Capítulo 48 #2

Cuando Aleksander devuelve el anj al lugar donde debería haber perdurado a lo largo de los milenios, no sucede nada mágico. Incluso cuando coloca la alianza de Emma con la piedra que falta dentro del amuleto, todo a su alrededor permanece en calma.

Solo cuando emprende el camino de regreso se da cuenta de que cada paso se siente más ligero que el anterior. Toma conciencia de que la vida no es solo huir de la muerte. Tampoco está determinada por aquello por lo que uno vive. Vivir es comprender que en cada final habita un comienzo.

Con este pensamiento, Aleksander sale de la sombra de la cueva y se adentra en la deslumbrante luz del sol del día.

Londres, 24 de junio. Este año.

—¿Aún no hay nada nuevo?

En lugar de una respuesta de Marcus, otra voz retumba en el auricular y Emma sonríe, divertida, cuando reconoce a Lissy.

—Dile a Emma que, si ve a ese rey Carlos, le suelte una bofetada. ¡Es simplemente increíble cómo trata a Harry y Meghan!

Marcus suspira y Emma cree oír cómo pone los ojos en blanco.

Ella, en cambio, no puede evitar una carcajada cordial que resuena por la penumbra de la taberna de The Spencer.

El acogedor pub del barrio londinense de Putney está muy concurrido esa noche y, por eso, el ánimo desbordante de Emma en su mesa frente a la chimenea apenas llama la atención.

—Quién lo hubiera dicho —murmura en su teléfono.

—¿El qué? ¿Que en el fondo del corazón a Lissy le gustan los royals ? Da gracias de no estar aquí cuando salga la nueva temporada de The Crown. ¡Se vuelve loca!

—¡He oído eso! —retumba la voz amortiguada de Lissy en el auricular y Emma casi se atraganta de risa con el vino. Echa de menos a los dos más de lo que jamás habría pensado. Le hace bien oír sus voces, sobre todo la de Marcus.

—Sobre tu pregunta —continúa él con un tono cambiado—. La investigación sigue en marcha. Pero, sobre la identidad de ese Roman al que encontraron muerto en el sótano del Tribunal Superior Regional, aún no hay nada nuevo. Vamos a ciegas.

—¿Quieres que vuelva a declarar oficialmente lo que sé?

—pregunta Emma con tono profesional. Vuelve a dar un sorbo a su vino y se recuesta con desparpajo.

Entonces se da cuenta, por el rabillo del ojo, de que la mirada penetrante de una joven de pelo oscuro, a la altura de la barbilla, sigue cada uno de sus movimientos.

Ella también está sentada sola a una mesa.

—Por ahora no hará falta —responde Marcus a la pregunta de Emma.

—Avisadme si puedo hacer algo —responde Emma—. Es cierto que contra un muerto no se siguen procedimientos penales. Aun así, mi declaración como testigo podría ser útil en uno que otro interrogatorio. También puedo llamar a los colegas de la fiscalía en cualquier momento si eso os ayuda.»

—¿Te refieres a los excolegas?

Emma contiene la respiración un instante ante las palabras de Marcus. Un brillo pensativo asoma a sus ojos cuando recuerda que ya no es jueza. Ese hecho aún se siente extraño y poco familiar, pero también bien, de una forma completamente nueva. Un nuevo comienzo—. Sí, exacto. Excolegas.»

—Disfruta tú de tu tiempo en Londres y déjanos a nosotros el Derecho por una vez.

Te lo has ganado. —Marcus intenta sonar alegre y desenfadado.

Pero no consigue del todo disimular la preocupación por Emma.

Los ojos de ella se desvían de nuevo, lentamente, hacia la joven que sigue mirándola fijamente.

Un cosquilleo nervioso se extiende por su piel y se pregunta si la preocupación de Marcus por ella no será más justificada de lo que él imagina.

—Eso haré —dice, y se pasa casi sin pensarlo la mano por el lugar que aún le duele, donde la había alcanzado la bala del arma de Roman—. Lo prometo. Te llamo mañana otra vez. ¿De acuerdo?

—Lo estoy deseando.

Cuando ambos cuelgan, las palabras de Marcus dejan en Emma una agradable excitación, casi infantil. Sin embargo, la sensación se desvanece de golpe en el instante en que se da cuenta de que la mujer de pelo oscuro se pone en pie y, sin el menor reparo, se acerca a su mesa.

Se detiene frente a la gastada silla de madera, escruta a Emma con intensidad y se aclara la garganta una vez antes de empezar a hablar.

—¡Hola!

Extrañada, Emma inclina la cabeza y observa con escepticismo a la recién llegada.

La joven es menuda, probablemente no mayor de veinticinco años y bastante guapa, aunque su rostro queda medio oculto por su pelo desordenado.

