Una chica, cuatro papis - Servicio total

1.

La bolsa de lona sobre mi cama de la residencia parecía patética.

Era vieja, con una cremallera atascada a medio camino, y estaba repleta de lencería nueva por valor de cinco mil dólares que me habían ordenado comprar.

Recorrí la correa con los dedos, que me temblaban de los nervios.

Hacía un mes, había estado racionando fideos instantáneos y esquivando las llamadas de la oficina del tesorero.

¿Y ahora? Ahora era un activo compartido.

Había firmado el contrato. Cuatro hombres poderosos y adinerados —mis «Papis»— tenían acceso exclusivo a mi cuerpo.

Roman, Caleb, Jonah y Matthew, hacia el que me dirigía hoy.

Me pagaban una cantidad obscena de dinero por estar disponible las veinticuatro horas, obedecer sin rechistar y aguantar todo lo que me echaran.

Me miré en el espejo deformado del interior de la puerta.

Tenía un aspecto engañosamente normal con vaqueros y un suéter gris suave.

No se veían los cardenales amarillentos en mis muñecas, los que me habían dejado las cuerdas de Shibari de Caleb el fin de semana pasado, ni el dolor más profundo y fantasmal en los muslos por la falta de control de Jonah.

Parecía una estudiante universitaria que iba a casa a lavar la ropa, no un objeto sexual de camino hacia su siguiente dueño.

—Solo es otro trabajo —susurré a la habitación vacía.

Era mentira, y lo sabía. El dinero había cambiado mi vida, claro.

Pero el estilo de vida —la rendición absoluta, la emoción aterradora de ser usada— me había reprogramado el cerebro.

Ahora lo ansiaba. Ansiaba el momento en que dejaba de ser Clara, la estudiante en apuros, y me convertía en suya.

A decir verdad, había llegado a un punto en el que probablemente lo habría hecho gratis.

El móvil vibró. Un mensaje.

M: El conductor está fuera, cariño. Tómate tu tiempo.

Cariño. No «Activo». No «Zorra».

Matthew. El gentil. El protector. Era el enigma del grupo. Los demás me destrozaban con fuerza o disciplina; Matthew simplemente... me desarmaba.

Cogí la bolsa y bajé las escaleras.

El coche que esperaba en la acera no era el imponente monolito negro que Caleb prefería. Era un sedán elegante de color azul oscuro. Caro, pero discreto. El conductor sonrió cuando subí.

Esta vez no nos dirigimos hacia los imponentes cañones de acero del centro. La ciudad se fue diluyendo, reemplazada por setos recortados, verjas de hierro forjado y casas que costaban más que todo mi pueblo.

Nos detuvimos frente a una amplia casa colonial de dos plantas que parecía arrancada directamente de una revista de decoración. Una cálida luz amarilla se derramaba desde las ventanas. Había una corona en la puerta.

Una corona genuina, sin ironía.

Se me encogió el estómago. Algo no cuadraba. Los áticos y las suites privadas de hotel tenían sentido para lo que hacíamos. Pero esto... esto parecía un hogar.

La puerta principal se abrió antes de que siquiera llegara a los escalones del porche.

Matthew estaba allí, enmarcado por la cálida luz del vestíbulo. Hoy no llevaba traje a medida. Vestía vaqueros oscuros y un suéter de cachemira color crema que hacía que sus hombros parecieran imposiblemente anchos. Parecía relajado, accesible y devastadoramente guapo.

—Clara —sonrió, saliendo a mi encuentro.

El instinto se apoderó de mí. Se me entrecortó la respiración, las rodillas se me doblaron automáticamente para dejarme caer en el porche, los ojos se me fueron hacia sus caros mocasines. Era lo que Roman habría exigido.

—Nada de eso —dijo con suavidad, sujetándome de los codos antes de que pudiera arrodillarme.

Me atrajo hacia él. No de forma brusca, no exigente. Simplemente... me abrazó.

Me quedé paralizada contra él, con el cerebro en cortocircuito. Olía a sándalo y a algo cálido, como especias. Sus brazos eran sólidos, me envolvían por completo, con una mano grande abierta entre mis omóplatos. Era un abrazo de verdad. De esos que se supone que te hacen sentir a salvo.

—¿Semana dura con los demás? —murmuró contra mi pelo.

