Capítulo 32

Rosalind nunca había entrado en un salón de baile por un pasillo de servicio.

El pasadizo tras los grandes salones era estrecho, cálido y rebosante de la vida oculta que hacía posible el esplendor.

Al otro lado del muro, los violines se elevaban en frases brillantes y elegantes.

Las risas se filtraban a través del yeso, ligeras, como si jamás hubiera existido pena alguna en sus inmediaciones.

Rosalind permanecía de pie con Thomas a un lado y Lucy al otro. Le temblaban las manos. Su determinación, no.

Los contactos de Lucy entre la servidumbre de las casas de la ciudad habían dispuesto la entrada: la prima de una doncella, un lacayo que debía un favor y una fregona dispuesta a mirar hacia otro lado en el momento preciso.

La aristocracia llamaba invisible a esa gente.

Rosalind había aprendido que la gente invisible lo veía todo.

Thomas llevaba el paquete de copias bajo el abrigo. Los originales ya estaban a buen recaudo en otro lugar, fuera del alcance de Lady Octavia. Los dedos de Lucy se entrelazaron con los de Rosalind y los apretaron una vez, con fuerza.

—No tienes que cruzar esa puerta sola —susurró Lucy.

Rosalind miró la fina línea de luz bajo la entrada de servicio.

—No estoy sola.

Cerró los ojos un instante. Pensó en su madre inclinada sobre una carta a la luz de las velas, desvaneciéndose y aun así empeñada en dejarle la verdad a su hija.

Pensó en su abuela guardando silencio durante tantos años, dejando que la malinterpretaran porque el miedo parecía más seguro que la confesión. Pensó en su padre, un hombre cuyo rostro nunca había conocido porque se lo habían arrebatado antes de que pudiera formarse la memoria.

Había venido por ellos, y por la niña que había sido: pobre, astuta y hambrienta, con oro robado en una mano y vergüenza en la otra.

La puerta se abrió. La música la envolvió de golpe.

Rosalind entró en el salón de baile. Por un momento, nadie reparó en ella.

La sala era demasiado brillante, demasiado reluciente, demasiado pagada de su propia importancia.

Las arañas derramaban luz dorada sobre vestidos de seda y levitas oscuras.

Las joyas centelleaban en gargantas y muñecas.

El aire estaba cargado de perfume, vino, flores y el calor de los cuerpos.

Entonces una dama se volvió. Su mirada se detuvo, se ensanchó y se propagó como una enfermedad. La conversación fue apagándose en los márgenes. Un caballero bajó la copa. Una muchacha de satén azul cortó su risa a medias. Una dama de edad alzó los impertinentes.

Rosalind avanzó. No llevaba un vestido elegante.

El suyo era sencillo y oscuro, lo bastante severo como para llamar la atención precisamente por rechazar el ornamento.

En su garganta descansaba el guardapelo que había sobrevivido a cada pérdida.

Entró en la sala como lo que era: la hija de un conde.

Al otro lado del salón de baile, Lady Octavia la vio. La reacción fue inmediata. Por un instante, el rostro de la mujer quedó vacío; luego la furia relampagueó bajo la fachada, tan rápida y violenta que Rosalind casi sintió alivio al verla. Ahí estaba, la mujer bajo la seda.

Lady Octavia dio un paso adelante.

—Esa mujer —llamó, y su voz cortó el aire por encima de la música.

Los músicos vacilaron. El baile se deshizo.

—Esa mujer es una ladrona y una impostora —continuó Lady Octavia, volviéndose hacia la sala con la autoridad de quien está acostumbrada a que le crean antes incluso de terminar de hablar—.

Entró en mi casa bajo un nombre falso, presentó referencias falsas, robó en mis aposentos y fue despedida en desgracia.

Exijo que la apresen antes de que cause más escándalo.

Un murmullo recorrió la concurrencia. Rosalind lo sintió deslizarse sobre ella como lluvia fría. La alta sociedad aún no sabía si condenar o disfrutar. Solo esperaba ver quién vencería.

Los ojos de Lady Octavia se clavaron en ella.

—¿No tienes vergüenza, muchacha?

Rosalind no retrocedió.

—No —respondió con claridad—. Hoy no.

El silencio se afiló. Sacó los documentos de debajo del chal.

—Mi nombre es Lady Rosalind Vale —declaró—. Hija de Edmund Vale, conde de Whitcombe, y de Margaret Vale, condesa de Whitcombe. Estoy aquí porque Lady Octavia Blackmoor lleva demasiado tiempo escudándose tras el rango, la seda de luto y los salones respetables.

Lady Octavia soltó una risa.

—Oh, esto es una locura.

—No —replicó Rosalind—. Son pruebas.

Thomas dio un paso adelante y depositó en su mano el primer fajo de papeles doblados. Rosalind desdobló los documentos de transferencia falsificados. Le temblaban los dedos sobre el papel, pero su voz se mantuvo firme.

—Estos documentos transfirieron propiedades, rentas e inversiones de Whitcombe a manos de la finca Blackmoor. Llevan la firma de mi padre. Están fechados tres días después de su muerte.

Algo cambió en la sala; algo en el aire se tensó.

Rosalind alzó la página siguiente.

—La firma es falsa. Tenemos muestras de la verdadera letra de mi padre procedentes de registros parroquiales y de la finca.

