Capítulo 9

DAMIAN

La tenue luz del amanecer se filtraba por las ventanas desgastadas de la cabaña y se derramaba sobre el vacío devastador a mi lado en la cama.

Desperté sobresaltado, con el cuerpo aún vibrando por la intimidad que habíamos compartido apenas unas horas antes, pero no encontré más que sábanas frías y abandonadas allí donde su calidez se había apretado contra mí de forma tan absoluta.

Lena se había escabullido durante las silenciosas horas previas al amanecer y solo había dejado tras de sí los rastros persistentes de su aroma.

Aquella fragancia intensa y compleja de perfume parisino envolvía cada fibra de la habitación, negándose a desvanecerse.

Se aferraba a los cojines bajo mi cuerpo y a mi propia piel de una manera que agitaba mi sangre con una inquietud y un hambre profunda y posesiva que arañaba los límites de mi control.

Ella había estado allí. Y ahora se había ido otra vez, dejándome solo para enfrentar la tormenta de emociones en un lugar acechado por recuerdos de los que nunca había escapado de verdad.

Algo en lo más profundo de mí se negaba a calmarse.

No era el dolor conocido que había cargado durante cada luna llena desde que perdí a Camille.

Ahora era más agudo, como si un hilo invisible se hubiera tensado durante la noche y se negara a aflojarse.

El instinto primitivo me recorría las venas como fuego y exigía que encontrara a Lena, que la tocara, que la mantuviera cerca.

Me incorporé despacio y me pasé una mano por el cabello revuelto mientras los recuerdos de la noche anterior me inundaban sin permiso.

La forma en que su cuerpo se había arqueado bajo el mío.

La manera en que tenerla cerca había apaciguado un dolor que llevaba años soportando.

No había sido una mera liberación física, sino algo mucho más profundo: una conexión que hacía que cada respiración se sintiera incompleta si ella no estaba cerca.

¿Qué nos había separado realmente a Camille y a mí siete años atrás?

¿Qué se me había escapado de aquella pesadilla en el hospital?

El niño, David, con sus ojos grises y su natural comodidad en mi presencia, cobraba ahora un nuevo significado.

Si era mío, quizá las pérdidas que había llorado no habían ocurrido como me dijeron.

La culpa que me había atormentado durante tanto tiempo se transformó en algo más punzante, entretejido con furia y con un frágil hilo de esperanza que se negaba a extinguirse.

Ansiaba respuestas con una intensidad que rayaba en la obsesión.

Mi posición como Heredero Alfa, mis deberes con la manada, el control que mantenía con tanto cuidado...

todo palidecía frente al llamado primitivo que resonaba en mi alma.

Si mis instintos estaban en lo cierto, todo lo que creía sobre los últimos siete años podía estar equivocado.

Antes de que pudiera encontrarle sentido a nada de aquello, un golpe firme sonó en la puerta de la cabaña.

El pulso me dio un vuelco. Me puse los pantalones que había dejado tirados, cuya tela áspera rozó mi piel aún sensible por sus caricias, y crucé la habitación.

Marcus estaba en el porche, y su habitual compostura profesional no lograba ocultar su urgencia.

En una mano sostenía un sobre sellado. Por supuesto que me había encontrado.

Le había dicho que iría a la cabaña del lago antes de seguir el aroma de Camille la noche anterior.

—Heredero Alfa —dijo, manteniendo la voz baja y controlada—. Llegaron los resultados del análisis de ADN de la muestra de David. Se los traje directamente, tal como ordenó.

Mi ritmo cardíaco se aceleró con fuertes latidos que retumbaban en mis oídos. La prueba de David, la que había autorizado en un momento de desesperación alimentada por la luna.

—¿Nadie más vio esto? —exigí.

—Por supuesto que no, señor —respondió Marcus con una leve inclinación de cabeza—. Todo el proceso permaneció bajo mi supervisión personal. Discreción absoluta, tal como ordenó.

Tomé el sobre, consciente del ligero temblor de mis propios dedos.

Marcus asintió con brusquedad y desapareció por el sendero del jardín.

A solas en la silenciosa cabaña, rompí el sello y desplegué el informe.

Filas de marcadores genéticos y datos de compatibilidad llenaban la página, y todos conducían a una única conclusión.

Coincidencia de paternidad confirmada con una probabilidad del 99.998 %. El menor analizado comparte marcadores de linaje definitivos con la muestra paterna presentada.

David era mi hijo. Las palabras me arrollaron como un tren de carga.

Leí la línea otra vez. Y otra.

Mis dedos se cerraron alrededor del informe hasta que el papel se arrugó entre mis manos. Todos mis instintos insistían en que debía tratarse de un error. El ADN no cometía errores. Las personas sí.

Durante varios segundos interminables no pude moverme ni respirar.

Un hijo. Tenía un hijo vivo, que respiraba.

La alegría estalló en mi interior, cruda y arrolladora, inundándome el pecho hasta nublarme la vista.

