Whiskey (MC Bayou Kings nº 4)

Capítulo Uno

Whiskey

Apuro de un trago lo que queda de mi cerveza mientras preparo otro lanzamiento a la diana. El club está animado esta noche: la música retumba en los altavoces, los hermanos gritan por encima de las partidas de billar y el dulce olor a hierba flota denso en el aire.

Joder, sí.

Sienta jodidamente bien tener por fin una noche libre después de dos semanas seguidas haciendo turnos dobles en la estación.

Cinco días libres. Cinco putos días de libertad que se extienden ante mí como una carretera abierta. Tengo pensado arreglar esa gotera en el tejado de mi cabaña, quizá bajar con la moto hasta el Golfo. Nada más que yo, la carretera y un silencio muy necesario.

—Te toca, Whiskey —me llama Creole, con su acento cajún marcado a pesar de los años en Misisipi.

Tomo posición, entornando los ojos hacia la diana. El dardo sale de mis dedos con un movimiento limpio y cae justo a la izquierda del centro.

—No está mal, viejo —se ríe Voodoo, dándome una palmada en el hombro.

Gruño en respuesta. A los treinta y cinco no estoy precisamente para cobrar la pensión, pero en este club, cualquiera que pase de los treinta recibe el tratamiento de «viejo».

Mi atención se desvía cuando veo que Smoke se aparta de nuestro juego, con el teléfono pegado a la oreja.

El ceño se le frunce más con cada segundo que pasa.

Algo va mal. Conozco a Lucas «Smoke» Harrington desde que éramos adolescentes pintando grafitis y robando cigarrillos.

Puedo leer sus expresiones mejor que la mayoría de las señales de tráfico.

Cuando vuelve, el pliegue entre sus cejas parece haberse instalado para quedarse.

—¿Todo bien, hermano? —pregunto en voz baja.

Smoke se pasa una mano por el pelo oscuro, señal inequívoca de que está estresado.

—Era Harmony.

El pulso se me acelera ante la mención del nombre de su hermana pequeña. Harmony Taylor. Jodidamente prohibida en todos los sentidos imaginables.

—¿Qué pasa con ella? —pregunto con voz neutra, cogiendo otro dardo de la mesa.

—Vuelve a Kingstown —anuncia Smoke, lo bastante alto como para que varios hermanos se giren hacia nosotros—. Esta noche, por lo visto.

Casi fallo la diana por completo.

—¿Esta noche? ¿Ahora mismo?

—Sí —Smoke apura su cerveza—. Algo no cuadra. Está siendo jodidamente vaga sobre por qué vuelve a casa.

Remo, nuestro presidente, se acerca.

—¿La pequeña Harmony vuelve al nido? Pensaba que la estaba petando en Nueva Orleans.

—Yo también —murmura Smoke—. Se graduó, trabaja en un bufete importante, apartamento elegante, vida de ciudad grande. Y ahora, de repente, viene hacia aquí con todas sus cosas metidas en el coche, preguntando si puede quedarse en mi casa.

Elijo las palabras con cuidado.

—¿Ha dicho por qué?

—Dice que simplemente echa de menos su casa —se burla Smoke—. Harmony no ha «echado de menos su casa» desde que se fue a la universidad. La chica no veía el momento de largarse de Kingstown.

Aquí hay gato encerrado. Lo noto en las tripas.

—El problema es —continúa Smoke, girándose para mirarme directamente— que Timber ha convertido el cuarto de invitados en habitación del bebé. Paredes rosas, cuna, el pack completo. No hay sitio para que se quede Harmony.

Ya veo por dónde va esto antes de que siquiera lo pregunte. Mis días libres se evaporan ante mis ojos.

—Whiskey —empieza, y ya sé que estoy jodido—. Tu cabaña tiene ese cuarto extra. ¿Puede quedarse contigo? Solo hasta que encuentre algo propio.

—¿Por qué no un hotel? —pregunto, aunque ya sé que voy a decir que sí. Nunca he podido decirle que no a Smoke, ni a nada que tenga que ver con Harmony.

—Ya sabes cómo es ella con los desconocidos —dice, como si eso lo explicara todo—. Además, me quedaría más tranquilo sabiendo que está con alguien de confianza. Alguien que pueda echarle un ojo.

Arqueo una ceja.

—Es una mujer hecha y derecha. No necesita niñera.

—Algo no va bien —insiste—. No volvería a menos que no le quedara otra. Necesito saber que está a salvo mientras averiguo de qué huye.

A salvo.

Ahí está.

La palabra mágica que apela directamente al protector que llevo dentro. El bombero. El ejecutor. El hombre.

—Vale —concedo, ignorando la voz en mi cabeza que grita que esto es una pésima idea—. Puede quedarse en el cuarto de invitados.

Los hombros de Smoke se relajan visiblemente.

—Gracias, hermano. Te debo una.

—Ya lo creo —apuro lo que queda de mi cerveza, reorganizando mentalmente mis planes—. ¿Cuándo llega?

La puerta del club se abre de golpe y entra una ráfaga de aire nocturno cargado de humedad. Smoke mira por encima de mi hombro y asiente.

—Ahora.

Me giro, y el aire me abandona los pulmones.

Joder. Hostia. Puta.

La mujer plantada en la entrada no puede ser Harmony Taylor. No la Harmony que recuerdo: toda extremidades larguiruchas, aparato y actitud. Esta mujer es... algo completamente distinto.

El largo pelo negro le cae por los hombros en ondas sueltas. Es preciosa. Siempre lo ha sido. Pero son esos ojos los que me dejan sin aliento: azul eléctrico, enmarcados por pestañas espesas, recorriendo la sala con una mezcla de vacilación y determinación.

Lleva un sencillo vestido blanco de verano que se le ciñe a las curvas. Curvas que me hacen desear recorrer cada centímetro con las manos. Y ese vestido. Joder. El vestido le llega a medio muslo, dejando ver unas piernas que parecen kilométricas a pesar de su estatura normal.

—¡Harmony! —grita Smoke, pasando por mi lado.

Observo cómo su rostro se transforma con una sonrisa que me golpea directo en la polla.

Cristo bendito.

¿Cuándo se convirtió la hermana pequeña de Smoke en este bombón? Y más importante aún, ¿por qué de repente me asaltan pensamientos que me costarían una paliza si Smoke pudiera leerme la mente?

—¡Lucas! —lo abrazó, pareciendo diminuta junto a su corpulencia—. Dios, cuánto te he echado de menos.

—Podrías haberme visto antes si hubieras venido a visitarme de vez en cuando —gruñó, pero la abrazó con fuerza.

—La carretera va en ambas direcciones, hermanito.

Smoke gruñó.

Los hermanos empezaron a acercarse a ella como polillas a una llama. No puedo culparlos. Siempre ha tenido ese algo especial. Ese magnetismo que atrae a cualquier hombre.

—Mírate, toda una mujer —dijo Remo, abriéndole los brazos.

Soltó a Smoke y se dejó abrazar por Remo.

—Hola, tío Remo —respondió, y en su voz capté un atisbo de la chica que recordaba.

Uno por uno, los hermanos la saludaron, algunos con abrazos, otros con asentimientos de aprobación. Me quedé clavado en mi sitio, sabiendo que necesitaba controlarme antes de acercarme a ella.

Es la hermana pequeña de Smoke.

Es la hermana pequeña de Smoke.

Es la hermana PEQUEÑA de Smoke.

El mantra no funciona. No cuando se ríe de algo que dice Voodoo, y el sonido me golpea en lugares donde no tiene ningún derecho a llegar.

—Whiskey —me llama Smoke, haciéndome señas—. Mueve el culo y ven aquí.

Mis piernas se mueven en piloto automático. Cada paso que doy es como acercarme a algo que podría quemarme vivo si no tengo cuidado.

Cuando nuestras miradas se cruzan, algo eléctrico pasa entre nosotros. Reconocimiento al principio, pero algo más. Algo eléctrico.

Sus labios se entreabren, y la veo inspirar bruscamente.

—Jake —dice en voz baja, usando mi nombre real en lugar de mi apodo. Nadie me llama Jake. Nadie salvo ella.

—Harmony —respondo con voz de haber tragado grava.

Da un paso adelante y me abraza antes de que pueda prepararme.

El aroma a vainilla y algo floral me invade los sentidos.

Su cuerpo se aprieta contra el mío, suave en todos los lugares que mis manos ansían tocar.

Cada músculo de mi cuerpo se tensa mientras lucho por mantener las manos respetuosamente en su espalda en lugar de agarrarle el trasero como quiero.

Se aparta demasiado pronto, o no lo bastante pronto, según a qué parte de mi cuerpo le preguntes.

—Ha pasado demasiado tiempo —dice, mientras esos ojos azules me examinan buscando cambios.

—Siete años —respondo sin pensar, y al instante me arrepiento de haber revelado que llevo la cuenta.

Smoke no se da cuenta, demasiado ocupado observando a su hermana.

—Harmony, tenemos un pequeño problema con tu estancia.

Se le cae la cara.

—Oh.

—Timber ha convertido la habitación de invitados en cuarto del bebé.

Se le ilumina la cara ante la mención de su futura cuñada y su sobrina por nacer.

—Cierto, claro —mira a su alrededor, con aire perdido por un momento—. Debería haber llamado antes. Buscaré un hotel...

—No hace falta —interrumpe Smoke—. Whiskey tiene sitio en su casa. Te quedarás allí hasta que encuentres algo propio.

Abre los ojos de par en par y me mira.

—No podría imponerme...

—No pasa nada —la interrumpo—. La cabaña tiene espacio de sobra.

Smoke me da una palmada en el hombro, ajeno a la tensión que de repente chisporrotea entre su hermana y yo.

—Perfecto. Whiskey se asegurará de que no te metas en líos mientras te instalas.

—¿Líos? —repite Harmony, fulminando a su hermano con la mirada—. Ya no soy una niña pequeña, Lucas.

—Claro que no —dice, en un tono que sugiere lo contrario—. Pero le seguirás el juego a tu hermano mayor, ¿verdad?

Veo la discusión formarse en su expresión —esa mandíbula obstinada no ha cambiado desde que tenía doce años—, pero finalmente asiente.

—Lo que sea.

Se me seca la boca solo de pensar que vivirá bajo mi techo. Durmiendo en la habitación de al lado. Usando mi ducha.

Joder. Esto va a ser una tortura.

—Mi moto está fuera —le digo, desesperado por salir a que me dé el aire antes de hacer algo estúpido como decirle a su hermano que esto no va a funcionar porque quiero follarme a su hermana. Eso sentaría tan bien como bautizar a un gato—. Tengo alforjas para lo que necesites esta noche.

—Tengo mi coche —dice, señalando hacia atrás—. Puedo seguirte.

Smoke frunce el ceño.

—¿Todavía vas con esa mierda de Honda?

Por primera vez desde que llegó, veo un destello de la chica fogosa que recuerdo: entorna los ojos mirando a su hermano.

—Esa «mierda» está pagada, a diferencia de tu camioneta carísima.

Varios hermanos se ríen. Y yo tengo que contenerme para no sonreír.

—Lo que sea —murmura Smoke—. Whiskey, asegúrate de que se instale, ¿vale?

La petición tiene más peso del que aparentan las palabras. Asegúrate de que esté bien. Averigua qué me está ocultando. Mantenla a salvo.

Asiento.

—Entendido.

Harmony pone los ojos en blanco.

—Estoy aquí mismo, Lucas. Deja de hablar de mí como si no estuviera delante.

—Entonces deja de actuar como si ocultaras algo —le responde.

Se sonroja, confirmando las sospechas de Smoke.

Oculta algo.

—Estoy cansada —dice en lugar de contestar—. Ha sido un viaje largo.

La expresión de Smoke se suaviza un poco. —Hablaremos mañana. Timber se muere por verte.

La tensión de los hombros de Harmony se disipa. —Estoy deseando verla. Y esa barriguita de embarazada.

—Ahora es más bien una montaña —dice Smoke, y su rostro se ilumina de orgullo—. Sale de cuentas en tres semanas.

Doy un paso atrás para dejarles espacio en su momento familiar.

Pero no aparto los ojos de Harmony, fijándome en los cambios que han traído estos siete años.

La seguridad en la postura de sus hombros.

Ese matiz atormentado en su sonrisa que aparece cuando cree que nadie la mira.

La forma en que sus dedos dan vueltas nerviosos a un anillo de plata en la mano derecha.

Está claro que guarda un secreto. Y sea lo que sea, es tan grave que la ha hecho volver al pueblo del que estaba deseando escapar.

—¿Lista? —pregunto cuando terminan de hablar.

Asiente y se cuelga un bolso pequeño del hombro. —Te sigo.

Atravesamos el club y noto cómo todas las miradas la siguen. Un gruñido posesivo me nace en el pecho antes de sofocarlo sin piedad. No es mía como para ponerme posesivo.

El aire de la noche nos golpea al salir, cargado de humedad y con olor a lluvia inminente. Mi Harley reluce bajo las luces de seguridad, aparcada en su sitio de siempre cerca de la puerta del club.

—Bonita moto —comenta mientras se dirige hacia un Honda Civic destartalado aparcado de cualquier manera cerca de la entrada.

—Llevo años reconstruyéndola —respondo mientras paso una pierna por encima del asiento. Arranco la moto y el motor cobra vida con un rugido, vibrando entre mis piernas.

—La cabaña está a unos quince minutos del pueblo. No te alejes —le grito por encima del rugido del motor.

Se mete en su coche y la veo ajustar el espejo, preparándose para seguirme. —Me acuerdo de dónde está —dice tras bajar la ventanilla—. Papá solía llevarnos a pescar a tu estanque.

El recuerdo me pilla desprevenido: Harmony de adolescente, sentada en mi embarcadero con los pies en el agua, quejándose de tener que ponerse ella misma el cebo en el anzuelo.

—Sígueme de todos modos —le digo mientras acelero el motor.

Asiente y arranca el coche.

Mientras salgo del aparcamiento, un pensamiento me martillea en la cabeza.

Estoy total y completamente jodido.

Cinco días libres acaban de convertirse en cinco días de puro infierno.

Cinco días con Harmony Taylor bajo mi techo, tan cerca que podría tocarla, pero completamente prohibida.

Cinco días luchando contra cada instinto que me grita que reclame a la única mujer que he deseado todos estos años.

Que Dios nos ayude a los dos.