Vendida a la Bratva (Fantasías del zorro plateado nº 2)

CAPÍTULO 1

Anya

—Limpia —dice el tío Yuri—. Nunca ha estado con un hombre.

Estoy acorralada en la esquina de la cocina, con ambas manos aferradas a un vaso de agua, mientras escucho a Yuri venderme a un desconocido como si fuera ganado.

Se me encoge el estómago.

El hombre en el sofá de la sala tiene un acento marcado y habla en un inglés entrecortado. No puedo verlo desde aquí, pero oigo el cuero crujir cada vez que se mueve.

—¿Qué edad? —pregunta.

—Veintiuno —dice Yuri, con ese tono grasiento y ansioso que solo usa cuando quiere algo—. Todavía joven. Puede darte muchos hijos.

Los nudillos se me ponen blancos de apretar el vaso. La bilis me sube por la garganta y aprieto los labios para contener las arcadas.

El silencio se prolonga unos segundos antes de que el hombre vuelva a hablar. Solo capto dos cosas: «cuatrocientos mil» y «borrado por completo».

Ese es mi precio.

Pego la espalda contra la pared de la cocina. Respiro lo más superficialmente posible, aterrada de que hasta el sonido me delate.

—Un mes —continúa Yuri—. La preparo. Te la llevas y estamos en paz.

Los resortes del sofá crujen: el hombre se está levantando. Sus pasos se dirigen hacia la puerta principal y me encojo aún más en la sombra junto al frigorífico.

La puerta se abre. Se cierra.

No me muevo.

Yuri abre una lata de cerveza. La televisión se enciende: algún programa de variedades ruso, aplausos enlatados que se filtran a través de la pared.

Él cree que estoy en el trabajo. Si se da cuenta de que todavía estoy en casa, de que escuché cada palabra...

No puedo permitirme pensar en eso.

Se me entumecen las piernas de estar de pie hasta que por fin sus ronquidos llegan desde el dormitorio, y solo entonces me atrevo a cambiar de posición. Pasa más de una hora.

Con manos temblorosas dejo el vaso en la encimera y vuelvo de puntillas a mi habitación. El cerrojo se cierra con un clic suave detrás de mí.

Me agacho y arrastro una mochila maltratada de debajo de la cama. Dentro está cada céntimo que he logrado ahorrar durante los últimos siete años: dinero sisado de mis nóminas, monedas sueltas que le quitaba del cajón a Yuri mientras estaba inconsciente de la borrachera.

Tres mil doscientos dólares.

En Nueva York, eso no es nada. Con suerte, cubre el alquiler de un mes en un barrio malo.

Piensa, Anya. Piensa.

Si huyo esta noche, Yuri lo sabrá por la mañana. Tiene conexiones en la Bratva: el escalón más bajo, sí, pero suficientes para rastrear a una chica sin recursos y sin coche. Y ese comprador de Asia Central también vendrá a buscarme.

Necesito mi próxima nómina. Necesito un plan. Tengo que actuar con cabeza.

Empujo la mochila de vuelta debajo de la cama y me siento en el borde del colchón, obligándome a respirar hondo.

No entrarás en pánico. No llorarás. Resolverás esto.

Mi padre murió en un accidente de coche hace siete años. Yo tenía catorce. Mi madre ya no estaba desde que yo tenía seis: neumonía, durante un invierno tan brutal que las tuberías se congelaron y reventaron en nuestro apartamento de Filadelfia.

Después de que papá muriera, Yuri, su hermano menor, vendió la casa. Prometió que me daría el dinero cuando cumpliera los dieciocho. Luego me arrastró a Brooklyn.

Para cuando cumplí los dieciocho, ese dinero ya se había «gastado en criarme».

Nunca gastó un céntimo en mí. Tuve tres mudas de ropa durante todo el instituto.

Recuerdo que la tía Oksana llamó desde Kiev cuando yo tenía catorce años. Quería llevarme de vuelta a Ucrania, juró que podía arreglarlo todo.

