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El miércoles trajo un cambio en la atmósfera. El relajado murmullo de jazz de fondo desapareció, sustituido por un silencio tenso y absoluto que anunciaba algo importante.

Matthew estaba en su despacho, con la puerta cerrada a cal y canto por primera vez en toda la semana.

Yo estaba en la cocina, frotando con ansiedad el mismo punto de la encimera de granito, y la ausencia de su mirada me producía algo parecido al síndrome de abstinencia.

Odiaba echarlo de menos. Odiaba que ser ignorada me doliera más que ser tratada como un objeto.

Entonces, la puerta de su despacho se entreabrió.

—Clara.

No fue un grito, solo su voz proyectada con calma, que llegó perfectamente hasta el pasillo.

Me apresuré hacia el despacho con los pies descalzos, silenciosos sobre la madera.

Me detuve en el umbral y el corazón me dio un pequeño vuelco de esperanza.

Estaba sentado detrás de su enorme escritorio de roble, con un elegante monitor dominando la superficie.

Llevaba unos auriculares y tenía toda la pinta del poderoso financiero que Caleb solía interpretar.

No me miró. Solo señaló hacia abajo, al suelo junto a sus pies, y luego se tocó los auriculares de forma elocuente. Silencio.

Me acerqué sigilosamente. Una mancha oscura se extendía sobre la costosa alfombra oriental bajo su escritorio: café. Había volcado la taza.

Estaba a mitad de una frase, con voz suave y profesional. —Entiendo las preocupaciones de liquidez, Marcus, pero si miras las proyecciones del tercer trimestre...

Chasqueó los dedos suavemente, señalando de nuevo el charco de café.

Lo entendí. Yo era la criada.

Agarré un rollo de papel de cocina del baño y me dejé caer a cuatro patas.

Gatear bajo su escritorio resultó increíblemente ilícito.

Era un espacio pequeño y cerrado que olía intensamente a él: cuero, café y ese cálido aroma a sándalo.

Tuve que maniobrar con cuidado entre sus piernas y el pedestal del escritorio.

Era muy estrecho. El delantal se me arrugó alrededor de la cintura y quedé completamente desnuda mientras frotaba la mancha oscura en la alfombra de lana.

La posición era terriblemente comprometida.

A cuatro patas, con la cara hundida en la lana, tenía el trasero en pompa, prácticamente a la altura de su silla.

Solo podía imaginar la vista que él tenía desde arriba: la blancura de mis nalgas, la raja rosada completamente depilada e indefensa entre mis muslos.

Debía de parecer una perra en celo, ofreciéndose ansiosa a su amo mientras él discutía ratios de apalancamiento.

El pensamiento era humillante. Pero también tan obscenamente excitante que noté cómo mi propia humedad rezumaba y me cubría la cara interna de los muslos mientras trabajaba. Los pechos me rozaban sus espinillas. Él ni se inmutó.

—...el ratio de apalancamiento está bien dentro de los parámetros estándar —decía, con tono de absoluta concentración.

Estaba a centímetros de su entrepierna. Justo ahí. Sería tan fácil.

El impulso era un dolor físico, una necesidad desesperada que me arañaba por dentro y casi me abrumó.

Podría simplemente alargar la mano. Podría bajar la cremallera de ese caro pantalón de lana italiana.

Podría tener su polla en la boca antes de que quienquiera que estuviera hablando terminara la frase.

Quería hacerlo. Dios, quería saborearlo, sentirlo estremecerse, romper esa fachada profesional impecable. Quería ser útil como me habían entrenado para serlo, no ser solo una criada desnuda.

La mano me tembló, suspendida a centímetros de su rodilla.

De repente, Matthew se movió. No miró hacia abajo. No interrumpió su discurso sobre «mitigar factores de riesgo». Simplemente levantó el pesado pie enfundado en cuero y lo plantó en el centro de mi espalda.

No fue una patada. Fue una declaración de propiedad. Presionó hacia abajo y me inmovilizó contra el suelo justo cuando terminaba de frotar los últimos restos del café.

Me quedé paralizada, encorvada sobre su alfombra como un mueble. El peso de su pierna era aplastante, cálido y completamente ineludible. Sabía exactamente lo que yo estaba pensando. Sabía que quería tocarlo, y me sujetaba literalmente con el pie para impedírmelo.

Me mantuvo así durante veinte minutos.

Veinte minutos agónicos siendo su reposapiés desnudo mientras él cerraba un trato multimillonario.

Las rodillas me dolían contra el suelo duro, la espalda me sufría espasmos bajo el peso de su pierna, y el coño me palpitaba tan fuerte que pensé que iba a dejar mi propia mancha húmeda en su alfombra de valor incalculable.

