Capítulo 31 #3

Tenía marcas de golpes en la cara: en el pómulo podía ver la sombra de un moratón que empezaba a formarse y, a un lado de la boca, sangre coagulada.

—Buenos días, princesa —me saludó el hombre que estaba más cerca de Donato. Si era él quien hablaba, deduje que se trataba del lider de aquel grupito.

Donato me miraba fijamente. Si había algo que se podía decir de Donato era que nunca mentía. De hecho, mientras me miraba, su mirada me decía que no era en absoluto seguro que todo fuera a salir bien, ni para mí ni mucho menos para él.

—Mis hombres ya nos están buscando, nos encontrarán pronto —fue lo que me aseguró.

El hombre de pie se rió ante esa frase.

—No los encontrarán, Donato. Estamos en medio de la nada, pero la nada que está del lado de los Moretti.

Donato lo fulminó con la mirada, pero cuando habló su voz era acariciante:

—Aún no he entendido qué quieres de mí. Si quieres matarme, hazlo y ya está.

—Quiero tus contactos con el Milanés; primero me dices eso y luego te mato.

Donato negó con la cabeza. Me pareció un gesto de reproche: interpreté que, según él, a un Don no se le mataba así. A los jefes se les mataba despacio o rápido, según el caso, pero para obtener la información había que acabar con alguien de las filas intermedias.

Sin embargo, podía entender cómo se había llegado a ese punto: incluso nosotros en la policía teníamos dificultades para llegar al Milanese.

Con seguridad, nadie que no estuviera en la cima de la organización sabría nada de aquel hombre que, incluso para nosotros, tenía la aterradora certeza de un fantasma.

Palpé las cuerdas que me ataban las muñecas a la espalda. Eran del mismo tipo que las que sujetaban los pies de Donato. Observé el nudo entre sus tobillos y, con los dedos, intenté recorrer el que me sujetaba las muñecas.

Era el mismo; milímetro a milímetro intenté aflojarlo lo suficiente para que mi mano derecha pudiera deslizarse por el interior de la cuerda.

Donato volvió a negociar con nuestro secuestrador:

—Te diré lo que quieres saber, pero, Salvo, déjala ir, ella no tiene nada que ver con esta historia.

El hombre de pie, a quien en ese momento, gracias a ese apodo, reconocí como Salvatore Moretti, negó con la cabeza:

—Si la echo, ¿cómo voy a conseguir que hables?

La suavidad que había en su voz hacía un momento desapareció de repente. Con un tono tan duro que se podían percibir las grietas que se formaban en su voz, Donato amenazó:

—Si le haces daño, asegúrate de que yo esté muerto, porque de estar vivo no tendré piedad alguna.

—No estás en posición de hacer amenazas, ¿te das cuenta?

Donato, como respuesta, escupió al hombre que había hablado. Este reaccionó golpeándolo con un revés.

Donato encajó el golpe sin inmutarse: aunque atado y ensangrentado, seguía sentado en un trono.

Salvatore hizo un gesto al hombre que me sujetaba y dijo:

—Sacúdela un poco, hazle entender a este cabrón que no estamos bromeando.

El hombre que me sujetaba sacó la pistola y me la apuntó al cuello, debajo de la mandíbula. Me estremecí al sentir el metal tibio contra la piel.

—Aunque te diera el número, el Milanés nunca hará negocios contigo: si no ha sido él quien ha pedido tu contacto, no querrá hablar contigo. Ni con nadie de tu asquerosa familia —dijo Donato.

—Dime cómo convencerlo para que negocie. ¿Cómo lo hiciste tú?

Donato se encerró en un silencio de piedra.

Salvatore asintió con la cabeza y el hombre a mis espaldas me golpeó en la boca con la pistola de lado.

Sentí el sabor de la sangre donde el metal había llegado a tocar mi piel.

Fue en ese momento cuando me di cuenta con certeza de que nos matarían en este cobertizo. Estaba a punto de ver cómo torturaban a Donato ante mis ojos. Moriríamos aquí, él y yo. Juntos.

Evalué la situación: estaba el hombre que me mantenía inmóvil con la pistola contra mi garganta, estaba Salvatore, que llevaba una pistola en una funda en el cinturón.

Había otros dos al otro lado del almacén, haciendo guardia en la puerta, pero desde donde estábamos nosotros quedaban ocultos tras un montón de barriles.

No había duda de que, hablara Donato o no, nos matarían a los dos de todas formas. No teníamos nada que perder, era una cuestión de vida o muerte.

Mientras Salvatore estaba de espaldas a Donato, saqué la mano derecha de la cuerda que me ataba y empujé hacia arriba la mano del hombre que me sujetaba.

Como era de esperar, disparó un tiro que salió hacia arriba y provocó un agujero en la chapa del techo.

