CAPÍTULO 2 #7
—Tienes que soltarme.
—Lo sé.
Otro minuto.
Clara sonríe contra la camisa de él.
—Adrian.
Él la suelta a regañadientes.
Ella se pone de pie.
En la entrada del pasillo, se gira.
—Buenas noches.
—Buenas noches.
Ella desaparece en su habitación.
Adrian se queda en el sofá mirando al techo.
Atlas entra, le salta sobre el estómago y se acomoda.
Adrian mira al perro.
—Tu sentido de la oportunidad es terrible.
Atlas bosteza.
CLARA
Los tres días siguientes son exasperantes.
Adrian cumple su promesa a la perfección.
Demasiado a la perfección.
Le da un beso de buenos días si ella lo inicia.
Le da un beso de buenas noches si ella se acerca lo suficiente.
Nunca presiona.
Nunca asume.
Nunca convierte una cosa en otra.
Clara debería sentirse aliviada.
Lo está.
Casi siempre.
Por desgracia, saber que puede parar en cualquier momento hace que quiera llegar más lejos que cuando creía que no podía.
Esto le parece profundamente injusto.
Para el jueves por la noche, ha pasado tiempo suficiente en Vesper Imports como para concluir que el crimen organizado es extraordinariamente aburrido desde la perspectiva de alguien a quien le prohíben ver la parte del crimen organizado.
Adrian la instala en una sala de conferencias del tercer piso con su portátil cada vez que tiene que trabajar hasta tarde.
Tiene Wi-Fi.
Café.
Un sofá.
Atlas, cuando dejan entrar perros.
Y absolutamente nada interesante que hacer una vez que acaba su propia jornada.
Todas las puertas cercanas al despacho de Adrian están cerradas con llave.
De vez en cuando Marek pasa y le trae aperitivos como si fuera una prisionera en un zoológico especialmente caro.
A las siete y cuarto, Clara termina un informe.
Adrian todavía está en una reunión.
Le envía un mensaje.
¿Puedo bajar?
No hay respuesta.
Espera diez minutos.
Luego quince.
Se dice a sí misma que no es una niña.
El edificio es seguro.
Su gente está por todas partes.
No va a salir.
Bajar un piso no es una rebelión.
Es activar la circulación.
Clara baja por las escaleras.
El segundo piso parece casi idéntico al tercero, salvo que varias habitaciones no tienen ventanas y dos puertas necesitan tarjeta de acceso.
Enseguida comprende por qué Adrian le dijo que no deambulara.
Nada es criminal a simple vista.
Es simplemente el tipo de lugar donde parece que algo criminal podría estar ocurriendo detrás de la siguiente puerta cerrada.
Clara pasa por una oficina con tres hombres jugando a las cartas.
Uno saluda con la mano.
Ella devuelve el saludo.
Más adelante en el pasillo, una puerta se abre.
Un hombre sale.
Tendrá unos treinta años, es ancho de hombros y lleva una camisa de vestir arrugada.
Ha estado bebiendo.
Clara huele el whisky desde varios metros de distancia.
Su mirada se desliza sobre ella.
—Vaya.
Clara se detiene.
—Hola.
—¿Estás perdida?
—No.
—Nunca te había visto.
—Normalmente me quedo arriba.
Él sonríe.
—¿Arriba con quién?
A Clara no le gusta la pregunta.
—Debería irme.
Se gira.
—Espera.
Sus pasos la siguen.
Clara sigue caminando.
—¿Qué, no me das un nombre?
—No.
Él se ríe.
—Vamos.
Llega al ascensor y pulsa el botón.
No pasa nada.
El hombre se detiene a su lado.
Demasiado cerca.
Clara se aleja.
Él la sigue.
—¿Perteneces a alguien?
La formulación le pone la piel de gallina.
—No pertenezco a nadie.
—¿Ah, sí?
—Sí.
El ascensor está tardando una eternidad.
Él mira la cámara de seguridad en la esquina.
Luego a ella.
Clara capta el movimiento.
—Adrian sabe que estoy aquí.
