CAPÍTULO 1 #7

Adrian observa cómo las manos de Clara se mueven mientras habla. Observa cómo su rostro se anima cuando habla de algo que realmente conoce bien. Observa un mechón de pelo escaparse de su coleta.

Piensa en el hombre del sótano.

En la amenaza desconocida de Gabriel.

En el perro que ahora duerme en la clínica veterinaria porque Clara se negó a irse hasta que un técnico le prometió llamarla.

No le gusta cuántos puntos de vulnerabilidad se están acumulando en un solo lugar.

Cuando Clara termina, Leon dice:

—Suena terrible.

—Lo es.

Ella le sonríe.

Adrian siente un destello absurdo de celos.

Lo odia de inmediato.

—¿Lista?

Clara se gira.

—¿Para qué?

—Cenar.

Sus cejas se alzan.

—Cenamos ayer.

—La gente lo hace todos los días.

—¿Contigo?

—A veces.

Leon disimula una risa con una tos.

Adrian lo fulmina con la mirada.

La boca de Clara se curva.

—Necesito recoger al perro.

—Lo sé.

—¿Cómo?

—Me lo dijiste.

—No recuerdo haberte dicho cuándo.

—Se lo dijiste a Leon.

Clara los mira a ambos.

—¿Habláis de mí?

—No —dice Adrian.

—Sí —dice Leon.

Adrian considera el asesinato.

Clara se ríe.

El sonido lo acompaña hasta el coche.

El perro tiene un esguince en la pata, deshidratación leve y ningún microchip.

Clara le pone de nombre Atlas antes de salir de la clínica.

Adrian objeta.

—No puedes ponerle nombre a algo después de cargarlo seis manzanas.

—Precisamente por eso se les pone nombre.

—No.

—Lo sostuviste.

—Bajo protesta.

—Dejaste que durmiera contra tu pecho en el coche.

—Se subió él solo.

—Le rascaste las orejas.

—Estaba gimoteando.

Clara sonríe.

Adrian aparta la mirada.

Es peligrosa cuando sonríe.

Pero no de forma convencional.

Al peligro convencional se le puede hacer frente.

Le disparas. Lo compras. Lo amenazas. Lo superas.

La bondad de Clara no tiene defensa posible.

Le hace querer ser mejor de lo que es, aunque sea por un momento.

Eso es intolerable.

Paran en el local de la señora Farah a por comida para llevar y vuelven hacia el apartamento de Clara, con Atlas trotando entre ellos sujeto a una correa prestada.

Clara habla de su trabajo.

Adrian hace preguntas esta vez.

Preguntas de verdad.

Quiere saber qué le gusta de los números.

Ella lo piensa un momento.

—Se quedan donde los pones.

—Eso no puede ser verdad.

—Casi siempre.

—La gente manipula los números constantemente.

—Manipulan el significado. El número en sí no se despierta un día y decide que te guarda rencor.

Adrian la mira de reojo.

—¿Queja concreta?

—Mi padre.

La respuesta viene cargada de historia.

No debería preguntar.

—¿Difícil?

Clara le lanza una mirada.

—Sabes quién es.

Adrian afloja el paso.

Ella lo nota.

—¿Qué?

—¿Por qué iba a conocer a tu padre?

—Me investigaste.

Cierto.

Odia que sea tan observadora.

—Es rico. Había información.

—Le encantaría que lo redujeran a eso.

—¿No os lleváis bien?

Clara mira al frente.

La luz de la farola arranca reflejos cobrizos de su pelo.

—Nos queremos.

No es una respuesta.

Adrian espera.

Al cabo de un momento, ella continúa.

—Tiene opiniones muy firmes sobre cómo debería ser mi vida.

—Ibas a ser médica.

Ella se detiene.

Adrian también.

—¿Cómo sabes eso?

Mierda.

—La verificación de antecedentes.

—¿Leíste tanto?

—Sí.

—¿Por qué?

Porque quería hasta el último dato.

Porque después de descubrir que ella no trabajaba para Serrano, siguió leyendo.

Porque sabe el nombre de su primera escuela primaria y la fecha del funeral de su madre y que una vez corrió una media maratón a pesar de que aparentemente odia el ejercicio.

—Meticulosidad profesional.

—Eso suena inquietante.

—Lo fue.

Clara retoma la marcha.

—Te resulta sorprendentemente fácil admitir tus defectos.

—Tengo demasiados para ocultarlos.

La respuesta la deja en silencio.

Adrian la mira.

—¿Qué?

—Nada.

—Clara.

Ella niega con la cabeza.

—Creo que la mayoría de la gente con defectos intenta convencerte de que no tiene ninguno.

—No me importa si la gente piensa que soy bueno.

Su expresión cambia.

—¿Crees que lo eres?

—No.

La palabra queda suspendida entre ellos.

Atlas se detiene a olfatear una farola.

Clara lo espera, tomándose un momento antes de responder.

—Salvaste a ese perro.

—Tú lo salvaste.

—Tú nos llevaste.

—Bajo coacción.

—Pagaste al veterinario.

—Era lo más eficiente.

—Le diste tu abrigo a un animal tiritando.

—Estaba haciendo ruido.

Clara sonríe sin mirarlo.

Adrian aprieta la mandíbula.

—Deja de intentar rehabilitarme.

—No lo estaba haciendo.

—Sí, lo estabas.

—Solo señalaba los hechos.

—Contable.

—Criminal.

Él se ríe.

Ella también.

Y durante treinta segundos, caminando bajo las sucias farolas industriales con un perro callejero entre ellos, Adrian siente algo tan corriente que le resulta exótico.

Entonces una motocicleta pasa demasiado despacio.

Su cuerpo reacciona antes que el pensamiento.

Empuja a Clara hacia la pared del edificio y se interpone entre ella y la calle.

Su mano se desliza bajo el suéter.

La motocicleta sigue de largo.

No pasa nada.

Clara lo mira.

—¿Qué ha sido eso?

—Nada.

—Has ido a por un arma.

Él no dice nada.

El rostro de Clara pierde la calma.

El mundo real regresa.

Bien.

Tiene que ser así.

Ella debería recordar lo que él es.

Él también debería.

Llegan al edificio de ella.

Atlas empieza a subir las escaleras.

Clara se ríe y lo sigue.

Adrian se queda al pie.

Aquí es donde debería marcharse.

Lo sabe.

También sabe que ha querido tocarla desde el almacén.

No porque sea hermosa, aunque lo es.

Porque discutió con él mientras sangraba.

Porque lo trató con cuidado sin fingir que no tenía miedo.

Porque lo insulta con la misma naturalidad con la que sonríe a Leon.

Porque miró a un perro sucio en un callejón y vio algo que merecía ser salvado.

Ha pasado toda su vida adulta rodeado de gente que mide a los seres humanos por su utilidad.

Clara parece haberse perdido esa lección.

—¿Vienes?

Él alza la vista.

Ella está a medio camino del rellano del segundo piso con Atlas.

Adrian la sigue.

Su apartamento es el número seis.

Clara abre con llave, luego se gira.

—Gracias por esta noche.

—De nada.