Capítulo 16 #2
Salí de la cocina dejando a los cuatro hombres discutiendo. Esta vez, de verdad, no quería saber nada de lo que tenían que decirse.
Omar
Rowena salió de la habitación y todos esperamos a que se hubiera alejado lo suficiente antes de dirigir la mirada hacia Emilio, quien mientras tanto había ocupado el lugar de ella en la mesa.
—Carmine amenazó a uno de nuestros mensajeros. Lo dejó en calzoncillos en medio de la autopista y se quedó con la camioneta.
Negué lentamente con la cabeza. La situación empeoraba día a día, una afrenta tras otra, una descortesía tras otra.
—¿Era una de las camionetas que descargaba la Alfort? —pregunté.
Emilio asintió mirándome. ¿Cuándo llegaría el momento inevitable en que responderíamos a esos desaires?
—¿El conductor está bien? —preguntó Raffaele.
—Sí, solo lo hicieron desnudarse —respondió Emilio.
Raffaele se encogió de hombros:
—Es una payasada, ni siquiera merece llamarse amenaza.
El Don aún no quería aceptar que la situación era grave. Carmine había enviado hombres armados hasta Boston; en mi opinión, esa no era la actitud de alguien que estuviera bromeando.
—O Alfort o sangre. Para mí, esta payasada significa eso —dijo Pietro.
Había llegado el día en que estaba de acuerdo con Pietro.
—Yo también lo creo —dije en voz alta.
—Deberíamos responder en consecuencia. O pareceremos débiles —dijo también Emilio.
Rowena apareció en la puerta justo en ese momento. Se quedó con una mano en el marco:
—Lamento interrumpir, pero me gustaría un café para luego volver al trabajo. ¿Se puede?
Raffaele se volvió hacia Emilio. Él quería interrumpir esa conversación y Rowena había llegado justo a tiempo:
—¿Quieres un café?
—Sí, gracias.
—Te lo preparo —dijo entonces Rowena, dirigiéndose hacia el fregadero.
Pasó detrás de nosotros para llegar hasta él. Sentí a mis espaldas el susurro de su vestido.
Nosotros sentados con nuestros trajes oscuros y ella con ese vestido de flores, parecía que la primavera había venido a decirnos que dejáramos de hablar de esa guerra que estábamos preparando.
Rowena puso el azúcar y las cucharitas sobre la mesa. Solo sacó tres, porque ella y Raffaele lo tomaban sin azúcar. Había algo íntimo y hogareño en ese gesto, la sencillez de poner sobre la mesa solo las cucharitas que se iban a usar, sin necesidad de preguntar.
—¿Quieres leche en el café? —le preguntó Rowena a Emilio.
El hombre se sobresaltó cuando ella le habló:
—No, nada de leche —respondió él, avergonzado.
Rowena se volvió para mirarlo con una leve sonrisa, cortés y maravillosa:
—Te lo pregunto porque mis amigos siempre piden capuchinos, así que tengo la costumbre de preguntar.
—¿Amigos estadounidenses? —preguntó él.
—Así es —confirmó Rowena, girándose hacia los armarios para sacar las tazas.
Cuando ella le dio la espalda, Emilio la recorrió con la mirada de pies a cabeza.
La falda había dado una deliciosa vuelta alrededor de sus piernas cuando se giró y el vestido se había ajustado a la curva de su trasero. Emilio podría haber notado esas cosas sin tener que mirarla fijamente todo ese tiempo, tal como lo había hecho yo.
Miré a Raffaele. Un imperceptible movimiento de cabeza me indicó que se había dado cuenta de esa mirada demasiado insistente. Raffaele siempre se daba cuenta de todo.
Rowena nos sirvió el café y se sentó en la silla libre junto a Raffaele.
—¿Nunca habías venido a Italia antes?
Ella y Raffaele se miraron; la pregunta revelaba mucho sobre la relación entre ellos y Rowena se mantuvo vaga:
—Hacía unos años que, entre una cosa y otra, no venía a Italia.
Emilio se dio cuenta de que había tocado un tema delicado y cambió rápidamente de tema:
—La única ciudad de Estados Unidos en la que he estado es Nueva York. Un calor insoportable.
Pietro se metió en la conversación:
—Yo estuve allí en diciembre y me encontré con un palmo de nieve.
—El clima también puede ser extremo en Nueva York —explicó Rowena—. Es diferente a cómo funciona aquí.
—Aquí no creo que haya nevado nunca —dijo Emilio.
Pietro y Raffaele se miraron:
—¿Quizás nevó en el 85?
—No me acuerdo, estábamos en Milán —respondió Raffaele, las primeras palabras que decía desde ese discurso informal.
Esa respuesta hizo que Pietro recordara algo, y se acercó a la silla murmurando:
—Ah, es verdad —y se quedó perdido en sus pensamientos.
Emilio intercambió una mirada conmigo y con Rowena:
—Desde luego, no nos acordamos de la nevada del 85 —respondió Rowena mientras sostenía su mano ahuecada sobre el calor de la taza de café.
—Pero en Nueva York recuerdo la de 2000, 2001, 2002… —siguió enumerando, y cuando se detuvo, la respondió la risa cavernosa de Emilio.
Se tomó el último sorbo de café, dejó la taza en el platillo y se levantó, echando un vistazo a todos los que estaban en la mesa. Me miró menos de la mitad del tiempo que dedicó a saludar a los demás.
—Que tengan un buen día —se despidió.
Emilio se levantó cuando Rowena apartó la silla de la mesa. Fue el único que lo hizo.
—No hace falta —le aseguró ella.
—Lo tendré en cuenta para las próximas ocasiones —respondió Emilio sonriéndole.