15 Isabella

ISABELLA

Cuando le oí entrar hace un rato, mi primer pensamiento fue echárselo en cara por haberse ido todo el día. Salí aquí con la intención de soltarle una buena reprimenda por esa estúpida carta sobre darnos una oportunidad cuando él decide abandonarme durante tanto tiempo.

Pero ahora le miro mientras yace en el sofá, con los ojos cerrados, y un círculo de sangre tiñe lentamente su camisa.

—¿Alexei?

Abre los ojos y estos se ensanchan ligeramente de sorpresa. Se incorpora, gruñendo de dolor mientras se endereza.

—¿Qué te ha pasado? —pregunto mientras me siento a su lado—. Tu camisa…

Él mira su camisa y hace un sonido de desaprobación—. Mierda. Y me gustaba tanto esta camisa.

Maldita sea, va a manchar todo de sangre si no hago algo al respecto.

—Necesito una venda nueva —dice mientras intenta levantarse. Le detengo con un toque en el pecho.

—Yo lo haré. Quédate ahí. ¿Dónde están las vendas, el botiquín?

—Debajo del fregadero en la cocina.

Es un lugar extraño para tener esas cosas, pero al menos están ahí. —Espero sinceramente que me vayas a contar qué te ha pasado hoy.

—Salí a por el periódico —oigo desde el salón mientras me agacho y abro los armarios debajo del fregadero—. Me hice un corte enorme con el papel.

—Así que tiene sentido del humor —digo mientras vuelvo con vendas y un poco de antiséptico—. Quítate la camisa.

Suspira como si le molestara seguir una orden, pero se quita la camisa igualmente.

A la luz del atardecer que entra por la ventana, miro su pecho por segunda vez desde que nos conocimos.

Su pecho es como un muro sólido de músculos definidos que casi parece esculpido en mármol.

El parche de gasa ensangrentada en su pecho está un poco torcido, un defecto en la obra de arte.

Mis ojos se deslizan hacia la línea de vello en el centro de su pecho que se abre en una ligera cubierta sobre los montículos de sus abdominales. Por todo lo que vale, herida de bala incluida, Alexei es un hombre asombrosamente hermoso.

Pero aquí, con esta luz, noto algo más: las marcas elevadas de viejas heridas que interrumpen su obra maestra de cuerpo.

Hay una grande en la caja torácica, que va desde parte del frente hasta su espalda.

Otra que corre en diagonal sobre el lado derecho de sus abdominales.

Subiendo, tiene una fina que va desde su clavícula hasta el cuello.

Cuando mis ojos se encuentran con los suyos, su boca se contrae ligeramente como si estuviera conteniendo una sonrisa.

—Tienes muchas cicatrices —digo en un esfuerzo por disimular mi admiración por su cuerpo.

Dirijo mi atención al vendaje ensangrentado en su hombro, quitándolo con cuidado y dejándolo a un lado.

Es casi un insulto ver la herida ondulada y ensangrentada que afea su piel.

Es como si alguien hubiera hecho un agujero sangriento en la estatua de David.

—Debes ser muy torpe con el periódico de la mañana para haberte hecho tantos cortes de papel.

La herida de bala tiene pequeñas líneas negras en el centro, cerrándola. Aún así, hay un charco de un rojo oscuro que rezuma entre las grietas. Cojo una de las vendas limpias y vierto antiséptico sobre la tela para prepararla.

—No quieres escuchar las historias detrás de estas cicatrices —dice él—. No es el tipo de cosas que alguien como tú querría— —Se estremece y chupa aire entre los dientes mientras toco la herida.

—Puedes soportarlo, chico duro —digo suavemente mientras limpio la sangre coagulada alrededor de los puntos—. Yo también puedo soportarlo. No vas a ofender mis sensibilidades femeninas contándome quién te hizo daño.

Una esquina de su boca se levanta. —¿De qué servirá eso? ¿Los encontrarás y me vengarás?

Me río. —Quizá. Se supone que soy tu esposa, ¿recuerdas? ¿No había algo en esos votos rusos sobre protegerse mutuamente y todo eso?

Su sonrisa se desvanece. —Sí. Algo así.

Asiento mientras termino de limpiar su herida. Es interesantemente conveniente, esta lesión. Sé que no le dispararon a propósito, pero sin duda le impide tener una verdadera conversación sobre nosotros. El momento es impecable.

Y no creo que deba salirse con la suya tan fácilmente. Si quiere hacer las paces conmigo, que lo haga. —Querías hablar de quedarnos juntos por la familia —digo.

Asiente. —Sí.

El sangrado ha casi cesado gracias a mi limpieza, así que me inclino y cojo otra venda y algo de cinta para vendar la herida. —Tu prima cree que debería conocerte mejor. Piensa que eso me ayudaría a verte como alguien… diferente a esto.

Arquea una ceja. —¿«Esto»? ¿Qué quieres decir con eso?

Presiono la venda contra su piel y comienzo a fijarla con la cinta. —El tipo grande y duro que golpea a posibles violadores y los deja por muertos en callejones. El tipo estoico y gruñón que sale al amanecer y vuelve al atardecer con una herida de bala en el hombro y sin una explicación.

La venda está en su sitio, así que me recuesto y lo miro directamente. Me observa de una manera que no creo haber visto antes, con los ojos suaves y los párpados bajos, los labios ligeramente fruncidos. —¿Así es como me ves?