Girando sobre mis talones lo desarmé, acomodando su codo sobre mi hombro y arrebatándole el arma de la mano, mientras los huesos de su brazo emitían un leve crujido que resonó como una vibración.

Con su arma en la mano, disparé en dirección a Salvatore, alcanzándole en las piernas. La sangre dejó un rastro sobre el cemento.

El hombre que me había sujetado hasta hacía un momento intentó abalanzarse sobre mí, pero con un disparo a quemarropa lo neutralicé, esta vez también alcanzándole en las piernas.

De un vistazo me di cuenta de que los dos guardias de la puerta se habían alertado por el ruido de los disparos.

Intentaron dispararnos, pero los barriles eran un buen escudo. Me acerqué a Donato mientras Salvatore gritaba y blasfemaba tratando de alcanzar la pistola sobre la que yacía.

Le di una patada en la cara a Salvatore, le quité el arma y la dejé en el suelo lejos de él. Me arrodillé detrás de la silla de Donato y me apresuré a liberarle las manos.

Mientras lo hacía, vi el líquido que se derramaba de los barriles, goteando sobre el suelo de cemento y extendiéndose rápidamente cerca de donde nos encontrábamos.

Una vez liberadas las manos de Donato, este se desató las cuerdas que tenía en los tobillos. Tomó la pistola de Salvatore y me lanzó una mirada rápida en un instante.

Había asombro en su mirada, una buena dosis de perplejidad, pero los disparos que provenían de más allá de los barriles nos impidieron hablar.

El goteo causado por los agujeros de bala se había convertido en un burbujeo intenso procedente de uno de los barriles.

—Tenemos que salir ya —dijo Donato con urgencia.

Permaneciendo agazapados para mantener hasta el último momento la cobertura que nos proporcionaban los barriles, llegamos a la salida este, la más cercana a nosotros, justo en el momento en que uno de los barriles atravesado por una bala explotaba.

La sustancia que contenían hizo que la explosión se propagara como enormes petardos de un barril a otro, hasta tal punto que, en la llamarada, la corriente de aire nos hizo perder el equilibrio y caer sobre la arena del exterior.

—¡Vamos, vamos! —gritó Donato.

Nos agachamos tras un pequeño talud, al amparo de un olivo centenario. Llegamos justo a tiempo: se sucedieron una serie de explosiones que luego provocaron un incendio que hizo que el aire a nuestro alrededor se agitara por el calor.

En ese momento, Donato se volvió hacia mí. Tenía una expresión gélida en el rostro, una que nunca le había visto cuando me miraba a mí. Era la que dirigía a los demás y que siempre se desvanecía, suavizándose cada vez que me miraba: esta vez se le había quedado grabada en el rostro.

Mientras el cobertizo ardía a sus espaldas, se puso de pie desde nuestro pequeño refugio y me dijo:

—¡Nadie debe haber salido vivo de ahí!

Con esas palabras salió corriendo bordeando el cobertizo.

Donato

Negándome a detenerme a pensar y a darle un sentido a lo que acababa de ver, di la vuelta corriendo al edificio.

Tenía un objetivo: comprobar que nadie hubiera salido vivo de aquel incendio. O mejor dicho, asegurarme de que nadie saliera vivo.

Di la vuelta al almacén corriendo, apartando de mi mente ese pensamiento; ya lo pensaría después, una vez que estuviera seguro de que nadie había sobrevivido para poder contar lo que había ocurrido en el interior.

Mientras corría, busqué en la arena que rodeaba el almacén huellas de pasos que indicaran que alguien había salido de aquel infierno de fuego.

Solo en la puerta este había huellas que salían. Valentina y yo habíamos pasado por allí. Reconocí en el suelo las huellas de mis zapatos; faltaban las de Valentina, probablemente borradas por el resbalón que nos había provocado la onda expansiva de la explosión.

Constaté satisfecho que ningún Moretti había salido vivo de aquel cobertizo.

Dejando a un lado ese problema, seguro de que nadie más había visto lo que había ocurrido allí dentro, interrumpí la carrera y avancé con pasos largos y decididos hasta llegar al árbol donde nos habíamos refugiado.

Valentina estaba de pie frente al olivo. Sus grandes ojos oscuros me miraban como siempre lo hacía: con la idolatría que reservaba solo para mí, cuando en cambio con los demás era desdeñosa y altiva.

Sin embargo, lo que había pasado en aquel cobertizo me impedía preocuparme por su ropa hecha jirones y preguntarme cuán profundos eran los signos y los cortes que le estropeaban la piel.

Ya no sabía quién era esa mujer que me miraba con expresión soñadora.

Estaba furioso, fuera de mí. Ahora exigiría explicaciones.

Me acerqué a ella, mirándola fijamente a esos maravillosos ojos, y sin darle tiempo a reaccionar, la agarré por el cuello y la estrellé con fuerza contra el tronco del olivo.

—¿Quién carajos eres tú?