CAPÍTULO 21

Anya

Nikolai está detrás de mí, con la barbilla firme apoyada suavemente sobre mi coronilla. Sus brazos fuertes me rodean la cintura y, sin pensar, entrelazo mis dedos con los suyos, anchos y cálidos.

Sobre la encimera, el pastel recién horneado desprende un aroma cálido a miel y mantequilla.

Me muevo un poco, intentando romper un silencio que me acelera el pulso.

—El pastel ya está listo para cortar.

El brazo que me rodea la cintura no se afloja de inmediato; más bien, se aprieta con más fuerza por un segundo. Nikolai me atrae contra su pecho con una posesividad pura e inconfundible antes de soltarme al fin.

Retrocede y se apoya contra el armario frente a mí, con las manos sueltas a la espalda. No hay nada oculto en la forma en que me observa, y esa mirada abrasadora me golpea el estómago como un puñetazo.

Respiro hondo, me doy la vuelta y saco un cuchillo y dos platos limpios del cajón. Khatuna me enseñó que antes de cortar un pastel como este hay que escaldar la hoja con agua caliente, para que las rebanadas salgan limpias y bonitas.

Una vez hecho eso, corto dos triángulos perfectos. Luego saco de la nevera la crema agria georgiana que Khatuna hizo a mano; juró una y otra vez que es la única forma correcta de comer pastel de miel.

Junto a cada rebanada fragante, deposito una generosa cucharada de crema blanca como la nieve.

Cojo los dos platos y me doy la vuelta.

Nikolai sigue apoyado contra el armario: jersey negro de cuello alto, pies descalzos. La cálida luz anaranjada que cae desde encima de los fogones le corta el perfil afilado en dos, una mitad iluminada, la otra perdida en una sombra imponente.

Me acerco y le entrego uno de los platos; mis dedos rozan el borde frío de la porcelana.

Lo deja directamente sobre la amplia isla de mármol. Arrastra dos taburetes, se sienta en uno y luego me clava esos ojos gris azulados, densos, e inclina la cabeza para indicarme que me siente a su lado.

Solo está encendida la luz cálida sobre la isla, que convierte el pequeño espacio en un rincón silencioso y secreto.

Me acomodo junto a él, sin guardar las distancias, pegada a él, muslo contra muslo. Incluso a través de la tela, siento su calor ardiente.

Su mirada se desliza del plato sobre la isla hacia nuestros muslos unidos y se detiene allí un segundo, como si confirmara con tranquila satisfacción lo cerca que le he permitido estar; luego vuelve a elevarse hacia el pastel.

Coge un tenedor, corta un pequeño bocado y se lo lleva a la boca. Mastica dos veces y se detiene.

Cierra los ojos, como si estuviera analizando el sabor.

Luego los abre, y esos ojos penetrantes se clavan directamente en mi rostro.

—Este no es de Khatuna.

Esquivo el calor de su mirada y bajo la vista hacia la crema de mi plato.

—La miel es diferente. Lo hice con la miel de manuka que traje de la herboristería.

—Es lo único que cambié —cojo el tenedor de plata, nerviosa, y añado en voz baja—. La suya ya estaba muy buena, pero...

—Mejor —me interrumpe en voz baja, y la admiración en su tono es inconfundible.

Bajo la cabeza y como en silencio, esforzándome por no cruzar la mirada con él. La dulzura suave de la miel y la mantequilla se derrite lentamente en mi lengua, y la crema rebaja el azúcar lo justo.

Para romper la tensión cada vez más densa en el aire, busco un tema de conversación y le pregunto qué hizo hoy en los muelles.

Responde con indiferencia, sin apartar la mirada de mi perfil.

—Sobre todo, revisar horarios de barcos. Más aburrido de lo que te imaginas.

Detengo el tenedor y no puedo evitar mirarlo a los ojos.

—¿Diriges una flota de contrabando y lo llamas aburrido?

Arquea una ceja, con un tono tan despreocupado como si hablara del tiempo.

—Las armas no son aburridas. Los horarios de envío y el papeleo de seguros sí lo son.

Lo miro fijamente, con los ojos como platos, sin dar crédito a lo que oigo.

—¿Compráis seguros para armas ilegales?

Me lanza una mirada con un destello de humor seco y pragmático en los ojos.

—¿Te crees que no pagamos impuestos?

La frase me pilla tan desprevenida que casi me atraganto con un bocado de crema; me llevo la mano a la boca y toso dos veces con fuerza.

Traga sin prisa y sigue explicándome cómo se reparte el puerto: Roman lleva el puerto, Alexei lleva el dinero, Damian lleva el trabajo de campo. Y él los dirige a todos.

Me encojo de hombros, buscando un tono ligero para disimular la tensión que me atenaza.

—Suena más o menos a cuando yo resuelvo peleas de horarios de enfermeras en la clínica.

La comisura de su boca se eleva, apenas perceptible.

—Más o menos lo mismo. Solo que mi forma de resolver las cosas es un poco distinta.

No insisto. En el mundo de este hombre, esas formas de resolver las cosas, violentas y sangrientas, son una puerta que prefiero dejar cerrada por ahora.

Termina su pastel, aparta el plato vacío hacia un lado del mármol y se inclina ligeramente hacia mí.

