Capítulo 7

Fermín se presentó sin avisar un sábado por la mañana, algo que no había hecho ni una sola vez en las ocho semanas anteriores, y llamó al timbre de la pastelería en lugar de al del piso, como si prefiriera tener testigos de paso antes de subir a hablar con Renata a solas.

—Necesito hablar contigo. Sin abogados delante, si es posible.

—Nayara me ha dicho mil veces que nunca hable contigo sin que ella esté al tanto.

—No te estoy pidiendo que firmes nada, Renata. Solo quiero hablar cinco minutos, como personas normales, antes de que esto se convierta en algo que ninguno de los dos pueda controlar ya.

Marisol, desde detrás del mostrador, le lanzó a Renata una mirada de advertencia que no necesitaba palabras, pero Renata, cansada de meses de comunicación exclusivamente por escrito y a través de terceros, asintió y lo llevó a la trastienda, donde al menos podría vigilar que la conversación no se alargara más de lo prudente.

—Cinco minutos.

—Mi abogado ha encontrado algo. No sé exactamente qué, no me da detalles hasta que lo tenga todo verificado, pero me ha dicho que hay incoherencias en las fechas de tu relación con el vecino. Que podría no ser tan sólida como la habéis presentado en el informe.

—¿Y has venido a advertirme, o a amenazarme?

—He venido porque, a pesar de todo lo que piensas de mí, no quiero ganar esto haciéndole daño a Coral con una batalla legal sucia. Si hay algo que no cuadra, prefiero que me lo cuentes tú directamente a que lo saque mi abogado en la vista delante de un juez, con la niña de por medio.

Renata se quedó mirándolo, intentando decidir si aquella visita era, de verdad, una advertencia honesta o una manera más sutil de presionarla antes de tiempo.

La cara de Fermín, sin embargo, no tenía el gesto satisfecho de sus mensajes; tenía algo más parecido al cansancio, a la incomodidad de alguien que se ha metido en una guerra sin estar del todo seguro de querer ganarla de la manera en que se está librando.

—Teo y yo empezamos a estar juntos hace menos tiempo del que hemos declarado, sí. Pero no es mentira lo que hay ahora. Es real, Fermín, aunque no encaje con las fechas de un formulario.

—Eso es exactamente lo que me temía que dirías.

—¿Y qué esperabas que dijera?

—Esperaba, sinceramente, que me dijeras que era todo una estrategia desesperada, para poder presentarlo así ante el juzgado sin sentirme como el villano de la historia. Pero si es real, Renata, eso complica las cosas de una manera que mi abogado no va a saber manejar con la misma sutileza.

—¿Por qué?

—Porque un juez puede perdonar una relación que empezó de forma poco convencional si al final resulta genuina.

Lo que no perdona es una mentira sostenida deliberadamente para engañar al sistema, aunque el resultado final sea el mismo.

Y la línea entre esas dos cosas, en un expediente lleno de fechas contradictorias, la va a dibujar mi abogado, no tú ni yo.

Renata sintió que el suelo de la trastienda se volvía un poco menos firme bajo sus pies, no por la amenaza en sí, sino por la certeza repentina de que Fermín tenía razón: la diferencia entre "empezó como estrategia y se volvió real" y "mintió deliberadamente al juzgado" era mucho más fina de lo que a ella le convenía admitir en ese momento.

—¿Qué es lo que quieres, entonces? ¿Que me retire? ¿Que le entregue a Coral sin pelear?

—Quiero que pienses, en serio, si merece la pena arriesgarlo todo por sostener una versión que ni siquiera necesitáis ya, si lo que tenéis con el vecino es tan real como dices.

Contadle al juzgado la verdad completa, con sus fechas exactas, y dejad que decida con la información correcta, en lugar de con una historia construida para parecer más sólida de lo que era al principio.

—Eso es un riesgo enorme, Fermín. Lo sabes.

—Todo esto es un riesgo enorme, para los dos. La diferencia es que yo, al menos, no tengo que fingir nada para defender mi posición.

Se marchó poco después, sin despedirse con ninguna fórmula amable, dejando a Renata sentada en la trastienda con la sensación de que la conversación, lejos de aclarar nada, había abierto una grieta nueva en la estrategia que Nayara llevaba semanas construyendo con tanto cuidado.

Llamó a la abogada esa misma tarde, y cuando le contó cada palabra de la visita de Fermín, Nayara se quedó en silencio más tiempo del habitual antes de responder.

—No debería haber venido a hablar contigo directamente.

Eso, en principio, juega a nuestro favor si alguna vez hace falta señalarlo.

Pero lo que dice sobre la diferencia entre mentira sostenida y verdad tardía no se lo inventa él solo.

