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No dormí. Pasé toda la noche flotando, sudorosa y agitada, entre la pesadilla en vela y el sueño erótico febril. Cada vez que me quedaba dormida, volvía a estar en el regazo de Matthew, justo al borde, sintiendo cómo se endurecía debajo de mí, solo para que me apartara una y otra vez.

Me desperté enredada en sábanas de algodón egipcio, con la cara interna de los muslos pegajosa de mis propios fluidos de frustración.

No me había tocado —el miedo a su tranquila decepción era más fuerte que el impulso—, pero mi cuerpo me había traicionado de todos modos, llorando de necesidad hasta el amanecer.

Estaba tan tensa que me sentía frágil, como si al menor golpe fuera a hacerme añicos en un millón de pedazos cachondos y desesperados.

Había metido la pata anoche al suplicar y usar su nombre, asumiendo que tenía derecho a su polla solo porque la deseaba.

Hoy estaba decidida a arreglarlo. Iba a ser tan perfecta, tan suciamente obediente que no le quedaría más remedio que doblegarme.

Cuando llegó el pedido enorme del supermercado a las diez de la mañana, Matthew no se limitó a decirme que lo guardara: tenía una nueva visión creativa.

—La iluminación aquí es excelente ahora mismo —reflexionó, apoyado en la isla mientras yo vaciaba bolsas llenas de productos ecológicos y carne de primera—.

Metió la mano en una de las bolsas sin abrir y sacó una elegante botella de cristal de aceite de oliva virgen extra—. Quítate el delantal, Clara.

El corazón me martilleaba en las costillas mientras desataba el lazo en la parte baja de la espalda, dejando que el retazo de algodón blanco cayera revoloteando al suelo. De pie, completamente desnuda en su cocina, rodeada de bolsas de papel, me sentía despellejada por su mirada.

—Bien. Ahora, úntate de aceite —me tendió la botella, con la voz baja y suave—. Por todas partes. Quiero ver exactamente lo que poseo.

No dudé. Destapé la botella y vertí una cantidad generosa en la palma de la mano; el aceite estaba frío y espeso, con un leve olor a hierba.

Empecé por los pechos, frotándolo a fondo, ahuecando mi propia carne y apretando hasta que la piel se volvió resbaladiza y reluciente bajo los focos empotrados.

Los pezones, ya duros, se veían oscuros y obscenos cubiertos por el brillo.

—Más abajo —ordenó con suavidad, levantando el móvil para encuadrar la toma.

Vertí más aceite y lo extendí sobre el vientre plano, bajando hasta el montículo completamente depilado entre las piernas. Lo froté en la cara interna de los muslos, donde se mezcló con mi propia lubricación natural hasta convertirme en un desastre reluciente y goteante.

Cuando me dijo que me diera la vuelta, le presenté el trasero y metí la mano entre las piernas para asegurarme de cubrirlo todo: la curva de las nalgas, la hendidura profunda, el anillo apretado y fruncido del ano.

Oí la cámara disparando furiosamente a mi espalda, documentando cada segundo degradante.

—Perfecto —murmuró, bajando el móvil para admirar mejor su obra reluciente y aceitada—. Pero pareces tan desesperada, Clara. Temblando de deseo.

Tenía razón. El muy cabrón tenía toda la razón.

Los últimos días —las caricias casuales, la negación, las esperas agónicas estando desnuda— todo había sido orquestado para este momento exacto.

No había sido negligencia; había sido un juego previo.

Y había funcionado. No estaba solo cachonda; estaba enloquecida, temblando con una excitación abrumadora y agónica que me dejaba dispuesta a hacer absolutamente cualquier cosa por correrme.

Metió la mano en otra bolsa y sacó un pepino, firme y obscenamente grande. Me lo lanzó.

Lo atrapé contra el pecho resbaladizo; su peso frío resultó impactante contra la piel acalorada.

—Muéstrame de lo que eres capaz —me desafió con suavidad, recostado contra la encimera y con los brazos cruzados—. ¿Tan desesperada estás por que te llenen? Demuéstralo. Haz que entre todo.