—Yo... sí, señor.

Soltó una risita, un sonido que retumbó en lo profundo de su pecho contra el mío.

—Eso lo arreglamos. Vamos adentro. Hace un frío que pela aquí fuera.

Cogió mi bolsa —la llevó él mismo— y me condujo al interior.

Si el exterior era idílico, el interior era un bombardeo de confort hogareño. Gruesas alfombras persas sobre suelos de madera, muebles de cuero mullidos, y el olor: pollo asado y hierbas aromáticas.

—Estoy terminando en la cocina —dijo, dejando mi bolsa junto a las escaleras—. ¿Tienes hambre?

Parpadeé, completamente desorientada.

—¿Cocinas?

—Mejor de lo que hago la mayoría de las cosas —dijo con un guiño—. Ven, hazme compañía. Puedes servir el vino.

Lo seguí hasta una cocina más grande que toda la sala común de mi residencia. Observé, fuera de lugar, cómo uno de los hombres que me había follado en grupo hacía solo un par de semanas batía salsa tranquilamente en una placa de seis fuegos.

—Relájate, cariño —dijo sin levantar la vista del perejil que estaba picando—. Parece que estuvieras esperando a que explotara una bomba.

—No conozco las reglas aquí —admití, con la voz tensa.

Dejó el cuchillo y se giró, apoyándose contra la isla de mármol.

—Las reglas son simples esta semana. Eres mía. Vives aquí. Haces lo que yo diga.

—¿Y qué quieres que haga ahora mismo?

—¿Ahora mismo? —sonrió con calma—. Quiero que te sientes en la barra, me cuentes de tus clases y te comas la cena que te he preparado. ¿Puedes con eso?

Me subí lentamente a uno de los taburetes altos.

—Sí, señor.

Cenamos. Fue surrealista. Me hizo preguntas de verdad sobre mis exámenes parciales, escuchó mis respuestas, me rellenó la copa de vino.

Para cuando hubo retirado los platos —rechazando mi ayuda con un gesto— el nudo de ansiedad en mi pecho se había aflojado hasta convertirse en una extraña calidez difusa.

—Vamos —dijo, ofreciéndome la mano—. Vamos a instalarte.

Me llevó arriba, a un dormitorio principal que ocupaba toda la parte trasera de la casa. Una enorme cama con dosel dominaba la habitación.

—El baño está por ahí —dijo—. Date una ducha, ponte cómoda. Mañana duerme hasta tarde si quieres.

Me quedé de pie junto a la cama, con el bolso apretado entre las manos. La piel me hormigueaba; el vino y su cercanía avivaban ese palpitar persistente y acuciante entre mis piernas. Me había portado bien. Llevaba tres días sin tocarme, esperando este momento. Esperándolo a él.

—¿Eso es todo? —pregunté; las palabras se me escaparon antes de poder contenerlas—. ¿Solo... dormir?

Matthew se acercó, arrinconándome hasta que mis pantorrillas toparon con el borde del colchón. Alargó la mano y me apartó un mechón de pelo de la mejilla.

De pronto, el aire de la habitación se volvió más denso. Más caliente. Me incliné hacia su contacto, conteniendo el aliento, desesperada porque abandonara la pose de buen chico. Quería que me agarrara del pelo. Quería que me ordenara subirme a esa cama enorme y abrir las piernas.

Pero él se limitó a sonreír, con un dejo de tristeza, con un dejo de complicidad.

—Has trabajado mucho, Clara. Esta noche te mereces un poco de dulzura.

Se inclinó y me besó en la frente con suavidad, demorándose. Fue tierno, dulce, y absolutamente lo contrario de lo que yo quería.

—Buenas noches, cariño.

Se marchó y cerró la puerta con suavidad tras de sí.

Me dejé caer en la enorme cama, rodeada de silencio y lujo. Debería haberme sentido aliviada por tener una noche libre. Pero mientras miraba fijamente la puerta cerrada, una punzada de decepción me retorció las entrañas. Mi cuerpo palpitaba, húmedo y dispuesto, y él simplemente me había... arropado.

Parecía una prueba que no había sabido superar. Y empezaba a aprender que, con aquellos hombres, «seguro» era solo otra palabra para una trampa que no veías venir hasta que ya se había cerrado de golpe.