CAPÍTULO 12 #4

El hecho de que ninguno de los dos necesita convertir la noche en tragedia solo porque la tragedia existe en otra parte.

Pueden abarcar ambas cosas.

La oscuridad de él.

El miedo de ella.

El deseo de ambos.

Humor.

Amor.

Ninguno anula a los otros.

La mano de Adrian se mueve entre ellos de nuevo.

La risa de Clara desaparece.

—Oh.

El pulgar de él traza círculos sobre ella.

Ella se aferra a sus hombros.

—¿Ahí?

—Sí.

Él encuentra el ritmo que a ella le gusta.

Sus embestidas siguen profundas y constantes.

El placer de Clara crece rápidamente ahora.

Ya ha llegado al orgasmo una vez.

Su cuerpo está sensible.

Abierto.

Cada movimiento se siente más intenso.

Ella entierra el rostro contra el cuello de él.

—Adrian.

—Te tengo.

Las palabras la atraviesan.

Sus caderas se elevan para encontrarlo.

Adrian gime.

Clara siente que el control de él se deshilacha.

Eso también le gusta.

—No te contengas tanto.

La respiración de él se entrecorta.

—Frase peligrosa.

—Lo digo en serio.

Él aminora por un segundo.

La mira.

—¿Dentro de lo que me diste?

—Sí.

La mirada de él se oscurece.

—Dime si cambia.

—Lo haré.

Entonces Adrian se mueve.

El ritmo se vuelve más fuerte.

Más rápido.

Aún controlado.

Pero más cerca del límite de lo que él quiere.

Clara se aferra a él.

El placer se enrosca en el abdomen de ella.

La boca de él se cierra sobre el hombro de ella.

Sin morder.

Presión.

Calor.

El nombre de ella.

Ella siente que se acerca.

—No pares.

—No lo haré.

El pulgar de él presiona con más fuerza.

El orgasmo la sacude.

Clara grita.

Todo su cuerpo se tensa alrededor de él.

Adrian maldice.

Su ritmo se rompe.

Durante unas cuantas embestidas pierde todo rastro de elegancia.

A Clara le encanta eso.

La cabeza de él cae junto a la de ella.

La respiración de él sale entrecortada.

Luego se pone rígido.

Ella siente la calidez de él derramándose dentro de ella.

El cuerpo de él se estremece.

Clara lo sostiene mientras dura.

La habitación queda en silencio salvo por la respiración de ambos.

La lluvia repiquetea contra las ventanas.

Adrian permanece sobre ella varios segundos.

Luego se mueve lo justo para no aplastarla con su peso.

Clara desliza ambos brazos alrededor de él.

—Quédate.

—Aquí estoy.

Él le besa la sien.

La mejilla.

La boca.

Suave ahora.

Sin urgencia.

La intensidad se ha consumido.

Lo que queda es calidez.

Adrian finalmente se retira de ella.

Clara emite un leve quejido ante la sensación de vacío.

Él la mira.

—¿Estás bien?

—Sí.

—¿Adolorida?

—Un poco.

La boca de él se tensa.

—Normal.

—Siempre dices eso.

—Porque siempre pareces culpable.

—Prefiero no hacerte daño.

—Por lo general, esa es una buena cualidad.

Adrian trae un paño tibio del baño.

Cuando vuelve, Clara arquea una ceja.

—Sabes que puedo caminar.

—Lo sé.

—Sabes que puedo limpiarme sola.

—Sí.

—Y sin embargo.

—Déjame.

Clara se recuesta.

—Vale.

La ternura de los cuidados tras la intensidad le oprime el pecho.

Adrian la limpia con delicadeza.

Ya no hay nada sexual.

Solo ternura.

Examina una marca tenue en su cadera, donde la sujetó.

—¿Demasiado?

Clara mira.

—No.

—¿Segura?

—Sí.

—No quería...

—Adrian.

Él alza la vista.

—Me gustó.

Le sostiene la mirada.

—Vale.

Clara le acaricia el pelo.

—Ven aquí.

Él deja el paño a un lado y se mete en la cama.

Ella se acurruca contra él.

La lluvia traza líneas plateadas en las ventanas oscuras.

Pasan varios minutos en silencio.

Adrian le desliza la mano por el pelo, despacio.

Clara recorre con el dedo uno de los tatuajes en lo alto de su hombro.

Una fecha pequeña.

Números sin explicación.

—¿Qué es este?

Adrian baja la mirada.

—Una fecha.

—¿El cumpleaños de quién?

—De Marek.

Clara levanta la cabeza.

—¿Te tatuaste el cumpleaños de Marek en el hombro?

—No.

