Capítulo 18

Rowena

Por primera vez desde que llegué a Villa Rovelli, me levanté por la mañana y no pude trabajar. No podía leer, no podía hacer nada. Todavía estaba demasiado afectada por la muerte de Christian.

Necesitaba poner distancia entre mí y ese suceso, levantar una pared entre mí y las emociones que ese recuerdo despertaba, pero temía que solo el tiempo me proporcionara los ladrillos para construir esa pared.

El día había sido silencioso y tranquilo. La calma antes de la tormenta o el ojo del ciclón, ese era el tipo de calma que se respiraba en Villa Rovelli. Una calma en la que el aire vibraba con electricidad.

Cuando llegó la noche, la casa parecía estar vacía. Mi papá se había ido, a Omar no se le había visto en todo el día y Giampiero ya no andaba de un auto a otro como lo había hecho durante todo el día.

Deambulaba por la villa, caminando por las habitaciones con la esperanza de encontrar mi sueño escondido detrás de alguna de las puertas.

Hacia la medianoche oí que llegaba un auto. Desde una de las ventanas del pasillo miré quién era. Todavía no lograba distinguir los diferentes autos ni a quiénes pertenecían, sobre todo de noche. Me parecía que todos se parecían.

Vi al conductor bajarse. En ese momento reconocí que era Omar. Y se tambaleaba. Pero no como si estuviera borracho, más bien como si a cada paso se detuviera para buscar fuerzas para seguir adelante.

Llegó a la cerca de la casa de huéspedes y la usó para apoyarse y como punto de apoyo para entrar a la casa. Definitivamente algo andaba mal.

Bajé al jardín y me dirigí a la casa de invitados.

Omar encendió la luz justo cuando llegué detrás de él y se dio la vuelta, alerta. Llevaba una camiseta y unos jeans que ya estaban para tirar. Otra vez. Sus pantalones estaban manchados de sangre. Otra vez.

La imagen de Christian, de toda su sangre que nos había salpicado, se me pegó como una garra que me asfixiaba.

—¿Qué te pasó? —pregunté, helada.

—Me asustaste —respondió él con voz firme. Ese tono firme me tranquilizó, ya que, fuera lo que fuera lo que le hubiera pasado, no debía de ser tan grave como parecía a primera vista.

Avanzó cojeando hasta llegar a la mesa. Se apoyó, con la mano abierta, justo debajo de la lámpara. La pierna izquierda de su pantalón estaba hecha jirones y la tela enrojecida por la sangre, al igual que tenía largos chorreones de sangre en las manos.

—¿Qué te pasó? —le pregunté de nuevo, siguiéndolo hasta la mesa.

—Unos perros de mierda —respondió.

Me tranquilizó pensar que se trataba de perros y no de seres humanos. Con ese paso descoordinado se fue a lavarse las manos al lavabo de la cocina. Se lavó hasta los antebrazos, tiñendo el agua de rojo.

Sacó un botiquín del armario de la izquierda y se sentó pesadamente a la mesa.

—¿Puedo ayudarte?

—Tráeme el vodka que está ahí arriba —respondió señalando una de las estanterías—. Los vasos están sobre el fregadero.

Tomé la botella y se la llevé a la mesa. Fui al armario y noté que guardaba los vasos limpios en el estante de arriba. No alcanzaba.

—Todo organizado a tu altura, ¿eh?

—Aquí vivo yo.

Mientras me respondía, me puse de puntillas para ganar los centímetros que me faltaban para alcanzar los vasos. Los agarré con un tintineo y volví a la mesa, llenando los dos vasos de vodka.

Le puse una segunda silla delante para que pudiera apoyar la pierna.

Omar se había quitado los zapatos y, con las tijeras que encontró en la caja, estaba cortando los jeans a la altura de la rodilla. La tela ya estaba rasgada donde los perros la habían mordido.

Empezó a sacar ese cilindro de tela e hizo una mueca de dolor. La sangre coagulada había pegado los jeans a las heridas que había debajo.

Me senté en la silla que le había puesto delante, me subí la falda del vestido hasta la mitad del muslo para que no me estorbara y extendí las manos.

Vi que Omar se quedaba mirando esos centímetros de piel extra que acababa de descubrir, pero no dijo nada. Lentamente, apoyó el talón en el borde de la silla en la que estaba sentada y me pasó las tijeras.

Empecé a despegar lentamente la tela de la piel herida.

Corté los jeans en tres pedazos y dejé los tres trozos de tela sobre la mesa.

Apoyé el pie de Omar en mi muslo y giré su pierna de un lado a otro.

