Capítulo 27

Omar

Regresamos a casa, despidiéndonos en el patio de grava de Villa Rovelli como dos conocidos de lejos, después de haber pasado toda la tarde desnudos, con las manos sobre el cuerpo del otro.

De hecho, la mirada que Rowena me lanzó a mitad de la escalera fue demasiado elocuente.

Esa noche no me quedé a cenar, tuve que ir a la ciudad. Tenía que comprobar que los chicos con los que había hablado en los últimos días hubieran entendido las instrucciones.

Pero no podía concentrarme y no lograba ser amenazante con esos cabrones.

Me había olvidado de los Casella, el viernes pasado me había olvidado de ir a ver a mi hermana y, si seguía así, también me olvidaría de respirar y moriría asfixiado.

Rowena me había dicho que estaba pensando en quedarse en Italia. Habría sido un sueño imaginar que la vida pudiera seguir como estaba ahora, habría sido más de lo que jamás podría haber deseado, pero teníamos que pensar con calma y tomar decisiones sensatas.

Y si Rowena se sentía la mitad de abrumada de lo que me sentía yo, este no era el momento para poder tomar decisiones sensatas.

Ya eran las once cuando recibí una llamada de los chicos de guardia. Fruncí el ceño. En realidad no había escuchado lo que el micrófono del celular me había transmitido al oído. Era demasiado absurdo.

Rowena

Esa noche, en la cena, solo estábamos mi papá y yo sentados en la terraza.

Por mucho que me hubiera gustado seguir en compañía de Omar, probablemente fue una suerte que no estuviera allí. Después del día que habíamos pasado en el barco, no habría sido capaz de mirarlo con falsa indiferencia durante toda la cena.

Para tener alguna esperanza de salirme con la mía, primero tenía que olvidar al menos un poco el tacto de sus manos y que mi cuerpo se recuperara de todos los orgasmos de esa tarde.

El mar seguía tranquilo y sin olas, incluso en la terraza no soplaba más que una brisa ligera y tibia. El mar seguía igual que esta tarde y me recordaba con demasiada claridad el barco, a Omar, sus manos, su boca, su respiración jadeante.

Mi papá se limpió la boca con la servilleta:

—Giselle está en el teatro. La próxima semana podemos ir —me propuso.

Salí de mi ensimismamiento lo suficientemente rápido como para responderle con un poco de remordimiento:

—¿Estás seguro de que es prudente ir al teatro?

—¿Crees que te invitaría si sospechara que no lo es? —me respondió sin dudar.

Se dio cuenta de la preocupación en mi rostro y cambió de tono, menos intransigente, menos brusco:

—Nos hemos ocupado de los hombres de los Casella que habían traspasado la frontera. No volverá a pasar.

Si en el caso de ese delincuente de la calle Scacchi había dudado de lo que había pasado, esta vez no tenía ninguna duda de lo que significaba esa frase. Las otras personas con las que había hablado ahora estaban muertas.

Me toqué la frente pensativa; la idea de que esos hombres estuvieran muertos me horrorizaba y me tranquilizaba al mismo tiempo. Me costaba entender cómo esas dos emociones podían acompañar a la misma información.

—¿Tu vestido nuevo llegará para la próxima semana?

—Sí, deberían entregarlo mañana —respondí. Me di cuenta de que probablemente mi papá ya tenía en el bolsillo los boletos para Giselle desde que insistió en que me mandaran a hacer otro vestido de noche.

Lo quería. Así, por extraño que pareciera, lo quería de todos modos. Justo por eso le dije la siguiente frase:

—Cuando Domenico Casella se sentó a la mesa conmigo, me preguntó si ya habías decidido con qué traje te enterrarían.

Mi papá resopló por la nariz, sin preocuparse en absoluto:

—Mimmo abre la boca y suelta tonterías. No te asustes por nada de lo que diga ese chiflado.

Sonó el teléfono de mi papá. Se levantó para contestar y solo pude oír que se despedía con un:

—Sí, Omar. —Mi corazón dio un vuelco al oírle pronunciar su nombre.

Luego mi papá se dirigió hacia la barandilla de la terraza y siguió el resto de la llamada con más discreción.

Cuando regresó, noté que su expresión era sombría y tensa. Se guardó el teléfono en el bolsillo y me dijo:

—Tengo que irme.

Se dirigió hacia la cocina, luego se detuvo y dio media vuelta, volviéndose de nuevo hacia mí:

—El traje es de rayas oscuras, tiene una cinta negra anudada en la manga. Todavía está envuelto en celofán.

Levanté la vista y lo miré atónita.

—Papá, ¿estás hablando del traje con el que quieres que te entierren?

Se encogió de hombros:

—Si llegara a pasar, al menos ya lo sabes.

Se fue de la terraza y me dejó sentada sola en la mesa. No podría sobrevivir a la vida que él llevaba.

Quizás ni él mismo la sobreviviría.

Omar

Estábamos en una casa de huéspedes: paredes de yeso blanco, marcos viejos y descascarados y techo de vigas de madera.

Dentro de la casa había una gran sala casi vacía, salvo por la bombilla que colgaba del techo, una vieja mesa coja y dos sillas a las que estaban atados los dos hombres de los Casella que habían sido sorprendidos colocando explosivos debajo de uno de los autos de Raffaele.

