Capítulo 17 #3

Elena se inclinó hacia delante para revisar la columna de cifras recién anotadas.

La tinta se acumulaba en los bucles inferiores de los ochos y los nueves.

El escritorio era estrecho, concebido para un oficinista solitario y no para dos conspiradores trazando la toma de un territorio.

Para encontrar el ángulo correcto bajo la luz, tuvo que cambiar el peso sobre el taburete.

Se ladeó apenas un milímetro. Su hombro se posó contra el suyo.

Era un punto de contacto sólido, inamovible. La lana de su chaqueta resultaba áspera contra la seda de su blusa. Bajo el tejido, el hombro de él era puro músculo rígido y hueso. Julian contuvo el aliento durante un compás único, exacto.

Elena mantuvo la mirada fija en la página. Deslizó la punta del bolígrafo a lo largo de la columna.

—Ochenta y siete por ciento.

Su voz carecía del habitual filo cortante.

Julian no se apartó; permaneció inmóvil donde estaba, sosteniendo su peso.

Giró la cabeza hacia ella. Elena pudo percibir el movimiento de su mandíbula, el roce de su cuello contra los tendones tensos.

El aroma a lana empapada por la lluvia, café solo y metal frío de pistola la envolvió por completo.

—Léelo.

—Las rutas secundarias.

Forzó la vista sobre la cuadrícula de tinta, rehusando encontrarse con los ojos de acero que sabía fijos en su perfil.

—Cruzan los antiguos sectores industriales. Los almacenes están abandonados, pero la arquitectura estructural sigue intacta. Si desviamos las cadenas de suministro por esos corredores, eludiremos las vías principales por completo.

Mantuvo su hombro firmemente apoyado contra el de él. Aquel contacto físico la anclaba a la habitación helada. Si se apartaba, el frío de noviembre regresaría a reclamar el territorio vacío. No se movió.

Julian extendió el brazo izquierdo frente a ella. Señaló una sección despejada del papel, junto al codo de Elena. Su pecho rozó la parte posterior del hombro de ella al inclinarse sobre la estrecha superficie.

—Aquí.

—Ese sector está fuertemente vigilado.

Elena bajó la vista hacia su mano. Las gruesas cicatrices que cruzaban el dorso de los nudillos destacaban en un tono blanco sobre su piel.

—Las patrullas de seguridad rotan cada cuatro horas.

—Lo sé.

—Necesitamos un punto ciego.

—Créalo.

Ella giró el rostro. Su rostro quedó a escasos centímetros del de él.

Los ojos de Julian captaron el brillo cetrino del flexo de mesa.

Las sombras de la estancia cincelaban ángulos afilados bajo sus pómulos y a lo largo de la severa línea de su mandíbula.

Él miraba fijamente su boca, antes de subir hacia sus ojos oscuros.

Elena tragó saliva. Volvió a bajar la mirada hacia el mapa y trazó un círculo en torno al sector que él había señalado. El trazo de tinta vaciló un instante en el arco superior. Apretó el bolígrafo con más fuerza, obligando a su pulso a estabilizarse.

—Escalonaremos los cargamentos.

—Aprovecharemos los cambios de turno. Las patrullas tienen un desfase de tres minutos donde las cámaras quedan desatendidas durante el relevo.

Julian bajó el brazo. Retrocedió apenas un milímetro, pero no retiró su hombro del de ella. El contacto se tornó deliberado: una presión constante, firme contra su costado.

—Trázalo.

Delineó las rutas intercaladas. La hoja en blanco se llenó de líneas cruzadas, columnas de cifras y sectores rodeados en tinta.

La lámpara del escritorio parpadeó. La bombilla siseó, proyectando una sombra súbita y afilada sobre el papel antes de asentarse de nuevo en un haz amarillo constante.

Elena dejó de escribir. La mano se le agarrotaba por la rigidez con que sostenía el bolígrafo. Lo soltó sobre la mesa; rodó unos centímetros hasta chocar contra los nudillos de Julian.

Él tomó el bolígrafo. No miró el papel, sino la mano de ella, que reposaba abierta sobre la madera arañada del escritorio.

—¿Cansada?

—No.

Él extendió la mano y cubrió la de ella. Su palma era áspera, marcada por densos callos esculpidos por años de violencia. El peso de su mano aplastó la de Elena contra el escritorio. No entrelazó los dedos; fue un agarre pesado y posesivo, fijándola en su sitio.

Elena contempló las dos manos unidas. El contraste de aquella garra ancha y llena de cicatrices sobre su piel más clara. El pulso lento y acompasado que latía en la base del pulgar de Julian contra los huesos de su muñeca.

—Julian.

—Silencio.

Mantuvo la palma posada sobre la de ella. La lluvia seguía azotando el cristal exterior. Dentro de la estancia, el único sonido era el arrastre áspero y desigual de sus respiraciones.

Elena giró su mano bajo la suya, presionando su palma contra la de él. Sus dedos se curvaron con suavidad, rozando el borde áspero de sus asperezas. Julian intensificó el agarre, rodeándole el costado de la mano con los dedos, reteniéndola con firmeza inquebrantable.

