Capítulo 35

Valentina

Era una noche de otoño fría y clara. El viento cálido que nos había acompañado ahora se había calmado. Lo bendije: con el mal tiempo habría sido un problema salir con el bote.

Habíamos apagado los motores y dejado las luces apagadas.

Nos acercamos al acantilado y la entrada semiescondida de la cueva se nos reveló.

Solo cuando estuvimos dentro nos atrevimos a encender las luces. Cuando el faro iluminó el fondo de la cueva, lo vi enseguida.

Sobre las rocas a las que habíamos subido juntos estaba Donato. Su cuerpo estaba fuera del agua desde el torso hacia arriba, pero sus piernas estaban abandonadas y flotaban a la deriva.

Tenía las manos aferradas a las rocas, los dedos blancos y cerrados como garras. El agua a su alrededor estaba teñida de rojo, como si estuviéramos presenciando un festín de tiburones.

Nos acercamos y los socorristas saltaron del bote a las rocas para alcanzarlo.

Lo separaron de ese agarre y lo subieron al bote.

Las linternas a bordo lo iluminaron; cuando lo vi, me tapé la boca con la mano, aterrorizada.

Donato tenía el pelo empapado. Su piel era tan blanca que parecía cianótica; el contraste con el cuello de la camisa hacía que ese color antinatural de su piel resultara aún más evidente.

Tenía los ojos cerrados, las cuencas amoratadas y violáceas.

Habían encontrado su cadáver. Me quedé inmóvil, mirando su rostro, que reconocía bien en cada detalle, sintiendo que aquella imagen de él sin vida en la cubierta de aquel bote embrujaría para siempre cada recuerdo feliz que lo acompañaba.

El forense se arrodilló a su lado para comprobar sus funciones vitales.

Había dejado cerca el formulario en el que anotaría la hora del hallazgo del cadáver y la hora presunta de la muerte basándose en su estado.

El médico le tomó el pulso, luego le auscultó el latido bajo la garganta y, a partir de ese momento, me di cuenta de que empezaba a moverse con gestos frenéticos.

Dejó a un lado la carpeta y llamó al otro médico. Mi corazón se estremeció: no había prisa por un cadáver.

Entonces me di cuenta de que la ropa mojada se le pegaba al cuerpo, revelando una silueta que no era solo la de su cuerpo. El forense le arrancó la ropa para medir sus funciones vitales y lo confirmé: llevaba un chaleco antibalas debajo de la camisa.

En la cubierta del bote, la mancha roja se extendía cada vez más.

Seguía sangrando. Sentí cómo la esperanza se encendía en mi pecho como lo haría la luz del alba en el horizonte en menos de una hora: si sangraba, significaba que aún estaba vivo.

Lo subieron a la ambulancia y vi cómo se cerraban las puertas y el vehículo se alejaba, mientras el cielo comenzaba a aclararse por el este.

Magliotti se acercó a mí y me apretó el hombro con la mano.

—Pase lo que pase de ahora en adelante, ten claro que la has cagado —me dijo sin rodeos—. Tendrás el expediente disciplinario pegado a la yugular.

Lo sabía. Pero esa noche el hombre al que amaba estaba vivo y Donato Casella había muerto.

Había valido la pena.