Era un cliché sacado directamente de una mala película porno.

Allí de pie, engrasada como un pollo asado, tras atrapar una verdura fálica lanzada por un multimillonario, me di cuenta de que ese era exactamente el objetivo.

Quería ver si me sentía demasiado inteligente, demasiado culta, demasiado buena para esto.

No lo era. Estaba desesperada. Y si quería un espectáculo, le iba a dar uno que le haría olvidarse de su precioso autocontrol.

Separé las piernas allí mismo, en el suelo de madera, y me puse en cuclillas con los muslos aceitados temblando por el esfuerzo.

No me limité a insertarlo; actué para él.

Lo miré directamente a los ojos mientras llevaba el grueso pepino a la hendidura empapada y lo deslizaba lentamente, centímetro a centímetro despiadado.

Era sorprendentemente frío, pero mi cuerpo estaba tan hambriento que engulló aquel grosor con avidez y me abrió por completo.

—Buena chica —murmuró sin dejar de grabar.

No era suficiente. Necesitaba que se quebrara. Necesitaba ser más sucia.

Empecé a bombearlo, con las caderas embistiendo hacia delante para encontrar cada empuje. Sonidos húmedos y guarros resonaron en la cocina silenciosa mientras me follaba con su compra, y la mano libre me subió a apretar la teta aceitada y rebotante.

Necesitaba más. Necesitaba demostrarle que era completamente suya para usarme. Agarré una botella de Cabernet caro de la encimera. No la abrí; simplemente me metí el cuello largo y frío en la boca, chupando el cristal y enroscando la lengua a su alrededor mientras cabalgaba el pepino más abajo.

Era la caricatura de una zorra desesperada: engrasada, con objetos inanimados en ambas manos, gimiendo alrededor de una botella de vino mientras mi amo lo grababa todo.

Estaba funcionando.

A través de la neblina de aquella excitación cegadora, lo vi bajar el móvil. Su respiración había cambiado, más pesada ahora, y el bulto en los vaqueros era innegable.

Cruzó la cocina en dos zancadas largas. Me sacó la botella de vino de la boca y la dejó a un lado con un clic agudo que sonó imposiblemente fuerte en aquella habitación cargada de tensión.

Antes de que pudiera recuperar el aliento, me agarró del pelo y me echó la cabeza hacia atrás hasta que jadeé, con el pepino todavía hundido en mi interior.

—Mírate —gruñó; su fachada de dulce domesticidad se agrietaba por fin y dejaba ver al depredador que había debajo—. Aceptarías cualquier cosa que te diera ahora mismo, ¿verdad?

—Sí, señor —jadeé, con las caderas todavía contrayéndose alrededor de la verdura—. Cualquier cosa.

Me recorrió la espalda resbaladiza de aceite con la mano libre, trazando la curva de la columna hasta llegar al trasero. No se detuvo allí. Los dedos se deslizaron entre las nalgas resbaladizas y encontraron el anillo apretado y fruncido, reluciente de aceite de oliva.

Me quedé paralizada, con el aliento atrapado en la garganta. Rodeó la entrada con el pulgar y presionó lo justo para hacerme gemir.

—Dime, Clara —murmuró con los labios rozándome la oreja y la voz cargada de oscura promesa—. ¿Alguna vez has tenido una polla aquí?

Negué frenéticamente con la cabeza, incapaz de hablar, aterrorizada y excitada a la vez.

—Palabras —ordenó, mientras hundía el pulgar más adentro, tanteando la firme resistencia.

—No, señor —jadeé—. Nunca.

Me soltó el cabello e inmediatamente me dio una palmada seca y ardiente en la nalga aceitada que me arrancó un grito.

—Entonces es hora de que te ganes ese orgasmo. —Retrocedió un paso y señaló hacia el pasillo con autoridad absoluta—. Dormitorio. Ahora. A la cama, boca abajo, culo en alto.