Se inclinó un poco más hacia ella. El lateral de su rostro le rozó el cabello. Su aliento cayó cálido contra su sien.

—Terminemos esto.

—Lo terminamos.

Él le soltó la mano con lentitud calculada. Tomó el bolígrafo y regresó al mapa, trazando una línea oscura y rotunda que unía el nodo costero con el sector industrial.

Elena observó su perfil: la tensión implacable de la mandíbula, la intensidad gélida en sus ojos. Ella estiró el brazo y corrigió la inclinación del flexo, proyectando toda la luz sobre el plano.

—Necesitamos los planos estructurales de los muelles inferiores —dijo Elena, quebrando el silencio—.

—Para confirmar la capacidad de carga de los viejos embarcaderos.

—En la balda.

Asintió en dirección al archivador metálico apostado contra la pared del fondo.

Elena se puso de pie. Tenía las piernas entumecidas por la rigidez del taburete. Cruzó la estancia; las tablas del suelo crujieron bajo sus botas. Tiró del pesado volumen encuadernado en cuero del estante inferior, cubierto de polvo, y lo cargó de vuelta al escritorio.

No había espacio para abrirlo. La superficie estaba enteramente tomada por el mapa caótico que habían trazado a mano.

Julian se levantó. Le arrebató el pesado libro de planos de las manos y lo dejó caer al suelo. El impacto contra la madera resonó con un golpe seco y sordo, levantando una columna de polvo. Rodeó el escritorio y se arrodilló sobre los tablones, abriendo el tomo de par en par.

Trae el mapa.

Elena tomó el enorme pliego de papel y se arrodilló a su lado. Volvían a estar hombro con hombro, inclinados sobre las láminas de planos a gran escala. Julian deslizó un dedo firme a lo largo de un esquema arquitectónico desvaído.

Muelle cuatro.

Hormigón armado.

Soportará el peso de los camiones de transporte.

Elena dispuso su mapa junto al plano original. Empezó a trasladar las coordenadas, y el trazo implacable de la pluma rasgó el silencio de la habitación.

Julian apoyó su peso sobre el brazo izquierdo, cerniéndose sobre las páginas. La observaba escribir. No miraba las cifras; miraba el movimiento ágil de su mano, la caída rebelde del mechón oscuro que le velaba la mejilla. Extendió los dedos y se lo retiró con lentitud detrás de la oreja.

Las yemas de sus dedos se demoraron en el contorno de su oreja; el pulgar rozó la línea de su mandíbula. Elena detuvo la pluma. No alzó la mirada. Mantuvo los ojos fijos en el plano, aunque las líneas del esquema se habían vuelto invisibles ante el ardor de su tacto.

Los camiones necesitarán autorización de paso.

Yo me encargo.

Julian devolvió la mano al suelo de madera.

Trabajaron durante una hora más sobre las tablas. El papel en blanco se convirtió en una red densa y feroz nacida de sus voluntades conjuntas: las líneas pesadas y oscuras de Julian se entrelazaban con los números afilados y precisos de Elena.

Elena se echó hacia atrás y apoyó las manos en los muslos. La columna le latía de agotamiento. Hizo rodar los hombros para disipar la rigidez.

Julian se puso en pie. Caminó hacia el ventanal y contempló las calles bañadas por la lluvia. Se quedó allí con las manos hundidas en los bolsillos, dándole la espalda. La silueta ancha de sus hombros bloqueaba el resplandor distante de las luces del puerto.

Elena contempló el mapa terminado en el suelo: caótico, implacable, enteramente de los dos. Se levantó, caminó hacia la ventana y se detuvo a su lado. No miró hacia la calle; clavó la vista en el reflejo de Julian en el cristal.

Funciona.

Julian mantuvo los ojos de acero fijos en el asfalto de abajo.

Sí.

El consejo notará la caída en el volumen de envíos en tres días.

Que lo noten.

Elena se giró hacia él. Era una presencia sólida y oscura recortada contra la luz gris del cristal. Alzó la mano y se aferró a la solapa de su abrigo. La lana estaba áspera, humedecida por la niebla exterior. Tiró de él apenas un centímetro hacia ella.

Julian giró el rostro. Su mirada gris halló sus ojos oscuros sin oponer la menor resistencia. Dio un paso al frente; sus botas arañaron pesadamente las tablas del suelo.

Enviarán a los ejecutores.

Lo sé.

Tendremos que pelear.

Sí.

Elena soltó la solapa y aplastó la palma contra su pecho. Pudo sentir el latido denso y acompasado de su corazón a través de las capas de lana y algodón.

No pienso volver.

Julian cubrió la mano de ella con la suya, presionando su palma con más fuerza contra el latido de su pecho.

Jamás.

Inclinó la cabeza hasta apoyar la frente contra la suya. El puente de su nariz rozó la de ella. Permanecieron inmóviles en la penumbra silenciosa, con la lluvia azotando el cristal a sus espaldas y el mapa recién dibujado esperando sobre las tablas, sellando su sentencia.