Capítulo 20 #3

Examinó la sección reparada. Dieciocho meses de mantenimiento clandestino soportados bajo el frío de noviembre por un administrador de sesenta años que había decidido que el canal merecía ser salvado, sin importarle si alguien pensaba autorizarlo. Pensó en el pedernal que guardaba en el bolsillo.

—¿Cuánto análogo de piedra de guarda te queda? —preguntó.

—Suficiente para otros seis meses —respondió él—. Siempre y cuando la restauración oficial no comience.

—La restauración oficial comenzará —sentenció ella—. Antes de que esos seis meses se agoten. —Permaneció inmóvil.

—¿Cuánta seguridad tienes?

Siguió el curso del canal con la vista. Hacia las luces que despuntaban en la penumbra temprana del norte, más prematura que la de la ciudad. Hacia esos dos focos encendidos que ardían con la tenacidad de los puertos que aún se resistían a morir.

—Toda —respondió ella. Y lo decía en serio.

Las botas del administrador crujieron al alejarse sobre la grava levantada por la escarcha. Elena vio cómo su silueta se disolvía entre las sombras del dique seco. El viento que soplaba desde el canal del norte arrastraba el olor punzante del hielo quebrado y las algas descompuestas.

Julian pasó junto a ella. No regresó al vehículo estacionado.

En cambio, descendió por el terraplén escarpado e inestable hacia la orilla del agua, donde el remiendo temporal concluía en una línea irregular de mampostería suelta.

La marea retrocedía, dejando al descubierto una cornisa de fango gélido.

Se quitó la chaqueta a medida. La dobló una sola vez y la apoyó sobre un pilote seco. Se desabrochó los puños, se remangó la camisa blanca hasta los codos y se arrodilló sobre el limo negro.

Elena lo siguió por la pendiente. No le preguntó qué se proponía. Vio el pesado cubo de hierro que el administrador había dejado abandonado, a medio llenar con el análogo granular de piedra de guarda mezclado con mortero grueso. Julian arrastró el cubo hacia los bloques expuestos.

Elena se arrodilló en el lodo a su lado.

Llevaba una blusa de seda y pantalones de lana diseñados para las salas de juntas de un sindicato.

El aguanieve helada traspasó al instante la tela en sus rodillas.

Hundió las manos en el agua gélida, aferró el borde de un bloque de granito pesado y desprendido, y tiró con fuerza.

Sus ojos de acero siguieron el movimiento de mis brazos, con el fango oscuro cubriendo ya la piel de mis muñecas.

Sujétalo.

Afirmé las botas en el cieno y eché el peso hacia atrás, manteniendo firme la pesada roca contra el empuje de la marea.

Julian tomó un puñado de argamasa húmeda y la encajó en la hendidura tras la piedra con sus manos desnudas, compactando el grano áspero con una fuerza implacable y precisa.

El agua helada me entumeció los dedos al instante. Al reajustar el agarre sobre el granito rugoso, la piedra resbaló, desollando la piel de mis nudillos.

No me inmuté. Trabbé los codos y empujé con todo el cuerpo para fijar el bloque mientras él embutía otra porción de mezcla en la junta.

Trabajamos en un silencio absoluto, quebrado únicamente por el azote del agua contra el dique y el crujido áspero de la roca contra la roca.

Hundí las manos más hondo en el barro para limpiar los escombros de la siguiente sección. Arranqué una maraña de algas congeladas y la arrojé a la orilla.

Julian se aproximó a mi lado. Nuestros hombros rozaron al buscar el mismo saliente del muro; la fricción de su camisa húmeda contra mi manga fue el único punto de calor en aquel aire cortante.

Metió los dedos bajo una pesada losa de hormigón, tensando los músculos bajo el algodón empapado de su camisa.

Tira.

Clavé los dedos en el extremo opuesto y tiré. El bloque cedió y se asentó en la base rocosa con un golpe sordo, salpicándome el rostro de fango espeso.

Julian terminó de sellar la juntura y se sentó sobre los talones, con las manos tiznadas de sedimento oscuro. Me examinó en silencio.

Yo tenía las manos enlodadas, la blusa de seda arruinada y pegada a los brazos, y la sangre de mis nudillos desgarrados goteaba junto al agua helada por las puntas de mis dedos.

Él extendió el brazo hacia el bolsillo interior de su abrigo, doblado sobre un pilote cercano, y extrajo una petaca de acero. Desenroscó la tapa usando la base de la palma para no ensuciar la boquilla y me la tendió.

La tomé entre dedos temblorosos y resbaladizos. El agua en su interior estaba helada, con un regusto sutil a menta y metal. Bebí con avidez, sintiendo el frío golpear mi estómago vacío.

Le devolví la petaca. Julian no limpió el borde antes de llevárselo a los labios; bebió con calma, sin apartar sus ojos grises de los míos ni por una fracción de segundo.

Cerró el tapón, la dejó sobre la prenda y fijó la vista en mi mano herida.

Tu mano.

La sangre brotaba ahora con mayor rapidez, lavando el lodo sobre la carne viva de mis nudillos.

—No es nada —dije.

Julian cruzó la distancia sobre las piedras oscuras y cerró sus dedos llenos de barro en torno a mi muñeca. Su agarre fue firme, inamovible.

Tiró de mi mano hacia él sin importarle la suciedad de su piel ni la mía. Giró mi palma con cuidado clínico para evaluar el daño de la herida.

Buscó en su bolsillo trasero y extrajo un pañuelo de hilo blanco e impoluto. Ignoró el lodo que cubría sus dedos y presionó la tela contra mi herida sangrante.

Presiona.

Cerré los dedos sobre la tela para atraparla contra la carne abierta, pero Julian no soltó mi muñeca.