Capítulo 29

Rowena

Subí sin dudar por la pasarela que daba acceso al yate. Tal como esperaba, un hombre me cerró el paso.

—Esto es propiedad privada —me dijo.

Alcé la vista hacia la cubierta del yate y me cubrí los ojos con la mano, para tratar de distinguir quiénes eran las personas que estaban allá arriba. Pero la iluminación en la cubierta era demasiado fuerte y solo veía siluetas.

—Manda a alguien que sepa quién soy —dije con desdén.

—Déjala subir —ordenó inmediatamente después una voz masculina desde arriba.

El hombre se hizo a un lado y seguí subiendo. En la cubierta, otro hombre abrió la cuerda para dejarme pasar y la cerró detrás de mí.

Carmine estaba sentado en un sillón con un cigarro entre los dedos. Sabía que era él porque tenía la actitud de quien posee todo aquello en lo que posa la mirada.

Era un hombre de unos sesenta años, corpulento y robusto, con la expresión indiferente de quien ha visto demasiado como para que las emociones aún se reflejen en su rostro. Ni siquiera le sorprendía ver subir a su yate a la hija de su enemigo.

Delante de él había un sofrito azul.

Su hijo mayor estaba detrás de él fumando, el del medio era el que había dado la orden de que subiera. Mimmo, el más pequeño, parecía el único ausente de la familia Casella y le di gracias a la suerte por haberme ahorrado la presencia de al menos uno de ellos.

—Revisa si no esconde explosivos debajo de ese vestido —ordenó Carmine.

El segundo hijo me dedicó una media sonrisa:

—No diría que lo esconde, los explosivos están a la vista.

Su secuaz, el que había abierto la cuerda, miró a los demás en el puente con vacilación, nada entusiasmado con la idea de tener que ser él quien me registrara. Al parecer, el decreto emitido por mi papá que me declaraba intocable tenía algún valor incluso en el puente de la Yuliana.

El hijo mayor pareció molesto por esa evidencia. Se puso de pie nerviosamente:

—Lo haré yo.

Tiró la colilla al mar y cruzó la cubierta del yate viniendo hacia mí. Me pareció que tardó horas en dar esos diez pasos. Me pareció que la noche era calurosa, pero solo era un día de finales de primavera y lo único que ardía era el miedo dentro de mí.

El hombre se acercó a mí, me quitó la bolsa y la dejó en uno de los asientos junto a la barandilla, el más cercano a nosotros. Sin siquiera mirarme a la cara, me pasó las manos por la espalda, por los muslos, debajo de los senos, con un toque práctico y rápido.

—No tiene nada —declaró, haciéndose a un lado y permitiéndome así acercarme a su padre.

Después de ese registro, le lanzó una mirada a su hermano como diciéndole: así se hace. La sonrisa burlona del otro no se tambaleó en absoluto ante esa mirada. Al igual que su hermano menor, él también tenía los incisivos separados.

Me acerqué a Carmine, quien me hizo un gesto exagerado para que me sentara en el sofá frente a él.

Sus dos hijos volvieron a sus lugares, en los lados opuestos del puente, en silencio, escuchando. Cuando me senté, Carmine empezó sin rodeos:

—Rowena Amato, ¿qué quieres?

—Vengo a pedirte una tregua —le dije.

Carmine me respondió con una carcajada.

—Entonces era cierto lo que se decía. Te acostabas con el subjefe. —Hizo una pausa y añadió—. Para darle la espalda a tu papá y venir a suplicarme, eso significa que te la metía bien.

Odiaba a ese hombre. Lo odiaba con todo mi ser, en cuerpo y alma. Lo despreciaba. Apreté la mandíbula para evitar responderle mal y traté de recuperar la calma, pero Carmine habló antes de que pudiera hacerlo.

—Me alegro de que Omar se haya quitado de en medio. Tu padre tendrá que reorganizar las filas y eso lleva tiempo. No haré absolutamente nada para salvar a tu noviecito. —Me miró de arriba abajo—: No creo que haya nada que puedas hacer para que cambie de opinión.

Suspiré e intenté seguir con el discurso que había preparado:

—Puedo hablar con mi papá, Carmine. Dime qué quieres para que esta guerra termine y se lo diré; soy su hija, a mí me escucha más que a los demás —mentí, con la esperanza de que Carmine sacara algo a la mesa con lo que negociar.

Carmine dio una calada a su cigarro:

—Me pregunto si, en caso de no dejarte salir de este barco, lograría conseguir algo que obligue a tu padre a detener esta guerra y entregarme la Alfort.

Me puse tensa al sentir que Carmine evaluaba esa posibilidad. Pero si me hubiera tenido atrapada en ese yate, entonces la disputa que tenía con mi papá se habría convertido en una masacre. Ese no podía ser el objetivo de Carmine.

—¿Entonces es el Alfort lo que quieres? —No tenía ni idea de qué diablos era el Alfort, pero tal vez fuera precisamente Carmine quien me lo explicara.

El hombre dio una calada a su cigarro y no me respondió. Me di cuenta de que nunca me revelaría nada que valiera la pena y que nunca aceptaría la paz.

¿Me había metido en otro lío sin sentido, me había puesto en peligro, me había dejado humillar por esos hombres sin obtener nada a cambio? ¿Omar iba a morir de todos modos por la demostración de fuerza que esa guerra exigía?

Una chica en bikini se acercó a nosotros dos con una bandeja de bebidas. Tenía el cuerpo bronceado, la piel brillante y un rostro infantil.

