Capítulo 10

Rowena

Cuando llegó la noche, me senté frente al tocador para maquillarme.

Era la noche de nuestra cena elegante, así que después de nadar en la piscina me había dado una ducha para quitarme el olor a cloro de la piel.

Ya llevaba puesto el vestido rojo, que caía holgado a lo largo de las caderas y ocupaba un metro a mi alrededor. Me había recogido el pelo: como llevaba un vestido con los hombros al descubierto, me pareció la mejor opción apartarme el pelo de la cara.

Tenía que admitir que en esa habitación color confeti y con ese vestido me sentía como una princesa. Por desgracia, lo único que tenía en común con una princesa de cuento de hadas era el hecho de estar prisionera en un castillo.

Mi papá apareció en la puerta y me miró, evaluando mi aspecto con una mirada severa.

—¿No te pusiste las joyas que te regalé?

Me giré en la silla y lo miré:

—No me las puse.

Seguramente se le había venido a la mente el collar que me había regalado cuando cumplí veinte años. Tenía un diamante en forma de gota tan grande como la uña de mi pulgar.

Mi papá dio un paso y entró en la habitación:

—¿Por qué no?

—Ya sabes por qué —le respondí.

Él salió de la habitación sin decirme nada.

Volví a mirarme al espejo para maquillarme. Un minuto después, los pasos decididos de mi papá me hicieron levantar la vista de mis labios cubiertos de lápiz labial mientras él regresaba a mi habitación con una caja de terciopelo en la mano.

La dejó sobre el tocador, cerca de mis cosméticos y se quedó de pie detrás de mí.

La abrí. Dentro había un collar de diamantes: piedras que brillaban como estrellas y que probablemente costaban lo mismo que un auto.

¿Había guardado ese collar para esta ocasión, o acaso tenía en su caja fuerte una reserva de joyas para imprevistos?

Acaricié las gemas con las yemas de los dedos y luego cerré la caja con un chasquido seco.

Mi papá me miró con severidad a través del espejo. Se acercó lentamente, abrió él mismo la caja de terciopelo y me colocó el collar en el cuello. Estaba helado.

Me quedé quieta mientras él enganchaba el broche detrás de mi cuello sin tocarme la piel. Me miró a los ojos a través del espejo y me dio un beso en la coronilla.

No era un regalo. Me sentí como un perro al que le ponían el collar.

Omar

Estaba apoyado en el auto hablando con Giampiero. Tenía cosas que hacer en la ciudad esa noche; tenía que pasar a ver a los chicos en la calle por un par de problemas que habían surgido y que había que resolver antes de que se agrandaran.

Giampiero iba a llevar a Rowena y a Raffaele al Rivoli.

Rowena bajó por la escalinata y levanté la vista para mirarla por encima de los hombros de Giampiero.

Mientras solo llevaba un bikini mojado, era difícil permanecer indiferente ante lo hermosa que era; ahora, al verla bajar con ese vestido rojo que ocupaba la mitad de la escalinata, me pareció absurdo siquiera intentarlo. Me conformé con callarme y mostrarme impasible.

Rowena llevaba un collar de diamantes con el que ninguna mujer común podría pasear tranquilamente por la ciudad. Estaba seguro de que había sido Raffaele quien se lo había hecho poner.

Esa joya era una señal que yo conocía. Regalar diamantes era para Raffaele su señal de propiedad: significaba que una mujer era una potranca de su establo y había que mantenerse alejado. Y aún no me había olvidado de cómo había sido cuando alguien pensó que su advertencia era solo un consejo.

Rowena había terminado con los diamantes en el cuello y, aunque por razones muy diferentes a las de las otras mujeres, esas joyas transmitían el mismo mensaje a quien la mirara: mantente alejado.

Ella me miró. Ya le había dicho una vez que era hermosa y no cometería el error de repetírselo una segunda vez, aunque siguiera pensándolo. Por supuesto que no lo diría teniendo ante mis ojos esos diamantes que me deslumbraban.

Justo en ese momento vi acercarse a Raffaele por la escalinata. Intercambié unas últimas palabras con Giampiero y los saludé a toda prisa, subí al auto y encendí el motor.

Saldría cuando abrieran la puerta, siguiendo a su auto.

Rowena

Llegamos al centro de la ciudad. Bajamos del auto justo frente a la entrada del Rivoli. El edificio daba al mar, a unos cientos de metros del puerto.

Había varios barcos amarrados en el muelle a pocos metros frente a nosotros. Entre ellos, un gran yate llamado Yuliana.

Mi papá siguió mi mirada:

—Es el yate de los Casella —me dijo—. Carmine tiene tres hijos. Quiere que el mayor sea el Don y el segundo, su Consigliere. El tercero es un tonto.

Era la primera vez que me hablaba de los Casella. Por la conversación que había escuchado entre él y Omar, había entendido que por culpa de ellos había tenido que dejar mi vida en Boston. Quería saber más.

—¿Por qué dijiste «le gustaría»? ¿No crees que será así? —le pregunté.

Mi papá me ofreció el brazo y yo me agarré a su codo.

—Sus dos hijos mayores no se llevan bien. Carmine ha metido dos gallos en el gallinero. Cuando él ya no esté, sus hijos se matarán entre sí para tomar su lugar.

Por cómo lo dijo, resultaba obvio que no deseaba más que la llegada de ese día.

