CAPÍTULO 18 LA ARQUITECTURA DEL SILENCIO POV MAEVE #2

—Esto está en una frecuencia exclusiva de los Vane —dice mientras me coloca el auricular en la oreja. Sus dedos son suaves, en marcado contraste con la intención letal de sus ojos—. Estaré en tu cabeza todo el tiempo. Oyes mi voz y haces exactamente lo que te digo. ¿Entendido?

—Sí, Julian.

Coge su rifle: un arma elegante y con silenciador que parece de otro siglo, ajeno a los olivares. Revisa la pistola con movimientos rápidos y profesionales. Me mira, y veo la máscara del ejecutor firmemente en su lugar.

—Esperamos al cambio de guardia a medianoche —dice—. Mientras tanto, avanzamos hasta el punto de encuentro.

Caminamos entre los olivares, el olor a hierbas aplastadas y tierra seca inundando mis sentidos. La noche es fresca, el aire cargado con el canto de los grillos y el ladrido lejano de un perro. Es tan apacible que resulta agónico.

Llegamos a un pequeño cobertizo de piedra en el límite de la propiedad Caswell.

Julian instala sus monitores; la luz azul de las pantallas contrasta vivamente con la oscuridad.

Me siento en un cajón de madera, con la mano apoyada en la pistola a mi espalda, la mente hecha un torbellino de Sophie y sangre.

—Mira esto, Maeve —dice Julian señalando una de las pantallas.

Es una imagen térmica del patio de la villa. Veo a los guardias moviéndose en parejas, las siluetas térmicas de los perros de seguridad, el parpadeo de los sensores infrarrojos a lo largo de los muros. Es un laberinto de tecnología y músculo.

—Ahí —dice Julian señalando una ventana del segundo piso.

La silueta térmica es pequeña. Frágil. Está sentada junto a la ventana, un diminuto punto de luz en el centro de la fortaleza de piedra.

—Sophie —susurro mientras los ojos se me llenan de lágrimas.

—Está viva, Maeve. Y exactamente donde pensé que estaría —Julian se vuelve hacia mí y me acaricia la mejilla con la mano—. En cuatro horas, estará en casa.

—¿A casa? Julian, ¿dónde está nuestro hogar ahora? ¿El Obsidian? ¿La casa del acantilado? ¿La de mi padre?

—El hogar está donde yo esté —dice con voz grave y posesiva—. Y nunca volveré a dejarte sin uno.

Se inclina y me besa: un roce suave y prolongado que sabe a madera de cedro y promesas. Cierro los ojos y me apoyo en él, buscando refugio en su oscuridad. Soy una Vane. Soy un arma. Y estoy a punto de ir a la guerra por la única persona que aún recuerda a la chica que fui.

Las cuatro horas pasan en un borrón de actualizaciones tácticas y tensión eléctrica, sofocante. Practico el desenfunde. Compruebo el seguro de la pistola. Observo las pantallas hasta que las siluetas térmicas empiezan a parecer fantasmas.

A las 23:50, Julian se levanta.

—Es la hora.

Se coloca la máscara táctica; la tela negra oculta todo excepto sus fríos ojos grises. Parece un monstruo. Parece el hombre que me arrancó del salón de baile.

Me entrega una máscara similar. Me la pongo; el material huele a nailon recién salido de fábrica y al tenue aroma de la colonia de Julian. Miro mi reflejo en el cristal oscuro del monitor.

Me parezco a él.

Salimos del cobertizo y nos dirigimos hacia el muro exterior de la finca. Julian se mueve con el silencio de una sombra; sus botas no emiten sonido alguno sobre la hierba seca. Lo sigo con el corazón martilleándome en los oídos.

Llegamos al muro. Tiene tres metros de altura, rematado con piedra dentada y sensores ocultos. Julian saca un pequeño dispositivo del cinturón y lo presiona contra la piedra. Un suave zumbido electrónico vibra en el aire y las luces rojas de los sensores pasan a un verde apagado, inerte.

—Ve —susurra.

Me impulsa por encima del muro con las manos firmes y seguras en mis caderas. Paso al otro lado y caigo sobre la tierra blanda de los jardines. Un segundo después, Julian está a mi lado, rifle en ristre.

Avanzamos por los jardines, un laberinto de limoneros y lavanda que huele a mi infancia. Pero el recuerdo está distorsionado ahora, manchado por la presencia de los guardias a lo lejos.

—A las tres —me susurra Julian al oído.

Me tiro al suelo y aplasto el pecho contra la tierra. Un par de guardias pasa; sus linternas rasgan la oscuridad a pocos metros de donde estamos tumbados. Oigo el murmullo de sus voces, el tintineo de su equipo. El pulso se me dispara, frenético, irregular, hasta nublarme la vista.

Pasan de largo.

—Muévete —ordena Julian.

Llegamos a la entrada lateral de la villa, una pequeña puerta de servicio que da a las cocinas. Julian fuerza la cerradura con una ganzúa y la puerta se abre con un chasquido suave, las bisagras bien engrasadas.

