MAURICE #2

—Aquí tenemos la línea de embotellado. No es totalmente automática, porque una completamente automática habría sido absurda para vuestro volumen y habríais desperdiciado dinero en una capacidad que no utilizáis. Esta hace el llenado, el encorchado y el etiquetado, y el módulo de atrás…

Maurice lo miró.

Patrick se detuvo.

—¿Qué?

—¿Cuánto has pagado?

—No empieces con eso.

—¿Cuánto?

—No sé la cifra exacta.

Maurice siguió mirándolo.

Patrick bajó.

—Vale, sé la cifra exacta, pero no es relevante.

—Entonces ¿por qué has dicho que no?

—Porque te conozco.

Maurice se acercó a la primera máquina y leyó la marca en la carcasa protegida.

—Patrick.

—También hay dos sistemas de control de temperatura, bombas nuevas, filtración, un sistema de análisis que un enólogo me explicó durante casi una hora y del que entendí quizá un sesenta por ciento, además del sistema de supervisión de los depósitos.

Maurice volvió lentamente la cabeza.

—¿Cuánto?

Patrick se frotó la mejilla.

—Algo más de un millón.

Maurice mantuvo una mano sobre el envoltorio del primer palé.

—¿Euros?

—No, dracmas antiguos.

—Patrick.

—Sí, euros.

Maurice se alejó de la furgoneta.

—No.

Patrick bajó detrás de él.

—¿Qué quieres decir con «no»?

—No podemos aceptarlo.

—¿Por qué?

—Porque vale más de un millón de euros.

—Eso acabamos de establecerlo.

—El monasterio no puede aceptar una donación de ese valor sin un procedimiento, sin comprobar las implicaciones fiscales, la procedencia…

—¿La procedencia?

Patrick se detuvo.

Maurice oyó demasiado tarde lo que implicaban sus palabras.

—No quería decir eso.

—Es exactamente lo que has dicho.

—Lo he expresado mal.

—¿Crees que he comprado el equipo con dinero sucio?

—No he dicho eso.

—Has preguntado por la procedencia.

—Porque tiene que quedar documentada.

Patrick se pasó la lengua por el labio inferior y miró hacia el patio, y por un instante Maurice vio que lo había herido más de lo que pretendía.

—Es dinero legal —dijo Patrick—. Compruébalo todo lo que quieras. Facturas, transferencias, contratos, todo.

—De acuerdo.

—No digas «de acuerdo» como si…

Patrick se interrumpió y se pasó una mano por el pelo.

—Venía preparado para que discutieras por el precio. No por eso.

Maurice intentó encontrar la respuesta adecuada y no pudo.

—Lo siento.

Patrick lo miró.

—Vale.

—No quería…

—Sé lo que querías decir. Es solo que a veces tienes un talento extraordinario para decir exactamente la versión que suena peor.

Maurice asintió.

—Sí.

—Y deja de darme la razón cuando estoy enfadado.

—No sé qué más decir.

Patrick soltó el aire y se volvió hacia la furgoneta.

—Entonces no digas nada.

Permanecieron un momento junto a las puertas abiertas mientras desde el patio llegaba el sonido del mortero mezclándose y alguien pedía una escalera a gritos.

Maurice volvió a mirar el equipo.

—¿Por qué?

Patrick esperó antes de responder.

—Porque lo necesitáis.

—No por valor de un millón.

—Sí. Lo que pasa es que tú habrías comprado una bomba de segunda mano cada vez durante diez años y habrías reparado esa línea hasta que solo funcionara si le dabas tres golpes.

Maurice se volvió hacia él.

—Uno.

Patrick parpadeó.

—¿Qué?

—Solo le da un golpe.

Patrick empezó a reír, primero brevemente y después lo bastante fuerte para que el conductor mirara hacia ellos.

—Dios, Christian.

Maurice esperó.

Patrick se secó un ojo con un dedo.

—Está pagado. Todo. Transporte, instalación, formación para vuestra gente, los primeros repuestos y dos años de mantenimiento. Si lo devuelves, no recuperas el dinero. Solo haces que tenga que buscar a alguien a quien venderle equipamiento para una bodega.

—Lo encargaste sin preguntar.

—Sí.

—Es una mala idea.

—Probablemente.

Maurice lo miró con más atención.

—Sabías que diría que no.

—Sabía que había un riesgo muy alto.

—Y lo compraste de todos modos.

Patrick se encogió de hombros.

—Si te hubiera preguntado, habrías dicho que no antes de ver lo que era.

—Ahora digo que no después de verlo.

—Sí, pero ahora está aquí.

Maurice estuvo a punto de decirle que aquello no era un argumento, pero se detuvo porque para Patrick, en realidad, era un argumento muy bueno, y ambos lo sabían.

El hermano responsable de producción salió de la bodega, seguramente atraído por la Iveco. Se acercó, miró dentro y se quedó inmóvil.

—Maurice.

—Sí.

—¿Eso es lo que creo que es?

Patrick respondió antes de que Maurice pudiera hacerlo.

—Depende de lo que creas.

El hermano se acercó a la línea de embotellado y apoyó una mano en el envoltorio protector.

—¿Es nueva?

—Sí —dijo Patrick.

—¿Es nuestra?

Maurice abrió la boca.

Patrick lo observó.

El hermano esperó.

—Todavía no lo sé —dijo Maurice.

—¿Cómo puedes no saberlo?

Patrick sonrió.

