EL PLAN

Erwin miró la última columna.

—«Lo que puede hacer». ¿Se refiere a Arben o a nosotros?

Christian miró la hoja.

—A Arben.

—Entonces escribe Arben.

—Es mi hoja.

—Y yo tengo que leerla.

Patrick echó la silla un poco hacia atrás.

—Llevamos veinte minutos y ya estamos discutiendo por los encabezados de las columnas. Me siento más seguro.

Christian acercó la hoja y escribió ARBEN encima de la columna.

Erwin asintió.

—Gracias.

—¿Podemos seguir ya?

—Yo podía seguir antes.

Patrick miró de uno a otro y decidió que no quería saber cuántos años llevaban funcionando así.

Christian había establecido tres categorías: lo que sabían, lo que suponían y lo que necesitaban averiguar.

Había dedicado los primeros minutos a trasladar casi toda la información que aportaba Patrick de la primera columna a la segunda, lo cual irritó a Patrick hasta el punto de que empezó a defender incluso cosas de las que no había estado del todo seguro al decirlas.

—Tiene gente en Marsella —repitió Patrick—. Eso lo sabemos.

—¿Cuántos?

—No lo sé.

—¿Permanentes?

—Probablemente.

Christian cambió la información de columna.

—No, espera. Que no sepa cuántos son no significa que no sepa que tiene gente allí.

—¿Has conocido a personas que sepas que trabajan directamente para él?

Patrick lo pensó.

—He conocido a gente de la que me dijeron que era suya.

—¿Quién te lo dijo?

—Lucas.

Christian lo miró.

—Muy bien, estoy casi seguro de que Lucas sabe quién trabaja para el hombre al que paga.

—Yo también.

—Entonces, ¿por qué lo has cambiado?

—Porque Lucas puede usar «la gente de Arben» en un sentido más amplio. Contratistas, intermediarios, gente que le proporciona otra persona.

Patrick abrió la boca, se detuvo y señaló a Erwin.

—Díselo tú.

—Tiene razón.

—No te he preguntado si tiene razón.

—Entonces deberías haber formulado mejor la pregunta.

Patrick se recostó y se frotó los ojos.

—Empiezo a arrepentirme de que hayas venido.

—Has tardado más de lo que esperaba.

Christian siguió escribiendo.

No intentaba averiguar dónde estaba Arben.

Todavía no. La pregunta era demasiado concreta y, sin acceso a una red de inteligencia actual, los obligaría a gastar personas y tiempo en una respuesta que podía quedar inútil en cuestión de horas.

Primero quería entender la estructura que lo rodeaba: quién podía localizar gente, quién suministraba coches, quién facilitaba locales, quién transmitía información y, sobre todo, qué parte de lo que Patrick llamaba la organización de Arben era realmente una organización y qué parte era una red contratada para cada operación.

—Al monasterio fueron al menos trece —dijo Christian.

Patrick se inclinó hacia delante.

—¿De dónde sacas trece?

—Cuatro vehículos.

—Eso no significa trece.

—No.

—¿Entonces?

Christian le enseñó el teléfono.

Las fotografías tomadas después del ataque habían captado por casualidad a varios de los hombres, mientras que los relatos de los monjes aportaban otros fragmentos.

No tenían un recuento fiable, porque nadie se había dedicado a contar hombres armados mientras aquellos hombres abrían puertas y volcaban muebles, pero sí podían establecer un mínimo.

—Once vistos al mismo tiempo —dijo Christian—. Uno estaba junto al vehículo que se quedó fuera, y al menos otro fue visto en el edificio norte mientras los demás estaban en la bodega.

—Doce.

—Más el conductor del vehículo de fuera, si el hombre que vieron a su lado no era el conductor.

—Eso es una suposición.

Christian se detuvo.

Erwin sonrió sobre la taza.

Patrick extendió la mano.

—Dame el lápiz.

—¿Por qué?

—Quiero pasar trece a tu columna favorita.

Christian le dio el lápiz.

Patrick escribió DOCE CONFIRMADOS, POSIBLEMENTE MÁS y dejó el lápiz con la satisfacción de quien acaba de resolver un litigio.

—Ahí.

Christian lo leyó.

—Bien.

—¿Ya está?

—¿Qué más quieres?

—Nada. Me había acostumbrado a que tardara más.

Erwin se levantó para buscar más café y entonces recordó que estaban en el búnker y la cafetera estaba arriba. Miró la taza vacía, las escaleras y otra vez la taza.

—La próxima vez traemos un termo.

Christian levantó la vista.

—¿Qué próxima vez?

Erwin mantuvo la mano sobre la taza.

—Era una forma de hablar.

—Eso espero.

Patrick emitió un sonido que casi fue una risa.

Erwin no subió a por café.

La media hora siguiente perteneció más a Patrick que a los demás.

Christian le pidió que olvidara, de momento, lo que creía sobre Arben y describiera únicamente lo que había visto o averiguado en situaciones en las que pudiera identificarse la fuente.

Patrick se resistió al método y después entró en él con una facilidad que Christian advirtió sin comentar.

Sabía qué hoteles preferían algunos de los hombres de Lucas cuando iban al sur de Francia, quién pagaba sin pedir factura y quién exigía factura por todo, qué clase de coches habían aparecido alrededor de los casinos antes de reuniones importantes y qué hombres no bebían nunca aunque todos los demás lo hicieran.

Recordaba a un albanés que había cruzado tres palabras con él en un restaurante de Marsella y, seis meses después, le había dicho el nombre de un perro que Patrick había tenido años atrás.