—Mimmo me dijo que tú bebes refresco —anunció Carmine.

Noté que junto a los vasos llenos de hielo y quién sabe qué más había una botella de refresco con un abrebotellas.

—La dejé cerrada, por si acaso no confías.

Los dos hijos de Carmine que estaban allí tomaron un vaso cada uno. Cuando el segundo pasó a mi lado, me dijo en voz baja:

—Si mañana tu verga favorita se cae al suelo, puedes llamarme, haré que la olvides.

Le lancé una mirada venenosa y, mientras lo hacía, me di cuenta de que Carmine le había acariciado las piernas a esa chica. Él, no sus hijos.

La noche que estuvimos en el Rivoli, mi padre había dicho que una vez que Carmine cayera, sus hijos se masacrarían entre ellos por el poder, y el motivo era evidente. Tan solo mi inspección lo sacaba a la luz.

Miré a la joven de la bandeja e inicié a imaginar una alternativa.

Si Carmine no quería la paz, tendría la guerra.

Porque él era el autor intelectual de la muerte de Christian, porque por su culpa mi vida se había puesto de cabeza, porque si esa guerra terminaba esta noche, cabía la esperanza de que Omar viera un nuevo amanecer.

Y yo estaba dispuesta a todo con tal de hacerla acabar esta misma noche.

—¿Cuántos años tiene? —pregunté.

Carmine se volvió hacia la chica:

—¿Cuántos años tienes?

—Dieciocho —respondió ella de forma mecánica, mirándome mientras lo decía.

—¿Cuándo naciste? —le pregunté sin rodeos.

La chica me respondió con una fecha. Es difícil alterar las fechas cuando estás asustado y aterrorizado. De hecho, la fecha que me dijo no sumaba dieciocho.

—Son dieciséis años —consideré.

—No es buena en matemáticas —respondió Carmine con una sonrisa maliciosa.

—¿Y tú eres bueno en matemáticas, Carmine? —le pregunté, sintiendo cómo la esperanza se reavivaba en mí.

—Muy bueno —me aseguró él.

—¿Te acuestas con una niña? —le pregunté.

—Mi esposa tenía su edad cuando nos comprometimos. Guardo muy buenos recuerdos de las chicas de dieciséis años —me respondió Carmine.

Vi que a su hijo mayor, detrás de él, le temblaba la mano con la que sostenía el vaso. Me pregunté dónde se había metido la esposa de Carmine; Dios, no quería saberlo.

—¿No te importa que tenga dieciséis años?

—Me importa un carajo.

Carmine exhaló una bocanada de humo del puro. Se estaba encabronando, y yo necesitaba conseguir la forma de salir de la Yuliana ya.

—¿Entonces es la Alfort? ¿Quieres que le hable a mi papá de esta Alfort?

—Nunca lograrías convencer a Raffaele. Son negocios, tú no sabes nada de eso.

—Soy su hija. Puedo convencerlo de muchas cosas.

—No lograste convencerlo de que indultara a Omar, si mal no recuerdo —me respondió.

Me puse tensa. No lo había logrado, no, pero estaba usando todas las cartas que me quedaban. Esa referencia a Omar me dejó en silencio por un momento de más y Carmine volvió a tomar la palabra.

—Quizás hace unas semanas tu papá y yo hubiéramos podido llegar a un acuerdo de caballeros. Ahora ya no. Han muerto demasiados. Ahora solo puede terminar con su cabeza o la mía.

Miré a la chica a unos pasos de nosotros con su bandeja en la mano, en la que ahora solo quedaban el refresco y el abrebotellas. Juré que la cabeza sería la de Carmine, entregada en la bandeja de esa chica como la de Juan el Bautista.

Me puse de pie.

—Lo intenté, Carmine. Pero entonces no tengo nada que hacer aquí —concluí.

Me dirigí hacia la pasarela. Mientras caminaba, el hijo mayor de Carmine me miraba fijamente. Quizás tenía un olfato menos agudo que el resto de su familia y había olido a quemado.

Podía pensar que estaba loca o que era tonta, no me importaba en absoluto. Agarré mi bolso y bajé de la Yuliana, con toda la intención de no volver a poner un pie ahí nunca más.

Era bien entrada la noche y sabía que tenía poco tiempo antes de que los hombres de mi papá me pisaran los talones y me llevaran de vuelta a Villa Rovelli.

Así que me fui a toda prisa al cuartel de la policía, a pie, sin mirar atrás y sin dudar. Cuando entré, el joven agente sentado en la entrada me miró sorprendido.

—Busco al capitán Magliotti —le dije con voz firme.

Él levantó el teléfono.

—Está aquí la hija de Amato. —Quizás había despertado a Magliotti en plena noche mientras estaba en su casa—. Sí, la hija de Raffaele Amato. La tengo aquí delante. Sí, estoy seguro de que es ella.

El chico colgó el teléfono.

—El capitán ya viene —me aseguró.

Me senté en una de las sillas de plástico de la sala de espera.

Menos de diez minutos después, Magliotti entró por la puerta principal de la comisaría. Debía de haber venido directamente de su casa: estaba jadeando y despeinado, demasiado como para poder ocultarlo tras el uniforme, que, sin embargo, le daba una autoridad que su ropa de civil no le permitía.

Cuando entró, me puse de pie y él me miró como si fuera un fantasma.

—¿Podemos ir a su oficina? —le pregunté.