Capítulo 15 #3

Arriba, a la altura de la calle, un SUV se detuvo detrás del Alfa.

Omar salió del auto y bajó rápidamente las escaleras hasta llegar al último escalón.

Se detuvo a unos metros de mí: sus pies descansaban sobre el último centímetro de terreno firme antes de la arena granulosa.

No quería ensuciar sus hermosos zapatos de cuero.

Omar se metió las manos en los bolsillos y suspiró, expulsando con el aliento la rabia que le había visto en Villa Rovelli y que, deduje, no iba dirigida a mí.

Su bonito rostro estaba tranquilo, tal vez porque me había encontrado pronto y sin que yo tuviera tiempo de meterme en otro lío.

Otra ola me mojó los pies, haciendo que hundiera los dedos más profundamente en la arena.

Por más absurdo que fuera, la presencia constante y sólida de Omar era la única certeza en esa espiral loca en la que mi vida había empezado a girar.

—Te dije que si te escapabas otra vez, vendría a buscarte —murmuró él con voz tranquila.

Tragué saliva, sintiendo ya el calor de las lágrimas en el borde inferior de los ojos. No iba a llorar delante de Omar. No me iba a humillar haciéndole ver mis lágrimas; ese hombre ya tenía demasiadas ventajas sobre mí en la relación asimétrica que había entre nosotros.

—Entonces llévame a casa —lo desafié—. Así puedo volver donde mi papá está esnifando cocaína con sus putas y disfrutar del espectáculo.

Omar soltó un suspiro cansado. Se pasó una mano por el pelo. Empezaba a darme cuenta de que era un gesto que hacía a menudo cuando estaba nervioso.

Levantó la vista hacia Giampiero, que estaba parado cerca de la camioneta y suspiró por segunda vez. Su expresión ahora era abatida. Se dirigió a mí con profunda tristeza y me preguntó:

—Ya que no podemos volver a Villa Rovelli, ¿comemos juntos en algún lugar?

Mi deseo de recuperar una ventaja sobre él se esfumó en el aire como humo al viento. Si Omar se había ganado ese lugar privilegiado en mi opinión a pesar de que lo conocía desde hacía tan poco, había razones de sobra: era amable, atento, siempre sabía cómo me sentía.

Y acababa de hacerme la invitación a cenar más desmoralizada que me habían hecho en toda mi vida. Señaló a él y a mí:

—Estoy negociando, ¿te diste cuenta?

—Me di cuenta —le respondí con gratitud—. Me encantaría que nos quedáramos a comer algo, no quiero volver a la villa ahora.

Omar me hizo señas para que lo precediera por las escaleras que llevaban a la calle y esperó a que lo alcanzara, luego me siguió. Cuando llegamos a la calle, Giampiero salió a nuestro encuentro.

Me limpié la arena de los pies y me puse los zapatos.

—Dame las llaves del Alfa —dijo Omar, tendiéndome la mano.

Lo hice y se las puse en la palma de la mano. Él y Giampiero se intercambiaron las llaves de los dos autos.

—A partir de aquí me encargo yo —le dijo Omar al otro hombre—. Lleva el Alfa de vuelta a la villa y, si Raffaele te pregunta, asegúrale que Rowena está conmigo.

Por la forma en que hizo esa aclaración, parecía dudar de que eso pudiera suceder.

Vimos a Giampiero alejarse hacia el descapotable. Omar me entregó las llaves del SUV:

—¿Quieres conducir tú? —me preguntó.

Tomé las llaves del auto y, mientras lo hacía, me di cuenta de cuánto ese simple gesto me estaba permitiendo aferrarme al menos a una cosa sobre la que podía tener control. Al menos podía conducir yo. Al menos todavía tenía ese derecho, al menos todavía tenía esa independencia.

Levanté la vista hacia Omar y me di cuenta de por qué mi papá confiaba tanto en él como para compartir al sastre. Omar entendía a la gente, sabía ser intimidante, pero también sabía cómo hacer que quien tenía enfrente se sintiera cómodo y todos los matices en el medio.

Con dificultad, aparté la vista de su rostro y me dirigí al asiento del conductor. Me senté, adelanté el asiento y esperé a que Omar se sentara en el asiento del copiloto.

—Dime adónde ir.

Omar me explicó el camino con la misma calma y cuidado que cuando me había explicado dónde terminaba el territorio de mi papá.

Mientras conducía, me preguntaba, sin encontrar respuesta, si esa invitación a cenar y esa amabilidad que ahora me estaba mostrando significaban que había enterrado el hacha de guerra.

Ahora que estábamos solos en ese auto, esa duda y la cercanía entre nosotros me dejaron en un estado de tensión constante durante todo el trayecto.

Mientras íbamos en el camino, Omar me dijo que girara un par de veces por senderos cada vez más estrechos.

Llegamos frente a una construcción encaramada en el acantilado. Estacioné ahí y nos bajamos del auto.

Parecía que el pequeño edificio de una sola planta se extendía sobre la última roca antes del precipicio hacia el mar, como un remolino de crema en la punta de una galleta.

Pasamos por el pequeño jardín y ahí me di cuenta de que se trataba de un restaurante.

De inmediato, un hombre con bigote salió de la cocina agitando un trapo:

—Estamos cerrados, la cocina ya cerró —dijo el hombre antes de reconocer a Omar y sonreír—. Buenas noches, Omar. ¿A estas horas vienes llegando? Ya no me queda nada de nada. Omar se encogió de hombros.

