CAPÍTULO 17

Anya

En cuanto las yemas de los dedos de Nikolai rozan la marca en mi cuello, mi cerebro se cortocircuita.

Luego su mano se aparta, y él se da la vuelta y sale de la cocina como si no hubiera pasado nada.

Me quedo junto al fregadero, con las manos sumergidas en el agua tibia, el corazón golpeándome las costillas con tanta fuerza que duele.

Dios.

Tengo que respirar hondo.

Oigo los pasos de Nikolai subiendo las escaleras.

Termino de fregar los cuencos. Me seco las manos, doblo el paño, lo cuelgo de nuevo en su gancho.

Necesito mantener las manos ocupadas. Si se detienen, mi mente empezará a revivir la sensación de sus dedos sobre esa marca. No.

En el estante superior del armario, a la izquierda, hay un tarro de cristal con manzanilla, y otro de lavanda al lado. Bajo los tarros, los coloco sobre la encimera y desenrosco las tapas. El aroma de flores secas me envuelve.

Manzanilla, lavanda, agua a ochenta y cinco grados, dejar reposar siete minutos.

Para cuando el té está listo, toda la cocina se ha llenado de un aroma cálido, floral, herbal. Me sirvo una taza y la sostengo con ambas manos, dejando que el calor me penetre en las palmas.

Me acomodo en la isla y abro el libro de enfermería. Capítulo catorce, farmacocinética.

No consigo retener ni una sola palabra.

Ese instante en que Nikolai tocó la marca todavía arde bajo mi piel.

Paso una página, luego vuelvo atrás. Leo el mismo párrafo tres veces.

Me rindo.

Cierro el libro y bebo el té.

Unos cuarenta minutos después: pasos en las escaleras.

Nikolai llena el umbral de la cocina.

Camiseta negra, pantalones de chándal, pies descalzos.

Es que es imposible.

Se fija en la tetera sobre la encimera, se acerca, levanta la tapa y se inclina a olerla.

—¿Qué es esto?

—Té de manzanilla y lavanda —digo, demasiado rápido—. Ayuda a dormir.

Coge una taza limpia, se sirve un poco y bebe.

Bebe de nuevo.

—No está mal.

—Khatuna dice que no duermes bien —digo.

Algo destella en sus ojos.

—Khatuna habla demasiado.

Sostiene la taza y me observa durante dos segundos.

Luego:

—Ven al salón.

Se adelanta.

Cojo mi taza y lo sigo.

Solo una lámpara de pie sigue encendida en el salón; su cálido resplandor amarillo apenas alcanza el espacio alrededor del sofá, y el resto de la habitación queda ahogado en sombras.

A la luz del día esta habitación resulta incómodamente vasta, pero ahora la luz la reduce hasta que solo este pequeño rincón parece real.

Se sienta en un extremo del sofá, un brazo extendido sobre el respaldo, la otra mano con la taza. Se hunde en los cojines, suelto y relajado.

Me dirijo al otro extremo del sofá, lista para sentarme.

—Siéntate aquí.

Nikolai da una palmadita en el sitio junto a él.

Dudo un instante, luego cruzo y me siento, dejando un brazo de distancia entre nosotros.

Deja la taza sobre la mesa de centro.

Luego su mano se extiende y sus dedos se enredan en el pelo de mi nuca.

Los dedos de Nikolai se deslizan entre los rizos, recorriéndolos lentamente con un movimiento ocioso, ausente, como si jugara con algo pequeño que ha captado su interés.

—Por lo del teléfono de hoy... te pido disculpas.

Casi me atraganto con mi propia saliva.

Nikolai Volkov. Disculpándose.

Esas dos cosas en la misma frase parecen un error gramatical.

—¿Te estás disculpando?

No puedo evitarlo.

—No deberías haber escuchado eso.

Sus dedos no se detienen; siguen trazando círculos lentos en mi pelo, con un movimiento ligero y pausado.

Y lo capto. No se está disculpando por hacer esas cosas, solo por el hecho de que yo las escuché.

La distancia entre ambas cosas es probablemente la misma que la distancia entre él y la gente normal.

Bajo la mirada hacia mi taza, cuya superficie refleja la luz cálida.

—¿Lo mataste?

En cuanto lo digo, me arrepiento. Luego no. Luego sí otra vez.

Los dedos de Nikolai se detienen en mi pelo.

Me mira.

—¿Quieres saberlo?

Lo pienso.

—No —digo.

Asiente levemente.

Sus dedos retoman el ritmo. Las yemas trazan círculos lentos sobre mi cuero cabelludo y luego se deslizan hacia mi nuca.

Mientras tanto, mi corazón no da señales de calmarse.

Bajo la mirada y bebo el té, fingiendo ser alguien capaz de beber té como una persona normal en una situación así.

Entonces, con un hilo de diversión en la voz, dice:

—¿Cuándo vas a dejarme besarte?

Se me corta la respiración.

—No lo sé —digo. Es la verdad.

Nikolai emite un murmullo grave.

Su mano abandona mi cuello.

Casi suspiro de alivio—

Entonces su mano se posa en mi cintura. Sus dedos se tensan. Y tiran, hacia él.

Pierdo el equilibrio.

Antes de que pueda reaccionar, estoy en su regazo. A horcajadas sobre él, cara a cara, con las rodillas apoyadas a cada lado de sus muslos.

Casi al instante, siento el calor entre sus piernas.

Dios mío, Dios mío, Dios mío.

Mis manos vuelan hacia sus hombros para sostenerme, con las palmas apretadas contra el músculo bajo su camiseta.

Las manos de Nikolai enmarcan mi rostro. Sus palmas cubren mis mejillas, con los dedos deslizándose entre el cabello detrás de mis orejas, y su calor se extiende sobre mis pómulos. Sus manos son tan grandes que podrían cubrir la mitad de mi cara.

Entonces se inclina hacia mí.

Cierro los ojos.

Sus labios descienden desde mi pómulo. Su cálido aliento se derrama sobre mi piel.

Cada exhalación aviva el calor que arde en mi cuerpo.

Pero escucho su respiración. Justo contra mi oído, un poco más pesada de lo normal, con un matiz ronco de algo que lucha por contener.

El descubrimiento despierta una extraña satisfacción desde lo más profundo de mí.

Él tampoco es indiferente.

Mis dedos se clavan en el músculo de sus hombros.

Su otra mano rodea la parte baja de mi espalda. A través de la tela de mi suéter, su palma gira lentamente, y con cada pasada se desliza un poco más abajo.

Me doy cuenta de que mis caderas se mecen hacia él sin quererlo.

El calor de la polla de Nikolai es imposible de ignorar.

Su mano se cierra sobre el hueso de mi cadera, una vez.

Mi rostro arde.

—Eres tan hermosa —dice en voz baja.

Sostiene mi mirada. Bajo la cálida luz, sus iris gris azulado se han oscurecido hasta un tono pizarra.

Mi mano se desliza desde su hombro hasta su pecho. En cuanto mi palma se posa contra él, a través de una sola capa de algodón, siento su corazón.

Mucho más rápido de lo que deja ver.

Las comisuras de mis labios se curvan hacia arriba antes de que pueda evitarlo.

Bajo todo ese control sofocante, hay algo que él tampoco puede dominar.

—¿Siempre eres así? —digo.

—¿Así cómo?

—Haciendo que alguien sienta miedo y no quiera irse. Al mismo tiempo.

Cierro los ojos y finalmente admito lo que ha estado flotando en el borde de mi conciencia.

He empezado a desearlo.