3. Ash

ASH

Sí. Le deseaba a él.

Y si todavía estaba así de colgada de Jesse, después de todo este tiempo, y después de acabar de verle casarse con otra, evidentemente no había conseguido el cierre que necesitaba de aquella situación.

Bastaba con echar un vistazo a Jesse con Katie para saber que Elle no iba a conseguir un último revolcón con él, por los viejos tiempos, para quitárselo del sistema.

Así que no iba a haber cierre por ahí. Y si todavía no se estaba tirando a nadie más, tenía que haber algo que le impedía seguir adelante con su jodida vida.

Porque esta tía podía echar un polvo en un abrir y cerrar de ojos.

Por ejemplo: aquí mismo. Ahora mismo.

Donde le diera la puñetera gana.

Conocía a músicas de gira —incluso casadas— que tenían un flujo constante de fans que su equipo subía a sus habitaciones de hotel y sacaba por la puerta de atrás.

Los hombres no eran los únicos que jugaban a esos juegos.

Y Elle tenía el poder —y el físico— para hacerlo.

Podría haberlos tenido haciendo cola a la vuelta de la esquina si eso fuera lo que quería.

Pero claramente no quería eso en absoluto.

—Nunca hiciste la fiesta de la ruptura, ¿verdad? —me aventuré, sabiendo ya la respuesta.

Arqueó una ceja.

—¿Fiesta de la ruptura?

—Siempre que cortas con alguien, tienes que montar una fiesta. Una fiesta épica. Cuanto peor es la pérdida, más gorda tiene que ser la fiesta, para compensar.

Lo que significaba que Elle necesitaba una fiesta de la ruptura épica de cojones.

Me sonrió, despacio, así que quizá estábamos avanzando.

—Eso es bastante ridículo, Ash.

Me encogí de hombros.

—Funciona. Siempre. Cuando corté con Summer, monté la mayor fiesta de ruptura de la historia, en casa de Zane, en L.A.

Me desperté en un albergue de esquí en Alaska, te lo juro, con una pareja iraní-estadounidense buenísima que llevaba un espectáculo ambulante de frikis.

Creo que les ligué en el aeropuerto. Tenía un tatuaje nuevo.

La resaca duró tres días. —Sonreí al recordarlo—. La mejor ruptura de la historia.

—Oí algo de eso —dijo, ni de lejos tan impresionada como yo con esa pequeña anécdota—. La parte de Alaska, al menos. Sabes que Zane te metió en ese avión, ¿no?

Me encogí de hombros.

—Yo habría hecho lo mismo por él.

Era verdad; el vocalista de Elle y yo habíamos pasado la mayor parte de los últimos cinco años en una competición de egos permanente. El choque de los vocalistas. Él ganaba, la mayoría de las veces, porque tenía la banda más grande y la cuenta más grande. Todo más grande, polla incluida.

Pero el caso era que el tío me hacía reír.

Rivalizaba con mis hazañas con las mujeres.

Tenía una voz que nunca admitiría que envidiaba tanto como lo hacía.

Si no fuera el vocalista de mi propia banda, sin duda querría estar en la suya.

Nunca podría con su ego inflado, pero aparte de eso, era difícil encontrarle defectos a Zane Traynor.

A no ser, quizá, que fueras tía.

—Hmm —dijo Elle, con un tono que decía putos hombres—. ¿Y el tatuaje?

—¿Esa es la parte que te preocupa de la historia, nena?

Se inclinó y me dio un toque en el hombro.

—¿No me lo vas a enseñar?

—Bajos. Créeme, no quieres verlo.

Se recostó y me miró fijamente.

—¿Bajos…?

—Está debajo de los huevos, bien arriba del muslo. —Cuando se me quedó mirando, con esas cejas finas subiéndole cada vez más por la frente, suspiré y amplié—: Es una puta florecita rosa ñoña que dice Danny 4Ever.

Apretó los labios, quizá conteniendo una carcajada.

—¿Quién es Danny?

—Ni idea.

Ante eso, se partió de risa.

Por fin, joder.

Había rebuscado en mis archivos de memoria, y estaba bastante seguro de que hacía como un puto año que no oía a esta chica reírse —o sea, reírse de verdad.

—¿Tienes un tatuaje entre las piernas que dice Danny 4Ever y no sabes quién es Danny?

—Sí.

Se quedó callada un momento mientras bebía su cerveza. Luego dijo:

—Alguna idea tendrás. O sea, ¿Danny es una chica? ¿O un chico?

—Ni la más mínima.

—Madre mía, Ash.

—Ya ves, ¿no?

—No creo que lo veas.

Entrecerré los ojos mirándola a través del humo de mi porro.

—Sé que piensas que soy un bala perdida.

—No un bala perdida. Más bien un… espíritu libre, bailando a su propio ritmo.

—Su sonrisa vaciló, luego desapareció—. Ya sabes…

de los que van rompiendo cosas por el camino.

—Mientras me miraba, el corazón se me aceleró un poco, dando un latido raro y pesado en el pecho. Porque había algo en su tono…

¿Como si le importara que yo siempre estuviera rompiendo cosas?

—¿Y por qué dices eso?

—Porque —dijo, todavía seria—. No te acuerdas de quién es Danny. Pero te apuesto lo que quieras a que él o ella se acuerda de ti.

