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AMANDA DAVIS

Unos tres años más tarde

El trayecto a Pasadena es inusualmente tranquilo y rápido en esta mañana de sábado, a primera hora.

Y no tengo prisa. Papá y yo llevamos a Tristan al campamento de verano, donde se quedará una semana.

Es un campamento de aventura, de esos en los que aprenden a hacer fuego, construir refugios y purificar agua potable.

Aunque me preocupa un poco que le interese más la parte de la aventura en la que se manejan serpientes.

Solía rogarme que lo dejara ir al campamento, pero eso fue antes del juicio de Paul.

Y nuestro divorcio.

Le ha costado mucho superar la marcha de su padre y perdonarme por testificar y divorciarme de él.

El primer año fue el peor. No paraba de gritarme e insultarme.

Había traicionado a la familia, era una delatora, y no sabía lo que era la lealtad.

Era una cabrona, una mentirosa que había herido profundamente a su padre, y él nunca me perdonaría.

Nunca volvería a hablarme. Por supuesto, su padre era un santo que había sido acusado de forma injusta.

El silencio duró unos dos meses después del juicio.

Resulta que el resfriado es un factor importante para que un niño de diez años afligido vuelva a hablar con su madre.

Luego, un proyecto de ciencias para la escuela fue otro factor que rompió el hielo.

Sabía que necesitaría tiempo, pero nunca imaginé que tardaría tanto en perdonar.

Unos seis meses después de la sentencia de Paul, Tristan me pidió que lo llevara a ver a su padre.

Me daba escalofríos la idea de que mi hijo pisara una prisión, pero lo llevé de todos modos.

Sorprendentemente, Paul se mostró bastante frío con él, manteniendo una fachada de fortaleza y normalidad que desconcertó a mi pequeño.

Fue la última vez que fuimos.

La vista de libertad condicional de Paul es dentro de dos meses, y todavía estoy indecisa sobre si debería decírselo a mi hijo y si debería testificar. ¿Quiero que Paul salga en libertad condicional?

Sinceramente, no lo sé. Mejor dicho, no me importa.

La culpa todavía me persigue, me quita el sueño e invade mis pensamientos, al igual que a veces lo hace el rostro atormentado de Marisol. Intento no pensar en ello.

—Ya casi estamos —anuncia papá con voz alegre.

Tristan apenas levanta la vista de su teléfono. Puedo verlo por el espejo retrovisor, con la cabeza siempre gacha, perdiéndose toda la belleza de la naturaleza. A veces, me dan ganas de tirar todos esos dispositivos por la ventana y no mirar atrás.

Aparco en el estacionamiento, al lado de al menos una docena de otros coches, y salgo del Subaru. Abro el maletero y papá saca la mochila de Tristan, luego le da un gran abrazo.

—Cuídate, marinero —le dice papá. Su cabello, casi completamente blanco, se mece con la suave brisa.

—Sí, capitán —responde Tristan, dándole dos palmadas en la espalda a papá en una señal tácita para que lo suelte. Luego, saluda con la mano a otros chicos de su colegio. Reconozco a Dylan, su mejor amigo, pelirrojo y con pecas.

Es mi turno para despedirme y, de repente, me siento tímida, indecisa. ¿Y si me rechaza como lo ha hecho desde aquel día en el juzgado? Estoy deseando abrazar a mi hijo.

Alargo la mano para alisarle el pelo, pero él se echa hacia atrás, no demasiado, solo lo suficiente para hacerme entender el mensaje.

Cada vez se parece más a Paul, una versión más joven, inocente y algo más dulce del hombre.

Los mismos impresionantes ojos azules. El mismo tono de cabello castaño, suave como la seda.

Abro los brazos y doy un paso hacia él, luego lo abrazo con fuerza, cerrando los ojos y respirando su aroma.

Él se aparta enseguida.

—Vamos, mamá, estás haciéndome pasar vergüenza —dice en voz baja—. La madre de Dylan no lo ha abrazado como si tuviera seis años.

Le acaricio el pelo revuelto.

—Pásalo bien, ¿vale?

Se da la vuelta para marcharse y le digo «te quiero» mientras aún puede oírme.

Se detiene en seco, se da media vuelta, me saluda con la mano y sonríe.

—Yo también te quiero, mamá.