2 Gabriella

GAbrIELLA

Apoyé los omóplatos contra la pared y exhalé un largo suspiro. Estar sentada en el rincón del estudio de baile era el último lugar en el que quería estar. Era una fea variante de ser un «suplente en el banquillo».

En el ballet no existían los banquillos. O estabas en el espectáculo o no. O protagonizabas o te conformabas con lo mejor que podías hacer como bailarina secundaria, fundiéndote más con los accesorios y el decorado que con el escenario.

Ahí atrás, inactiva y con permiso para solo mirar en vez de bailar, intentaba ignorar el ardor de la humillación de haber sido seleccionada como una de las marginadas.

Las rechazadas.

Las no deseadas.

—Quizá la próxima vez —dijo Amy, la hija de la dueña del estudio.

Giré la cabeza ligeramente, lo justo para clavarle una mirada furiosa.

No pude evitarlo. El momento lo era todo.

Las oportunidades eran efímeras. A los veintidós años, estaba en la edad ideal para sobresalir todo lo que pudiera.

Para aprovechar cada ocasión de bailar, hacer audiciones e impresionar.

Pero esta vez no. Nada de eso.

Estaba ahí atrás con los demás porque me consideraban indigna.

Las bailarinas que seguían en el suelo, practicando e intentando seguir la coreografía de los instructores invitados, solo estaban ahí por saber con quién se relacionaban.

No importaba lo que supiéramos. No era una cuestión de quién tenía más habilidad.

El privilegio de bailar con estos instructores dependía de a quién conocían estas personas.

—No es justo —susurré a Amy.

Ella me dio unas palmaditas en el pie. Estábamos sentadas una al lado de la otra con las piernas cruzadas, pero ella no llevaba mallas ni leotardo.

Un accidente de coche había arruinado sus posibilidades de volver a bailar.

Sentarse así, con las rodillas separadas y los tobillos cruzados, ya era un logro para ella.

A pesar de no poder bailar más, seguía siendo una verdadera amiga en el estudio, una persona de apoyo cuando no tenía a nadie más.

Ese era todo el problema.

No tenía a nadie. No venía de ninguna parte.

—No, no es justo. Pero quizá algún día eso cambie —dijo en voz baja mientras observábamos cómo continuaba la clase para los que eran lo suficientemente «buenos».

No tenía el mismo tipo de fe y esperanza que ella disfrutaba. ¿Cuándo iba a cambiar algo? Nací en un barrio de mierda. A mi madre la mataron en un tiroteo. Mi padre era un perdedor irresponsable.

Sin dinero. Sin perspectivas. Sin futuro.

Hice una mueca al ver a una de las bailarinas estropear por completo un paso y un salto que yo podría hacer dormida.

Todos los bailarines de ahí tenían padres adinerados que podían pagar todas las clases e instructores privados que quisieran.

Los hombres y mujeres en el suelo eran los ricos y privilegiados que podían ir a campamentos y cursos exclusivos para ampliar sus habilidades.

Conocían a las personas adecuadas en el negocio.

Yo, en cambio, conocía a Amy y a su madre, la dueña de este pequeño estudio.

Aprendí mucho por mi cuenta con vídeos y tutoriales de YouTube, bailando en mi diminuto cuarto.

Solo conseguí estas clases porque hacía todas las tareas del hogar para mi padre y regateé con él para que las pagara. Eso era todo lo que tenía a mi favor.

Así que, sí, era jodidamente difícil ver cómo otros avanzaban cuando todo lo que había soñado era bailar. Cuando todo lo que había deseado era perderme en la magia de estar en el escenario y mover mi cuerpo como una forma de arte.

—Es solo porque conocían a esa gente del grupo —susurró Amy, de mi parte.

No se equivocaba, la verdad. Mis compañeras solo avanzaban porque eran conocidas de los instructores invitados.

Por frustrante que fuera, intenté dejar de lado la envidia y buscar una solución.

Haberme espabilado era como había aprendido a vivir.

Sin apenas dinero y sin un hogar amoroso y de apoyo en el que refugiarme, había tenido que ser ingeniosa.

Había desarrollado una profunda dedicación a trabajar como una bestia por lo que quería.

Quizás esto no tendría que ser tan diferente.

Mientras observaba a una patética pelirroja sin esperanza con la peor técnica que había visto, noté lo mucho que el instructor invitado le sonreía. Cómo la miraba. Cómo le miraba el trasero en ese maillot rosa. Ni siquiera lo llenaba bien, demasiado plana por todas partes.

Las bailarinas solían tener un porcentaje bajo de grasa corporal, pero en secreto me alegraba poder conservar mis curvas mientras estaba en forma.

Quizás yo también podría familiarizarme con algunos de estos instructores...

Durante toda la clase, me permití soñar. Y también maquinar. Para cuando los "elegidos" terminaron su lección, no se me ocurría ninguna razón para no seguir adelante con esta idea impulsiva que se me había ocurrido.

