Avery #2

Más aplausos. James da por terminada la reunión y los directivos salen en fila, felicitándome y estrechándome la mano. En cuestión de minutos solo quedamos nosotros dos en la enorme sala.

—No tenías por qué hacer eso —digo.

—Sí que tenía que hacerlo. —Rodea la mesa y viene hacia mí—. Te has jugado el cuello por esta empresa. Por mí. El equipo necesitaba saber quién eres y de lo que eres capaz.

—Solo he hecho mi trabajo.

—Has hecho muchísimo más que eso. —Se detiene delante de mi silla, tan cerca que puedo oler su colonia—. ¿Tienes planes para cenar?

La pregunta me pilla desprevenida.

—Son las dos de la tarde.

—Sé qué hora es. —La boca se le curva en esa media sonrisa que me da un vuelco en el estómago—. ¿Confías en mí?

—Es una pregunta trampa.

—Es la única pregunta que importa.

Le estudio la cara, buscando alguna pista de lo que está tramando. Pero James Carter en modo negocios es imposible de leer.

—¿Adónde iríamos?

—A un sitio en el que nunca has estado.

—Eso no es una respuesta.

—Es la única respuesta que vas a tener. —Me tiende la mano—. Confía en mí, Avery.

En contra de mi sentido común, le cojo la mano y dejo que tire de mí hasta ponerme en pie.

Veinte minutos después estamos en la azotea de Carter Industries. Nunca había subido aquí; ni siquiera sabía que se pudiera. El viento me azota el pelo contra la cara mientras James me lleva hacia un helicóptero que esta mañana, desde luego, no estaba ahí.

—Tienes que estar de broma —digo, y me paro en seco.

—Has dicho que confías en mí.

—¡He dicho que era una pregunta trampa!

Sonríe de oreja a oreja y, por un instante, parece menos contenido. Más parecido al hombre que me besó junto a la piscina que al director ejecutivo que domina las salas de juntas.

—Suéltate un poco, Dawson —bromea.

La piloto, una mujer de unos cincuenta años con el pelo canoso y arrugas de tanto reír, nos hace señas para que nos acerquemos.

—Hace un tiempo perfecto para volar. Ha elegido un buen día, señor Carter.

—Avery, te presento a la capitana Martínez. Lleva quince años llevándome de un lado a otro de Seattle. Es la piloto más segura del noroeste del Pacífico.

—Con halagos se llega a todas partes —dice la capitana Martínez con una sonrisa—. Suban a bordo. Tenemos una puesta de sol que no podemos perder.

Y, sin darme cuenta, estoy sujeta con el arnés a un asiento de cuero mientras la ciudad se aleja debajo de nosotros. Se me encoge el estómago cuando ganamos altitud, pero las vistas son impresionantes.

—¿Eso es un restaurante? —pregunto cuando tomamos tierra.

—No exactamente.

La capitana Martínez apaga los rotores.

—Dos horas, señor Carter. Estaré aquí mismo cuando estén listos.

James me ayuda a bajar del helicóptero y me sujeta el codo con firmeza mientras nos alejamos de la zona de aterrizaje. La isla es pequeña, puede que unas pocas hectáreas de costa rocosa y coníferas altísimas. Pero, al doblar una curva del sendero, me detengo.

Sobre la hierba, frente al agua, hay una manta extendida. Y no una manta cualquiera: una gruesa manta de cachemira color crema que probablemente cuesta más que mi alquiler. Encima hay una cesta de mimbre, dos copas de vino y lo que parece todo un festín servido en platos de porcelana de verdad.

—James. —La voz me sale sin aliento—. ¿Qué es todo esto?

—La cena. —Me observa con atención, como si no supiera si voy a echar a correr o a quedarme—. Sé que es un atrevimiento. Le pedí a mi asistente que lo organizara con un restaurante de la ciudad. Lo han enviado todo.

Me acerco y me fijo en los detalles. Pan recién hecho, todavía caliente, en una cesta envuelta en lino.

Fresas que parecen recién recogidas esta mañana.

Un queso que seguramente tiene un nombre impronunciable.

Y vino: no uno cualquiera, sino una botella que reconozco de un artículo de revista sobre las añadas más caras del mundo.

—¿Has hecho todo esto por mí?

—Quería hacer algo... —Se pasa una mano por el pelo y, de pronto, parece menos el CEO comedido y más un hombre que no sabe si acaba de hacer el ridículo—. Quería hacer algo que no tuviera que ver con los negocios. Ni con contratos. Ni con controlar daños.

El sol empieza a caer hacia el horizonte y tiñe el agua de dorados y rosas. A lo lejos graznan las gaviotas; aparte de eso, lo único que se oye es el suave batir de las olas contra la orilla rocosa.

—¿Cómo sabías que aceptaría subirme a un helicóptero?