Subimos al restaurante. Estaba en el último piso del edificio: estábamos bajo la cúpula con frescos y desde allí se veía la plaza principal y, más allá, el mar.

El mesero nos precedió para acompañarnos a nuestra mesa. Dimos unos pasos hasta que mi papá fijó la mirada en una pareja que se levantaba en ese momento de una de las mesas centrales.

Ambos debían de tener unos cincuenta años y venían hacia nosotros, tomados del brazo. Él llevaba un traje oscuro que le quedaba un poco ajustado, anticuado; ella, con el pelo recién salido de las manos del peluquero.

Mi papá se detuvo bajo uno de los arcos y dejó que el mesero se fuera a nuestra mesa sin seguirlo. Quería que esa pareja pasara cerca de nosotros justo ahí donde era más estrecho, para que no pudieran fingir que no lo veían.

Cuando estaban a unos pasos de distancia, el hombre lo reconoció. Lo dejó ver porque dilató las fosas nasales y avanzó, poniendo una mano sobre la que la mujer tenía en su brazo.

Mi papá los saludó con un movimiento de cabeza y una sonrisa diabólica:

—Capitán Magliotti, signora. —Luego se dirigió al hombre—. ¿Qué haces aquí? No te pagan lo suficiente como para cenar en un lugar como este.

El capitán se puso tenso ante ese comentario y acarició la mano de su esposa, recuperando la calma con ese gesto amable. Me pareció muy ofensivo que mi papá le hubiera hecho cuentas.

—Es nuestro aniversario —explicó Magliotti.

Los dos hombres se miraron durante un par de segundos. Mi papá con esa sonrisa maliciosa, Magliotti serio como un enterrador.

—Felicidades —me metí en la conversación tratando de aliviar la tensión—. ¿Cuántos años?

Fue su esposa quien me respondió, sin poder ocultar su incomodidad:

—Veinticinco —dijo con voz temblorosa.

—Qué bonito hito —comenté cordialmente.

La esposa de Magliotti me miró primero a mí, luego a su esposo. El intercambio de miradas duró unos instantes, luego mi papá soltó una risita y los tranquilizó sonriendo:

—Es mi hija.

La esposa de Magliotti se relajó visiblemente. El capitán le respondió rápido a mi papá:

—Y yo que pensaba que eras un mafioso sin familia.

La sonrisa de mi papá se desvaneció, pero no perdió el hilo:

—Augusto, Tiberio, Calígula, todos adoptaron a su heredero y fueron los mejores años del Imperio.

Magliotti sacudió la cabeza:

—Tú y tus emperadores.

—Si logras meterme en la celda, al menos podré dar clases de historia —le dijo mi papá con sarcasmo.

Me estremecí al oírlo hablar de la cárcel, con un capitán, de manera tan despectiva. Magliotti, en cambio, no se inmutó y fue su turno de sonreír:

—¿Si? Cuando —le aseguró.

Mi papá se rió a carcajadas, considerando esa amenaza como nada más que una broma. Se giró tres cuartos, haciendo un gesto al mesero en la salida para indicar que quería pagar la cena de los Magliotti.

Pero el capitán se apresuró a hacerle un gesto contrario al mesero y luego señaló con el dedo índice a mi papá:

—Tú no nos vas a pagar la cena.

—Entonces te pagaré otra cosa. Y no es si, sino cuándo —le respondió con el mismo tono que había usado el otro hombre.

Ese diálogo a base de gestos terminó con mi papá diciéndole al mesero que dejara que los Magliotti pagaran su cuenta.

—Feliz aniversario de nuevo —le dije a la esposa de Magliotti.

La mujer me respondió con una sonrisa forzada y Magliotti con una mirada severa, luego se dirigieron hacia la salida y mi papá y yo nos dirigimos hacia el mesero que, como un señalizador humano, seguía parado esperándonos cerca de nuestra mesa.

—Parece que se conocen bien —comenté.

—Magliotti me cae bien. Debería odiarlo porque es un canalla, pero me cae muy bien —me confesó.

Nos sentamos y leímos los menús. Parecía que mi papá conocía bien ese restaurante, porque cada vez que yo tenía alguna duda sobre un plato, él sabía de memoria cómo estaba compuesto. El mesero, de pie a nuestro lado, no tuvo oportunidad de decir nada.

Pedimos y enseguida nos trajeron el vino. Blanco, porque tenía que ir con el menú de pescado.

Invertí los cubiertos, porque aunque soy diestra, cortaba con la mano izquierda y sostenía el tenedor con la derecha. Eso me hizo recordar una frase.

Levanté la vista hacia mi papá.

—Cuando estábamos en el callejón Scacchi, Omar dijo que se había dado cuenta de que ese hombre me había tocado con la mano izquierda. ¿Qué significaba eso?

—¿Crees que significaba algo? —respondió aburrido, prestándome atención solo en ese momento.

—Parecía amenazante mientras lo decía.

—Omar a veces puede parecer amenazante, es una de sus mejores cualidades —me cortó.

Una vez más había evadido mi respuesta. Empezaba a darme cuenta de cuándo me respondía para desviar el tema; lo hacía tan a menudo que ya me estaba acostumbrando.

Pasaron varias personas a las que mi papá saludó de manera más o menos ostentosa. Cuando alguien de un grupo se separó para darle la mano y decirle unas palabras de saludo, mi papá me presentó de nuevo, resaltando que era su hija.