Capítulo 6 — El Septemvirato se Resquebraja #2

El mismo amarillo de Brooklyn. El oro de media tarde de toda mi vida, entrando bajo y espeso a través de la mugre del cristal, y el cuerpo lo reconoció antes de que la mente tuviera una palabra para el reconocimiento — nueve semanas de superficie viviendo en dos países a la vez le han enseñado a leer esta luz como lee ahora la no-luz, como un registro, como un lugar.

Era la segunda vez que volvía a subir a la superficie desde el reino.

La primera fue el día de Renzo y la segunda caja, el día en que trepé hacia un Brooklyn que no sabía que me había ido.

El cuerpo recordaba también aquel cruce, y se asentó, como ha aprendido a asentarse, en la gramática de dos países de ser algo que vive en ambos.

Estaba de pie en un almacén de la Cuarta Avenida. Y estaba, en el mismo aliento, de pie en Korrath, en Velmora, en Vyrelin, en Mortvale al pie del sello de mi padre. Ambas cosas eran ciertas. Ninguna anulaba a la otra. El plural soy yo, y por primera vez no me asusta serlo.

No nos quedamos.

No íbamos a quedarnos en Brooklyn — eso se había decidido ayer, al pie de la torre de mi padre, cuando trazamos los siguientes movimientos y cada uno tomó el suyo.

La guerra no espera en una sola puerta, así que le salimos al encuentro en cuatro frentes.

Caspian iba a Velmora, al canal de emergencia del consejo del Orgullo, a hacer aquello que llevaba cinco semanas de superficie redactando.

Draven iba al recinto Stormgrave, a la conversación hacia la que su sangre se movía desde el consejo de los cinco en Mortvale.

Lysander iba a lo que quedaba de la corte Sylvariana, a entregar.

Y yo subía por la escalera trasera al apartamento sobre Ash solo el peso liso de un hecho.

«Votó por el Orgullo — por la coalición de Caspian.

Aquello fue un reconocimiento en sí mismo; lo leí por lo que era.

Pero la línea permanece y el tercer hijo se marcha, y las dos cosas son distintas.

La renuncia no es contra él.» Sus ojos sostuvieron los míos.

«Es por el cuerpo en el que me he convertido a lo largo de cinco semanas, que no puede ser también el tercer hijo de una línea gobernante.

Un hombre es una cosa o la otra. Elijo la que es tuya. »

Crucé hasta él y le posé la mano en la curva donde el glifo de plata de mi garganta se encuentra con el cuello abierto de su camisa de lino — el broche de garganta de hierro abierto, como lo lleva ahora — el mismo lugar donde la posé en la víspera de las seis hojas, cuando la mañana que teníamos por delante era una arena y no un salón.

«Entonces. Draven. Camina bien.»

El rojo profundo de sus ojos hizo la cosa más pequeña posible — no un ablandamiento, nada tan grande, solo el mínimo desplazamiento de un cuerpo que deja que algo aterrice en él. Se inclinó, la única inclinación Stormgrave, escueta y entera.

«Caminaré bien.»

La puerta. El amarillo de Brooklyn. Tres pasos cuidadosos hacia el oro, y se fue. La puerta se cerró.

* * *

Lysander fue el tercero, y el último.

Se volvió desde la puerta, y el violeta de sus ojos me encontró, y el medio susurro de su voz vino bajo al silencio del almacén.

«Lilou.»

«Sí.»

«A lo largo de los próximos tres días de superficie, entregaré.

» La palabra era exacta en su boca, como toda palabra es exacta en su boca.

«A tu lado, a través del aparato de Caspian, cada pieza de verdad operativa que la Hermandad de las Hojas Susurrantes me permitió alguna vez guardar en ciento noventa años.

» Y entonces me lo entregó entero, sin rodeos, como se vacía un bolsillo oculto sobre un mostrador para que el otro cuerpo vea que no queda nada dentro.

«Cada dirección. Tres refugios primarios en la corte Sylvariana.

Dos secundarios en Banquela. Uno terciario en Aurinmark.

Cada correo — los diecisiete que la Hermandad ha empleado para el trabajo entre niveles este último siglo.

Y el único canal financiero que la corte Sylvariana protege por encima de todos los demás — el hilo de dinero más vigilado que existe.

El hilo que financia los preparativos de los reformistas en el altar. »

La fuente del ritual de Eveth. Me lo tendió como un hombre que entrega una hoja por el filo.

«El precio» —dije, porque siempre lo hay, y no iba a dejar que lo cargara sin nombrarlo.

«La entrega destruye la capacidad operativa de la Hermandad durante años. Y a cambio triplicarán la recompensa por mi cabeza.» Llano, parejo. «La recompensa más alta en los novecientos años de historia de la Hermandad. Y no caducará. Se mantendrá para siempre.»

«Y el cuerpo está de acuerdo» —dije.

Posé mi mano izquierda sobre su mano izquierda desnuda — el asiento desnudo donde solía estar el anillo del asesino al encuentro del sello de plata en el dorso de la mía, en la curva exacta en la que los dos nos hemos encontrado en cada encuentro a lo largo de nueve semanas.

«Entonces. Lysander. Entrega bien.»

El violeta hizo lo involuntario que hace, eso para lo que he aprendido a estar atenta — el chico al fondo de sus ojos viniendo al frente de ellos.

Un hombre al que, en ciento noventa años, se le dieron muchísimas órdenes, y al que ni una sola vez se le dijo que hiciera algo con la pequeña palabra bien al final, la palabra que significa para mí.

Se inclinó — la más pequeña de las inclinaciones Sylvarianas, la que es casi solo la idea de una inclinación.

«Entregaré bien.»

La puerta. El amarillo de Brooklyn. Dos pasos cuidadosos hacia el oro, y se fue. La puerta se cerró.

* * *

Y entonces me quedé sola en el almacén.

Por primera vez en nueve semanas de superficie estaba en una sala sin ninguno de los cuatro hombres dentro — ninguno de los cuatro cuerpos que he aprendido, a lo largo de dos meses de superficie, a llamar míos.

Caspian ido a su cámara, Draven a su salón, Lysander a su entrega, y mi padre atado a su sello tres reinos más abajo.

La configuración dispersa en cuatro puestos, y yo en el quinto, la puerta cerrada sobre todos ellos.

Y no tenía miedo.