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Greer me conduce al comedor. La mesa larga, la lámpara de astas, las seis sillas que en mi memoria nunca han albergado a seis personas.

Se sienta a la cabecera y me indica con un gesto que tome asiento en un lateral, una maniobra de poder tan elegante que tengo que contenerme para no decírselo.

La cabecera de la mesa, en la casa de su madre, con el abogado de los Aldrich situado más abajo y a la derecha.

June habría estado orgullosa. Mi tío habría reconocido la jugada de inmediato y la habría respetado por ello, justo antes de desmontarla.

No soy mi tío. Me descubro deseando ver qué hace a continuación.

—¿Café? —ofrece—. Encontré uno en el fondo de la despensa. Tiene tres años, pero es Kona, así que su fantasma probablemente sigue siendo mejor que lo que sirvan en el local de Main Street.

—Estoy bien, gracias.

Rodea la taza con las manos, blanca y lisa, y me observa abrir el maletín y disponer los documentos sobre la mesa.

Su mirada sigue cada hoja, cada carpeta, cada movimiento de mis manos.

Me está catalogando. Haciendo inventario.

Decidiendo qué soy y qué amenaza represento.

Mis manos están firmes, mis movimientos pausados.

Me ha observado gente más peligrosa que Greer Holden.

La diferencia es que ninguno de ellos me hizo tan consciente de ser observado como ella, tan consciente de mis propias manos, de mis dedos sobre el papel, del espacio que nos separa sobre la madera marcada.

Inteligente. Su madre también lo era, de otra manera.

La inteligencia de June era paciente, a largo plazo, estratégica.

La de Greer tiene un filo más cortante, algo más inmediato y combativo, y me dan ganas de tantearla como se tantea una hoja con el pulgar para comprobar cuánto aguanta antes de hacerte sangre.

—El testamento de su madre es sencillo —comienzo, manteniendo la voz en el registro que uso para consultas de patrimonio, con la calidez justa para sugerir empatía y la frialdad necesaria para transmitir competencia—.

Usted es la única beneficiaria. La casa y el terreno son suyos, libres de cargas.

Hay una cuenta de ahorros con unos cuarenta y siete mil dólares, una vez liquidados los gastos del entierro y las cuentas pendientes, una pequeña cartera de inversiones y el contenido de la casa. Sin deudas.

—Cuarenta y siete mil. —Greer pronuncia la cifra como si la estuviera saboreando—. Vivió sola en las montañas durante treinta años y ahorró cuarenta y siete mil dólares.

—Su madre era frugal.

—Mi madre estaba arruinada. Hay una diferencia. —Da un sorbo a lo que debe de ser un café de tres años verdaderamente espantoso y ni se inmuta—. ¿Y el terreno? ¿En cuánto está tasado?

Este es el punto de inflexión. El momento para el que me he preparado, la cifra que me han autorizado a presentar, el número que mi tío pasó dos horas calibrando: lo bastante alto para que lo tomen en serio, lo bastante bajo para dejar margen de negociación, lo bastante preciso para sugerir que la familia Aldrich ha hecho los deberes y sabe exactamente cuánto vale el terreno.

—La última tasación del condado valora la propiedad en dos millones doscientos mil —le digo—. Sin embargo, el Fideicomiso Familiar Aldrich desea hacer una oferta de compra privada de cuatro millones.

La cifra cae en la habitación como una piedra arrojada a aguas quietas. Observo las ondas recorrer su rostro: primero sorpresa, luego cálculo, luego algo más duro e interesante. Sospecha.

—Casi el doble del valor tasado —dice.

—La ubicación es muy atractiva. La parcela linda con el Bosque Nacional. La familia tiene interés en preservar el corredor entre sus propiedades actuales y el terreno federal.

—La familia lleva treinta años interesada en este corredor. —Deja la taza y se recuesta en la silla, y el rostro de June me observa desde el suyo con una expresión que reconozco: la que June ponía cada vez que rechazaba una oferta. Educada, inamovible, discretamente complacida—. ¿Por qué?

—Has dicho que la ubicación es atractiva.

Has dicho que el terreno es considerable.

Has dicho que la familia quiere preservar un corredor.

Eso es jerga inmobiliaria, Callum, y suena muy bonita, pero no responde a mi pregunta.

—Ladea la cabeza, el gesto de June, exacto y devastador—.

¿Por qué tu familia desea tanto el terreno de mi madre como para ofrecer casi el doble de su valor a una mujer de luto que llegó ayer al pueblo?

La pregunta queda suspendida entre nosotros, sobre la mesa de comedor marcada, bajo la lámpara de astas, en una casa que huele a la lavanda de una mujer muerta.

Mi formación, la formación legal, la formación Aldrich, las educaciones paralelas que me han convertido en alguien capaz de entrar en cualquier habitación y controlar su temperatura, me dicen que desvíe.

Que reformule. Que redirija hacia la oportunidad financiera.

Que enfatice la generosidad de la oferta.

En cambio, miro a Greer Holden, sentada en la silla de su madre muerta con la expresión de su madre muerta, y siento algo que no he sentido en un contexto profesional en años: la pérdida de la ventaja.

No se está tragando el discurso. Lo caló antes de que terminara la frase, y el hecho de que me deje ver cómo lo cala, sin ocultar su sospecha, sin fingir cortesía, es o bien una temeridad o bien una valentía, y en cualquier caso me hace arder la nuca de una forma que no tengo intención de examinar.

—La oferta es generosa y directa —digo, la mentira más honesta que he pronunciado en años—. Le recomendaría que la considerase con detenimiento. No tiene fecha de caducidad, pero estoy seguro de que preferiría resolver los asuntos de su madre cuanto antes.

—Eficientemente.

Repite la palabra como si la examinara a contraluz.

—¿Sabes qué tiene de interesante esa palabra? Da por hecho que tengo algún otro sitio donde estar.