Capítulo 7 — La Primera Declaración Egoísta #3

La vista la abarcó entera en el primer instante —trescientos pies de ancho, abovedada en la misma madera negra estriada que el gran salón, iluminada por el equivalente a doscientas lámparas de latón de llama de miel, los bancos alzándose en gradas concéntricas hasta lo más alto alrededor del estrado central, cada asiento de cada grada ocupado.

Y a mi entrada cada cuerpo en ella se volvió.

Ciento veinte rostros, encontrándome a la vez.

Nunca había sido presenciada por tantos cuerpos en un solo momento, nunca había estado en el foco de tanta mirada.

El cuerpo aguantó.

Recorrí el pasillo central. Cincuenta pies de él, el abrigo de la duquesa cayendo a mi alrededor mientras avanzaba —cayendo del modo en que el propio y largo abrigo color carbón de Caspian cae a su alrededor, el par de ambos visible para la cámara entera, ochocientos años de un abrigo sin cortar ahora cortado y vestido y recorriendo el pasillo.

No miré a los bancos. No miré los ciento veinte rostros ni leí uno solo de ellos.

Miré solo a Caspian, en el extremo lejano del pasillo, sobre el estrado, y la vista lo leyó mientras yo me acercaba: un hombre al que acababan de dar el sí visible a la primera pregunta egoísta que su vida se atrevió jamás a hacer, la respuesta caminando hacia él por cincuenta pies de piedra ante cada facción del reino.

Crucé hasta el estrado y me detuve a la distancia de un brazo de Korrath de él.

Extendió la mano derecha. El anillo con el blasón de los Vextheart en el dedo corazón derecho atrapó la llama de miel de la cámara, un pequeño fuego de plata.

Tomé su mano. Era la primera vez en ochocientos años que un Duque del Orgullo y un cuerpo al que el Duque acababa de nombrar se estrechaban la mano en la cámara pública, y toda la sala lo vio cumplirse.

Hablé, y la bóveda entregó mi voz a cada cuerpo de la sala.

«Acepto el vínculo de la Casa Vextheart.»

Una pausa. La cámara la acogió.

«Por mi propia elección.»

Al fondo de la cámara, el diputado de mayor rango tañó una campana. Su única nota clara resonó a lo largo de los trescientos pies y subió hacia la bóveda, la propia vinculación ritual de la cámara, y el vínculo fue real. Presenciado. Sellado. Sostenido.

* * *

El procedimiento se prolongó dos horas más.

Caspian respondió las preguntas procesales de la cámara una a una —las últimas y cuidadosas sondas del ala conservadora, las confirmaciones de la coalición centrista, las consultas formales de los observadores— y respondió cada una con sencillez, el arquitecto en su labor más antigua y segura, y la vista leyó a la cámara llegar despacio a un acuerdo en torno a él, cuerpo a cuerpo, hasta que el acordar fue la sala entera.

Y aun así no se cerró deprisa. Una vinculación presenciada por cada facción del reino debe liberarse facción por facción —la ratificación inscrita en el acta, las delegaciones de observadores despedidas cada una a su turno, los ritos de clausura del consejo pronunciados sobre la cosa recién vinculada— y la larga tarde de Velmora transcurrió mientras se hacía.

Estaba ya avanzada la tarde-noche cuando por fin la cámara quedó liberada y la sesión se levantó.

Se inclinó ante mí, la inclinación fraccionaria más profunda, más profunda de lo que se la había visto dar incluso en privado; le devolví la inclinación.

Y me condujo afuera, por el pasillo central, por donde yo había venido.

Los ojos de la cámara nos siguieron toda su longitud.

No miramos atrás.

* * *

Treinta minutos de silencio nos llevaron por los corredores del ala Vextheart.

Pasamos junto a unos quince diputados del Orgullo por el camino, cada uno ofreciendo la inclinación más profunda, y tres observadores de otros ducados, cada uno ofreciendo la inclinación cuidadosamente formal que un ducado debe a la hora de otro.

Caspian y yo no dijimos nada en todo ello.

Nada se les debía a los corredores. Llegamos a su aposento privado, y me indicó que pasara, y la puerta se cerró tras nosotros, y el aposento fue nuestro.

Era pequeño. Travertino pálido, como todo aquí.

Una cama ancha y baja con un único cabecero curvo de madera oscura.

Una alta y estrecha ventana de obsidiana, la mañana ya escapada de ella hacia la larga tarde-noche de Velmora.

Un bajo escritorio. Una silla de madera oscura junto a la puerta.

La vista leyó cinco semanas de él en la estancia —aquel era el aposento en el que había dormido a lo largo de cinco semanas construyendo la frase que pronunció hoy, la sencilla sala de trabajo de un Duque que había estado en guerra. Suyo.

Se volvió hacia mí, y la máscara había desaparecido.

No bajada, como casi siempre la había bajado conmigo durante semanas.

Desaparecida. El Duque había terminado el papel de la velada, había dejado toda su arquitectura junto a la puerta, y el hombre estaba en la sala —solo el hombre, la primera vez que lo veía ser solo el hombre sin nada del cargo en pie todavía por encima de ello.

Crucé hacia él. Alcé ambas manos a uno y otro lado de su rostro, y el sello de plata del anillo roto en el dorso de mi mano izquierda atrapó la llama de miel al hacerlo.

«Caspian.»

«Sí.»

«Hablaste bien.»

Sus ojos se cerraron, medio aliento. Y la vista leyó lo que los cerraba: un hombre que, en trescientos años, jamás había recibido un cuidadoso hablaste bien de ningún cuerpo cuya opinión, en su vida, le hubiera importado. La cosa aterrizó en él sin ninguna defensa alzada para recibirla.

Cuando habló, su voz había perdido su arquitectura. Las frases venían a medio formar, aflorando más que construidas, el pulido arrancado de debajo de ellas.

«La cámara convulsionó», dijo.

«Sí.»

«No se presentó ninguna objeción formal.»

«No.»