Los cortes eran profundos y estaban cubiertos de sangre, se veía el arco de la mandíbula y los agujeros redondos de los caninos donde los animales habían hincado los dientes.

Negué con la cabeza en un gesto de reproche que no pude evitar. Agarré el desinfectante y empecé a limpiarle la piel. Omar hizo una mueca de dolor y se bebió el vaso de vodka de un trago, echando la cabeza hacia atrás. Inmediatamente se sirvió otro.

—¿Tendrán rabia esos animales?

—¿Eran callejeros? —le pregunté.

—No.

Alcé la vista hacia su rostro tenso por el dolor.

¿De quién eran los perros que habían intentado devorarlo? Por su expresión, estaba claro que no diría ni una palabra sobre lo que hubiera hecho esa noche.

—Entonces me parece poco probable que tengan rabia.

Había gasas y curitas en el botiquín de primeros auxilios, y después de limpiar los cortes, empecé a vendarle la pierna.

—¿Mi papá está en la Ópera y tú vas a que te hagan esto por él? —pregunté con sarcasmo.

—Tu papá tenía que dejarse ver en público esta noche, para tener una coartada. Y yo tenía que hacer lo que hice —declaró mientras se tomaba el segundo vaso.

Terminé de vendarle la pierna y me limpié las manos con desinfectante. Concluí la tarea moviendo la silla unos centímetros hacia atrás.

Omar apoyó el pie en el suelo con vacilación, midiendo el dolor al poner un poco de peso sobre él.

—Gracias —susurró.

—No hay de qué.

Nos miramos a los ojos, sentados en esas sillas enfrentadas con la mesa a nuestro lado, como una barra de bar anómala donde sirvieran vodka y agua oxigenada.

Sentí la incomodidad vibrando entre nosotros. Cuando ya no pude soportar más ese silencio, te pregunté:

—¿Necesitas ayuda con algo más? —mi voz sonó temblorosa.

Omar negó con la cabeza, pero los dos nos quedamos sentados. Una vez más, su mirada se había quedado en mis ojos demasiado tiempo.

Quizá fue precisamente la insistencia y la intensidad de su mirada lo que me llevó a pensar que mi papá no estaba esa noche, que Giampiero llevaba horas ausente: estábamos solos los dos.

Por la tensión con la que Omar me miraba, estaba segura de que eso era lo que él también estaba pensando. Su mirada seguía bajando hacia mi boca. Estaba pensando en besarme.

Yo quería que me besara.

Asustada por darme cuenta de eso, me levanté de un salto y Omar también intentó levantarse, pero perdió el equilibrio cuando su pierna cedió bajo su peso.

Instintivamente lo agarré para sostenerlo. Omar recuperó el equilibrio agarrándose a la mesa y nos quedamos mirándonos.

Tenía mis manos sobre sus brazos desnudos, más allá de las mangas cortas de su camiseta. No había podido hundir los dedos en sus músculos cuando lo había agarrado para sostenerlo. No esperaba que fuera tan firme bajo mi tacto.

Y ahora estábamos cerca, tan cerca que nuestras bocas compartían el mismo aliento.

—Si me cayera, no podrías mantenerme en pie —susurró con voz suave.

—Nos caeríamos juntos —le respondí con el mismo tono, deslizando lentamente mis manos por sus brazos. No quería separarlas de él, así que ese alejamiento se convirtió en una caricia.

Retiré las manos a regañadientes y exhalé un suspiro, expulsando con el aire el pesar de esa separación.

Omar me miró fijamente durante un solo, interminable segundo. Luego bajó la cabeza y me besó.

Sus labios sobre los míos fueron como una profecía que se cumplía. Era ahí donde encontraría mi fin.

Era un beso desesperado, que encerraba toda la fuerza de las promesas que Omar estaba rompiendo al posar sus labios sobre los míos.

Abrí la boca y sentí su lengua sobre la mía, sentí el sabor dulce del vodka que acababa de beber. Presioné mi lengua contra la suya. Un leve gemido salió de su garganta.

Me agarró por la nuca y me empujó con más fuerza contra su boca. Esa presión barrió todas las mentiras que nos habíamos dicho hasta entonces, engañándonos mutuamente al pensar que podríamos siquiera fingir creer que éramos amigos.

Le hundí las manos en el pelo, para tener algo a lo que agarrarme, que me mantuviera anclada a la realidad.

Me besaba como si ese beso fuera a matarlo y quisiera que, de entre todos los peligros del mundo, fuera precisamente ese el que lo llevara a la muerte.

Sin duda, habíamos caído juntos.

Y yo sabía que nos haríamos daño.