—¿Algo me habrás de encontrar?

El dueño del restaurante se giró hacia mí y se presentó:

—Soy Gianni. Te doy un consejo: no le hagas caso a este tipo, es un sinvergüenza.

Omar le respondió por mí:

—Ahórrate tu discurso. Es la hija de Raffaele.

El hombre se sobresaltó, se puso un poco tenso.

—Ah, ¿entonces quieren sentarse en la terraza?

Cómo ese «entonces» se relacionaba con el hecho de que yo fuera la hija de mi papá estaba totalmente más allá de mi comprensión.

Gianni nos llevó a través del local hasta la terraza frente al mar. Había dos mesas en ese espacio cuadrado delimitado por un muro de adobe e iluminado por hileras de bombillas enroscadas en la pérgola sin vegetación.

La pareja que ocupaba la otra mesa ya tenía un tiramisú delante. Habíamos llegado tarde, tal como nos había dicho Gianni.

El restaurante no tenía pretensiones: era de esos con manteles a cuadros y servilletas de papel, con un solo vaso por persona. En la mesa había una vela para cenas románticas, que Gianni quitó de nuestra mesa cuando nos sentamos.

Pedimos espaguetis con salsa de anchoas, porque eran la especialidad de la casa. A la hora de pedir el vino, Gianni sugirió:

—¿El de siempre de Raffaele?

—No el que toma mi papá —le supliqué.

—El que le doy a tu papá es el mejor que tengo —explicó el dueño del restaurante.

No pude evitar poner los ojos en blanco ante esa respuesta.

Cuando Gianni se alejó, Omar me llenó la copa.

—Gracias —le dije, esperando a que también se llenara el suyo.

Estábamos sentados en silencio sin decir nada. La incomodidad entre nosotros era palpable. La piscina, sus pantalones mojados, la pared de la cocina y sus dedos sobre mis labios llenaban el aire de un manto espeso que impedía que las palabras penetraran.

La expresión de Omar era indescifrable: no lograba entender si, más allá de la amabilidad que me había mostrado, todavía estaba enojado por lo que había pasado en los últimos días, si lo había superado o qué otro sentimiento lo ocupaba en ese momento.

—¿Amenazar a las chicas y luego invitarlas a cenar es lo que sueles hacer? —le pregunté sonriendo para suavizar la dureza de esa pregunta.

Omar me lanzó una mirada:

—¿Entrar en las casas de otros y mirar fijamente a hombres que acaban de salir de la regadera es lo que tú sueles hacer?

—Fue una casualidad —me justifiqué.

—¿Entrar en mi casa o quedarte mirándome?

—Estaba mirando el bonito tatuaje que tienes en el pecho.

—Mmm. Seguro que estabas mirando eso —comentó con sarcasmo.

Me sonrojé desde las mejillas hasta la frente, pero le respondí sin dudar:

—Es bastante aterrador.

Su sarcasmo se suavizó mientras me respondía más serio:

—Es un memento mori. Tiene que dar miedo.

Nos miramos. Omar tenía las manos cruzadas frente a la cara y se pasaba el pulgar por la mandíbula.

Me di cuenta de que conocer los tatuajes que tenía en el cuerpo creaba entre nosotros una intimidad de la que no me sentía con derecho a formar parte. Era un detalle suyo que había descubierto por casualidad y que no sentía que me mereciera.

Omar suspiró y, mientras lo hacía, pude percibir en su expresión un matiz de amargura:

—Para mí, podemos pasar página y dejarlo todo atrás —me propuso, mirándome fijamente a los ojos.

Su mirada era intensa, penetrante: quería arrancar de mis ojos la reacción a su propuesta incluso antes de que yo le respondiera con una frase.

Yo todavía me sentía aplastada contra la pared de la cocina por él. Todavía sentía el calor de su cuerpo casi en contacto con el mío y la forma en que había pronunciado mi nombre en la piscina. Incluso, todavía sentía su mano en mi costado, de aquella noche en que llevaba el vestido rojo.

Podía aceptar esa propuesta y todo habría terminado. Podía ignorar el tumulto que sentía dentro y sofocarlo con un movimiento de cabeza y una sonrisa.

Para poder dejar todo en el pasado de una vez por todas, necesitaba que pusiéramos nuestras cartas sobre la mesa, cubierta por un mantel a cuadros. Esa sería la única cerradura lo suficientemente fuerte como para encerrar esos recuerdos en un lugar del que nunca más pudieran salir.

Para hacerlo, estaría dispuesta a ser yo la primera en revelarme.

—¿Por qué? Tenía la impresión de que había atracción entre nosotros —pensé en el momento que habíamos pasado en la cocina, en la forma en que me había acariciado los labios—. Tenía la impresión de que me deseabas.

—Te deseo incluso ahora —admitió.

Directo, conciso, sin rodeos. Para sentirme así de acalorada por esas palabras y por la mirada desesperada con la que Omar las había acompañado, debía de haberme sonrojado por todas partes.

Omar negó lentamente con la cabeza:

—Pero no puedo hacer nada contigo —concluyó.

Su expresión seria parecía propia de un funeral, pero lo que me transmitió fue una oleada de rabia.

—¿Tanto miedo le tienes a mi papá?

Omar resopló entre dientes, con una mueca de fastidio: