11. Capítulo Once #2

Grace no encendió la radio durante el regreso a Sidney mientras daba vueltas a lo que había aprendido. Ingrid había parecido decidida, pero asustada. Grace no sabía qué hacer con nada de aquello.

Al llegar a casa, estacionó en la entrada y bajó del carro, admirando su jardín.

Había entrado de lleno en la última parte de la primavera.

Los grandes capullos del viejo rosal empezaban a abrirse, las hortensias echaban brotes a lo largo del sendero y las hojas de los tulipanes habían empezado a amarillear y caer.

La ventana de la cocina de María, sobre la cochera, estaba abierta a la brisa, y desde allí bajaba música tenue.

Grace sonrió al reconocer las notas familiares de la canción favorita de María en esa época del año, “Here Comes the Sun”, de los Beatles.

En el porche, junto a la puerta, el buzón estaba lleno.

Revisó el montón: una factura, un volante, una postal de Jenna que, de alguna manera, había llegado con dos meses de retraso. Y un sobre color crema, de papel grueso, con su nombre escrito en una letra cuidadosa que no reconocía.

Dra. Grace Middleton-Hunt 25 Calle Threadneedle Sidney, B.C. V8L 9Z9

No había remitente en el frente, pero el matasellos indicaba que provenía de la cercana Victoria.

Grace se quedó de pie en el porche con el sobre en la mano mientras la recorría una primera punzada de inquietud. Solo era un sobre. Papel. Tinta. Sin embargo, había algo en él que parecía deliberado. La formalidad de otra época. El peso. El uso de su título profesional.

Entró, dejó el resto del correo sobre la mesa del recibidor para después y llevó el sobre color crema a la cocina.

La carta de adentro tenía dos páginas y estaba escrita a mano en papel a juego, con la misma letra serena y cuidada.

Estimada Dra. Middleton-Hunt:

Usted no me conoce, aunque creo que su difunto esposo sí me conocía.

Grace dejó de leer mientras la cocina parecía alejarse a su alrededor.

Difunto. La palabra pesaba sobre la página como una piedra.

¿Eso era lo que la gente daba por sentado ahora?

El zumbido del refrigerador, el puerto al otro lado de la ventana, la música tenue proveniente del loft de María; todo desapareció bajo una repentina oleada de temor.

Se dejó caer en una silla, inestable, mientras el bolso se le deslizaba hasta la mesa frente a ella.

Se obligó a continuar.

Mi nombre es Sylvia Crane. Trabajé durante muchos años en administración jurídica vinculada a varios expedientes civiles complejos, incluidos asuntos relacionados con el papel de Veridian en la crisis de opioides en Columbia Británica.

Le escribo porque tengo motivos para creer que Christopher Hunt quizá poseía conocimientos específicos sobre el caso que siguen siendo relevantes, incluso ahora.

Entiendo que este contacto quizá no sea bien recibido.

No me pondría en contacto con usted si creyera que existe otra forma segura de proceder.

No le estoy pidiendo que confíe en mí. Solo le pido la oportunidad de hablar con usted en persona, en algún lugar público y en el momento que usted elija.

Por favor, respóndame por correo electrónico.

Atentamente, Sylvia Crane.

No había ningún número de teléfono. Solo una dirección de correo electrónico escrita al final, junto con una única línea:

P. D. Por favor, no lleve esta carta a nadie de Morrison, Hunt & Associates.

Metió la mano en el bolso para sacar el teléfono y llamó a Daniel sin pensarlo.

Él contestó al segundo timbrazo. —¿Grace?

—Hola, Daniel. Perdón por molestarte en el trabajo, pero recibí una carta bastante extraña.

Su voz cambió de inmediato. —¿Qué clase de carta? —La calidez de sus palabras la tranquilizó, y Grace logró respirar más hondo.

—Es de una mujer llamada Sylvia Crane. Dice que conocía a Christopher, o que sabía de él. Menciona a Veridian.

Daniel preguntó: —¿Puedes leérmela?

No la interrumpió. Cuando terminó, se quedó pensando un momento.

—Quiere reunirse conmigo —dijo Grace—. En algún lugar público.

—Sabes que no debes ir sola.

—Claro que ya lo sé a estas alturas. —Sintió que el rostro se le encendía de irritación—. No estaba planeando reunirme con ella en un callejón a medianoche.

—Grace.

La sola palabra contenía más preocupación que reproche.

—Está bien. Lo sé —dijo, con menos tono defensivo—. Créeme, me lo estoy tomando en serio. Apenas la recibí, pero te llamé de inmediato.

—¿Puedes enviarme una foto de la carta?

—Claro.

—Y del sobre, por favor. Por delante y por detrás.

—Lo haré.

Daniel dijo: —Esto podría tener absolutamente todo que ver con la desaparición de Christopher.

—Sí. Es un golpe. Hasta ahora, lo único que sabíamos era que Owen importaba de algún modo. Sylvia no es Owen. Entonces, ¿qué papel juega ella?

Daniel exhaló despacio. —No me gusta.

—A mí tampoco.

—¿Me dejarás investigar quién es antes de aceptar reunirte con ella?

—Claro. Te enviaré las fotos —dijo—. Y esperaré para fijar una hora hasta que hayas tenido oportunidad de investigar su nombre.

—Gracias.

—Pero, Daniel... voy a responderle.

—Me lo imaginaba. —Había cansancio y algo parecido al reconocimiento en su voz.

Grace cerró los ojos. Daniel la conocía demasiado bien. —Tendré cuidado.

—Por favor.

Después de colgar, Grace fotografió la carta y el sobre y se tomó unos minutos para enviárselas por mensaje de texto.

Luego entró en su estudio con la carta, abrió la laptop y comenzó a redactar un correo electrónico a la dirección que Sylvia había incluido. Su respuesta fue breve.

Estimada Sra. Crane:

Recibí su carta. Estoy dispuesta a reunirme en un lugar público para escuchar lo que tiene que decir. Por favor, sugiera dos o tres posibles horarios y lugares. Puede ser en Victoria, Sidney o algún punto intermedio.

Dra. Grace Middleton-Hunt

En cuanto hizo clic en Enviar, se dio cuenta de que le temblaban las manos. Haz algo ahora, se dijo. Algo normal.

Dobló la carta, la guardó dentro del sobre, metió este en su bolso y se levantó con renovada energía para empezar a preparar la cena.

Estaría bien cocinar algo lleno de sabor esa noche.

Pollo salteado, quizá, con jengibre, ajo y suficientes verduras para mantener las manos ocupadas.

Cortar, remover, probar, limpiar. Cualquier cosa para mantener la mente en la cocina y lejos de Sylvia Crane y de todas aquellas preguntas para las que no tenía respuesta.