—Eso es todo lo que me has mostrado —le digo—. ¿Cómo se supone que yo sepa que no eres realmente así?

Parece considerar eso durante unos segundos. Luego, su sonrisa regresa. —Supongo que eso dice algo sobre nuestras percepciones mutuas.

Me encojo de hombros y digo: —Para ser justos, ambos nos hemos ganado esas manchas en nuestro carácter.

—¿Ah, sí?

—Sí, sí.

Frunce ligeramente el ceño. —Eras virgen todo este tiempo y nadie lo sabía. ¿Cómo te ganaste tu reputación?

—Bueno, contrario a la creencia popular, no tienes que acostarte con un tipo para salir con él, ¿sabes?

—digo con una pequeña risa—. He salido con muchos desde que mi madre murió.

Ninguna relación duró mucho. Quiero decir, la relación más larga que tuve duró apenas uno o dos meses.

Y la mayoría de las veces, las rupturas no fueron culpa mía.

Todos los tipos con los que salí esperaban que me acostara con ellos, y cuando no lo hacía…

—Miro hacia las vendas y el antiséptico, evitando su mirada—.

Digamos que es un milagro que no fuera mi frigidez lo que se corrió de boca en boca.

—Todos querían salvar las apariencias —dice—. Los chicos tienen que mentir sobre su destreza para impresionar a sus amigos.

Lo miro. Chicos. Vaya. Es una forma de decirlo. Se inclina hacia adelante y pone una mano sobre mi rodilla. Es áspera y cálida contra mi piel, pero su tacto envía una descarga eléctrica a través de mí, haciéndome cosquillas por los muslos y hasta entre mis piernas.

—Los hombres no tienen que demostrarle nada a nadie —dice—. Yo sé quién soy. No necesito el aplauso de los niños para aumentar mi ego.

—¿Qué me estás diciendo? ¿Que no piensas irte a ningún lado?

Me mira durante un largo momento, luego: —Te estoy diciendo que incluso en una situación normal, haría falta más que algo así para alejarme.

Maldita sea, este hombre me pone demasiado. Me muerdo el labio mientras su mano sube por mi muslo. —¿Los hombres de verdad se esfuerzan demasiado cuando están heridos?

Se encoge ligeramente de hombros. —Si algo lo amerita.

—Bueno —pongo una mano sobre su hombro sano y lo empujo suavemente hacia el sofá—, preferiría que no te abras las suturas. Acabo de limpiar tu herida.

Cojo las vendas y el antiséptico y me levanto. Me lanza una mirada juguetona mientras estira la mano hacia mí. Me aparto de su alcance y me dirijo a la cocina. —Eres una hábil provocadora, Isabella —me dice.

Me río mientras regreso a la sala. —Hasta hace una semana, era una virgen de veintitrés años. ¿Crees que no puedo resistirme a ti?

Me acerco demasiado al sofá, porque él vuelve a estirar la mano y me agarra por una pierna, tirando de mí hacia él. Tropezó y casi caigo en su regazo, mi cara nariz con nariz con la suya mientras me siento a horcajadas sobre él.

—Bésame —dice.

Maldita sea esa voz suya. Como un trueno lejano.

Sus manos ya están acariciando mis muslos, haciendo promesas a través de sus yemas.

Acerco mis labios a los suyos y nos besamos.

La pasión estalla entre nosotros mientras nuestras lenguas bailan.

Alterno pequeños mordiscos, aspirando su aliento, dejando que llene mi cuerpo como agua.

Podría derretirme ahora mismo. Podría convertirme en arcilla en sus manos y dejar que me haga cualquier cosa sucia que desee.

No… no, no voy a ponérselo tan fácil. Muevo las manos hacia su hombro herido y presiono contra él. Gruñe, aspirando aire entre los dientes mientras se aparta de mí. Verlo hacer una mueca y soportar ese dolor… mierda, es excitante.

Estira la mano bajo mi camisón y me agarra con fuerza el trasero, acercándome más a él. Sus ojos azules brillan de deseo mientras siento sus manos sujetando mis bragas. Lo tomo por las muñecas y me deslizo lejos de él, bajando entre sus piernas y hasta el suelo.

—¿Qué crees que estás haciendo, Isabella? —dice mientras desabrocho su cinturón y luego le desabrocho el pantalón. Ya puedo sentir su enorme polla a través de la tela de sus calzoncillos. Está completamente duro y apenas le he hecho nada.

—Solo relájate —le digo mientras la saco—. Déjame hacer todo el trabajo esta vez.

Paso mi lengua por su rabo, rodeando la cabeza. Me observa mientras sus gruñidos roncos vibran en el aire entre nosotros. Lo provoco un poco antes de meterla en mi boca, deslizando la longitud de su polla hasta el fondo de mi garganta.

—Joder —gime. Siento sus manos en mi cabello mientras hago lo posible por llegar hasta la base. No consigo llegar del todo. Es mucho más grande de lo que estoy acostumbrada cuando se trata de mamadas.

—Así que —dice con voz ronca—, esto es lo único en lo que tienes experiencia. De repente, su mano está plana en la parte posterior de mi cabeza. —¿Cuánto de mí puedes aguantar, Isabella?