Entramos.

El aire de la villa es fresco; huele a aceite de limón, piedra antigua y, por debajo, la nota aguda de la lejía. Reina el silencio, roto solo por el zumbido lejano de las neveras.

—Ve a las escaleras traseras —susurra Julian, posando la mano en mi hombro un instante—. Yo voy al salón principal. Quiero encontrar a tu padre antes de que se dé cuenta de que el fantasma ha llegado.

—Julian... ten cuidado.

Me mira y veo un destello de esa obsesión oscura y desquiciada en sus ojos.

—El cuidado es para quienes tienen algo que perder, Maeve. Yo ya he ganado. Solo vengo a cobrar la deuda.

Desaparece en las sombras del pasillo.

Estoy sola.

Me dirijo a las escaleras traseras con la mano en la pistola que llevo a la espalda. La villa es un laberinto que antes conocía de memoria, pero ahora cada esquina parece una trampa. Paso por el comedor donde desayunaba de niña, el salón donde dibujaba. Parecen piezas de museo, frías y sin vida.

Llego al segundo piso.

El ala infantil está al final de la larga galería flanqueada de retratos. Avanzo deprisa; mis botas no hacen ruido sobre la alfombra. Llego a la puerta de la habitación de Sophie.

Está cerrada.

Oigo un sonido en el interior. Suave, rítmico.

Alguien tararea.

Se me para el corazón. No es la voz de Sophie. Es más grave. De alguien mayor.

Saco la pistola de la funda. Me tiemblan las manos, pero el peso del arma me ancla. Agarro el pomo mientras respiro en jadeos cortos y entrecortados.

Giro el pomo y empujo la puerta.

La habitación está iluminada por una tenue luz de noche. Sophie duerme en el centro de la enorme cama con dosel, el cabello rubio derramado sobre las almohadas. Parece un ángel.

Pero en el sillón junto a la cama hay una mujer sentada.

Ronda los treinta y tantos, lleva un vestido negro elegante y el cabello oscuro recogido en un moño severo. Sostiene una tableta con los ojos clavados en la pantalla.

Levanta la vista cuando entro.

No grita. No busca un arma. Solo me observa con curiosidad fría, clínica.

—Maeve —dice. Su voz suena a pergamino seco—. Te estábamos esperando.

—¿Quién eres? —pregunto con la pistola apuntándole al pecho—. ¿Dónde está mi padre?

—Tu padre está ahora mismo cerrando un trato —dice la mujer mientras se pone de pie. Es alta, elegante y absolutamente aterradora—. Un trato que implica la transferencia final de los activos Caswell. Y tú, Maeve, eres el activo más valioso de todos.

—No soy un activo —siseo mientras aprieto el gatillo—. Y no me voy sin mi hermana.

—Oh, no te vas a ir a ninguna parte —dice la mujer, y una sonrisa lenta y oscura le aflora en los labios.

Pulsa un botón en la tableta.

Las puertas del ala infantil se cierran de golpe y el sonido de los pesados cerrojos al correr resuena por la habitación.

Una serie de pantallas cobran vida en las paredes con un parpadeo.

Muestran el salón principal. Muestran a Julian.

Está rodeado.

Veinte hombres con equipo táctico del Sindicato lo tienen acorralado en el centro de la sala. Mantiene su posición, rifle en ristre, pero veo la realidad de la situación. Está en inferioridad numérica. En desventaja de fuego.

Y entonces lo veo.

Mi padre sale de las sombras. Tiene buen aspecto, los moretones curados, la expresión de puro triunfo.

—Julian —dice mi padre; su voz retumba por los altavoces del cuarto—. Te lo dije. Subestimaste a la nueva dirección. ¿Pensaste que podías llevarte a mi hija y largarte sin más? ¿Pensaste que el apellido Vane bastaba para protegerte?

Mi padre se acerca a Julian hasta quedar a centímetros de la máscara del monstruo.

—No te vendí a Maeve, Julian —dice mi padre con una sonrisa cruel en los labios—. Te la arrendé. Y el arrendamiento acaba de expirar.

Miro a la mujer que está conmigo. Observa la pantalla con expresión de pura satisfacción clínica.

—¿Qué estás haciendo? —grito. La pistola me tiembla en las manos.

—Reestructurando —dice la mujer.

Miro a Sophie, todavía dormida en la cama, ajena a que su mundo se está desmoronando.

Miro a Julian en la pantalla. Él mira a la cámara. Me mira a mí.

Incluso a través de la máscara, puedo ver sus ojos. Ya no son grises. Son negros. Dos vacíos de pura y absoluta destrucción.

—Maeve —su voz susurra en mi oído, fría y firme.

—No mires la pantalla. Mira al objetivo.

Miro a la mujer del vestido negro.

Quito el seguro.

La arquitectura del silencio está a punto de hacerse añicos.

Y por primera vez en mi vida, soy yo quien sostiene el martillo.