CAPÍTULO 17 SAL Y CENIZA POV JULIAN #2

La beso: un beso lento, agonizantemente profundo, que sabe a supervivencia y ceniza. Responde con intensidad desesperada y frenética, enredando las manos en mi pelo, arqueando el cuerpo hacia el mío. Buscamos la realidad del otro, la única ancla en un mundo convertido en caos.

Rompo el beso, jadeando entrecortadamente. La miro —a la mujer que acaba de saltar de un avión conmigo— y me doy cuenta de que la «combustión lenta» ha alcanzado su punto de ignición.

—Esta noche, Maeve —murmuro mientras deslizo las manos hacia el dobladillo de su ropa térmica de seda—. Esta noche no hay cámaras. No hay Sindicato. Solo nosotros.

Le quito la seda por la cabeza y la dejo caer al suelo. Ahora está desnuda ante mí; la luz de la luna que se filtra por las contraventanas ilumina cada curva, cada moretón, cada marca que he ayudado a crear. Es impresionante.

Me quito la ropa, despojándome de ella hasta quedar tan desnudo como ella. Me aprieto contra su cuerpo; el calor de nuestra piel choca como una tormenta. No voy despacio. No le doy tiempo para pensar, para refugiarse en la seguridad de su dolor. La quiero cruda. La quiero visceral.

Me hundo en ella con un movimiento duro y certero que le arranca el aliento.

Deja escapar un grito agudo y entrecortado, no de dolor, sino de reconocimiento visceral.

Nos movemos juntos en una danza violenta y rítmica; el único sonido es el azote de la lluvia y la cadencia frenética de nuestra respiración.

No es amor. Es obsesión. Es posesión. Es la colisión de dos mundos rotos que forman algo nuevo y aterrador en la oscuridad.

Observo su rostro mientras alcanza el clímax. Observo cómo se le ponen los ojos en blanco, cómo su boca se abre en un grito silencioso. Quiero memorizar este momento. Quiero atraparlo entre mis manos y no soltarlo jamás.

Cuando termina, yacemos en la oscuridad, con los cuerpos enredados y resbaladizos de sudor. El silencio es diferente ahora: ya no sofocante, sino cargado con el peso de lo que acaba de suceder.

Maeve está llorando. Lágrimas silenciosas que desaparecen en las almohadas de seda. Se ha dado la vuelta, y su espalda forma una curva pálida y elegante a la luz de la luna.

Alargo el brazo y la atraigo hacia mi pecho. No se resiste. Se deja caer contra mí mientras su respiración se calma poco a poco.

—Julian —susurra, con voz de terciopelo y cristal.

—¿Sí?

—Mi padre... si lo encuentras. Si lo atrapas.

—Lo sé, Maeve.

—No lo mates delante de Sophie.

La petición es una cuchilla helada en mis entrañas. No pide su vida. No pide clemencia. Pide que proteja la inocencia de su hermana.

—No lo haré —le prometo.

Cierra los ojos y busca mi mano sobre su cintura.

Caemos en un sueño inquieto y pesado, los únicos supervivientes de una guerra que el mundo ni siquiera sabe que ha comenzado.

Despierto tres horas después.

La casa sigue en silencio. La luz de la luna se ha desvanecido, sustituida por el gris violáceo de la hora previa al alba.

Miro a Maeve. Sigue dormida, con su melena rubia enredada como oro sobre mi pecho. Parece una reina en el exilio.

Cojo el teléfono satelital de la mesita de noche. La interferencia ha desaparecido. Hay cobertura completa.

Marco un número que no he usado en tres años.

—Vane —responde una voz al primer tono. Es una voz profunda y áspera, la de alguien que vive en las sombras del Mediterráneo.

—Necesito un coche —digo con voz de ultratumba—. Uno rápido. Y un arma. Estoy en la casa franca de Saint-Jean-Cap-Ferrat.

—El Sindicato te da por muerto, Julian. El jet se estrelló en los Alpes.

—El Sindicato se equivoca. Dile al equipo que voy a por la finca Caswell. Y que traigan a los limpiadores. No quiero que quede ni rastro de los hombres que tocaron mi casa.

—Entendido.

Cuelgo y dejo el teléfono.

Miro a Maeve. Está despertando, abre los ojos despacio. Ve el teléfono, luego me mira.

Lo sabe.

—Nos vamos —digo, y me inclino para besarle la frente.

—¿A la Toscana?

—A la Toscana.

Se incorpora y las sábanas blancas resbalan, dejando al descubierto su piel desnuda. Se mira los moretones de los brazos, la marca del cuello, y luego me mira.

—Estoy lista —dice con voz afilada como una cuchilla.

Alarga la mano hacia el collar de esmeraldas. Sigue ahí. La cámara sigue grabando.

Pero cuando mira su reflejo en el espejo, caigo en la cuenta con un escalofrío nauseabundo:

El pájaro no solo está en la jaula.

El pájaro es quien empuña el arma.

Y por primera vez en un año, no soy el único depredador en la habitación.

El viaje a la Toscana durará cuatro horas. La guerra por Sophie durará toda una vida.

Pero mientras me levanto y cojo mi ropa, sé una cosa con certeza.

La familia Vane no solo sobrevive.

Vencemos.

Me acerco a la ventana y contemplo el sol naciente.

El mundo me da por muerto.

Estoy a punto de enseñarles de lo que es capaz un fantasma.

—Julian.

Me vuelvo. Maeve está en el umbral, vestida con un conjunto de seda negra que tenía guardado en la villa. Parece una sombra que ha cobrado vida.

—¿Sí?

—No te limites a matarlos —dice, con los ojos ardiendo de una intensidad oscura y desquiciada.

—¿Qué?

—Haz que se den cuenta de a quién han tocado.

Sonrío. Una sonrisa fría y triunfante.

—Eso pienso hacer, amor mío. Eso pienso hacer.

Salimos juntos de la villa, con el rugido distante del océano a nuestras espaldas.

La guerra se traslada a las colinas de la Toscana.

Y los monstruos por fin vuelven a casa.