Su brazo se posa sobre mis hombros como si perteneciera allí, con los dedos cálidos rozando ligeros la parte exterior de mi brazo, y hasta ese leve contacto me acelera el corazón.

Yo también dejo mi plato, con un último trocito de pastel todavía en él.

Echa un vistazo al plato.

—¿No vas a terminártelo?

Deslizo el plato hacia él.

—Demasiado dulce. Tómate tú el último bocado.

Nikolai coge mi plato. No usa el tenedor; en su lugar, toma el último trozo con sus dedos largos, se vuelve hacia mí y lo acerca a mis labios.

La miel dorada y la crema blanca como la nieve brillan tenuemente en las yemas de sus dedos, tentadoras.

—Tómatelo tú —su garganta se mueve, la voz ronca y baja, con un matiz que me atrae. Bajo la luz cálida, sus ojos gris azulados se han oscurecido hasta un ámbar grisáceo hipnotizante, como si un fuego dorado ardiera detrás de sus pupilas, con un hambre que no puede contener.

Esa mirada me clava en el sitio, con mil mariposas revoloteando en el estómago y la respiración entrecortada. Me inclino un poco, bajo la cabeza y, obediente, tomo el pastel de entre sus dedos.

Mis labios rozan las yemas de sus dedos; es inevitable.

La dulzura de la miel. El ligero sabor ácido de la crema. La textura áspera de su piel. Las tres me inundan a la vez y me dejan la mente en blanco.

Sus dedos no se retiran; las cálidas yemas siguen apoyadas contra mi labio inferior.

Alzo la vista hacia él. Lo veo con claridad: sus pupilas dilatadas, el deseo crudo y algo salvaje que le arde en los ojos.

Sus dedos se deslizan lentamente por mi labio inferior, tan despacio que tiemblan con el esfuerzo. Un rastro de crema aún se aferra a las yemas.

Sin apartar los ojos de los míos, sin un atisbo de vacilación, Nikolai se lleva ese dedo a la boca.

Se me cae el alma a los pies y una corriente eléctrica intensa me recorre la columna.

Retira el dedo sin apartar ni un instante su mirada profunda de mi rostro, con la voz baja y ronca.

—Tienes crema en la comisura de la boca.

Antes de que pueda siquiera levantar la mano, su pulgar ya está ahí.

Su pulgar áspero recorre la comisura de mi boca. Despacio. Tan despacio que tiene que ser a propósito, una tortura para lo que me queda de cordura. El pulgar se desliza desde la comisura hasta el borde de mi labio inferior. Y se detiene.

Esa mirada feroz y agresiva desciende a mi boca.

—Anya.

Su mano se desliza desde mi mandíbula hasta la nuca; sus dedos se cierran de golpe y me sujetan con control absoluto.

Mis labios se entreabren solos; la respiración se me vuelve irregular.

Se inclina hacia mí. Y se detiene a dos centímetros.

Su aliento abrasador se derrama sobre mi labio superior, cargado de la dulzura suave de la miel y ese aroma crudo que solo es suyo.

Pero no cierra la distancia. Espera. Este padrino de la mafia, un hombre hecho para dar y recibir órdenes, me deja a mí la última decisión.

Mi mano sale disparada y se aferra al frente de su suéter. Tiro con fuerza.

Los últimos dos centímetros me tocan a mí.

Labios contra labios. Miel. Crema. Él.

Durante un segundo no se mueve, como si que yo haya dado el primer paso lo hubiera dejado atónito.

Entonces la mano en mi nuca se cierra con fuerza; sus labios fuerzan los míos a abrirse; su lengua ardiente encuentra mi labio inferior en un instante.

Un sonido grave vibra contra mi boca, un gemido ahogado, casi animal, y todo lo que ha estado conteniendo durante tanto tiempo se libera de golpe.

La razón y el aire se cortan en el mismo aliento. Su beso es áspero y despiadado; me devora entera con un anhelo que no puede contenerse. Lo único que puedo hacer es aferrarme a su suéter y dejar que me asalte.

Cuando nuestras bocas por fin se separan, su frente sigue presionada con fuerza contra la mía, nuestras respiraciones se entrelazan en ráfagas salvajes, la cocina tan cargada de deseo que podría sofocarnos.

Sonríe.

Las comisuras de su boca se elevan, incluso se forman ligeras arrugas junto a sus ojos, y todo su rostro se transforma en el de otra persona; cada rastro de frialdad, oscuridad y cautela se desvanece, y solo queda el fervor y la ternura de un hombre por la mujer que ama.

Miro esas arrugas junto a sus ojos, mis dedos recorren sin poder evitarlo su perfil de líneas duras, y suspiro suavemente.

—Cuando sonríes, es como si toda la casa cambiara.

Nuestros ojos se encuentran, y en esas profundidades donde arde una llama ámbar, veo amor y anhelo que no se molesta en ocultar. En este filo tembloroso entre la intimidad y el descontrol, una marea caliente y poderosa surge desde lo más profundo de mi cuerpo.

Me imagino a Nikolai arrancándome todas las defensas, anhelo que me devore entera con la misma hambre despiadada con la que acaba de besarme.

Me lo imagino mientras me presiona contra la fría isla de mármol, sus manos ligeramente callosas recorren cada parte de mí, me llena con su cuerpo poderoso.