Esos dos habían intentado acabar con el Don. No podía creer que hubieran llegado a tanto.

Miré a los dos hombres: uno con el rostro duro y severo, que parecía de esos que no sueltan ni una palabra, y el otro, un chavito de piel lisa, que debía de ser apenas un niño.

Intercambié una mirada con los demás que estaban conmigo en esa gran sala; éramos seis. Salí al porche frente a la casa, donde había otros tres hombres.

A nuestro alrededor se extendían campos ondulados sobre las colinas hasta donde alcanzaba la vista. El camino de tierra que llevaba hasta allí estaba surcado por las ruedas del tractor y se escabullía como una serpiente delgada entre los cultivos.

El aroma de la tarde cálida llenaba el aire con el perfume de las flores, el de la hierba aplastada por las ruedas de nuestros autos, y a lo lejos se sentía el olor salado del mar.

Uno de los hombres estaba fumando, le pedí un cigarro y me puse a fumar yo también a su lado.

Unas horas antes me había hundido entre los muslos de Rowena y ahora estaba ahí, con esos dos hombres atados a las sillas, sabiendo que no saldrían vivos de esa casa de huéspedes. Y uno de los dos era apenas un muchacho.

Di una calada nervioso. Estar con Rowena me estaba volviendo compasivo, me estaba ablandando.

En el camino rural vi destellar los faros de un auto que se acercaba, mientras el par de luces aparecía y desaparecía entre las subidas y bajadas.

Me apresuré a terminar el cigarro mientras el auto llegaba y tiré la colilla en un cenicero junto a las demás. Raffaele bajó del BMW y se abrochó el saco.

—¿Explosivos, entonces? —me preguntó mientras pasaba a mi lado.

—Artesanales —le respondí.

—Qué aficionados —comentó él al entrar en la casa.

Lo seguí adentro y cerré la puerta detrás de mí, colocándome frente a ella con las piernas abiertas. El olor dentro de la gran sala era a madera, fertilizante y sudor.

—Buenas noches —saludó Raffaele con una sonrisa, mirando a los dos atados a las sillas.

Los dos hombres no respondieron. El Don se acercó a ellos y señaló las cuerdas que los mantenían inmovilizados:

—¿Saben qué nombre tiene esto?

Se volvió hacia el chico mientras hablaba:

—¿Sabes cómo se llama? —El joven negó con la cabeza, aterrorizado—. La salación.

El chico se quedó mirándolo fijamente. Nunca había visto a Raffaele Amato y le tenía miedo. Por la desesperación que se le veía en los ojos, era muy probable que hablara, aunque también era probable que no supiera nada que valiera la pena.

—¿Sabes cómo se combate la mala suerte? —le preguntó el Don.

El chico volvió a negar con la cabeza.

Raffaele le tendió la mano al hombre que tenía más cerca para que le pasara su pistola. El Don la tomó, miró las balas que había dentro y sacó algunas, guardándoselas en el bolsillo.

Luego cargó el arma y apuntó al hombre más mayor.

—Así —dijo.

—Vete a la mierda, Amato, vete a la mierda —le dijo el hombre bajo la amenaza del arma.

Raffaele, sin embargo, seguía mirando al chico, ignorando al otro:

—¿Quieres morir esta noche? —le preguntó mirándolo a los ojos.

—No —respondió él.

Raffaele bajó el arma y le hizo una señal al chico:

—Desátalo —ordenó.

Le soltaron las manos, los pies y las ataduras que lo mantenían sujeto a la silla; el chico se levantó temblando y miró a su compañero con expresión insegura.

Luego su mirada se posó en Raffaele, de pie a un paso de él, mientras yo y los otros hombres estábamos pegados a las paredes.

Raffaele miró al chico directamente a los ojos con su mirada de muerte y le propuso:

—Si lo matas, te dejo ir.

Raffaele giró la pistola, la tomó por el cañón y se la entregó al chico. El joven tomó el arma con mano temblorosa y miró a su amigo.

—Te va a matar de todos modos —le dijo este.

El chico apretó la mandíbula. Apretó el arma con fuerza y apuntó a Raffaele. Todos nos sobresaltamos y pusimos las manos en las armas. Raffaele sonrió.

—Yo no soy Carmine. Mi palabra vale algo —respondió con calma.

Su rostro lucía relajado, en calma. Frente al cañón de una pistola, me pregunté hasta qué punto Raffaele estaba preparado para morir como para mantener esa expresión imperturbable. ¿Tanto así como para anhelarlo?

El chico apartó la pistola de Raffaele y la apuntó a su compañero.

El que estaba sentado y atado lo miraba con condescendencia. Ya sabía, desde que entró en la casa, que sería la última vez que estaría el aire libre. Que fuera una bala a manos de ese chico significaba que, al menos, sería breve.

El chico suspiró y le disparó. La cabeza del hombre cayó, con la barbilla apoyada en su pecho. El chico se volvió hacia Raffaele.

—Ahora dame la pistola y vete —le ordenó.

El chico le puso la pistola en la mano y se dirigió a la puerta. Yo le abrí la puerta para que saliera y él llegó al porche. Lo seguí haciendo señas a los hombres que estaban afuera para que lo dejaran pasar.