Capítulo 12

La mañana del viernes les concedió tres horas de trabajo ordinario antes de que el día se transformara en otra cosa.

Lo ordinario, durante las dos semanas que llevaban juntos en esa habitación, significaba la mesa, el mapa, los documentos acumulados y el puerto grabado en la madera que se había convertido en un muelle operativo sin que ninguno de los dos hubiera decidido realmente construirlo.

Significaba a Julian con una taza de té, leyendo la respuesta preliminar de Lyra, llegada antes de las ocho por el buzón del registro del distrito: un fragmento cifrado confirmando que los registros históricos de los canales existían y podían transferirse esa misma semana.

Significaba a Elena con los siete nombres y el diferencial de mantenimiento dispuestos en la secuencia cronológica que acabaría convirtiéndose en el registro de los ancianos de la minoría.

Era un buen trabajo. Había aprendido a distinguir entre el buen trabajo y el trabajo necesario, y este era ambas cosas.

A las once, Julian posó su taza con esa manera tan suya de soltar las cosas cuando recibía información que exigía un reajuste. Ella examinaba los siete nombres, pero captó el movimiento por el rabillo del ojo. Esperó.

Hay un encargo en la lista de la tarde.

Ella levantó la vista. Julian contemplaba el documento en su mano: una sola página, el sello del correo administrativo del Patriarca en el encabezado, la concisión implacable de una orden que no requería explicaciones para quien iba dirigida.

Lo sostuvo un instante con la templanza de un hombre que deja que la información certera se asiente antes de tomar partido. Luego lo colocó boca abajo sobre la mesa. Era la primera vez que ella lo veía dejar un documento boca abajo. Elena no se movió.

Una mujer.

Estuvo presente en una operación del Coven hace dos semanas. Vio a personas que no debía ver. La operación ha concluido y esas personas ya no están cerca de ella, pero la clasificación del Patriarca dicta que sigue siendo un riesgo.

¿Y el encargo?

Resolución permanente.

Él bajó la mirada hacia la mesa.

Antes del anochecer.

Elena contempló el documento vuelto hacia abajo. Y el puerto tallado en la madera, junto a él.

¿Quién es?

Se llama Mira. Trabaja en el distrito textil... o trabajaba allí, antes de estar en el lugar equivocado en el momento equivocado.

Él sostuvo su mirada.

Tiene un hijo. Siete años. Ahora mismo está con su hermana en el barrio este.

Elena digirió aquello en silencio. El nombre, el distrito textil y ese niño de siete años en el barrio este, cuya vida quedaría sellada en las próximas horas dentro de una habitación en la que él ni siquiera estaba.

El Patriarca necesita que esto se resuelva hoy.

El protocolo indica antes de la noche. Hay una ventana de revisión.

¿Y tus opciones?

Él sostuvo sus ojos oscuros durante un prolongado instante.

Las mismas que con Mikael.

Quemar la orden o ejecutarla.

Ella lo miró a él. Luego al documento boca abajo en la mesa.

¿Qué cuesta quemar esta?

Más que Mikael.

Lo dijo con la fría exactitud de quien ya ha trazado el cálculo perfecto.

Mikael era un mensajero de la red exterior; su orden de reasignación era una entre varias docenas en la lista del mes. Una confirmación demorada se pierde entre el volumen. Este encargo es específico. Corvus lo marcó personalmente. Si la confirmación no llega, Corvus lo sabrá en cuestión de horas.

Horas.

Dos o tres. Quizá menos.

Elena clavó la vista en el mapa extendido.

En el plazo de dos semanas. En la estructura que llevaban dieciséis días levantando juntos.

Observó el papel invertido y pensó en la conversación que aún tenían suspendida en el aire, aquella en la que ella había dicho: esta noche no, entonces.

Y comprendió lo que significaba que ese entonces estuviera atado a este instante.

¿Dónde está ahora?

En una sala de recuperación de las instalaciones secundarias del Coven. Resultó herida durante la operación; nada grave, pero aún no puede moverse.

¿Cuánto tardará en poder hacerlo?

El informe médico dice cuarenta y ocho horas si guarda reposo.

Y la ventana de revisión de Corvus es de dos a tres horas.

Sostuvo la mirada de acero de Julian.

Ese es el problema.

Sí.

Elena apartó los siete nombres y atrajo el mapa hacia sí. Las rutas de los canales, los accesos costeros, la vía fluvial. Los estudió con la agudeza implacable que reservaba para los terrenos que estaba a punto de cruzar.

Las instalaciones. ¿Dónde?

Él se lo indicó. Ella lo localizó en el plano: a tres calles del distrito este de tasadores, un inmueble frente al cual había caminado dos veces sin reparar en su propósito. Cerca del canal. No lejos de la red de Sable.

El carromato del panadero.

El contacto que mencionaste durante la situación de Mikael. ¿Tiene transporte disponible hoy?

Julian sostuvo su mirada durante un prolongado silencio.

Sí.

Con suficiente antelación.

¿Cuánta?

Tres horas.

Elena consultó el reloj. Eran las once y cuarenta.

Tres horas situarían el carromato en la puerta sur a las dos y cuarenta.

