CAPÍTULO 5 #3

La expresión de él cambia.

Más suave.

Casi vulnerable.

Ella lo besa antes de que pueda decidir qué hacer con eso.

Bajan justo antes del mediodía.

Adrian intenta hacer torrijas.

Es catastrófico.

Clara entra en la cocina con una de sus camisas blancas de vestir y solo ropa interior debajo, y lo encuentra mirando con concentración asesina una sartén que contiene un objeto ennegrecido que alguna vez fue pan.

Se detiene en el umbral.

—¿Qué pasó?

Adrian no levanta la vista.

—Las instrucciones eran engañosas.

—Quemaste una tostada.

—Tostada francesa.

—Esa distinción no mejora el cadáver.

—La receta especificaba fuego medio.

Clara mira el quemador.

—Eso es fuego medio.

—La estufa es excesivamente agresiva.

Ella parpadea.

—Es tu estufa.

Adrian mira la estufa.

—Entonces el fabricante es incompetente.

Clara suelta una carcajada.

Atlas aparece de inmediato, presumiblemente con la esperanza de que lo de la fabricación incompetente se traduzca en comida en el suelo.

Clara roba una fresa del tazón junto a Adrian.

El teléfono de él vibra en la encimera.

Marek.

Adrian mira la pantalla.

Lo ignora.

Cinco segundos después, vuelve a vibrar.

—Puedes contestar.

—No.

—Podría necesitar algo.

—Siempre necesita algo.

—Tu organización criminal parece andar escasa de personal.

Adrian le da la vuelta a otra tostada francesa.

Cae medio fuera de la sartén.

Clara reprime una sonrisa.

Su teléfono vuelve a vibrar.

—No puedes dejar de participar en el crimen organizado solo porque fuiste la primera vez de tu novia.

Adrian gira la cabeza lentamente.

Clara se sonroja.

No había planeado la palabra novia.

Al parecer, Adrian nota algo más que la referencia sexual, porque su expresión se queda inmóvil.

Clara se aclara la garganta.

—No.

—No dije nada.

—Estabas a punto de hacerlo.

—Iba a preguntarte si querías café.

—Mentiroso.

—Probablemente.

Ella roba otra fresa.

—Contéstale a Marek.

—Estoy considerando fingir que no existe hasta mañana.

—Eso es liderazgo maduro.

—Nunca he afirmado liderar responsablemente.

—Aparentemente.

Adrian la observa.

Clara se detiene con la fresa a medio camino de su boca.

—¿Qué?

—Nada.

—¿Otra vez?

Él apoya una cadera contra la encimera.

—Estaba pensando que se te ve cómoda.

Clara mira hacia abajo.

Su camisa le llega a medio muslo.

Sus piernas están desnudas.

Una taza de café descansa junto a la de él.

Su anillo brilla en su mano izquierda cuando levanta la fresa.

Atlas yace debajo de la isla como si hubiera vivido aquí siempre.

—Es porque vivo aquí.

Silencio.

Entonces Adrian dice: —Por seguridad.

La vieja explicación suena ridícula ahora.

Suena como una historia que ninguno de los dos cree pero ambos continúan contando porque cambiarla requeriría otra conversación.

—Sí.

Adrian apaga el quemador.

Clara lo observa.

La pregunta llega antes de que esté lista para ella.

—¿Qué pasa cuando Gabriel se haya ido?

La habitación cambia.

Sin movimiento visible.

Aun así, todo se altera.

Adrian mira hacia las ventanas.

—No lo sé.

Clara cruza los brazos.

—Volveré a mi apartamento.

Su mirada permanece afuera.

—Si eso es lo que quieres.

Ella espera.

—¿Y si no lo es?

Sus ojos regresan a los de ella.

El sexo de ayer fue más fácil que esta pregunta.

Por un margen alarmante.

Adrian deja la espátula junto a la estufa.

—Entonces no lo hagas.

Clara parpadea.

—¿Eso es todo?

—¿Qué más debería decir?

—No lo sé.

Él rodea la isla de la cocina.

Sin prisa.

Sin intentar agobiarla.

—No tienes que elegir ahora.

—Lo sé.

—Tampoco la semana que viene.

—Lo sé.

—Ni cuando Serrano esté muerto. Ni porque tu padre espere algo. Ni porque yo espere algo.

Clara baja la mirada hacia su anillo.

Elígeme libremente.

Por supuesto.

Cuando alza la vista, Adrian está de pie frente a ella.

Apoya la frente contra su pecho.

—Me gusta vivir aquí.

Él la rodea con el brazo.

—Lo sé.

Ella le pellizca el costado.

—Ay.

—Eso no te ha dolido.

—No.

—Se supone que no debes decir lo sé cuando alguien admite algo vulnerable.

—¿Por qué?

—Porque suena engreído.

—Soy engreído.

Clara le pellizca más fuerte.

Él ni se inmuta.

Ella suspira.

—Inútil.

Adrian le besa la coronilla.

Durante un rato, simplemente se quedan así.

En una cocina que vale más que el primer apartamento de Clara.

Junto a un plato de tostadas francesas brutalmente asesinadas.

Atlas dormido a sus pies.

Las llamadas perdidas de Marek iluminando la encimera.

Sin balas.

Sin sangre.

Sin discusiones sobre México.

Sin habitaciones cerradas con llave.

Sin hombres abajo esperando a ser interrogados.

Solo los brazos de Adrian rodeándola.

A Clara le gusta esto.

Posiblemente más que las partes dramáticas.

Posiblemente más que los momentos que la dejan sin aliento.

Porque desear a Adrian cuando la besa es fácil.

Desearlo cuando la toca es casi vergonzosamente fácil.

Esto—

desayuno quemado, pies descalzos sobre baldosas frías, la camisa de él contra su piel, los labios de él posados un instante en su pelo—

resulta más peligroso.

Esto parece algo a lo que podría acostumbrarse.

Y acostumbrarse a Adrian quizá sea lo más imprudente que ha hecho hasta ahora.