Tenemos contradicciones en los testimonios.

Tenemos pagos a abogados realizados en secreto, y registros que sitúan esos pagos en el momento en que se produjo la transferencia falsificada.

El rostro de Lady Octavia se endureció.

—Esto no es más que una invención desesperada de una sirvienta sorprendida robando.

—Nunca fui su sirvienta.

—No eras nada.

Las palabras golpearon. Rosalind dejó que lo hicieran. Luego desdobló la última carta. Los ojos de Lady Octavia descendieron al papel. Esta vez, el color abandonó su rostro. Rosalind lo vio y lo supo. Puede que la sala entera aún no comprendiera, pero Lady Octavia sí.

—Esta carta —anunció Rosalind— fue escrita de puño y letra de Lady Octavia y guardada por el abogado implicado como protección contra ella. Está fechada en la semana de la muerte de mi padre.

Se le cerró la garganta. Obligó a las palabras a salir.

—En ella instruye que se organice el pago a un mozo de cuadra que manipularía el caballo de mi padre para asegurarse de que el conde de Whitcombe sufriera un accidente de equitación fatal en un camino apartado.

Un jadeo brotó de algún lugar de la sala. Rosalind comenzó a leer. Las palabras eran viles precisamente por lo controladas que estaban. Leyó hasta llegar a la firma. Luego bajó la página.

El salón de baile estaba sumido en un silencio absoluto. Por primera vez, Lady Octavia no parecía serena. Su expresión se tensó en algo acerado y peligroso.

—¡Falsificación! —exclamó.

Rosalind la miró.

—Es su letra.

—He dicho falsificación.

—Puedes decirlo tantas veces como quieras. La carta sigue ahí.

—Eres una mentirosa —espetó lady Octavia—. ¡Una criminal! Una chica sin nombre que intenta chantajear a una casa de cuya protección abusó.

—Tiene nombre.

La voz surgió de entre la multitud.

Rosalind se volvió. Adrian avanzó. Se le cortó la respiración.

No había sabido si vendría. Se había repetido que no debía esperarlo, que no debía hacer depender su coraje de un hombre que aún podría decidir que el silencio era más seguro que la ruina.

Y sin embargo, ahí estaba, alto y pálido con su traje de noche negro, con los ojos fijos en los de ella antes de mirar a ningún otro lado.

Se colocó a su lado.

—Es lady Rosalind Vale —dijo Adrian, con una voz que resonaba con la autoridad natural de su rango, aunque ahora no había nada frío en ella—. Hija y heredera legítima del conde de Whitcombe. Sus afirmaciones son ciertas.

El murmullo que siguió ya no era de curiosidad. Era de conmoción.

Lady Octavia lo miró fijamente.

—Adrian.

El nombre era una advertencia. Él no le hizo caso.

—He examinado personalmente los registros de la finca Blackmoor —continuó—.

Las propiedades de Whitcombe fueron absorbidas en nuestras cuentas mediante una transferencia falsa.

Se pagó al procurador que preparó esos documentos.

Se ocultaron otras sumas como gastos domésticos y de la finca.

Las discrepancias corresponden a las fechas exactas que lady Rosalind ha mencionado.

Hizo una pausa. Rosalind percibió el coste de cada palabra en la rigidez del cuerpo de Adrian junto al suyo.

—La riqueza de mi familia se construyó, en parte, sobre propiedad robada y derramamiento de sangre —concluyó—. Lo que fue arrebatado a Whitcombe será restituido.

Una mujer susurró:

—Santo cielo.

Un caballero cerca de la repisa de la chimenea parecía desear desvanecerse en ella.

Adrian clavó la mirada en lady Octavia.

—Ya no tiene autoridad alguna en mi casa.

La compostura de Octavia se hizo añicos. No cayó con gracia. Se desgarró. Su boca se torció. Sus ojos, siempre tan pálidos y controlados, ardieron con una furia que llevaba demasiado tiempo disfrazada de elegancia.

—¡Necio! —siseó—. ¡Necio estúpido y sentimental!

Rosalind vio el momento exacto en que lady Octavia dejó de actuar para la sala. La duquesa desapareció. La viuda desapareció. La graciosa guardiana del honor de Blackmoor se desvaneció como si solo hubiera sido pintura sobre podredumbre.

Lady Octavia se volvió hacia Rosalind.

—¡Tú! —escupió—. ¡Esos ojos! ¡Esos ojos perversos y antinaturales! Debería haberlo sabido desde el primer momento en que te vi. Debería haber sabido exactamente qué sangre me miraba desde ellos.

Rosalind permaneció inmóvil.

Lady Octavia dio un paso hacia ella.

—Debería haberte matado cuando eras niña.

La sala estalló, pero lady Octavia se movió más rápido que la indignación.

Se abalanzó. Rosalind solo tuvo un instante para ver aquellas manos extendidas, los dedos curvados hacia su garganta, antes de que el brazo de Adrian la rodeara y la atrajera detrás de él.

Se interpuso entre ellas sin vacilar, con el cuerpo como escudo, y con el otro brazo la sujetó tan firmemente contra su espalda que ella sintió el fuerte martilleo del corazón de Adrian.

Unos hombres sujetaron a lady Octavia antes de que pudiera alcanzarlos.