CAPÍTULO 11 #2
—Has llevado esas astas siete horas. Un fotomatón no te va a matar.
—Son mis astas.
—Yo las compré.
—Detalle técnico.
Clara se levanta.
Adrian exhala.
Luego la sigue.
La cabina apenas los contiene.
La primera foto es casi normal.
Clara sonríe.
Adrian mira a la cámara con la expresión de un hombre posando para una ficha policial.
El flash se dispara.
Para la segunda, Clara empieza a reírse porque él se niega a sonreír.
Comienza la cuenta atrás de la tercera.
Clara se gira y lo besa.
Adrian olvida que hay una cámara.
Al cuarto flash, todavía la está besando.
La fotografía captura la mano de Clara contra su mandíbula y la absoluta incapacidad de Adrian para reconocer la existencia de la fotografía.
Cuando salen, ella está sonrojada y encantada.
—Esa.
—¿Qué?
—La última. Me encanta.
—Por supuesto.
—Pareces sorprendido.
—Me pillaste desprevenido.
—Bien.
La máquina escupe dos tiras.
Adrian toma una y se la guarda en el bolsillo del abrigo.
Clara lo mira fijamente.
—Perdona.
—Mía.
—Posesivo.
Adrian mira el anillo en la mano de ella.
—Por voluntad propia.
La expresión de Clara se suaviza.
—Mejor.
Él le toma la mano.
Se dirigen hacia el estacionamiento.
Algo va mal antes de que Adrian vea a nadie.
Aminora el paso.
Clara sigue hablando.
—Creo que Vincent necesita su propio cinturón de seguridad. Es demasiado grande para el maletero, y no quiero que se aplaste...
Adrian le toca el antebrazo.
—Silencio.
Clara se detiene al instante.
Sin bromas.
Sin quejas.
Eso lo asusta más que una discusión.
Recorre el nivel con la mirada.
Filas de vehículos.
Columnas de hormigón.
Luces fluorescentes zumbando en lo alto.
Sombras profundas entre todoterrenos y camionetas.
Demasiados ángulos ciegos.
Su arma sigue abajo, con el equipo de seguridad de la feria.
No puede recuperarla hasta que pasen el control peatonal.
Maravilloso.
Clara le lee el rostro.
—¿Qué pasa?
—Quédate conmigo.
Ella se acerca más.
Adrian se coloca ligeramente delante de ella.
Continúan hacia el todoterreno.
Sus sentidos se agudizan.
Un zapato raspa el hormigón detrás de ellos.
Adrian se gira.
Un hombre sale de entre dos coches aparcados.
Tiene una mano metida en la chaqueta.
Adrian reacciona antes de pensar.
Empuja a Clara detrás de la columna más cercana.
—Abajo.
—Adrian...
—Quédate ahí.
El arma del hombre sale del abrigo.
El primer disparo retumba en el garaje.
La ventanilla de un coche se hace añicos.
El cristal estalla sobre el hormigón.
Adrian acorta la distancia.
El atacante dispara de nuevo.
Falla.
Adrian se estrella contra él antes de que pueda corregir.
Chocan contra el lateral de un sedán aparcado con fuerza suficiente para hacerlo balancearse sobre la suspensión.
El arma se desliza bajo otro coche.
El hombre busca un cuchillo.
Adrian le atrapa la muñeca.
Tuerce.
Lo derriba.
El hueso golpea el hormigón.
El cuchillo cambia de manos.
—¿Quién te envió?
La sangre cubre los dientes del atacante cuando se ríe.
Adrian ya lo sabe.
Serrano.
Siempre Serrano.
El hombre se lanza de todos modos.
La pelea termina rápido después de eso.
Cuando Adrian se levanta, el atacante permanece en el suelo.
No vuelve a mirarlo.
—Clara.
Nada.
Adrian se queda paralizado.
—Clara.
No hay respuesta.
Se gira hacia la columna.
Vacía.
Durante un segundo terrible, Adrian deja de pensar.
No hay estrategia.
Sin entrenamiento.