—Me cae bien.

Maurice ignoró el comentario.

—Necesitamos al contable, los documentos de la donación y que alguien revise la instalación eléctrica antes de descargarlo todo.

Patrick señaló hacia la cabina de la furgoneta.

—Los documentos están ahí.

Maurice se volvió hacia él.

—¿Tienes documentos para la donación?

—Mi abogado insistió.

—¿Sabía que eran para el monasterio?

—Sí.

—Y no me dijiste nada.

—Ese era el objetivo de la sorpresa.

Maurice se pasó una mano por la frente.

—Las sorpresas son muy ineficientes.

—Lo sé.

—¿Y si nuestra instalación eléctrica no soporta la carga?

—Le envié las especificaciones a vuestro electricista hace dos semanas.

Maurice se detuvo.

—¿A quién?

Parte de la seguridad de Patrick desapareció.

—A un… hermano. No recuerdo cómo se llama.

—¿Qué hermano?

—El de la barba.

Maurice lo miró.

—Tenemos cinco.

—El que habla alto.

—Cuatro.

Patrick hizo un gesto impreciso hacia el edificio.

—Christian, no lo sé. Alguien me dio su número.

La irritación resultaba casi reconfortante.

—Has hablado de modificaciones en la instalación eléctrica del monasterio con un hombre cuyo nombre no conoces.

—Cuando lo dices así, suena mal.

—Porque está mal.

—Pero dijo que se podía hacer.

—¿Quién?

—El hermano de la barba.

Maurice cerró los ojos un instante.

Cuando los abrió, Patrick sonreía.

—Estás disfrutando con esto.

—Muchísimo.

Maurice se volvió hacia el equipo y empezó a calcular el espacio.

Había que retirar la línea existente, lo que liberaría menos sitio de lo que parecía porque el acceso técnico de detrás tenía que quedar despejado.

Los sistemas de control podían ir en la pared este si movían las estanterías, pero la instalación eléctrica de aquella zona era antigua.

Las bombas podían guardarse temporalmente en el taller, siempre que no ocuparan el espacio destinado a los materiales de restauración.

El hermano de producción ya estaba medio metido en la furgoneta.

—No toques nada hasta que fotografiemos la posición de transporte.

—Solo estoy mirando.

—Mira sin desenvolver nada.

—No he desenvuelto nada.

Patrick se apoyó en la puerta.

—Entonces ¿te lo quedas?

Maurice lo oyó, pero siguió mirando el primer palé.

—¿Maurice?

Se volvió.

La sonrisa de Patrick había cambiado. Bajo las bromas, el dinero gastado sin permiso y la sorpresa mal organizada había algo que a su hermano le costaría expresar con palabras si Maurice lo obligaba.

—Christian, yo solo…

Maurice lo detuvo.

—Maurice.

Patrick se quedó inmóvil.

Desde el patio llegaban la radial del taller, la hormigonera, una voz desde el viñedo y el traqueteo metálico de una escalera que movían en el andamio.

Patrick lo miró, y Maurice no sabía si debía explicárselo. No quería convertir el nombre en una lección ni pedirle a su hermano que fingiera que dieciocho años podían trasladarse de un lugar a otro con una sola palabra.

Patrick se pasó la lengua por el labio inferior y después miró hacia la furgoneta.

—De acuerdo —dijo—. Maurice.

Todavía no sonaba natural.

Era suficiente.

Maurice volvió a mirar el equipo.

—Tenemos que medir la puerta de la bodega.

Patrick lo miró fijamente un instante.

—¿Ahora?

—Si la línea no cabe, habrá que desmontarla antes de descargarla.

—Cabe.

—¿La mediste?

—Personalmente, no.

Maurice lo miró.

Patrick levantó las dos manos.

—Vale. Mediremos.

El hermano de producción fue a buscar una cinta métrica y Maurice entró en la bodega, calculando a ojo la distancia entre la línea antigua y la pared.

Habría que mover las estanterías del lado este, seguramente al pequeño almacén, pero allí guardaban las cajas de etiquetas y dos palés de botellas.

Si despejaban la habitación de detrás del taller, podrían trasladar allí las botellas, pero primero había que reparar la gotera del techo.

Sacó el lápiz del bolsillo y buscó una hoja de papel.

No tenía ninguna.

Patrick le tendió una de las copias de los documentos.

Maurice la miró.

—Ahí no.

—El reverso está en blanco.

—Es un documento legal.

Patrick suspiró, fue al coche, sacó un cuaderno y se lo entregó.

Maurice empezó a escribir.

Primero las dimensiones de la puerta; después, la alimentación eléctrica.

Espacio para la nueva línea, posición de las bombas, acceso para mantenimiento, formación del personal, algún lugar donde guardar temporalmente el equipo antiguo y el nombre del electricista que Patrick no conocía.

A sus espaldas, el andamio seguía dos metros más a la derecha de lo que indicaba el plano, los albañiles llamaban al restaurador para que hiciera las fotografías antes de comer y el viñedo continuaba ladera arriba en hileras que seguían sin estar tan rectas como a Maurice le habría gustado.

Todavía tenía que encontrar dinero para el tejado, comprobar la entrega de vino, llamar al contable, mover las estanterías y averiguar si la instalación eléctrica podía soportar el equipo que su hermano había comprado sin preguntarle.

Volvió a mirar el espacio de la bodega, tachó a lápiz su primera versión y empezó otra.