Yuri colgó el teléfono y me dijo que él era mi tutor legal y que yo no iba a ninguna parte.

Pero esta noche lo ha cambiado todo. Antes de esta noche, estaba atrapada. Ahora soy mercancía.

Me levanto, me pongo el abrigo, cojo la bolsa con mi manual de enfermería y mi cuaderno viejo. Los ronquidos de Yuri atraviesan la pared fina.

La puerta principal se abre sin hacer ruido y me deslizo hacia el viento cortante de noviembre.

Brighton Beach a las diez de la noche huele a agua de mar, masa frita y humo de tubos de escape. Hombres mayores se agrupan de dos en dos y de tres en tres fuera de la farmacia, fumando, mientras una pareja discute en un banco.

Mi turno va de nueve de la noche a cinco de la mañana; había llamado para avisar que llegaría dos horas tarde, echándole la culpa a un dolor de estómago. Quizá Dios también se apiadó de mí y dejó que descubriera el pequeño plan de Yuri.

Paso por Sirin, el restaurante ruso de la esquina. Las ventanas resplandecen con un brillo ámbar, y dos hombres con abrigos negros flanquean la puerta, con la mirada fija en todos los que pasan.

Bajo la cabeza y acelero el paso.

La cuenta atrás de un mes resuena dentro de mi cabeza.

Llego a la Bayview Community Clinic y entro por la parte de atrás con mi llave. El pasillo apesta a lejía y café quemado: Maggie debe de haber dejado la cafetera encendida otra vez.

Uno de los tubos fluorescentes sigue parpadeando. Ya lo he notificado tres veces.

Al final del pasillo, el horario del día cuelga en la pizarra blanca con la letra de la Dra. Finch, cada trazo nítido y deliberado, igual que cuando escribe recetas.

Maggie volverá a las siete de esta mañana para sus pacientes de diabetes e hipertensión.

De día, Bayview es una clínica comunitaria legítima: su licencia médica del Estado de Nueva York, con veinte años de antigüedad, enmarcada en la pared; seguro aceptado, recibos emitidos, registros archivados.

Después de las nueve de la noche, la puerta trasera se rige por otras reglas.

Sin registro, sin cámaras, sin nombres. Solo efectivo.

La gente de Brighton Beach tiene demasiadas razones para no pisar un hospital: los indocumentados, los que no pueden permitirse que intervenga la policía, los que no quieren que ciertas personas sepan que les han hecho daño.

Maggie huyó de Kiev en los ochenta y dice que contrajo algunas deudas en un hospital en tiempos de guerra; esta clínica de puerta trasera es su forma de saldarlas.

Llevo cinco años siendo su aprendiz.

Ella me acogió cuando tenía dieciséis años.

Ese fue el invierno en que Yuri me rompió la muñeca por primera vez, y yo misma me la entablillé con un Reader's Digest enrollado y cinta adhesiva: nunca fui a urgencias, porque sabía que urgencias llamaría a un asistente social.

Maggie vio esa mano fuera del supermercado y, sin decir palabra, me llevó de vuelta a la clínica, cortó la cinta, me puso el yeso y luego me preguntó si quería aprender un oficio.

Cinco años. Cambiar vendajes, desbridar heridas, extraer sangre, poner inyecciones, suturar —primero con piel de cerdo y naranjas, hasta que Maggie confió en mí para trabajar con personas de verdad.

El septiembre pasado obtuve mi licencia de auxiliar de enfermería del Estado de Nueva York, que me autoriza a tratar lesiones menores, administrar medicamentos de rutina y suturar con la autorización escrita de una enfermera diplomada o un médico.

Maggie firmó mis órdenes permanentes. Ahora me machaco con cursos de preparación en línea para sacarme el título de enfermera diplomada.

De día, trabajo bajo la licencia de Maggie con enfermería legal.

De noche, llevo la puerta de atrás yo sola.

Las reglas las pone ella: las heridas de bala siempre requieren el botón rojo —está instalado debajo del mostrador de recepción, conectado al busca de Maggie, que vive a tres manzanas, y puede plantarse aquí en diez minutos.

