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Desperté en silencio y con el sol entrando. Durante un segundo de confusión, creí estar de vuelta en mi habitación de la residencia un sábado por la mañana, después de haberme quedado dormida.

Entonces noté el tacto de las sábanas.

Los recuerdos volvieron de golpe. La cama enorme, la cena hogareña, el casto beso en la frente que me había dejado frustrada y vergonzosamente húmeda la mitad de la noche.

Me estiré; el cuerpo me dolía con una mezcla confusa de molestias residuales del fin de semana y un deseo nuevo, sin saciar.

Después de que Caleb usara mi cuerpo con frialdad clínica y del entusiasmo brutal de Jonah, pensé que necesitaba un descanso.

Resulta que era una adicta a la que no le gustaba perderse su dosis.

Cogí la camiseta enorme que me había dejado y bajé, siguiendo el olor a café recién hecho y... ¿beicon?

Matthew estaba en la cocina otra vez, porque por supuesto que sí. Estaba sentado en la isla con una tableta y una taza de café, devastadoramente normal con una camisa blanca impecable y las mangas remangadas.

Levantó la vista cuando entré, con una sonrisa fácil y cálida.

—Buenos días, dormilona. ¿Café?

—Por favor —respondí con voz ronca, subiéndome a un taburete. Me sentía terriblemente desnuda con solo la camiseta, muy consciente de que no llevaba bragas debajo.

Me sirvió una taza y la deslizó sobre el mármol.

—¿Dormiste bien?

—Sí, señor.

Una verdad a medias. Había dormido, al final, después de pasar dos horas mirando el techo y preguntándome si volvería a entrar.

—Bien. Porque tu semana laboral empieza ahora.

Dejó la tableta. La pantalla estaba oscura, pero vi el reflejo de mi propio rostro ansioso en ella.

De debajo del mostrador sacó un pequeño cuadrado de tela blanca cuidadosamente doblado. Lo colocó junto a mi taza de café. Lo miré fijamente. Parecía una servilleta.

—Tu uniforme —dijo.

Lo cogí y lo sacudí. No era una servilleta, era un medio delantal diminuto. De algodón blanco inmaculado con delicado ribete de encaje y largas cintas de satén.

—¿Esto es todo? —pregunté, mirando del trozo de tela a él.

—Sí, solo eso y nada más. Esta semana apostamos por una estética clásica, Clara. Felicidad doméstica.

Dio un sorbo a su café, con los ojos brillándole por encima del borde.

—Venga. Pruébatelo.

Dudé.

—¿Aquí? ¿En la cocina?

—Estamos solos, cariño. Y las ventanas dan al jardín privado. Estás a salvo.

Me levanté con las manos temblándome ligeramente, no de miedo, sino por esa familiar descarga eléctrica de adrenalina que se activaba cada vez que me daban una orden. Me quité la camiseta por la cabeza y la dejé caer al suelo.

El sol de la mañana que entraba por los ventanales me golpeó la piel. Estaba completamente desnuda en su cocina violentamente normal, bañada por el sol.

Matthew no se abalanzó. Ni siquiera parecía particularmente hambriento. Solo me observó con una mirada tranquila y apreciativa, como si estuviera admirando un electrodoméstico recién instalado.

Me até el delantal a la cintura. Era ridículo. El panel frontal apenas era lo bastante ancho para cubrirme el pubis, y terminaba a medio muslo en un volante de encaje.

Eso era todo.

Tenía los pechos completamente al descubierto, con los pezones ya endureciéndose por el aire fresco de la casa.

Me giré ligeramente para verme en el cristal oscuro de la puerta del horno.

El trasero, completamente al aire. Las cintas del delantal formaban un lazo bonito y pulcro justo encima del coxis, enmarcando mis nalgas desnudas como un regalo.

Parecía un ama de casa de los años cincuenta de una peli porno que se había quedado sin presupuesto para vestuario.

—¿No voy demasiado tapada para desayunar? —murmuré, incapaz de contener el comentario irónico.

Matthew se rio, un sonido genuino y cálido.

—Creo que es perfecto. Práctico, pero accesible.

Se levantó entonces y sacó el móvil del bolsillo. La domesticidad casual se evaporó al instante, sustituida por el filo cortante de nuestra verdadera dinámica.

—Date la vuelta. Manos en el mostrador. Arquea la espalda.

Las órdenes fueron suaves, pero golpearon como el hierro. Obedecí al instante, aferrándome al borde frío del mármol y sacando el culo. El delantal revoloteó contra mis muslos, una mentira endeble de pudor.

Clic.

—Bien. Ahora mírame. Hombros hacia atrás. Déjame verte orgullosa.

Me di la vuelta, cuadré los hombros y saqué el pecho desnudo. Me sentía absurda. Me sentía increíblemente, intensamente excitada.

Clic.

Se acercó, miró las fotos en su pantalla y me pasó el móvil.

—Ahora, pulsa enviar.

Miré la pantalla. El chat grupal, Los Papis, estaba abierto. Las dos fotos, listas para enviar. Yo, desde atrás, inclinada sobre su costoso mostrador. Yo, de frente, sumisa y expuesta, con las tetas al aire junto a su tostadora.

Mi pulgar quedó suspendido una fracción de segundo. Me imaginé de vuelta en la residencia, a salvo, aburrida y sin un duro.

Pulsé enviar.

La reacción fue casi instantánea. Mi móvil, que había dejado en el mostrador, vibró tres veces en rápida sucesión, como avispones furiosos atrapados en un frasco.

Matthew se limitó a sonreír, mirándome mientras los leía.

Jonah: Joder. Mira ese culo. Apuesto a que ya está palpitando por mí.

Caleb: Muy tentador. Pero te has quedado corta con el arqueo. Espero más la próxima vez.

Roman: Buena chica. Recuerda a quién pertenece.

Un rubor me subió por el pecho, y no tenía nada que ver con el sol de la mañana. Estaban todos ahí. Mirándome. Poseyéndome. Incluso a kilómetros de distancia, tenían una correa bien ceñida alrededor de mi cuello.

Y que Dios me ayudara, me encantaba cómo me ahogaba.