Cuando la llamada por fin terminó, no me liberó de inmediato. Se quedó allí sentado en silencio, dejándome marinar en mis propios jugos de deseo frustrado.

Por fin, levantó el pie.

—La alfombra ha quedado bien, cariño —dijo con voz enloquecedoramente casual, echando la silla hacia atrás—. Puedes irte.

Salí a rastras de debajo del escritorio, sonrojada, despeinada y tan frustrada que quería llorar. Ni siquiera me miró cuando me fui. Ya estaba tecleando de nuevo.

Esa noche, la atmósfera en la casa había cambiado de nuevo. La crisis había pasado, el trato aparentemente cerrado, y Matthew había vuelto a ser el de siempre: relajado y aterradoramente normal.

Se sentó en el enorme sofá de cuero a saborear un vaso de líquido ámbar mientras veía béisbol.

El volumen estaba bajo y el suave murmullo de los comentaristas llenaba la habitación en calma.

Yo merodeaba junto a la entrada del gran salón, sin saber cuál era mi lugar ahora que no tenía una tarea específica que realizar.

Todavía llevaba el delantal —a estas alturas lo sentía fusionado a mi piel— y el contraste entre su acogedora velada y mi estado casi desnudo resultaba desconcertante.

Levantó la vista y sonrió al verme. La calidez había vuelto a sus ojos, y casi me flaquean las piernas.

—Ven aquí, Clara —dijo con suavidad—. Perdona por estos días, cariño. Han sido brutales. No te he prestado mucha atención, ¿verdad?

Se me hizo un nudo en la garganta de pura gratitud. —No pasa nada, señor. Sé que estaba ocupado.

—Aun así. No es justo haberte traído hasta aquí solo para ignorarte.

Se movió un poco y se dio unas palmaditas en el muslo. —Vamos. Hazme compañía.

El corazón me dio un vuelco. Era el momento. La disculpa, la invitación. Después de cuatro días de ser tratada como un mueble, por fin iba a usarme como a una mujer.

Crucé la habitación a toda prisa, desesperada por llegar hasta él. Me subí al sofá y me acomodé con cuidado en su regazo, de cara al televisor, con el trasero desnudo apretado directamente contra la cálida tela vaquera de sus pantalones.

Lo esperé: el inevitable endurecimiento debajo de mí, el agarre brusco de sus manos, la transformación del Matthew tierno en el Papi exigente.

No sucedió.

Simplemente me rodeó la cintura con un brazo pesado, tiró de mí hacia atrás hasta que quedé pegada a su pecho y me acomodó contra él como si fuera su cojín favorito. Luego volvió a ver el partido.

Me quedé allí sentada, atónita. Tenía la barbilla apoyada con naturalidad sobre mi hombro, su aliento cálido contra mi oreja cada vez que exhalaba, pero... nada más. Podía sentirlo debajo de mí. Estaba blando. Completa y devastadoramente blando.

Fue un rechazo más cortante que si me hubiera apartado de un empujón. Estaba desnuda, sentada sobre él, temblando tras días de deseo contenido, y él estaba más interesado en el fondo de la tercera entrada.

Los minutos pasaban. Los comentaristas parloteaban sobre promedios de bateo. La cercanía era una agonía. Podía oler el whisky en su aliento, sentir el calor sólido de su pecho contra mi espalda desnuda. Mis pezones estaban dolorosamente duros, rozándole el brazo cada vez que respiraba.

No podía soportarlo. Necesitaba que se fijara en mí.

Intenté ser sutil. Desplacé el peso, «ajustando» mi posición para que mi trasero se restregara un poco más fuerte contra su entrepierna. Arqueé la espalda, proyectando el pecho hacia fuera, ofreciendo una vista de perfil de mis pezones desesperados. No reaccionó.

Lo hice de nuevo, un poco más atrevida esta vez, un vaivén lento y deliberado de mis caderas que era innegablemente una súplica.

Matthew se rio entre dientes, una vibración grave que me resonó en el pecho.

—Inquieta esta noche, ¿verdad? —murmuró, sin apartar los ojos de la pantalla mientras un bateador ponchaba.

Me apretó el brazo alrededor de la cintura.

—Quizás te merezcas una pequeña recompensa por ser una chica tan paciente.

Su mano se deslizó por mi vientre, con total naturalidad, y se coló bajo el delgado algodón del delantal. Ni siquiera apartó la mirada de la pantalla cuando llegó a mi sexo.

—Dios, estás empapada —murmuró, más como una observación distraída que como un cumplido.