Heridas de cuchillo, traumatismos contusos, laceraciones superficiales, me las apaño yo. Si tengo dudas, pulso el botón.

En cinco años, lo he pulsado once veces.

Me acomodo en el mostrador de recepción, abro el libro de texto por el capítulo de farmacología e intento estudiar.

Limpia. Nunca ha estado con un hombre.

La náusea vuelve a subir; cierro los ojos con fuerza y me la trago.

Abro el viejo cuaderno. La letra de mamá llena las primeras páginas —remedios de hierbas en su pulcro ucraniano. Las páginas de atrás son mías —bocetos botánicos, dibujitos que garabateo en las noches de insomnio.

Paso a las páginas en blanco del final y empiezo una lista.

Recursos: 3200 dólares en efectivo. Sin coche. Sin pasaporte (lo tiene Yuri). Sin tarjeta de crédito.

Personas que podrían ayudar: tía Oksana (Kiev —demasiado lejos). Maggie (jefa —¿una carta de recomendación, quizá?). Nadie más.

Posibles vías de escape:

Me quedo mirando el espacio vacío bajo ese encabezado un buen rato.

La lista es aterradoramente corta.

Los ojos me empiezan a escocer, pero me niego a llorar. Llorar nunca ha resuelto un solo problema en mi vida.

Cierro el cuaderno, vuelvo a abrir el libro de texto y me obligo a memorizar interacciones farmacológicas hasta que las palabras se me emborronan en la página.

A las 2:34 de la madrugada, la puerta de atrás se abre de golpe y el marco cruje con un chasquido seco.

Me levanto de un salto de la silla y el libro de texto cae al suelo con un golpe sordo, como un ladrillo.

Dos hombres entran a trompicones. Uno sostiene al otro; la sangre gotea sobre las baldosas.

El hombre herido es enorme —al menos metro noventa y cinco, tan grande que podría levantar el mostrador de recepción del suelo. Lleva el brazo izquierdo envuelto en tela empapada de sangre desde el codo, completamente saturada.

El otro hombre me ladra:

—Cóselo.

Echo un vistazo rápido por detrás de ellos para asegurarme de que nadie los sigue. Luego miro el brazo del herido y mi formación toma el control.

—Llévenlo a la camilla —digo, señalando la sala de curas.

Ayudo a subir al grandullón a la camilla. Para lo mucho que sangra, mantiene los movimientos notablemente controlados.

Retiro el vendaje improvisado y evalúo el daño. No muy profunda, pero larga —va desde la parte exterior del antebrazo casi hasta la muñeca. Veinte puntos, como mínimo.

Me pongo los guantes y empiezo a preparar el material de sutura y un anestésico local.

El hombre herido habla por primera vez, con una voz que contrasta sorprendentemente con su tamaño —inesperadamente suave.

—¿Segura de que puedes coser esto?

—Coso al menos tres heridas de cuchillo a la semana —digo, dando golpecitos a la jeringa para sacar las burbujas de aire—. Este barrio nunca me falla.

Se le contrae la comisura de la boca. Ese leve amago de sonrisa hace que parezca un poco menos una montaña que aprendió a caminar.

Me acerco para inyectarle el anestésico alrededor de la herida. Se estremece.

Tiene los ojos cerrados y respira lenta y deliberadamente para controlar el miedo —parece que el grandullón le tiene miedo a las agujas.

Sin pensarlo, me pongo a tararear una canción rusa para calmarlo.

Abre los ojos y me mira; la mirada se le suaviza.

—Hablas ruso.

—Un poco —digo sin apartar la vista de la aguja y el hilo.

Cuando voy por el punto catorce, suena el teléfono del otro hombre. Contesta, suelta unas palabras secas en ruso y cuelga enseguida.

—Luka —dice—. El jefe está aquí.

Luka. Ahora la montaña tiene nombre.

La expresión de Luka no cambia, pero la postura del otro hombre sí: se balancea sobre los pies como un crío que acaba de enterarse de que viene el director.