Sin Santo Negro.
Solo imágenes.
Un segundo hombre arrastrándola a una furgoneta.
Las manos de Gabriel sobre Clara.
Clara gritando.
Clara sangrando.
Clara muerta porque Adrian decidió que ella merecía una noche normal.
Entonces, débilmente:
—Aquí.
Se gira.
Clara está agachada detrás de un todoterreno, dos filas más allá.
Por lo visto, la ventana destrozada la obligó a alejarse del pilar.
Adrian cruza el espacio tan rápido que ella retrocede cuando se deja caer frente a ella.
El respingo de Clara le corta más hondo que los disparos.
—Lo siento.
Se arrodilla.
—¿Te alcanzaron?
—No.
—Déjame ver.
—Adrian, estoy bien.
—Clara.
Las manos de él se mueven sobre los hombros de ella.
Brazos.
Costados.
Cintura.
Sin sangre.
Sin agujeros en el abrigo.
Sin heridas.
Puede respirar.
Apenas.
El rostro de Clara se descompone.
Adrian la atrae hacia él.
Ella empieza a temblar violentamente.
—Lo siento.
La cabeza de Adrian se echa hacia atrás bruscamente.
—¿Qué?
Ahora ella está llorando.
—Yo elegí este lugar.
—No.
—Si nos hubiéramos quedado en casa...
—Para.
—No tenías tu arma porque yo quería...
—Clara.
—Solo quería una cita normal.
—Yo también.
—Esto sigue pasando por mi culpa.
Adrian le toma el rostro con ambas manos.
—No.
Las lágrimas de Clara corren sobre los pulgares de él.
—Me quiere porque soy la hija de Elias Bellamy.
—Te quiere porque está en guerra con tu padre y conmigo. Tú no causaste eso.
—Pero...
—No.
La voz de Adrian se endurece.
Clara mira más allá de él.
Hacia el cuerpo.
El rostro de ella pierde todo el color.
Adrian se desplaza hasta que su cuerpo bloquea la vista.
—Mírame.
Ella lo mira.
—Bien.
La respiración de Clara se entrecorta.
—Nos vamos.
—¿Qué pasa con él?
—Marek se encarga.
Por supuesto que sí.
Marek siempre se encarga del resto.
Las pruebas.
Los contactos policiales.
Los cristales rotos.
Los hombres muertos.
Adrian mete a Clara en el todoterreno.
Cierra las puertas con seguro.
Vincent yace en el asiento trasero.
Una de las astas del ridículo sombrero de Adrian se ha roto.
El globo luminoso de Clara —algo que ella insistió en comprar a un vendedor cerca de la noria— se ha soltado de su cinta.
Está atrapado contra el techo del garaje.
Con cada movimiento del aire viciado, golpea suavemente contra el hormigón.
Toc.
Toc.
Toc.
Adrian odia ese sonido más que la sangre en el pavimento.
ADRIAN
Clara llora en la ducha esa noche.
En silencio.
Eso es peor.
Adrian podría soportar los gritos.
La ira.
Que lanzara algo.
Un ataque de pánico al menos le daría un enemigo con forma.
En cambio, ella se sienta en el suelo de la ducha bajo el agua humeante, con los brazos cerrados en torno a las rodillas.
Y se disculpa.
Una vez más.
Y otra vez.
Hasta que Adrian quiere destrozar el baño con las manos.
Se sienta a su lado.
Al principio, completamente vestido.
Luego el agua empapa la camisa.
Los pantalones.
Todo.
Deja de importar.
—Arruiné esta noche.
—No es verdad.
—Si no hubiera elegido la feria, habrías tenido tu arma.
—Acepté ir.
—Porque yo quise.
—Porque yo quería verte feliz.
—Podría haberte matado.
—No lo hizo.
Tiene el cabello mojado pegado a la mejilla.
Adrian se lo aparta con suavidad.
—Pero podría haberlo hecho.
—Como varias personas cualquier martes.
Clara lo fulmina con la mirada a través de las lágrimas.