La cara del hombre cambia.
No lo suficiente.
—¿Adrian quién?
Casi dice Vescari.
Entonces recuerda lo que los hombres del café habían estado a punto de llamarlo.
—El Santo Negro.
El hombre borracho se ríe.
No es un sonido agradable.
—Oh, cariño. Si fueras suya, no estarías deambulando sola.
El malestar de Clara se agudiza.
—Voy a subir.
Se mueve hacia las escaleras.
Él le agarra el brazo.
Clara se libera de un tirón.
—No me toques.
—Relájate.
—Apártate.
—Estoy intentando ser amable.
—No lo estás.
Su sonrisa desaparece.
Por primera vez, Clara ve ira bajo la borrachera.
—¿Crees que eres demasiado buena para hablar conmigo?
—No. Creo que no quiero.
Retrocede un paso.
Él avanza.
El pasillo de repente parece mucho más largo que antes.
—¿Sabes lo que dicen de Vescari?
Clara no dice nada.
—Lo llaman santo porque escucha confesiones.
La sonrisa del hombre vuelve a aparecer.
—Y luego los manda con Dios.
A Clara se le seca la boca.
—Para.
—¿Crees que es un niño rico y guapo con tatuajes?
—He dicho que pares.
—He visto lo que deja atrás.
Suena el ascensor.
El alivio dura poco.
Las puertas se abren detrás del hombre.
Él bloquea la entrada.
Clara se vuelve hacia las escaleras.
Él le agarra la muñeca de nuevo.
Con fuerza.
—Suéltame.
—No seas dramática.
—Suéltame.
Él tira de ella hacia sí.
Clara lanza el talón de la mano libre hacia arriba, como le enseñó una antigua compañera de piso hace años.
Le da en la barbilla.
Los dientes le castañean.
Suelta una maldición.
Durante un glorioso segundo, el agarre se afloja.
Clara se zafa.
Entonces él la agarra de nuevo.
Esta vez la estampa contra la pared.
El dolor le atraviesa el hombro.
—Zorra.
El miedo se vuelve nítido, inmediato.
Clara le empuja el pecho.
—Quítate de encima.
El antebrazo de él le presiona el torso.
El aliento le apesta a alcohol.
—Quizá necesites aprender modales.
La otra mano empieza a bajar hacia su cintura.
Clara le da una patada.
Él maldice.
Entonces el peso desaparece.
No gradualmente.
Violentamente.
El hombre sale despedido y se estrella contra la pared opuesta.
Adrian ocupa su lugar.
Clara nunca le ha visto la cara así.
No hay ira reconocible.
La ira sería humana.
Esto es más frío.
El borracho intenta levantarse.
Adrian lo agarra por la garganta y lo estampa de nuevo contra la pared.
—¿Qué tocaste?
El hombre emite un sonido ahogado.
La voz de Adrian sigue siendo tranquila.
—¿Qué tocaste?
—Nada.
Adrian mira a Clara.
Le recorre el rostro con la mirada, los brazos, la ropa.
Ella niega con la cabeza.
—Me agarró la muñeca.
Adrian baja la vista.
Ya se están formando marcas rojas.
El pasillo cambia.
Clara no sabría explicar cómo.
Quizá sea simplemente que todos los que han salido de la sala de cartas se quedan inmóviles a la vez.
Adrian suelta la garganta del hombre.
Durante medio segundo, Clara cree que ha terminado.
Entonces Adrian le agarra la muñeca.
El hombre empieza a suplicar antes de que ocurra nada.
—Espera.
Adrian le dobla la mano hacia atrás.
Lentamente.
El hombre grita.
Clara se estremece.
—Adrian.
Él no parece oírla.
La muñeca sigue cediendo más allá de su límite natural.
Un crujido nauseabundo resuena por el pasillo.
El hombre cae de rodillas.
Adrian no lo suelta.
—Le pusiste las manos encima.
—No lo sabía.
—Eso no cambia nada.
—Adrian.
Clara se acerca.
Marek aparece al final del pasillo.
