Capítulo 25 #2

Baja las manos. La cuasi sonrisa se desvanece, guardada bajo la máscara operativa tan rápido que podría haber sido fruto de mi imaginación.

—Organizaré el calendario de rotación —dice, dándose ya la vuelta hacia la encimera de la cocina donde ha desplegado un mapa dibujado a mano de las calles colindantes—. La próxima llamada de Bruno es en noventa minutos. La atenderé yo a menos que quieras hacerlo tú.

—Atiéndela tú —me paso una mano por la cara—. Dile que mantenemos la posición. Le informaré por la mañana.

Amanda

El agua tamborilea contra mis hombros e inclino la cabeza hacia atrás, dejando que corra por mi cuello, mi pecho, acumulándose en el hueco de mis clavículas antes de deslizarse más abajo.

Apoyo las palmas de las manos contra la pared de azulejos y respiro.

Lo que pasa con confesar una obsesión de una década a un hombre que se gana la vida matando gente es que no hay una salida airosa.

No puedes retirar un te he querido desde que tenía quince años .

No puedes retractarte con una risa y un es broma para reconducir la situación hacia algo seguro.

Le he entregado todas las cartas que tenía.

La puerta del baño se abre y Valentino aparece en el umbral.

La ducha tiene una mampara de cristal pero no oculta nada.

Ni una maldita cosa. Él lo sabe. Su mirada empieza en mi rostro y se queda ahí exactamente dos segundos, lo suficiente para darme la oportunidad de decirle que se vaya.

No lo hago. Sus ojos bajan a mi garganta.

Al agua que corre entre mis pechos en líneas finas y brillantes.

Más abajo.

Se me ha secado la garganta a pesar de estar bajo un chorro de agua caliente, y todo lo que alcanzo a hacer es devolverle la mirada mientras el pulso me late tan fuerte que puedo sentirlo en los dientes.

Se lleva la mano al dobladillo de la camisa y se la saca por la cabeza.

Oh.

Oh.

Lo primero que me impacta son los tatuajes.

Se extienden por ambos pectorales, tinta oscura contra la piel oliva.

Desde aquí, a través del cristal empañado y el vapor, parecen casi flores.

Pétalos elaborados y superpuestos que nacen de su esternón hacia afuera, curvándose a lo largo de las líneas duras de su pecho.

Pero a medida que mis ojos se ajustan a través del agua que cae por el cristal, me doy cuenta de que no son flores en absoluto.

Son ornamentales, geométricos, algo entre arquitectura sagrada y armadura.

Un trazado negro y pesado con un sombreado intrincado que sigue el contorno del músculo subyacente.

El tipo de tatuaje que requiere docenas de horas sentado en una silla.

Hombros anchos que se estrechan en una cintura firme, brazos gruesos. Una cicatriz recorre su costado izquierdo, pálida y antigua, desapareciendo en la cinturilla de su pantalón.

Sus manos van al cinturón.

La hebilla hace clic. El cuero se desliza libre. Me sostiene la mirada en todo momento, y la forma lenta y pausada en que desabrocha el botón y baja la cremallera me hace querer gritarle que se dé prisa.

Sus pantalones caen al suelo de baldosas. Se los quita.

Apoyo la espalda contra el azulejo frío. El agua me resbala por el vientre y entre los muslos, y dejo que mi mano la siga, con los dedos recorriendo el mismo camino, plenamente consciente de que él sigue cada movimiento. Me muerdo el labio inferior.

Engancha los pulgares en la cinturilla de sus calzoncillos y los empuja hacia abajo.

Me olvido de cómo respirar.

Él está… Dios. Grueso, duro, pesado contra su propio muslo, más grande de lo que esperaba, y esperaba mucho porque he estado presionada contra este hombre más de una vez como para tener una teoría sólida al respecto.

Se queda ahí parado en medio del vapor como algo tallado en una piedra más oscura de la que está hecho el resto del mundo, completamente seguro de sí mismo, completamente imperturbable por el hecho de que lo esté mirando con los labios entreabiertos.

Muevo los dedos hacia él. Ven aquí.

Cruza el baño y abre la mampara de cristal.

Entra en la ducha y apoyo ambas manos contra su pecho. Deslizo mis manos hacia afuera siguiendo los dibujos, sintiendo el duro plano del músculo debajo moverse a medida que su respiración cambia. Su corazón golpea contra mi palma derecha. Constante y bruto.

—No has llamado —digo.

—Tú no has echado el cierre —dice él.

Subo las manos hasta sus hombros, poniéndome de puntillas, y presiono mi boca contra la suya.

Se me escapa un sonido que no podría detener ni aunque me fuera la vida en ello.

Él lo devora. Su lengua acaricia la mía.

Una mano se desliza por la curva húmeda de mi espalda mientras la otra me agarra el culo con fuerza.

Le muerdo el labio inferior y siento que sus dedos se hunden en el hueso de mi cadera, un apretón brusco y reflejo que envía una descarga de calor directa a mi centro.

Le beso bajando por la mandíbula. Su garganta. Deslizo mi lengua por el tendón de su cuello, sintiendo la vibración del sonido grave que emite.

Mis rodillas se doblan. Beso el centro de su pecho, el borde del tatuaje donde la tinta se encuentra con la piel sin marcar, el plano liso de su estómago donde los músculos se tensan bajo mi boca.

El agua me cae por el cuerpo y en los ojos.

Me la quito parpadeando y sigo, presionando mis labios en el corte de su cadera, el rastro de vello oscuro bajo su ombligo.

Su mano encuentra mi nuca. Sus dedos se enredan en mi pelo mojado y me sujetan, y cuando lo miro desde mi posición arrodillada, la expresión de su rostro me desgarra.

Parece desarmado. La mandíbula tensa, las aletas de la nariz dilatadas, los ojos negros, ardientes y fijos en mí. El agua corre por su cara y gotea de su barbilla. Su pecho se agita con cada respiración, y la mano que tengo en el pelo tiembla. Tiembla.

Envuelvo con una mano su base. Está grueso e increíblemente duro, y el sonido que hace cuando aprieto el agarre es gutural, arrancado de algún lugar profundo de su pecho.

—Amanda —mi nombre en su boca es como una oración y una advertencia en el mismo aliento.

Le sostengo la mirada y bajo la boca hacia él.