Alguien se lo ha explicado bien, y probablemente ese alguien es su abogado, preparando el terreno para atacar exactamente por ahí en la vista.

—¿Qué hacemos?

—Necesito que me cuentes, con toda la sinceridad posible, qué fechas exactas podría estar usando su investigador para desmontar nuestra versión.

Y después, Renata, vamos a tener que decidir juntas si seguimos defendiendo la historia oficial o si cambiamos de estrategia antes de que sea demasiado tarde para hacerlo con elegancia.

Antes de que Fermín se marchara aquella mañana, Renata le hizo una pregunta que llevaba meses queriendo hacerle, desde mucho antes de que empezara todo el proceso legal, una pregunta que no tenía nada que ver con fechas ni con informes.

—¿Por qué ahora, Fermín? Han pasado más de dos meses desde el accidente. Podrías haber pedido la custodia desde el primer día, o no haberla pedido nunca. ¿Por qué justo ahora?

Fermín se quedó callado un momento, con la mano ya en el pomo de la puerta, y cuando respondió, su voz sonó distinta a la de sus mensajes anteriores, menos segura de sí misma.

—Porque mi mujer no puede tener hijos. Llevamos años intentándolo, tratamientos, todo.

Y cuando pasó lo del accidente, ella me dijo que quizá esta era una señal, una manera de que la familia siguiera de algún modo.

No te lo cuento para justificarme. Te lo cuento porque creo que mereces saber que esto no es solo ambición ni ganas de quitarte algo, aunque entiendo perfectamente que te lo parezca.

Renata sintió que la rabia que llevaba semanas acumulando contra Fermín se complicaba con aquella confesión, mezclándose con algo parecido a la compasión que no sabía muy bien dónde colocar.

—Eso no le da derecho a arrancarla de la única familia que le queda de verdad, Fermín. Por mucho que lo sientas como una señal.

—Lo sé. Por eso he venido hoy, aunque mi abogado me haya dicho que es un error hablar contigo directamente. Porque en algún punto de todo esto, entre papeles y estrategias, se me había olvidado que estamos hablando de una niña real, no de un símbolo de lo que mi mujer y yo no hemos podido tener.

Se marchó sin decir mucho más, dejando a Renata con una imagen de Fermín mucho más compleja que la que había sostenido durante semanas, la del villano de mensajes fríos y casas con jardín, y aunque aquello no cambiaba nada del peligro legal que representaba su reclamación, sí cambió, aunque fuera un poco, la manera en que Renata pensó en él durante el resto del día.

Nayara llegó a la pastelería esa misma tarde, después de la llamada, con la carpeta más gruesa que nunca y una expresión que Renata ya había aprendido a interpretar como "vamos a tener que tomar una decisión difícil".

—Necesito que me cuentes exactamente qué fechas manejáis vosotros dos, sin adornos, sin la versión oficial. Cuándo os disteis el primer beso de verdad, no el que os inventasteis para Coral. Cuándo decidiste pedirle que fingiera. Todo.

Renata se lo contó, con una honestidad que no había tenido ni siquiera consigo misma hasta ese momento: que el trato había empezado como pura necesidad legal, que la convivencia real había ido creciendo semana a semana sin que ninguno lo planeara, que lo que fuera que sintieran ahora el uno por el otro había nacido, sin discusión posible, dentro del marco de una mentira construida para un juzgado.

—Eso es un problema, y también es una oportunidad, dependiendo de cómo lo contemos —dijo Nayara, tomando notas mientras Renata hablaba—.

Un juez experimentado ha visto de todo. Relaciones que empiezan por necesidad y se vuelven reales no son insólitas, y hay jurisprudencia que las protege si se presentan con honestidad, en lugar de intentando disimular el origen.

—¿Y si sigue pareciendo que mentimos a propósito, aunque lo contemos con honestidad ahora?

—Entonces perdemos credibilidad, sí. Por eso necesito decidir contigo, hoy, si cambiamos de estrategia antes de la vista o si sostenemos la versión oficial hasta el final y confiamos en que el investigador de Fermín no encuentre pruebas concluyentes de las fechas reales.

—¿Tú qué recomiendas?

Nayara se quitó las gafas, un gesto que Renata había aprendido a reconocer como señal de que la conversación estaba a punto de volverse más personal que profesional.

—Como abogada, te diría que sostengáis la versión oficial, porque cambiarla ahora es un riesgo calculado que podría no compensar.

Como alguien que os ha visto crecer como familia en las últimas semanas, te diría que contar la verdad, con toda su complejidad, es lo único que de verdad os protege a largo plazo, gane o pierda esta vista concreta.

Porque si ganáis mintiendo, vais a tener que sostener esa mentira para siempre delante de Coral, y ella es demasiado lista para no acabar dándose cuenta algún día.