—No lo sabía. —Se coloca a mi lado, lo bastante cerca para que sienta el calor que irradia su cuerpo—. Estaba dispuesto a llevarte en coche a un restaurante muy bueno de la ciudad y fingir que esto no había pasado nunca.

—Pero lo esperabas.

—Lo esperaba.

Hay algo vulnerable en su voz que me aprieta el pecho. Este no es el James Carter que domina las salas de juntas. Es alguien que se ha pasado la mañana coordinándose con restaurantes y pilotos de helicóptero porque quería darme una sorpresa.

—Siéntate —dice, y señala la manta—. Por favor. Antes de que se enfríe la comida.

Me acomodo sobre el cachemir y recojo las piernas bajo el cuerpo.

James se sienta frente a mí y descorcha el vino con una eficiencia muy practicada. Sirve dos copas y el líquido atrapa la luz como si fuera rubí fundido.

—Por la transparencia —dice, y alza la copa.

—Por arriesgarse —replico, y choco mi copa con la suya.

El vino es perfecto, por supuesto. Intenso y complejo, con sabores que no sabría ni empezar a identificar. James empieza a vaciar la cesta y va apareciendo plato tras plato de lo que debe de ser el pícnic más caro de la historia.

—Dime una cosa —digo mientras acepto un plato con lo que parece confit de pato acompañado de alguna especie de reducción de cereza—. ¿Siempre te pasas tanto?

Sonríe.

—Define «pasarse».

—Un helicóptero privado. Una isla desierta. Un vino que probablemente cuesta más que mi coche.

Se detiene a media faena, con un trozo de pan artesano a medio camino de la boca.

—Crees que es demasiado.

—Creo que esto es... —Busco las palabras adecuadas—. Creo que es lo más considerado que nadie ha hecho nunca por mí. Y también una locura absoluta.

—¿Locura por qué?

—James, llevo una semana trabajando para ti. Una semana. Y me tratas como si... —Hago un gesto a nuestro alrededor—. Como si fuera alguien especial.

—Lo eres.

Las palabras quedan suspendidas entre nosotros, sencillas y sinceras. Sin lenguaje corporativo, sin frases cuidadosamente construidas para impresionar o manipular. Solo la verdad.

Niego con la cabeza.

—No me conoces lo suficiente para decir eso.

—Sé que esta mañana entraste en una sala llena de periodistas y te hiciste cargo de una historia que podría haberte destrozado profesionalmente si algo salía mal.

—Deja la copa de vino, con la mirada oscura encendida—.

Sé que te has dejado la piel por salvar una empresa que ni siquiera es tuya.

Sé que ves más allá de toda la palabrería, incluida la mía, y me lo dices a la cara.

Se levanta una brisa que me echa el pelo a la cara. Él alarga la mano y me lo retira, y sus dedos se quedan un instante en mi mejilla.

—Sé que me preguntaste por mis padres porque querías conocerme, no porque buscaras munición o ventaja. —Baja aún más la voz—. Y sé que, cuando te besé junto a la piscina, me devolviste el beso como si lo sintieras de verdad.

Me late el corazón con tanta fuerza que estoy segura de que puede oírlo.

—James...

—También sé que no he dejado de pensar en ti ni un minuto desde aquella noche.

En la sensación de tenerte entre mis brazos.

En cómo me mirabas cuando me cerré en banda.

—Su pulgar recorre la línea de mi mandíbula—.

En que quería contártelo todo, pero me daba demasiado miedo que te marcharas si supieras quién soy en realidad.

—¿Y quién eres en realidad?

Se queda callado un largo rato, con la mano aún acunándome la cara. El sol está más bajo y lo baña todo en una luz dorada que hace que su pelo oscuro parezca casi de bronce.

—Soy alguien que ha pasado tanto tiempo levantando muros que se olvidó de cómo dejar entrar a los demás —dice por fin—.

Alguien que eligió los negocios por encima de la familia y se arrepiente cada día desde entonces.

Alguien que nunca ha traído a una mujer a un lugar como este porque nunca había querido compartir algo auténtico con nadie.

La confesión me deja sin aliento.

—¿Por qué yo? —susurro.

—Porque me haces recordar quién era antes de tener tanto miedo a mostrarme vulnerable. —Se inclina hacia mí—. Porque cuando estoy contigo no siento que tenga que ser perfecto.

Esta vez, cuando me besa, lo hace con suavidad y cautela, como si formulara una pregunta en lugar de tomar lo que quiere. Le respondo apretándome contra él, con los puños cerrados en la pechera de su camisa.

El helicóptero volverá a buscarnos tarde o temprano.

El mundo real nos espera con todas sus complicaciones, sus contratos y sus intrigas empresariales.

Pero ahora mismo, con el sol poniéndose sobre el agua y James mirándome como si yo fuera lo único que importa, me permito creer que quizá algunos riesgos merecen la pena.

Aunque me dé pánico pensar adónde puede llevar esto.