quedar. Cuándo podía salir.

—Controlándote —dice Whiskey con voz peligrosamente baja.

—Sí —trago saliva—. Al final lo dejé hace tres meses.

—Bien.

Suspiro y me vuelvo para mirarlo.

—Sí, pero no se lo tomó bien.

Whiskey deja la cerveza, toda su atención en mí ahora.

—Define «no se lo tomó bien».

—Empezó a aparecer en todas partes. En mi apartamento, en mi oficina, en restaurantes donde quedaba con amigos —me tiembla la voz—. Simplemente... me observaba. A veces durante horas. Una noche lo pillé sentado en su coche patrulla frente a mi apartamento a las tres de la madrugada.

—Joder, Harmony —Whiskey se separa de la encimera y se acerca a mí—. ¿Lo denunciaste?

Me río, pero sin pizca de humor.

—¿A quién? ¿A la comisaría donde es respetado y admirado? —sacudo la cabeza—. Lo intenté. Pedí una orden de alejamiento. El juez, que juega al golf con el padre de Xavier, la denegó. Dijo que no había pruebas suficientes de amenaza.