—Eso importa —dijo Christian.

Patrick se detuvo.

—¿El perro?

—Que lo supiera.

—Pensaba que intentabas demostrar que Arben lleva archivos sobre mascotas.

—Te estaba demostrando que sabía cosas de ti.

—Eso ya lo sabía.

—Entonces, ¿por qué te lo dijo?

Patrick empezó a responder y se detuvo.

Erwin hizo rodar la taza vacía entre las palmas.

—Para que Patrick supiera que él lo sabía.

—Sí —dijo Patrick—. Probablemente.

Christian anotó algo.

—Eso no significa que la información viniera de Arben —continuó Patrick—. El hombre podía trabajar para Lucas. O haber preguntado por ahí. Yo hablo mucho.

Erwin lo miró.

—Me he dado cuenta.

—Es una virtud profesional.

—A veces.

—Casi siempre.

Christian levantó la vista.

—Sigue.

Patrick siguió, y mientras hablaba el cuadro se volvió menos dramático y más útil.

Arben no necesitaba ser dueño de cada coche, cada piso y cada hombre.

Necesitaba saber dónde conseguirlos deprisa y a quién podía pedirle algo sin dar demasiadas explicaciones.

Los hombres que habían ido al monasterio podían formar un equipo permanente o uno reunido para el contrato de Lucas.

Los vehículos podían ser suyos, estar alquilados mediante intermediarios o haberlos proporcionado una empresa legítima que no supiera nada de su finalidad.

Christian trazó una línea bajo la última observación.

—Eso es lo que tenemos que averiguar.

—¿Los coches? —preguntó Erwin.

—Empezamos por ellos.

Patrick frunció el ceño.

—¿En las fotos se ven las matrículas?

—Dos parcialmente. Una completa.

—Si no son falsas.

—Sí.

—¿Y si lo son?

—Lo averiguamos.

—¿Cómo?

Christian sostuvo el lápiz sobre el papel.

Veinte años atrás, aquella era la clase de pregunta para la que probablemente habría tenido tres respuestas antes de que Patrick terminara la frase.

Ahora tenía números de teléfono que ya no funcionaban, personas a las que no veía desde hacía casi dos décadas y un terminal cuya mera supervivencia lo había sorprendido incluso a él.

—Todavía no lo sé.

Patrick no dijo nada.

Erwin se levantó.

—Conozco a alguien a quien podemos preguntar sin decirle para qué.

—¿Quién?

—El instructor mío que lleva las flotas. Antes de venir conmigo trabajó para una gran empresa de leasing. No puede entrar en un sistema y sacar al propietario de un coche solo porque yo se lo pida, antes de que preguntes. Pero reconoce series, soportes, etiquetas, cosas que yo ya no controlo.

Christian asintió.

—Mándale la fotografía.

Erwin no se movió.

—No.

Christian lo miró.

—¿Por qué?

—Porque la fotografía se tomó en el patio de un monasterio atacado ayer, y si le envío la matrícula de un todoterreno que puede aparecer en una investigación, lo estoy metiendo en un problema sin que lo sepa.

Patrick señaló a Erwin.

—Eso.

Christian bajó la mirada al teléfono.

—Tienes razón.

Erwin volvió a sentarse.

—Podemos describir lo que queremos saber sin darle el número. Si necesitamos más, le pedimos permiso.

Christian tachó otra nota.

Patrick se dio cuenta.

—Ya lo has hecho tres veces.

—¿Qué?

—Aceptar que otra persona tenía una idea mejor.

—Eran ideas mejores.

—Lo sé. Solo lo observo.

—Observa algo útil.

Patrick miró a Erwin.

—Ya ha vuelto.

Erwin sonrió.

Poco después de las diez, el primero de los hombres que habían aceptado acudir llamó para decir que su reunión con un cliente se estaba alargando y que no llegaría después de las dos, como había calculado. Christian le preguntó cuánto se retrasaría.

El hombre no lo sabía.

—Entonces llama cuando salgas.

—Puedo llegar sobre las cuatro. Quizá las cinco.

—Has dicho que no lo sabías.

—No lo sé exactamente.

Christian cerró los ojos un instante.

—Bien. Cuando puedas.

Cuando terminó la llamada, Erwin dijo:

—No le estás pagando.

—Lo sé.

—Entonces no puedes organizarle el horario.

—No intentaba hacerlo.

Patrick y Erwin lo miraron los dos.

Christian los ignoró.

El segundo hombre, el que había pedido reunirse en un lugar elegido por él, envió poco después una dirección y una hora para aquella noche. Erwin buscó el sitio en el teléfono y vio que era un restaurante a casi una hora de Lyon.

—Eso destroza el día.

—Iré yo —dijo Christian.

—Solo no.

—No es Arben.

—Exacto. No sabemos quién es ahora.

Christian lo miró.

—Lo conocía.

—Exacto. En pasado.

Patrick se inclinó sobre la mesa.

—Voy contigo.

Christian respondió al instante.

—No.

—Ni siquiera has…

—Tú eres el hombre al que buscan.

—Y tú eres el hombre al que siguieron hasta el monasterio.

Christian se detuvo.

Patrick continuó antes de que pudiera interrumpirlo.

—No, escúchame. Si sales de aquí solo para ver a cada hombre que conocías en 2008, pasaremos los próximos días preguntándonos cuál de ellos habló con la persona equivocada. No digo que vaya a negociar. Me quedo en el coche, observo y te digo si veo algo.

—¿Y si alguien te ve?