La expresión de sus ojos parece cansada, acosada y, sin embargo, de un modo extraño, clara.

Parece alguien que, a pesar de su edad, ya ha mirado a más abismos que otros en toda su vida. Emma conoce esa mirada.

—Hola —responde ella con naturalidad.

—Eres jurista, ¿verdad? —acierta a decir la joven.

A Emma se le eriza el vello de la nuca y sus párpados se estrechan hasta quedar en finas rendijas.

—¿Me estabas espiando? —responde tuteándola.

—No pude evitarlo. —Sonríe de lado y de una forma muy peculiarmente encantadora.

Sorprendida y de golpe en alerta, Emma observa cómo la mujer retira la silla junto a la chimenea y se sienta con ella a la mesa—. Necesito un consejo. Uno legal».

Emma comprende lo que está pasando, al menos en sus líneas generales—. Has oído cómo hablaba por teléfono de «colegas de la fiscalía» —constata con frialdad.

—Exacto —dice sin rodeos y pregunta—: ¿Es cierto? ¿Eres jurista?

Emma se toma su tiempo para responder. Podría simplemente mandar lejos a la joven, que interrumpió su velada de una forma tan extraña. Pero hay algo en ella que se lo impide—. Soy... Es decir, hasta hace poco fui jueza.

Ella asiente, tensa. Toda su actitud delata la enorme presión a la que está sometida. Algo la asusta. O alguien.

—¿Qué quieres saber? —pregunta Emma, inclinándose hacia delante con interés.

—Supongamos que… —empieza su inesperada acompañante, pero busca durante un momento las palabras adecuadas—. Supongamos que alguien comete un delito. Pero no aquí. En algún lugar de la UE, por ejemplo. ¿Está esa persona entonces a salvo de que aquí se le persiga penalmente?

—¿Quieres decir si aquí la puede detener la policía?

Ella asiente de nuevo.

—Depende mucho —responde Emma, y ella misma oye lo terriblemente vaga que suena esa respuesta—. Si hay una orden de detención internacional, puede pasar que también aquí la busque la policía.

El rostro de la joven palidece, aunque no diga nada al respecto.

—Y si aquí te detiene la policía, ¿te llevan de vuelta?

El gesto de Emma se vuelve cada vez más pensativo.

—Quieres decir: ¿te vuelven a entregar en extradición? —pregunta para asegurarse.

Cuando la invitada de Emma asiente una vez más, apenas perceptible, Emma alza una comisura de los labios.

—También ahí depende mucho.

—¿De qué?

—De si existe un tratado de extradición.

La expresión tensa del rostro de la joven se disuelve por un momento en puro desconcierto.

—Cuando el Reino Unido aún estaba en la UE, los delincuentes eran extraditados entre los Estados miembros. Pero desde que el Reino ha abandonado la Unión, todo el asunto se ha vuelto muy complicado otra vez. Alemania, por ejemplo, no extradita al Reino Unido —explica Emma.

—¿Y a la inversa? —La pregunta sale sin vacilar y, por la voz ahogada, Emma oye lo importante que debe de ser para ella saberlo.

Emma no tiene ni idea de qué preocupa tanto a esa mujer.

Ha hecho algo, o alguien cercano a ella lo ha hecho.

Lo único seguro es que estaba huyendo. De qué, o de quién, es otra cuestión.

—Por desgracia, ahora mismo nadie lo sabe con certeza. Puede que aquí estés a salvo. Pero quizá no.

La joven apoya los codos en la mesa y su rostro se hunde entre las manos. Lleva las uñas cortas, el esmalte rojo oscuro saltado en grandes zonas. Emma la observa con curiosidad, hasta que al final se levanta y le lanza a la antigua jueza una sonrisa atormentada.

—Gracias.

Emma solo alza una ceja con desconfianza.

—Espera —la detiene cuando la joven se dispone a irse. Ella mira a Emma, exhausta.

—No puedes huir eternamente. —La propia Emma no entiende por qué le dice esas palabras.

No sabe nada de la joven. Y, a juzgar por la escasa información que ahora tiene sobre ella, parece estar metida en algo que es misterioso, si no directamente peligroso.

Aun así, Emma no puede evitar ver en ella algo que durante demasiado tiempo no ha querido admitir de sí misma—. Algún día te alcanzará. Créeme.

Se quedan mirándose durante un largo instante. Al final, la joven asiente de nuevo y la sonrisa de sus labios pierde parte de su artificio.

—Soy Joey.

Emma sonríe levemente.

—Yo soy Emma.

Con eso, se dirige hacia la salida. Cuando Emma ve a Joey cruzar la puerta hacia el exterior, con un camino sombrío por delante en todos los sentidos, la invade una extraña sensación de inicio.

Como si aquí, en Londres, después de todo lo que Emma ha pasado, al final de su propia historia comenzara otra nueva.