—¿Entonces qué fecha?

Él mira al techo.

—El día en que casi muere.

A Clara se le borra la sonrisa.

—Oh.

—Teníamos diecinueve años.

—¿Qué pasó?

Un largo silencio.

Adrian sigue acariciándole la espalda.

—Otra noche.

Hace un mes, Clara habría insistido.

Habría preguntado qué, dónde, quién, por qué.

Ha aprendido que la intimidad no consiste en forzar cada puerta solo porque alguien te confió una llave de la casa.

A veces una puerta se abre apenas un centímetro.

Es todo lo que puede abrirse.

Clara vuelve a apoyar la cabeza en su pecho.

Él le desliza la palma por la espalda, despacio.

—¿Todavía crees que eres un monstruo?

—Sí.

Ella suspira.

—Al menos podrías fingir que he logrado algún avance.

—Pediste honestidad.

—Por desgracia.

Él le besa la coronilla.

Clara guarda silencio.

Luego dice:

—No creo que en el fondo seas bueno.

La mano de Adrian se detiene.

Ella hace una mueca.

—Eso ha sonado fatal.

—Continúa.

Clara apoya la barbilla en su pecho.

—Quiero decir que no creo que haya un Adrian puro e inocente enterrado bajo todo esto, esperando a que llegue la mujer adecuada y lo quiera tanto como para desenterrarlo.

Su expresión no revela nada.

—Has hecho cosas terribles.

—Sí.

—Puede que hagas más.

—Sí.

—Odio eso.

—Lo sé.

Ella entrecierra los ojos.

—Voy a dejar pasar esa.

—Qué generosa.

—Pero también has hecho cosas buenas. Reales.

Adrian la mira.

—Ningún lado borra al otro.

Él traga saliva.

Clara le roza la comisura de los labios.

—No necesito que en el fondo seas un buen hombre para darme permiso de quererte.

Su mirada cambia.

La vulnerabilidad que ve en ella le oprime el pecho.

—Necesito que sigas decidiendo dónde está el límite.

—¿Y si mi límite no coincide con el tuyo?

—Entonces discutimos.

—¿Y si ninguno de los dos cede?

Clara tarda más en responder.

Porque esta también es la verdad.

—Entonces decidimos si el amor basta.

El brazo de Adrian se tensa a su alrededor.

Él odia la respuesta.

Ella lo siente.

Clara también la odia.

Pero el amor no puede sobrevivir si lo convierte en una garantía que no tiene.

Finalmente Adrian asiente.

—Es justo.

Sonríe levemente.

—Míranos.

—¿Qué?

—Comunicándonos como adultos emocionalmente funcionales.

—Repugnante.

—Profundamente.

Le besa la frente.

Clara vuelve a trazar el tatuaje.

—Mañana se lo diré a June.

Adrian parece alarmado de repente.

—¿Sobre qué?

—Nosotros.

—Ya sabe lo nuestro.

—No que nos dijimos te quiero.

—¿Por qué necesita esa información?

—Es mi mejor amiga.

—Se volverá insoportable.

—Ya lo es.

Lo medita un momento.

—Dile que Marek lloró cuando se lo conté.

Clara levanta la cabeza.

—¿Lloró?

—No.

Empieza a sonreír.

—Pienso decírselo, sin duda.

—Excelente.

—Me creerá.

—Al menos treinta segundos.

—Suficiente.

Adrian apaga la lámpara de la mesita de noche.

La oscuridad se asienta sobre el dormitorio.

La lluvia repiquetea contra el cristal.

Clara yace con la mejilla sobre el corazón de él.

El brazo de Adrian le rodea la cintura.

Hubo un tiempo en que la oscuridad alrededor de Adrian le había parecido viva.

Algo al acecho.

Prueba de todo lo que ella desconocía.

Esta noche es simplemente un dormitorio con las luces apagadas.

Nada está resuelto.

Adrian no queda purificado por amarla.

Clara no queda corrompida por amarlo.

En algún lugar, esta noche, el hombre aún lleva los moretones que Adrian le dejó.

Vittorio volverá a llamar.

Habrá líneas que Adrian cruce y que Clara odie.

Puede que algún día haya una con la que no pueda vivir.

El amor no puede prometer lo contrario.

Ahora lo entiende.

Pero la mano de Adrian descansa cálida contra su espalda.

Su respiración se va acompasando poco a poco.

Clara cierra los ojos.

Lo ama sin llamarlo inocente.

Sin llamarse tonta.

Sin pretender que el afecto transforma la oscuridad en luz.

Ama al hombre que es.

Y mañana, si amarlo sigue significando elegir, elegirá de nuevo.

Libremente.