—Ese puede ser el peor intento de consolarme de tu vida.
—Posiblemente.
—Eres terrible en esto.
—Lo sé.
Ella se apoya en él.
Adrian la rodea con ambos brazos.
El agua golpea contra sus hombros.
—Quería un día —susurra ella.
Se le encoge el pecho.
—Lo sé.
—Un día normal.
—Lo sé.
La garganta se le cierra antes de poder decir el resto.
Yo también lo quería.
No la noria.
No los churros.
No el estúpido sombrero.
A ella.
Quería convertirse en el tipo de hombre que lleva a su novia a un sitio abarrotado e innecesario porque ella sonríe cuando se encienden las luces.
Quería cargar un oso de peluche enorme por una feria y quejarse de ello.
Quería fotografías.
Comida basura.
Discusiones sobre las atracciones.
Quería ser normal el tiempo suficiente para olvidar que Gabriel Serrano conoce el nombre de Clara.
El tiempo suficiente para olvidar que hay hombres dispuestos a morir solo por herir a alguien que él ama.
Clara hunde el rostro en su cuello.
—Tengo miedo.
Adrian cierra los ojos.
—Lo sé.
—¿Tú también?
La pregunta lo atraviesa.
—Sí.
Ella levanta la cabeza.
La sorpresa se refleja en su rostro.
Adrian rara vez admite el miedo.
El miedo es información.
La información es poder.
Lo aprendió de joven.
Clara le toca la mejilla.
—¿De qué?
No hay mentira que sirva.
—De ti.
Ella frunce el ceño.
—¿De mí?
—De perderte.
Silencio.
Adrian se arrepiente de las palabras en cuanto las pronuncia.
No porque sean falsas.
Porque son absolutamente ciertas.
Clara se queda inmóvil contra él.
Entonces las yemas de sus dedos le recorren la mandíbula.
—No me perderás.
Él vuelve el rostro hacia su palma.
—No puedes prometer eso.
—No.
Su pulgar le acaricia el pómulo.
—Pero estoy aquí ahora.
Por esta noche, Adrian deja que eso baste.
Ella se queda dormida desnuda contra él después de la ducha.
Ninguno de los dos tuvo energía para buscar ropa.
Clara se acurruca a su lado, agotada por las lágrimas y la adrenalina.
Adrian permanece despierto.
Una hora.
Luego otra.
A las tres de la madrugada, coge el teléfono.
Localiza todas las propiedades de los Serrano en California antes del amanecer.
Marek responde en menos de un minuto.
Ya he empezado.
Adrian deja el teléfono.
Clara duerme plácidamente a su lado.
Su cabello se extiende sobre su almohada.
Una mano descansa cerca de su pecho.
El anillo atrapa la tenue luz de la ciudad que se filtra entre las cortinas.
Adrian la observa.
La decisión se vuelve fácil.
CLARA
Clara despierta tarde con calidez bajo la mejilla y la mano de Adrian moviéndose lentamente sobre su espalda.
Durante varios segundos, no recuerda por qué siente el cuerpo tan vacío.
Entonces vuelve el garaje.
Disparos.
Cristales.
Hormigón bajo las rodillas.
Adrian gritando su nombre.
Se le tensan los músculos.
La mano de él se detiene al instante.
—Buenos días.
Clara se acerca más a él antes de abrir los ojos.
—Hola.
Adrian le besa el pelo.
Ninguno de los dos menciona la noche anterior.
Todavía no.
Ella respira.
Lentamente.
Entonces cobra consciencia de todo lo demás.
Se quedaron dormidos desnudos.
Adrian está caliente debajo de ella.
El pecho de él sube y baja bajo su mejilla.
Uno de sus muslos descansa entre los de ella.
El cuerpo de Adrian reacciona al sentirla despertar antes de que ninguno de los dos lo admita.
Clara lo nota.
Adrian nota que ella lo nota.
—Ignora eso.
Casi se le escapa una risa.
—Eso parece logísticamente difícil.
—Biología.
—Muy científico.
—Soy conocido por mi rigor.