La ventana de revisión de Corvus se abriría a las dos, como muy pronto, si Julian dilataba la confirmación todo lo que el sistema permitía.

Apenas veinte minutos de margen entre el momento en que Corvus supiera del retraso y la llegada del transporte.

No era el escenario ideal. Pero era viable.

—Tendrás que estar en las instalaciones a las dos.

—Retrasar el acuse mediante el protocolo habitual de confirmación te dará margen hasta las dos y veinte antes de que salte la alarma de Corvus.

Lo miró directamente.

—Estaré en el extremo sur del canal con el enlace de Sable en el distrito este. A esa mujer, Mira, se la puede mover si se la posiciona antes de que llegues.

Julian no se movió un solo milímetro.

—Estás proponiendo extraerla de un enclave del Aquelarre.

—Propongo estar en el extremo sur de la ruta del canal con un transporte. Lo que suceda en las instalaciones entre las dos y las dos y veinte es decisión tuya.

Elena sostuvo la fijeza de su mirada con sus propios ojos oscuros.

—No estoy tomando la decisión por ti. Me estoy asegurando de que exista una salida distinta a las dos que nombraste.

Él la contempló en silencio durante un largo instante. Ella recordó el pan plano de la segunda mañana; esa disciplina de comer algo sin forzarlo a significar más de lo que significaba.

Recordó el peso de lo que a Julian le había costado pronunciar «Estoy cansado de contar las vidas de otros hombres», allí dentro, en una cámara repleta de pruebas de que llevaba doce años haciéndolo.

Pensó en el documento volteado sobre la mesa, en el muchacho del distrito este, en lo que implicaba aquel «después» y en la hora inexorable en que habría de llegar.

—A las dos en punto. Estaré en posición.

Se puso en pie. Se calzó el abrigo. Tomó el mapa —no el plano general, sino el sector correspondiente al canal— y lo dobló en su bolsillo.

Julian dijo:

—Elena.

Ella se detuvo junto a la puerta.

—Esto precipita los plazos. Pase lo que pase hoy en las instalaciones —llegue o no llegue la confirmación—, el Patriarca sabrá para mañana por la mañana que la ventana de dos semanas es mucho más estrecha de lo que había calculado.

—Lo sé.

—El proceso de reasignación podría dar comienzo en cuestión de días y no de semanas.

—Sé eso también.

Él no apartó la vista desde el otro extremo de la estancia; a través de la mesa, del puerto y de los dieciséis días transcurridos.

—Esta es la versión en la que disponemos de menos tiempo del previsto.

—Sí. Así que iremos más rápido.

Sostuvo sus pupilas de acero.

—A las dos. Cruce sur del canal. Allí estaré.

Cruzó el umbral y salió.

El carromato del panadero olía a harina y a esa dulzura densa del pan que ha reposado en un recinto cerrado desde la madrugada.

El panadero —un hombre de unos cincuenta años con facciones adustas y la calma entrenada de quien venía haciendo favores a la red de Julian Kane desde antes de que Elena llegara a la ciudad— escuchó su explicación sin formular preguntas que ella aún no hubiera respondido.

—A las dos y media en el portón sur —dijo él—. El carro toma el camino hacia el sector interior del Cieno.

—El sector interior del Cieno cuenta con las viviendas asistidas de Sable —indicó ella.

—En efecto.

—Allí es donde irá ella.

—Entendido.

Vertió la harina dentro de un costal de lona con la soltura de quien ejecuta varias faenas a la vez.

—La muchacha que custodia el portón, Lena, responde ante mí. No revisará la carga del carro.

Elena evocó mentalmente los siete nombres ordenados sobre la mesa del piso franco, al chico clasificando pescado con dedos ágiles, y a Kira y Pav en las viviendas tuteladas del Cieno.

Contempló esa geografía de amparos invisibles articulada a lo largo de dieciséis días: la red de Sable, el carro del panadero, el portón sur, el contacto del anciano menor, la esquirla de obsidiana y las luces del puerto ardiendo a pesar de todo.

—Gracias —dijo ella.

Dejó la panadería a las doce y cuarenta. El trayecto por el canal hacia la confluencia sur le tomaba ocho minutos a paso firme. Le sobraba tiempo.

Lo aprovechó para recorrer el acceso y verificar dos certezas: la garita de vigilancia del puente se había desplazado desde el miércoles, señal de que Corvus había modificado su cobertura; y el portón sur estaba cubierto por la chica descrita por el panadero: joven, eficiente, con la naturalidad de quien lleva desempeñando un oficio el tiempo suficiente como para no tener que pensar en él.

Tomó posición en la confluencia sur del canal a la una y cincuenta.

A las dos y doce, Julian ingresó en el enclave secundario del Aquelarre.

Ella no podía saberlo mientras permanecía apostada en el cruce. Conocía únicamente la sincronía que había trazado, el intervalo que exigía y esa cualidad de la espera que demanda paciencia quirúrgica en lugar de pasividad: la abismal distancia entre mirar el reloj y vigilar el espacio.

A las dos y veinte, una silueta femenina apareció por el acceso sur del canal.