No esperó respuesta. Sus dedos se deslizaron directamente dentro de mi coño: húmedo, caliente, dolorosamente dispuesto.

No fue romántico. Fue como cuando le rascas a un perro detrás de las orejas mientras lees el periódico.

Simplemente empezó a frotar, con el pulgar en mi clítoris mientras sus dedos entraban y salían superficialmente.

Era lo más degradante que había sentido en mi vida.

No era más que un agujero conveniente para mantenerle las manos ocupadas durante una pausa publicitaria.

Y se sentía increíblemente bien.

Después de cuatro días sin que nada más que el aire me tocara, la fricción era cegadora. Jadeé y dejé caer la cabeza hacia atrás sobre su hombro.

Mantuvo el ritmo constante, casi perezoso, pero era suficiente.

Mi cuerpo estaba tan hambriento de contacto que me precipitaba hacia un orgasmo en cuestión de segundos.

La tensión se anudó en mi vientre. Intenté quedarme callada, pero a medida que la presión aumentaba, no pude evitarlo.

Pequeños gemidos necesitados escaparon de mi garganta, y mis caderas empezaron a moverse involuntariamente contra su mano, desesperadas por más profundidad, más velocidad.

Fue entonces cuando lo sentí.

Bajo el vaivén de mi trasero, la tela vaquera de sus pantalones cambió. Ya no estaba blando. Se estaba engrosando, endureciendo contra mi deseo desbordante a pesar de su aparente desinterés.

Gracias a Dios.

Una oleada desesperada de esperanza casi me ahogó.

Estaba excitado. Quizás dejaría de provocarme, quizás me dejaría correrme y luego me daría la vuelta y por fin me llenaría como necesitaba.

Estaba justo ahí. Tambaleándome al borde del precipicio, con los dedos de los pies curvados, lista para deshacerme en silencio entre sus brazos.

De pronto, su mano se detuvo.

No solo disminuyó la velocidad; se detuvo por completo, retiró los dedos y se los limpió con naturalidad en la cadera del pantalón.

Emití un ruido estrangulado, mitad gemido, mitad sollozo.

La ausencia repentina de sensación fue físicamente dolorosa; me dejó suspendida sobre el abismo sin ningún lugar donde caer.

—Por favor —supliqué. Giré la cabeza para buscar su mirada—. Matthew, por favor, estaba justo ahí... Sentí cómo se te ponía dura...

Sus ojos oscuros perdieron toda calidez.

—¿Te di permiso para usar mi nombre así?

La calma helada de su voz me cerró la boca al instante. Esperó un momento, dejando que la reprimenda calara, antes de continuar.

—¿O para hablar de mi cuerpo? Solo te corres cuando yo digo, Clara. Y aunque has sido una chica muy paciente esta semana, aún no te has ganado eso.

Hizo un gesto vago hacia la erección que tensaba visiblemente sus pantalones.

—Y desde luego no te has ganado esto.

Las palabras fueron una doble bofetada. Había perdido el derecho a su nombre y a su polla de un solo golpe.

Vio la devastación en mi rostro, las lágrimas de pura frustración asomando a mis ojos, y tan rápido como había aparecido, la frialdad se desvaneció. El Matthew cálido y tierno había vuelto. Me alisó el pelo y me colocó un mechón detrás de la oreja con una ternura agónica.

—Estás muy alterada, cariño —arrulló, como si no acabara de torturarme a conciencia—. ¿Por qué no vas a darte una buena ducha fría? Te ayudará a calmarte antes de acostarte.

Me dio una palmadita en el muslo, una clara señal de despedida. Me deslicé de su regazo con las piernas temblorosas, vacía y terriblemente vulnerable.

—Sí, señor —susurré.

La ducha fue una tortura de otro tipo. No la puse fría; no podía soportar ese impacto ahora mismo. Me quedé bajo el chorro caliente mientras el agua se deslizaba por mi cuerpo y golpeaba el botón sensible e hinchado de mi clítoris, que todavía palpitaba por sus caricias.

El cabezal de ducha desmontable colgaba justo ahí. Sería tan fácil. Cinco minutos. Solo un alivio rápido para detener el temblor. Alargué la mano hacia él, temblando.

Desde luego no te has ganado esto.

Su voz resonó en la cabina alicatada, deteniéndome en seco. Si le desobedecía ahora, después de haber llegado tan lejos, no quería saber cuál sería el castigo. O peor: ¿y si simplemente me mandaba a casa?

Dejé caer la mano y apoyé la frente contra el azulejo frío mientras el agua caliente golpeaba mi cuerpo insatisfecho. Tenía que confiar en él. Tenía que tener un plan para mí.

Porque si no lo tenía, iba a perder la cabeza.