Podía sonreír y coquetear con ese instructor. Podía conseguir que me prestara atención—a mi cuerpo, al menos.

Si no tenía forma de conocer a estos instructores de élite y familiarizarme con el personal que podía darme permiso para participar en clases avanzadas como esta, entonces tendría que usar lo que tenía. Era otra forma de pensar fuera de la caja. Y eso era lo que haría.

—¿Cómo se llama ese? —pregunté a Amy con una sonrisa pícara.

Arrugó la frente cuando señalé al que más había observado. Alto, delgado pero musculoso, con un mohawk rebelde que le daba un aire transgresor.

—¿Por qué...? —preguntó lentamente, recelosa.

Me encogí de hombros. —Sin motivo. —Después de quitarme las zapatillas de ballet y guardarlas en la bolsa, colgué el pequeño saco en mi espalda. Aferré las finas correas, casi como si fueran un escudo protector.

Ligar con chicos nunca había sido algo en lo que perdiera el tiempo.

Flirtear con un instructor jamás se me había pasado por la cabeza.

Durante todos los años que logré que mi padre soltara dinero para clases de baile, fui una estudiante diligente y obediente.

Escuchaba cada palabra, empeñada en hacer bien los pasos.

Observaba cómo se movían y usaban sus músculos, ansiosa por replicar su elegancia.

Mirar a un tío en la pista de baile nunca había sido una opción. Pero bueno, haría lo que fuera necesario.

—Oliver —dijo Amy al fin, mirándome como si no le gustaran mis intenciones.

—¿Y él es el encargado de elegir quién puede presentarse a las pruebas preliminares en otoño?

—pregunté, sonriendo más. La idea de audicionar para entrar en una escuela de ballet me entusiasmaba.

Era difícil. Era un sueño loco. Pero era mi sueño.

El baile era mi vida y lo único que siempre había querido hacer.

Por eso, en lugar de aceptar una minúscula beca para un colegio comunitario de enfermería fuera del Bronx, conseguí un trabajo a tiempo parcial como dependienta en una tienda para poder perfeccionar mi baile por mi cuenta.

Amy hizo una mueca al estirar el brazo para sujetarme y evitar que me acercara a Oliver. —Sí, lo es. Pero, Gabby⁠⁠—

Me aparté de su alcance, sonriendo de oreja a oreja. Con un guiño, esperé que esta sensación traviesa me ayudara a seducirlo.

Lo que fuera necesario.

Porque en lugar de soñar con audicionar y entrar en una escuela de ballet, tendría que empezar por algo más pequeño.

Esta misma mañana, discutí con mi padre por estas clases en el estudio de la madre de Amy.

Se quejó y protestó diciendo que ya no podía pagarlas, y eso era una gran mentira.

No pedía nada. No suplicaba. No codiciaba tonterías materialistas.

No pedía nada mientras hacía todas las tareas del hogar.

Encima, le daba parte del dinero de mi trabajo a tiempo parcial.

Estas clases de baile eran lo único que no podía sacrificar, porque el baile era parte de quién era. Lo llevaba en la sangre.

Si consigo que Oliver me note, quizá sea mi oportunidad. Y si tengo una oportunidad, papá no puede obligarme a parar.

Con cada paso que daba hacia Oliver mientras salía de la sala, intenté no parecer una acosadora. Por desgracia, me sentía como una. Me sentía como una tonta manipuladora. Pero así de atrapada estaba. Así de lejos estaba de alcanzar mis sueños.

A grandes males, grandes remedios.

Allá vamos.

Sonreí al chocar mi hombro contra el suyo, apurándome para alcanzarlo y hacer contacto.

—Oh, hola. —Sonrió con amabilidad, mirándome de arriba abajo mientras me sostenía tras el choque.

—Lo siento mucho —respondí—. Es que tengo tanta prisa por salir de aquí.

Mierda. ¿Qué? ¿Por qué he dicho eso? Va a parecer que no quiero estar aquí cuando sí quiero.

—Quiero decir, estoy sudada.

Dios mío. Qué asco. Va a pensar que huelo mal.

—Estuve en el suelo una hora antes de que empezara la clase. —Señalé con el pulgar por encima del hombro, como si no supiera de qué hablaba.

Patético, Gabby. ¡Muy, muy patético!

—Una hora. —Sonrió, bajando la mirada hacia mi pecho—. Impresionante.

Espera. ¿Está hablando de que bailé una hora o de mis tetas? Me esforzaba tanto. Manteniendo esta estúpida sonrisa que esperaba fuera sexy. Sacando pecho. Acercándome. Pasando la mano por su brazo. Riendo flojo. ¿Estaba intentándolo demasiado? ¿Era demasiado obvia?

Dios, soy fatal en esto. Estaba destinada a asustarlo.