Evalúa la escena.
—Adrian.
No hay respuesta.
El hombre solloza.
Adrian va a por la otra mano.
Clara le agarra la manga.
—Por favor.
Todo se detiene.
Adrian vuelve la cabeza.
Su rostro sigue siendo aterrador.
Pero la ve.
La violencia en él no desaparece.
Se desvía.
Suelta al borracho.
El hombre se desploma.
Adrian va hacia Clara de inmediato.
—¿Estás herida?
—No.
Le toma el rostro con ambas manos.
Sus dedos son cuidadosos.
Casi insoportablemente.
—¿Te tocó en algún otro sitio?
—No.
—¿Él—?
—No.
Adrian cierra los ojos.
Apoya la frente contra la de ella.
Clara puede sentir el esfuerzo en cada una de sus respiraciones.
Detrás de ellos, Marek dice:
—Yo me encargaré de él.
Adrian abre los ojos.
—Sin daño permanente.
Marek alza una ceja.
Adrian mira a Clara.
Luego de vuelta a él.
—Más daño permanente.
—Entendido.
Clara no pregunta qué significa eso.
Adrian la lleva arriba.
No dice nada hasta que están dentro de la sala de conferencias.
Entonces cierra la puerta y se gira.
—¿Por qué te fuiste?
La pregunta es queda.
Duele más que si hubiera gritado.
—Estaba aburrida.
Adrian la mira fijamente.
Clara odia de inmediato lo infantil que suena eso.
—Te envié un mensaje.
—Estaba en una reunión confidencial.
—No respondiste.
—¿Así que te pusiste a deambular por un edificio que sabes que no debes recorrer?
—No sabía que había hombres como él aquí.
—Hay hombres peores que él aquí.
Las palabras quedan suspendidas entre ellos.
Clara piensa en el nombre.
Santo Negro.
Adrian lo adivina.
Su expresión cambia.
—¿Qué te dijo?
—Nada.
—Clara.
—Dijo que la gente te llama así.
Silencio.
—Y que escuchas confesiones.
Adrian se gira.
—Estaba borracho.
—Eso no significa que estuviera mintiendo.
—No.
A Clara se le enfrían las manos.
—¿Qué has hecho?
Él permanece de espaldas a ella.
Cuando habla, su voz suena contenida.
—Cosas que no quieres que te describan.
—No sabes lo que quiero.
—Te conozco.
—Me conoces desde hace dos semanas.
—Suficiente.
Ella odia que pueda tener razón.
Clara se sienta en el borde de la mesa de conferencias porque de pronto siente que las piernas no la sostienen.
—¿Ibas a matarlo?
—Sí.
La honestidad la impacta más que una mentira.
—¿Porque me agarró?
—Porque pretendía algo peor.
—No sabes eso.
—Conozco a hombres como él.
Clara se mira la muñeca.
Adrian sigue su mirada.
Se le tensa la mandíbula de nuevo.
—Te lastimó.
—Tendré un moretón.
—Eso es más de lo que estaba dispuesto a permitir.
—No tienes derecho a decidir lo que me pasa.
Él alza la mirada.
—No.
La respuesta es inmediata.
La ira de Clara vacila.
Adrian se acerca.
—Tienes razón.
Ella lo observa.
—Debería haber dejado más claras las reglas del edificio. Debería haber puesto a alguien en la puerta de tu habitación. No debería haber dado por sentado que seguridad significaba protección.
—Esto no es culpa tuya.
—Sucedió en mi edificio.
—Eso no lo convierte en culpa tuya.
Él aparta la mirada.
Clara ya conoce esa expresión.
El autocastigo le sienta extrañamente natural.
Ella se baja de la mesa.
—Adrian.
Él no se mueve.
Ella se acerca lo suficiente para tomarle la mano.
Todavía tiene los nudillos enrojecidos.
—Siento haberte asustado.
Su mirada se clava en la de ella.
—No te disculpes por eso.
—Debería haberte escuchado.
—Sí.
Ella frunce el ceño.