CAPÍTULO SIETE #2

El mundo se detiene un instante. Las palabras resuenan en mi cabeza, pero al principio no tienen sentido. Error. Intercambiados.

—¿Qué significa eso? —pregunta Amber con voz cortante.

—Significa que el diagnóstico de glioblastoma no corresponde a su hermana —responde, y me mira directamente con una expresión de sincero pesar—. No hay indicios de ningún tumor cerebral en sus pruebas reales, que hemos revisado varias veces para confirmarlo.

Siento como si hubieran succionado todo el aire de la habitación. Me pitan los oídos. La visión se me nubla por los bordes.

No hay ningún tumor.

No me estoy muriendo.

—¿No me quedan solo tres meses? —pregunto, apenas en un susurro.

—No, señorita Castellan, está usted sana.

—¿LE DIJO QUE TENÍA UN TUMOR CEREbrAL? —La voz de Amber sube peligrosamente y se pone en pie con los puños apretados.

—Amber, por favor —consigo decir, con una voz casi irreconocible incluso para mí.

El Dr. Ryan parece sinceramente consternado.

—Fue un error terrible. Ya hemos identificado el fallo del sistema que permitió que se intercambiaran los resultados y estamos tomando medidas para que no vuelva a ocurrir.

—Me mira directamente—. Señorita Castellan, entiendo que ninguna disculpa bastará para compensar el trauma que esto le ha causado, pero quiero que sepa que estamos a su disposición para cualquier apoyo que necesite, incluida ayuda psicológica para afrontar el impacto emocional de esta situación.

—¿Terapia? —casi gruñe Amber—. ¡Le dijo a mi hermana que le quedaban tres meses de vida! ¿Y cree que unas cuantas sesiones de terapia van a arreglar eso?

Entonces se detiene; las palabras por fin le calan del todo. Se vuelve despacio hacia mí, con los ojos muy abiertos.

—¿Tres meses? —repite con la voz quebrada—. ¿Te dijo que te quedaban tres meses, El?

Las lágrimas empiezan a caer antes de que pueda responder. Asiento en silencio, incapaz de articular palabra.

Amber vuelve a sentarse y me coge las manos.

—¿Por qué no me lo dijiste? —pregunta con suavidad, olvidando por un momento toda la rabia que sentía hacia el doctor.

—No podía —susurro entre sollozos—. Ya has sacrificado demasiado por mí. No podía...

Me estrecha entre sus brazos y, durante un instante, solo somos dos hermanas compartiendo un dolor y un alivio tan intensos que van más allá de las palabras.

El Dr. Ryan espera con paciencia a que nos recompongamos antes de continuar:

—Los resultados reales solo muestran signos de agotamiento físico y falta de hierro, lo que explica los dolores de cabeza y los mareos.

Le recomiendo descansar como es debido, seguir una dieta equilibrada y tomar suplementos de hierro —hace una pausa—.

También le aconsejaría bajar la intensidad de su entrenamiento de danza durante unas semanas.

Amber sigue abrazándome con gesto protector, pero ahora su mirada es afilada y se clava en el doctor.

—Vamos a demandar a este hospital hasta que no quede en pie ni una pared —declara con un tono que no deja duda de que lo dice en serio.

El Dr. Ryan asiente, como si esperara esa reacción.

—Entiendo perfectamente su postura. El administrador del hospital desea hablar con ustedes de una solución cuando estén preparadas —vuelve a mirarme—. Una vez más, señorita Castellan, lamento profundamente todo el sufrimiento que esto le ha causado.

Salimos de la consulta aturdidas. No me estoy muriendo. Tengo un futuro. Tengo tiempo. Toda una vida por delante. Parece un milagro.

❤

Unas semanas después

Han pasado unas semanas desde la revelación en la consulta del médico. Semanas que deberían haber formado parte de mis «últimos tres meses» y que ahora no son más que semanas corrientes de una vida que va a continuar.

Amber, fiel a su palabra, contrató a un abogado especializado en negligencias médicas.

El hospital, deseoso de evitar un escándalo, ofreció una indemnización generosa, dinero suficiente para pagar el resto de sus estudios de Derecho y para cubrirme la plaza en talleres internacionales de ballet durante los dos próximos años.

La vida debería haber vuelto a la normalidad. Debería sentirme aliviada, agradecida, celebrando cada día como un regalo inesperado.

Y una parte de mí lo está. De verdad.

Pero otra parte, la que despertó aquella noche entre los brazos de Thaddeus, echa de menos la urgencia, la intensidad, el permiso para vivir sin las cadenas de las expectativas y del mañana.

He vuelto a entrenar en la Academia Swan, aunque con menos intensidad, por orden del médico. A Madame Beaumont no le hizo ninguna gracia, pero cuando Amber amenazó con demandarla también si me presionaba, cedió con una rapidez sorprendente.

Estoy en el vestuario, preparándome para otro ensayo, cuando me asalta la primera oleada de náuseas.

No es la primera vez que me pasa en las últimas semanas.

Al principio lo achaqué al estrés emocional de toda la situación: el diagnóstico equivocado, la noche con Thaddeus, el acuerdo con el hospital.

Pero esta vez es más fuerte. Corro al baño y apenas consigo llegar al cubículo antes de vomitar violentamente.

Sophie, una compañera del cuerpo de baile, lo oye y llama a la puerta.

—¿Elowen? ¿Estás bien ahí dentro?

—Sí —respondo con voz débil mientras me enjuago la boca en el lavabo—. Solo me siento un poco mal.

Me observa preocupada cuando salgo del cubículo.

—Estás pálida. ¿Seguro que no quieres irte a casa?

—No puedo —respondo mientras me echo agua en la cara—. La audición es dentro de tres semanas. Tengo que estar preparada.

La audición. Mi última oportunidad de entrar en la Compañía Nacional, el sueño de toda mi vida. La oportunidad para la que llevo años trabajando sin descanso.

—Tú y esa audición —Sophie pone los ojos en blanco, aunque sonríe con cariño—. Vas a entrar, El. Todo el mundo sabe que eres la mejor.

Le sonrío en señal de agradecimiento, pero no siento la seguridad de siempre.

Estas últimas semanas mi cuerpo responde...

de otra manera. Movimientos que antes me salían solos ahora me exigen más concentración.

El equilibrio, que siempre ha sido mi punto fuerte, me falla de vez en cuando.

Y la resistencia... es como si me cansara antes.

Lo achacaba a las semanas de entrenamiento reducido, a la falta de hierro que estoy tratando, al estrés emocional. Pero ahora, con estas náuseas matutinas que no se van...

—Vamos, Madame nos mata si llegamos tarde —Sophie tira con suavidad de mi brazo y me saca de mis pensamientos.

El ensayo es brutal. Puede que Madame Beaumont haya aceptado bajar la intensidad en mi caso, pero lo que ella entiende por «bajar» seguiría pareciéndole extremo a la mayoría de la gente. Saltos, giros y secuencias agotadoras que ponen a prueba los límites del cuerpo humano.

En mitad de una secuencia especialmente complicada de fouettés, siento que la sala da vueltas. No es la rotación controlada del giro; es el mundo a mi alrededor, que parece inclinarse sobre su eje. Pierdo el equilibrio y me salgo de la formación a trompicones.

—¡Elowen! —la voz de Madame Beaumont corta el aire—. ¡Concentración, por favor!

—Lo siento, Madame —murmuro mientras vuelvo a colocarme.