—Y apuesto a que esto también es impresionante —dije, posando mi mano sobre su pecho y deslizándola hacia su entrepierna.

Nunca había hecho algo tan atrevido como esto.

Tocar a un chico entraba en el ámbito del baile.

Cuando estaba con una pareja por el bien de la coreografía, me acercaba a un chico y rozaba su cuerpo. Pero ¿esto?

¿Lo estoy haciendo bien?

Parecía que sí. Él se acercó un paso más. Luego miró a su alrededor como si quisiera asegurarse de que nadie los observaba. Como si quisiera prolongar ese momento íntimo conmigo.

—¿Ah, sí? —preguntó él con voz grave y ronca.

Uy, no. No había considerado que mi idea pudiera funcionar demasiado bien. No quería acostarme con él. Ni siquiera lo conocía. Ya empezaba a arrepentirme. Esto era demasiado complicado. Demasiado arriesgado. Demasiado estúpido para ser una idea desesperada.

—Sí —respondí. Ya estaba metida hasta el cuello. Tenía que seguir adelante o parecería una imbécil.

Él invadió de nuevo mi espacio y posó su mano en mi cadera. Eso tampoco era nuevo. Las parejas de baile colocaban sus manos allí para preparar un salto. Pero esto no era baile. Esto era yo intentando coquetear para salir adelante...

Y parece que está funcionando.

Quería su atención, y definitivamente la tenía ahora. Se lamió los labios, mirando fijamente los míos.

Joder. ¿Va a besarme?

Eso lo haría real.

Eso llevaría las cosas demasiado lejos.

—¿Qué tal si salimos de aquí? —preguntó, atrayéndome hacia él—. Podemos irnos juntos y... sudar un poco. Juntos.

Oh, no. No. Mejor no, ¿vale?

—Eh... —¿Y ahora qué hago? No quería tener que hacer nada con él.

No quería involucrarme con nadie en absoluto.

Si acaso lo hiciera, tendría que ser con alguien que al menos lograra despertar alguna chispa de interés en mí.

Él no lo conseguía. Solo estaba intentando usarlo, y ahora me daba cuenta de lo estúpida que había sido.

Me mordí el labio y dudé.

Él puso los ojos en blanco y retrocedió. Una expresión de irritación cruzó su rostro. —Corta el rollo.

—¿Cómo? —Parecía tan interesado y ahora se mostraba frío de repente—. ¿Qué?

—Para. —Sacudió la cabeza, como si me compadeciera—. No me interesa.

Abrí y cerré la boca, dividida entre el alivio de que no estuviera sinceramente interesado en mí o esperara algo de mí, y la decepción de haber fracasado. Supongo que en realidad no había fracasado. Quería llamar su atención, y lo había conseguido. Pero no como me lo había imaginado.

—Eres demasiado joven para mí.

Fruncí el ceño. En realidad no lo deseaba, pero ¿tenía que decir eso? Tendría unos pocos años más que yo. ¿Cómo contaba eso? ¿Cómo se atrevía a hacerme sentir inferior de esa manera?

—No sé qué clase de estúpido juego intentas jugar, pero toma este consejo. —Retrocedió de nuevo, mirándome de arriba abajo con desdén—. No lo hagas. No juegues con gente que tiene poder y puede decidir sobre ti.

Joder.

Eso sonaba a amenaza.

Fruncí el ceño y me alejé de él.

Lo último que necesitaba era que corriera la voz de que intentaba acostarme con instructores para progresar. O no. Da igual.

Mi corazón palpitaba con fuerza mientras el pánico se apoderaba de mí. Deseé poder apretar el botón de rebobinar en todo este incidente. —No, yo...

Él negó con la cabeza y se marchó, lanzándome una mirada por encima del hombro. —Olvídalo, niña.

¿Niña?

La ira reemplazó al pánico. ¿Cómo se atrevía a llamarme niña? Como si fuera una broma, una idiota inmadura que nunca triunfaría.

Aferrándome a las correas de mi bolsa de cordón, apreté los dientes y me giré para irme. La humillación calentaba mis mejillas. La furia aceleró mi respiración y me empujó a huir.

Soy tan estúpida. ¿Por qué pensé que eso funcionaría?

Las palabras de Oliver fueron un golpe mientras regresaba a casa a toda prisa. Su rechazo burlón era solo otro recordatorio de lo impotente que era para perseguir mis sueños. De lo desesperanzada que estaba de ser bailarina y entrar en Juilliard.

Entrecerré los ojos mientras caminaba por la acera familiar, furiosa y frustrada con el mundo.

Frustrada con todos en el mundo, también.

Especialmente con los hombres.

Ningún hombre era bueno. Ni mi padre. Ni el imbécil de Oliver.

Nadie.

Igual que no tenía a nadie más que a mí misma en quien confiar para un futuro decente, con o sin el baile para iluminar los días oscuros.