No supe cómo tomarme aquello.

Simplemente me quedé mirándola en la oscuridad, con el vapor del agua y el humo de mi porro difuminándome la visión. Luego miré a las estrellas.

Dejé que sus palabras calaran.

O era lo más romántico y halagador que alguien me hubiera dicho jamás… o era simplemente triste.

¿Quizá las dos cosas?

—Tomo nota —murmuré, y le di otra calada.

—¿Tienes alguna idea? —me preguntó—. Quiero decir… podrías ser el Jesse Mayes de alguien.

—¿Eh? —Parpadeé mirándola—. ¿Qué coño significa eso?

Jesse me caía bien. Él y yo nunca seríamos colegas del alma; simplemente no teníamos esa química. Pero estábamos bien.

No significaba que quisiera que me compararan con él en el terreno sentimental. No en la mente de Elle.

—Significa que ¿sabes siquiera cuántos corazones has roto?

—¿Y tú? —contraataqué.

No contestó a eso. No parecía gustarle la idea, pero ni de coña Elle Delacroix, la princesa de platino, no había roto un corazón o dos a lo largo de los años. O cien.

—Tanta charla de corazones rotos me está deprimiendo —le dije, dándole otra calada al porro.

Entre el agua caliente y la hierba y Elle, estaba relajado, flotando y razonablemente contento.

Pero también estaba empalmado a tope, con la polla latiéndome hasta distraerme—.

Vamos a darle la vuelta a esta noche de una vez.

—¿Y cómo haríamos eso?

—Podríamos follar —dije sin rodeos.

—¿Perdona?

Como si no me hubiera oído.

—Como tú quieras —le dije, y quizá era la hierba soltándome la lengua, pero iba jodidamente en serio—. Ahora mismo. O cuando quieras. Ni siquiera tiene que significar nada. Puede significar algo si quieres. O puede ser solo cosa de amigos.

Negó con la cabeza, pareciendo un poco atónita, pero no debería haberlo estado. Sabía que me moría por ella, ¿no?

—¿«Cosa de amigos»?

—Ya sabes. Amigos con derecho.

Incluso mientras lo decía, sabía que esperaba más. Que quería más.

Si podía conseguirlo.

Pero con ella, probablemente aceptaría cualquier cosa que pudiera conseguir.

No es que estuviera enamorado de Elle. No me había dejado acercarme lo suficiente como para enamorarme.

Sí, éramos amigos. Pero nunca había llegado realmente detrás del velo que usaba para ocultarse del resto del mundo.

Conmigo, era Elle, la música. La chica famosa.

La estrella del rock. Nunca me había dejado acercarme a la Elle de verdad, la chica detrás de toda esa otra mierda.

Cada vez que simplemente intentaba mirarla de esa manera, mirarla de verdad, verla de verdad, se esfumaba convenientemente.

Pero el caso era que sabía que probablemente podría colarme por ella si me dejaba.

Quizá eso era lo que tanto le asustaba.

Igual de fácilmente podía disfrutar del sexo y marcharme, si ella realmente quería que lo hiciera.

Quizá.

Difícil saberlo con certeza cuando ni siquiera habíamos llegado ahí aún.

—Quieres superar lo de Jesse, ¿no? —dije—. Pues úsame para superarlo.

Se quedó callada, así que continué.

—Puedes usar mi cuerpo. No me importa que me uses. Lo que quieras, me apunto.

Me miraba fijamente, en guardia, pero se había quedado muy quieta. Quieta de no respirar. Y no solo porque estuviera asustada.

Porque estaba pensando en mi oferta. Lo supe cuando tomó una bocanada de aire temblorosa.

—Es una mala idea, Ash —dijo suavemente.

—¿Sí?

—Sí.

—¿Segura?

—Sí —dijo, endureciendo el tono.

—Pero ¿cómo lo sabes si no lo pruebas?

—Es una mala, mala idea, Ashley —dijo con énfasis.

—O a lo mejor no.

—Sí lo es —insistió—. Totalmente. De hecho, en la historia de las malas ideas, esa puede que pase a la historia como la más…

—Vale, vale. —Levanté las manos en falsa rendición y le quité importancia—. Ganas tú. Estaba de coña.

Pero los dos sabíamos que no.

—Ya…

—En serio. Eres demasiado flaca y demasiado rubia para mí —le dije—. Y demasiado guapa. —Apagué la colilla en una roca y la tiré a los arbustos. Luego la miré a los ojos, con la cara cuidadosamente inexpresiva—. ¿A quién le gustan las rubias flacas?

—Ajá —dijo, dando un sorbo a su cerveza—. Nos estamos pasando de moda.

—Exacto. Seguramente no podrías ponérmela dura ni intentándolo.

Ante eso, se le encendieron los ojos. Pero no podía leerlos en la oscuridad. No tenía ni idea de si le parecía hilarante, ridículo o insultante. O si sabía que era mentira.

Si tenía la menor idea de lo empalmado que estaba ya, solo con flirtear con ella.

Se tragó la cerveza y dijo, con un punto mordaz:

—Mejor. Porque no querría que se te pusiera dura. Eres demasiado alto, moreno y ególatra para mí, Ash.

Pero los dos sabíamos que eso tampoco era verdad.