Capítulo Diecisiete

CALEB

Sabía que iba a traer problemas.

En cuanto Sloane Prescott entró en mi restaurante con unos tacones capaces de agujerear las tablas del suelo, los problemas entraron con ella. Con brillo de labios, envueltos en perfume y demasiada seguridad para este pueblo.

Hay un montón de nieve fuera y esa mujer lleva tacones de tres pulgadas y una chaqueta.

Ni siquiera una chaqueta de lana.

Me llamó gruñón. Probablemente tenga razón. Pero me miró como si pudiera limarme las asperezas si quisiera, y no dejo de darle vueltas a esa idea desde que arrastró su elegante maleta hasta la casita.

Al atardecer sigo intentando no imaginármela allí. Pies descalzos sobre mis suelos de pino. El pelo cayéndole suelto. Llenando el silencio con una energía de chica de ciudad que no tiene cabida aquí.

Me digo que se quedará dentro y se ocupará de sus asuntos.

Entonces oigo el chirrido de la puerta trasera al abrirse.

—No hay Wi-Fi.

No es una pregunta.

Dejo el trapo que he estado usando. —Correcto.

Abre la boca y vuelve a cerrarla. —¿Quieres decir que está averiado?

—No —digo—. Que no existe.

Parpadea, asimilándolo. —Hablas en serio.

—La mayoría de los días.

—¿Esperas que la gente se quede en esa casita tres semanas y se dedique a..., qué, pensar? —Gesticula con vehemencia—. ¿Ofreces una experiencia de desconexión sin avisar a nadie?

—A algunas personas les gustan la paz y la tranquilidad.

—A mí me gustan Netflix y la cobertura del celular.

Me apoyo en el mostrador con los brazos cruzados. —Sobrevivirás.

Murmura algo como: —¿Así que solo somos yo, la naturaleza y tu personalidad profundamente reprimida? Genial. Qué suerte la mía.

Dios me ayude, casi me río.

Se acerca, trayendo consigo el olor de lo que lleve puesto. Algo demasiado dulce. Demasiada vainilla. Debería darme ganas de retroceder, pero por alguna razón no es así.

No debería afectarme como me afecta.

—¿Sabes el silencio que hay ahí fuera? —pregunta—. Puedo oír mis propios pensamientos.

No puedo evitar que se me mueva una comisura de la boca. —He oído que ahora está de moda escribir un diario. Y eso de manifestar. —Sinceramente, ni siquiera estoy seguro de qué significa.

Entrecierra los ojos. —Estás disfrutando de esto.

—Quizá un poco.

Sí. Mucho.

Intento no sonreír con suficiencia.

Apoya una mano en la cadera. —¿Tienes libros siquiera? ¿O tus huéspedes se dedican a contar las tablas del techo hasta volverse locos?

—Hay un estante en el armario —le digo—. Novelas de misterio, unas cuantas novelas románticas viejas, algunas guías de viaje. Pero supongo que eres alérgica a la naturaleza, así que probablemente no necesites esas.

Se le dilatan las fosas nasales y, que Dios me ayude, lo disfruto.

A veces me gusta irritar a la gente. Normalmente, a la gente que me saca de quicio. Imbéciles de ciudad que no pueden creer que no tenga leche de almendras.

¿Pero esta chica?

Me hace sentir cosas que no sabía que aún llevaba dentro.

—Libros, guías y tu hospitalidad. —Exhala con dramatismo—. Genial. Puedo leer hasta morirme.

Intenta provocarme.

Le está funcionando.

Hago todo lo posible por no apretarla contra la pared y besarla hasta que pierda esa actitud y me suplique que entre en ella.

No digo nada; no me fío de lo que pueda decir, menos aún cuando tenerla tan cerca hace todavía más difícil ignorarla. Sus mejillas siguen sonrojadas por el frío.

Tiene los ojos brillantes, de un azul pálido enmarcado por pestañas oscuras. Labios rosados. Cuello largo. Cada línea de su postura dice no me mires así, lo que, por supuesto, hace imposible no hacerlo.

Es pura elegancia y chispa, con algo hambriento bajo la superficie. Como si ni ella misma supiera todavía qué busca.

—Bien —dice por fin, metiéndose un mechón detrás de la oreja—. Me adaptaré. No te sorprendas si vengo a asesinarte cuando el silencio me vuelva loca.

—Prueba a contar estrellas —propongo.

Me mira despacio, con la cabeza ladeada. —¿Y si eso no funciona?

—Entonces puedes volver —digo antes de poder contenerme—. Pero solo si lo haces con educación.

Sonríe. Una sonrisa de verdad esta vez. Pequeña y peligrosa.

—Lo de ser educada no es lo mío, Caleb.

—Ya me he dado cuenta.

Durante un latido nos quedamos ahí, en silencio, salvo por el zumbido del refrigerador y el pulso intenso en mi pecho.

Entonces se vuelve, con el pelo balanceándose sobre el hombro, y sale.

Me quedo mirando la puerta mucho después de que se haya ido.

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