Sigo a lo mío, anudo el último punto, corto el hilo y empiezo a limpiar la herida. Le explico a Luka cómo cuidársela —mantenerla seca, cambiar el vendaje a diario, estar atento a signos de infección.

Entonces levanto la vista.

Ahora hay otro hombre en la habitación, con traje gris marengo, el botón de arriba de la camisa desabrochado, sin corbata. Se mueve despacio, pero cada paso cae con un peso que espesa el aire.

El otro hombre se cuadra de golpe. Incluso Luka, sentado en la camilla, se yergue un poco sin darse cuenta.

El hombre del traje ronda los treinta y pocos. Pelo negro. Ojos gris azulado —fríos, profundos, que ocultan algo que podría matarte. Pómulos marcados. Una mandíbula que parece tallada a cuchillo.

No es el más grande de la habitación —ese título es de Luka—, pero es, sin duda, el más peligroso.

Primero mira a Luka. Luka informa:

—Solo una herida superficial. Ella la cosió.

Entonces esos ojos gris azulado se posan en mí.

Un escalofrío me nace en la coronilla y me baja hasta la punta de los pies.

Me obligo a no retroceder. Lo miro directamente a los ojos, aunque todo mi cuerpo me grita que aparte la mirada.

—¿Cómo te llamas? —Su voz es baja, serena.

—Anya Sokolov.

Asiente y baja la mirada a la sangre seca en mis guantes.

Se queda mirando más de lo que esperaba.

—Buen trabajo de sutura.

No sé qué decir, así que al final solo digo:

—Gracias.

El otro hombre se inclina y murmura algo en ruso, rápido. Aprovecho para escabullirme hacia el lavabo a lavarme las manos. Sea lo que sea que estén hablando, no quiero enterarme. En este barrio, saber demasiado puede costarte la vida.

Cuando termina de escuchar, el hombre del traje le dice unas palabras a Luka en ruso —secas, solo esas pocas palabras— y Luka se levanta de inmediato, sujetándose el brazo vendado.

Se van.

—Espera.

Los tres hombres se vuelven a mirarme.

Saco un tubo de pomada antibiótica y un rollo de gasa del armario y se los entrego a Luka.

—Cambia el vendaje todos los días. Si ves líneas rojas que se extienden desde la herida, o te sube la fiebre, ve a Urgencias.

Luka coge lo que le doy y asiente levemente.

El hombre del traje observa toda la escena. Luego me mira una última vez.

—No es seguro que una mujer esté aquí sola de noche, señorita Sokolov.

Las palabras me salen de la boca antes de que mi cerebro pueda frenarlas.

—Este barrio tampoco es seguro de día.

La comisura de su boca tiembla un instante, luego vuelve a esa máscara fría tan rápido que podría habérmelo imaginado.

Se da la vuelta y sale, con los otros dos detrás. Al pasar por la puerta, me llega un leve rastro de cedro y tabaco, y luego se desvanece.

La puerta trasera se cierra con un chasquido, y la clínica queda de pronto vacía.

Bajo la mirada al suelo. El rastro de sangre va desde la puerta hasta la camilla.

Es entonces cuando noto que me tiemblan las manos.

Cojo una fregona y un cubo con agua jabonosa del trastero, me arrodillo y friego las baldosas.

Mientras friego, pienso en esos ojos gris azulados. En cómo la habitación pareció reordenarse a su alrededor, en cómo todos —incluso un hombre tan corpulento como Luka— se plegaron a él sin mediar palabra.

Vierto el agua ensangrentada por el fregadero y la veo arremolinarse hasta desaparecer.

Recojo el libro de texto del suelo e intento leer, pero no consigo retener ni una sola palabra.

Mi mente oscila entre dos cosas, una y otra vez: la voz de Yuri diciendo «un mes», y un par de ojos gris azulados —ojos que, al posarse en mí, parecieron atravesarme la piel y ver todo lo que intentaba mantener oculto.

Tengo un mes para salvarme, y ni siquiera sé por dónde empezar.