Era el niño que me había sonreído con aquellos ojos grises tan familiares, cuya risa había tirado de algo en lo más profundo de mis huesos. Mi hijo. Mi sangre.

Pero la alegría se transformó casi de inmediato en confusión.

Mis padres me habían dicho que Camille había dado a luz a una niña y que ambas, madre e hija, habían muerto esa noche. Una hija. No un hijo. ¿Había otro bebé? ¿Cómo demonios era posible?

La cabeza me daba vueltas y las preguntas se amontonaban unas sobre otras más rápido de lo que podía procesarlas.

Camille era la única mujer con la que había estado. Entonces, ¿cómo podía tener un hijo del que nadie me había hablado? ¿Podía tratarse de un error? ¿Mis padres podían haber mentido sobre que el bebé era una niña?

Si tanto Camille como el bebé habían muerto esa noche, ¿cómo había sobrevivido mi hijo?

¿Quién carajo me había mentido y por qué?

¿Mis propios padres habían organizado todo aquello? ¿Me habían ocultado a su nieto?

Y Lena... si en verdad era Camille, ¿cómo había sobrevivido a las complicaciones que describían en aquellos fríos informes médicos? ¿Por qué había desaparecido durante siete años para volver convertida en Lena Ashford y ocultarme a nuestro hijo mientras se alojaba en la casa de mi familia?

Cuanto más intentaba entenderlo, más se deshilachaban las mentiras.

El funeral montado. La insistencia de mis padres en que siguiera adelante y la olvidara.

Todo lo que había creído durante siete años se desmoronaba.

El dolor y la furia se abatieron sobre mí en igual medida y consumieron los últimos hilos de la vida que creía conocer.

La sangre me ardía por la necesidad de obtener respuestas, de hacer justicia, de recuperar a la familia que nos habían robado a ambos.

Metí de nuevo el informe en el sobre y me puse de pie; de pronto, la cabaña era demasiado pequeña, demasiado asfixiante. Necesitaba encontrarla. Ya. Camille... o Lena, quienquiera que fuera ahora para mí, me debía la verdad. Y no me iría sin ella.

Caminé a grandes zancadas hacia la casa principal, sintiendo que el informe de ADN me quemaba en el bolsillo a cada paso. Ella podía haber ido a cualquier lugar de la propiedad, pero su suite era el único sitio por donde sabía que podía empezar.

El vestíbulo ya comenzaba a llenarse con la actividad de las primeras horas de la mañana. Un miembro del servicio alzó la vista cuando me acerqué.

—Señor Blackthorn.

—La señora Ashford. ¿La ha visto?

—Sí, señor. Salió hace poco con su hijo. Están en los jardines, cerca de la fuente.

Me volví de inmediato hacia los jardines.

La luz matinal bañaba la propiedad mientras atravesaba los senderos sinuosos rumbo a la fuente.

Los setos podados formaban recovecos naturales que ocultaban rincones privados, y más adelante borboteaba la fuente central, cuyas aguas capturaban la luz del sol naciente.

El aire llevaba la dulce fragancia de las flores abiertas y la tierra húmeda, junto con el tenue aroma silvestre del bosque que se extendía más allá de la propiedad.

Al acercarme a la fuente, oí primero sus voces, suaves e íntimas en la brisa matinal, antes de rodear por completo el último seto. La voz baja y serena de James llegó hasta mí con claridad.

—...y los potrillos están especialmente vivaces esta temporada, David. Te encantará verlos correr por el potrero —decía con calidez y paciencia.

La respuesta alegre y entusiasmada de David llegó de inmediato.

—¿Podemos darles zanahorias como me enseñaste ayer? Mamá dice que debo tratarlos con cuidado.

Salí a la vista justo cuando la suave risa de Camille flotó hasta mí, ligera, aunque cargada con aquel conocido trasfondo de tensión que estaba aprendiendo a detectar.

Estaba sentada en el banco de piedra, con el cuaderno de bocetos apoyado sobre una rodilla y el carboncillo deslizándose por el papel.

David se recostaba cómodamente contra su costado mientras James permanecía cerca en actitud protectora, con una mano apoyada ligeramente en el respaldo del banco.

Verlos juntos a los tres me golpeó con renovada fuerza ahora que la confirmación del ADN me quemaba en el bolsillo.

Su cabello oscuro capturaba la luz de una forma muy parecida al mío.

Incluso la manera en que se apoyaba contra su madre transmitía una confianza inconsciente que me resultaba dolorosamente familiar.

Sus ojos grises reflejaban la luz de la mañana; ahora era imposible mirarlos sin verme a mí mismo en ellos.

Estudié cada detalle: la forma vigilante en que James rondaba cerca, listo para protegerlos; la suave caricia de la mano de Camille entre el cabello de David mientras lo escuchaba.

Camille alzó la mirada de golpe cuando me acerqué. Su expresión se tensó en cuanto nuestros ojos se encontraron. Sin vacilar, se volvió hacia David.